¿Y la patria?

Hay cosas que no se pueden cambiar en la vida: eres hijo de quien te parió y ciudadano del lugar en que ese parto sucedió. No hay nada que hacer; esas certezas se aceptan, se viven y se llevan, muchas veces, con resignación de monje. Otras cosas se podrán cambiar, tal vez; pero la sensación de patria es un tema que pasa por la empatìa profunda e inconsciente con la tierra donde naciste; aunque la tierra en que naciste haga de todo por alejarte de ella, como esta patria nuestra, por ejemplo. Cada día resulta más difícil sentir algo bueno por esta tierra. Cada día se hace más cuesta arriba encontrar razones para creerse el cuento de que este, es un gran país. Cada día, vivir en Venezuela se hace más complicado, duele más y nos deja más indefensos. Servicios que no funcionan, personas dispuestas a sacarte de tus casillas sin miramiento alguno, fallas eléctricas, fallas en el servicio de agua, fallas en el servicio de transporte, crímenes pavorosos que a nadie causan sorpresa, mercado laboral en colapso, estructuras públicas en escandaloso deterioro, ciudades que parecen abandonadas hasta por Dios; pero, por encima de todo: Miles de ciudadanos entrenados casi exclusivamente para el abuso. Esa es la rápida radiografía del despaís que hoy somos; agravada con la negación total para el reclamo y la certeza cada vez más patente de que la única solución no es la salida del sabanetero. Deberíamos empezar por entender que nuestras libertades individuales terminan donde empiezan las de otros y que RESPETO, es una palabra sagrada. Después, ocupémonos de asuntos un poco más graves; de lo contrario ¿Cómo vivir medianamente bien en una patria que la mayoría de las veces solo te brinda decepciones?

Como en todo...hay versiones

Me encantaría conocer la verdad del encuentro entre Moore y el sabanetero, para poder entender las tonterías que anda soltando la gringa mejor pagada del mundo, nuestra inefable Eva Gollinger; a quien, vaya usted a saber por que, le ha dado por continuar en el emperramiento bolivariano absoluto, a pesar de los buenos vientos que soplan del norte. Vamos a ver: es bastante probable que Moore esté, por lo menos, adornando el cuento. Uno no llega a un hotel, escucha un escándalo, sube y se sienta a “echarse palos” con el sabanetero, sin pasar por Go ni cobrar doscientos. Eso no es tan simple. El sabanetero no se mueve para ninguna parte sin los mejores hombres de la inteligencia cubana y ya sabemos que esos tipos son candela. Además, con esa fama de bocón, realmente no creo que esté diciendo la verdad. Pero cuanto le agradezco que haya revelado accidentalmente, la verdad sobre Nico y su rol en el proceso. Todo lo demás es accesorio. Posiblemente no se bebieron botella y media de tequila (por muy de moda que esté, la revolución sigue haciéndose al amparo del mejor escocés 18 años), ni el sabanetero se valió de Moore para preparar discurso alguno. Pero, tú me disculpas Eva, tampoco fue un encuentro privilegiado entre Moore y “uno de los presidentes más importantes del mundo”. Simplemente porque eso no es posible, tampoco: El negro Obama es uno de los presidentes más importantes del mundo, Zarkosy es uno de los presidentes más importantes del mundo; Lula es uno de los presidentes más importantes del mundo. El sabanetero no está ni tibio. El es una de las personas más publicitadas del mundo, pero Paris Hilton también lo es. ¿Eso hace a Paris Hilton “una de las mujeres más importantes del mundo”? Tengo mis dudas.

Hay quienes nacen con estrella

Al que le quedaba alguna duda de la inmensa suerte con que Barack Obama llegó a este mundo, debe habérsele disipado el pasado viernes cuando la Academia de Oslo decidió dejarnos a todos estupefactos entregándole a Barack Obama un premio para el que aun, el negro, no ha hecho merito alguno. A mi me encanta Obama. Me cae bien, me parece un gran tipo, uno de esos que uno se encuentra en el autobús y le saca conversa. Me gustaba antes de ser presidente, cuando fue presidente, y cuando pocos lo conocían y empezaban sus nada tímidos esfuerzos por ganar un puesto en la política norteamericana. A pesar de mi fanatismo Clintoniano, incluso le perdoné que se hubiera llevado a Hillary en los cachos de unas primarias difíciles y rudas, y quería que fuera él, el sustituto del gallito de pelea en la Casa Blanca. Es más, me parece que dentro de un tiempito, el premio Nóbel de la Paz o de lo que sea, era su próximo golpe. Pero nuestros amigos de Oslo decidieron lo contrario, según opiniones de muchos, básicamente porque la lista de candidatos con méritos propios no era ni extensa ni brillante. Sea por lo que haya sido, incluso por aquella teoría según la cual, no se trata de un premio al imperio sino un “no te vistas que no vas” a la mismísima pasionaria colombo venezolana que se quedo con el turbante puesto, el premio Nóbel de la Paz de Obama tiene un cierto dejo a despropósito, un cierto sabor a apresuramiento, un cierto sonido a mensaje cifrado con ceja arqueada y todo. Ojala y Obama lo haya entendido y actúe en consecuencia. Porque si no, ¿para que le sirve a uno la suerte?

Un mes después

O casi. El 20 de septiembre yo andaba en son de tragos y festejo, pegado al televisor en compañía de amigos que conocen profundamente la realidad cubana y sus entresijos. El 20 de septiembre yo, que andaba en uno de mis peores días, me vacilé el concierto de Juanes y su gente, y debo decir que me pareció buenísimo; largo como era de esperarse e incandescente, como el duro sol de La Habana. El 20 de septiembre, de algún modo, yo también estuve allí. ¿Y? Salvo para sentirme tristísimo por constatar que Silvio Rodríguez sigue siendo el mismo hipócrita, buen cantante, de toda la vida y que Amaury está gordo y feo, pero sigue arrancándome lágrimas por aquello de “Si yo pudiera de donde estoy…” a mi, como a muchos otros, el concierto no le sirvió para nada distinto a un buen rato, (que de malo no tiene nada, sobre todo en ese paraíso de los ratos amargos) y para que algunos valientes tuvieran la posibilidad de ejercer un acto supremo de decisión voluntaria, demasiado parecido a la libertad: acudir al emblemático lugar de los encuentros obligados, por decisión propia. Pero sigo pensando que no dio para mas: Yoani Sánchez, por ejemplo, se volvió a quedar presa en su isla y las lágrimas cubanas siguen siendo tropicalmente negras cuando se trata de intentar vivir como cada uno quiere, al nivel que cada uno aspira Por lo demás, el cinismo de nuestro sabanetero sigue teniendo resonancias en la isla y aquí cada vez nos parecemos más a ellos. Pero no por un asunto político; hay parecidos que cada vez son mas patéticos porque se basan en otros hechos. Ojalá y eso podamos entenderlo por una canción que nos canten un día de estos. Cuando algo haya cambiado.

¿Por qué no buscarán oficio?

¡BRAVO! Ahora resulta que para la patria y su crecimiento, es imperativo que la justicia caiga “con todo su peso” sobre el cuerpo gastado y enfermo de Carlos Andrés Pérez. Debe ser que alguien tuvo un mal sueño en Miraflores, se vio con el manto de la justicia sobre los hombros y en el delirio de la madrugada silenciosa de la casa de gobierno, profirió los gritos de rigor… - Que me traigan a Pérez... ¡YA! Que me extraditen a Pérez - Que metan a Pérez en Yare… Y claro, como era quincena, Luisa, la fiscal, salió rauda y veloz a escribir el documento y a llamar a sus panas de INTERPOL: - Vamos a buscar a Pérez, vamos a traerlo humillado a la patria que desfalcó. Orden dada, orden cumplida. Ahja. ¿Y ahora? A ver, Luisita, ¿a quien demonios le importa Pérez? ¿A ti no se te ocurre que mejor será ocuparse de otras cosas? ¿A ti no se te ocurre pensar que Pérez está viviendo la ñapa?, que, ¡que fastidio con Pérez…chica! Hazme tú el favor de decirme por qué te afanas en perder tu tiempo extraditando a un tipo que, se merece la cárcel, como no, pero en este momento, ¿para que? Tu no sabes que la ley venezolana lo máximo que puede hacer con un anciano enfermo como CAP, es meterlo en su casa a esperar la muerte. ¿Por qué quieres castigar a un señor que perdió la memoria y jamás se dará cuenta de su castigo? No vale Luisa, revisa la ley, deja de meter la pata. ¿A ti no te da pena tanto desfase? Claro que CAP es un ladronzuelo y un pillo de los más connotados, pero ya está bueno ya. Ponte a trabajar, mijita. ¡Búscate un oficio!

Y la luz no se hizo...

Yo supongo que la actitud resignada del venezolano del siglo XXI es un homenaje secreto a sus antepasados caribes. No puede ser otra cosa. Todo aquel que recuerde las leyendas esas que nos pintan como un pueblo aguerrido y luchador, debe creer que se escapó torpemente de un mal libro de historia. En el rancherío tropical que hoy somos, si algo anda escaso, es el guáramo. Antes de ser públicamente apedreado, voy a intentar explicarme: En Mérida, hace aproximadamente 3 meses, se va la luz, una vez al día, todos los días, por dos horas como mínimo. Pero lo normal es que esas dos horas se dupliquen o se conviertan en dos o tres turnos diarios de dos horas cada uno. Las personas que manejan el flujo eléctrico de nuestras casas son tan consideradas, que no nos someten a la tortura de la oscuridad sino por dos horas a la vez. Pues bien, en Mérida nadie ha hecho o dicho nada al respecto. Nadie se ha quejado. Ni un solitario graffiti ha aparecido en las paredes. Es más, la gente continua pagando el recibo mensual de un servicio que no recibe y algunos, (los que pueden) están apertrechándose de plantas caseras para hacer frente al “periodo especial” que estamos viviendo sin explicación alguna. Ante el tema de la luz – y ante muchos otros - cada quien se salva a si mismo como puede, destruyendo el sentido de pertenencia a un colectivo y exacerbando la supervivencia individual, lo que se traduce en espacios que se regalan a “La revolución”. La resignación es una trampa más, de consecuencias que no notaremos hasta ser demasiado tarde; después de todo, es la oscuridad profunda el alimento preferido de los sátrapas. Pero de eso tampoco parecemos darnos cuenta.

De regreso a la calamidad

Dos meses han pasado desde la última vez que me senté frente a la máquina para “expresarme” en mi blog. Un lujo que por cierto, parece esquivarnos todos los días un poquito más a los que somos y no somos. Dos meses sin decir ni una palabra de lo mucho que hay que decir sobre ser venezolano, vivir en Venezuela y no morir en el intento de entender alguito. ¿Razones? Varias. Estuve de vacaciones, o mejor dicho, hice un viaje maravilloso para el que me sudé cada centavo, a pesar de CADIVI, SENIAT y otros secuaces. Para detalles, haga clic en http://laslibretasdetaki.blogspot.com/ y perdóneme la vida. Llegué y me encontré con el país como algunos sabemos que está y entonces me asaltó una repentina parálisis creativa – por exceso - propia de los tiempos que corren. Además he estado de pésimo humor últimamente, porque cada día más y más estafadores de almas se me cruzan en el camino. Como si eso fuera poco, cada vez que pienso en la posibilidad de escribir algo robándole tiempo a mis asuntos estrictamente laborales, en este pueblo simple y llanamente SE VA LA LUZ. Así, sin aviso, sin que nadie se queje realmente, sin que nada importante suceda, sin que la cosa llegue a pancarta ni a centímetro de periódico. De pronto, en el momento más importante de la telenovela, cuando están a punto de presentar el jurado de Miss Venezuela, cuando los blogueros nos sentamos a tratar de ponerle palabras al desorden, se va la luz. Punto. Y todavía hay gente que tiene el tupe de preguntarme si Mérida es todavía la ciudad divina de hace 20 años. He regresado al blog, prefiero estar aquí, perdiendo mis pocas horas de claridad efectiva, que seguir comprando tickets para el ACV Bolivariano. Nos estamos viendo.