domingo, 29 de noviembre de 2009

Domingo de retreta

Fue una de esas casualidades que se encuentran cuando uno no anda buscándolas. Había terminado de almorzar en un restaurancito de las afueras que me gusta mucho, y bajaba en mi auto por el centro de la ciudad, cuando escuché que los acordes de Frenesí, salían de un conjunto musical muy acoplado y apagaban el ruido habitual de mi Plaza Bolívar. Estacioné y caminé hacia la plaza; la retreta dominical estaba en su apogeo. A Frenesí le siguieron otras canciones, propias de retretas: Un pasodoble muy bien tocado, un par de valses criollos, un fox trot y un poutpurrí de canciones hechas famosas por Elvis Presley. Cerraron con una mezcla de joropos tradicionales y recibieron una ovación entusiasta. Es La Banda Sinfónica del Estado Mérida, que hoy estaba dirigida por un jovencísimo Jesús Manuel Parada, en ausencia de Benito Marchan, su director titular. En las sillas de la banda, un grupo de músicos cuya edad promedio debe andar rozando los treinta, disfrutan inmensamente su tarea y hacen suyo un proyecto de vida: rescatar la tradición de las retretas sinfónicas. Proyecto que agradecen las más de cien personas, la mayoría jóvenes universitarios, que llenan la improvisada sala de conciertos; reprimiendo unas ganas de bailar que encuentran libertad en los habituales borrachitos de plaza. No tengo ni oído ni vasta cultura musical, de modo que no me atrevo a hacer un juicio sobre la calidad de la Banda. A mi me sonó rico; además, escuchar un fox trot a las 5 y media de la tarde de un domingo fresco en la Plaza Bolívar de Mérida, es una puerta a la esperanza. Una puerta chiquitita, pero está ahí: todos los domingos a las 4 y 30 de la tarde. Y eso significa que por algún lado mantenemos las ganas.

martes, 24 de noviembre de 2009

¿Por qué será que no les creemos?

Antes de su detención la semana pasada, muy pocos venezolanos sabíamos que Ricardo Fernández Barruecos es dueño de cuatro bancos y uno de los empresarios más poderosos del país. Tal vez por un resabio cuartorepublicano, siempre hemos creído que los empresarios aquí están completos, atienden el negocio, mantienen el lustre de sus apellidos y de vez en cuando se vanaglorian de ello. Todo lo demás, en estos tiempos, lo llamamos “boliburguesia”, nuestra nueva clase social. Clase a la que, según parece, representa muy bien este Midas en desgracia; cuyo único talento era reproducir magníficamente un dinero obtenido, sin escrúpulo alguno, a fuerza de estar en el momento justo, a la hora precisa, en compañía de algunos grandes cacaos del régimen, y tener, según dicen, línea directa con Miraflores. Entonces, un hombre tan conectado, el mismísimo “Zar de Mercal” ¿Cómo fue a parar al Helicoide? Si este señor se hizo millonario robando al régimen – que palabras más, palabras menos, eso dicen que hizo - ¿Cómo es que él, es el único responsable de los manejos oscuros de unos bancos donde se guarda una buena parte del dinero del desgobierno? ¿Dónde están y quienes son sus compinches? ¿Qué le quedó debiendo a quien? No soy yo el único que siente que cada vez que un escándalo de estos aparece, lo poco que sale a la superficie esconde el grueso libro de facturas pendientes, que usan como cuchillo filoso, los verdaderos poderosos de la nueva casta venezolana. ¿Cuál es la verdad detrás de la detención de este señor? ¿Será que estamos ante una nueva “tribu de David”, que administra las libertades y los dineros de la nación bolivariana? ¿Por qué será que en este caso, hay tantas cosas que no creemos?

A lo mejor es un nacionalista, un patriota...

Se proclamó Su Excelencia el Presidente Vitalicio, Mariscal de Campo Al Hadji Doctor Idi Amin, Señor de todas las bestias de la Tierra y de los peces del mar, Conquistador del Imperio Británico en África en General y Uganda en particular y Rey de Escocia. Se otorgó, entre mil falsas preseas, la Cruz de la Victoria, la Orden por servicios distinguidos a la Patria y la Gran Cruz Militar. En realidad era, según la descripción exacta del periodista Manuel Jesús Orbegozo “un hombre alto, fornido; con la conciencia más negra que la piel; una ballena que se desplaza en un mar de sangre, con un poco de Nerón, otro poco de Calígula, y mucho de ogro, de bestia humana; vive en un pequeño país del tamaño de una llaga, pero sus crímenes son más grandes que la tierra”. Se llamaba Idi Amin, fue dictador de Uganda, un pequeño y pobre país africano, desde 1971 hasta 1979 y en ocho años se ganó la más abominable y sanguinaria fama que dictador alguno, a excepción de Adolf Hittler su ídolo reconocido, haya podido merecer. No fue una fama sin razones. En 1972 expulsó del país a más de 70.000 asiáticos; durante la guerra del Yom Kippur colaboró estrechamente con las fuerzas árabes en el ataque a Israel decretando medidas asquerosamente antisemitas y, según las investigaciones más veraces y serias, ordenó asesinar por puro placer a cerca de 500 mil ugandeses. Prácticamente analfabeto, probablemente esquizofrénico y absolutamente despiadado, Amin, paracaidista del ejército de Uganda; llegó a la presidencia luego de derrocar al presidente Obote, con el apoyo de Israel, Gran Bretaña y parte del ejercito Ugandés, al que había logrado corromper sin piedad, tal vez en venganza. Años antes no había logrado aprobar el examen para sargento y nunca había podido ser ascendido en justicia a meritos militares verdaderos; el título de Teniente Coronel se lo otorgó Obote para acallar una primera intentona golpista. Una vez instalado en el poder se dedicó a gobernar con las únicas herramientas que conocía: la violencia, la manipulación de la verdad y el sexo promiscuo. Tuvo cerca de 30 hijos en 5 esposas, que conocieron de verdad el horror de su cercanía: En 1974, Kay fue encontrada muerta y cortada en pedazos en el baúl de un automóvil hallado en el garaje de un médico opositor, quien, ante el temor de ser asesinado y torturado se suicidó tras quitarle la vida a sus dos hijos. Poco después, Mama Mariam sufrió un “extraño” accidente automovilístico del que se salvó de milagro. Nora, la tercera esposa, desapareció sin dejar rastros después de ser repudiada y Marina, la cuarta, fue maltratada de tal manera que en una de las últimas palizas de su marido, sufrió la fractura de mandíbula que la dejó maltrecha para siempre. En enero de 1977, convencido de que el Arzobispo Janani Luwum conspiraba contra él, lo mando detener y lo interrogó personalmente. El Arzobispo anglicano negó las acusaciones, pero “La Bestia negra” le disparó a quemarropa dos tiros en el pecho. Como el prelado no murió inmediatamente, Amin apuntó a su boca y disparó una tercera vez. Entonces, el arzobispo cayó fulminado y, el monstruo africano, ordenó esconder el cadáver y fingir un accidente automovilístico. Entre tanto, el país se sumía en una crisis económica de proporciones insólitas y el descontento cundía entre simpatizantes y oponentes; crisis que Amin intentaba tapar con extravagantes alianzas con el mundo árabe y medidas de circo; en una oportunidad dijo al ministro de finanzas: “Eres un estúpido. Si no hay dinero la solución es simple: imprime más billetes”. El ministro se exilió en Londres para salvarse de terminar descuartizado en el Lago Victoria, como había sucedido al canciller Michael Ondaga. Sin embargo, pese al terror que infundía en un pueblo que propagaba rumores de canibalismo y crueldades extremas, y a quienes amedrentaba televisando fusilamientos de ciudadanos a los que hacia vestir de blanco “para que se vea mejor la sangre”; el fin de su reinado de horror llegó en 1979, cuando el presidente de la vecina Tanzania, Julius Nyerere, (de quien había dicho en una conferencia internacional que de “ser mujer se casaría con el”) envió tropas a la capital para apoyar a un grupo de oponentes ugandeses y responder a los años de enfrentamientos bélicos y verbales entre las dos naciones. Gracias a esta invasión tanzaniense, el “Carnicero de África” huyó a Libia el día 11 de abril de 1979, reconociendo su fracaso. Un año después, expulsado por Gadafi, recurrió a la solidaridad musulmana y recibió protección de la familia real Saudita, que le proporcionó un refugio dorado en una ciudad costera de Arabia Saudita. En los últimos años de su vida intentó a toda costa regresar a morir a su patria, pero esa petición incómoda no pudo resolverse nunca. El 15 de agosto de 2003, después de pasar varias semanas en una unidad de cuidados intensivos, falleció en un hospital de Jedda el monstruo que jamás fue juzgado ni encarcelado, pero vivió suficiente tiempo para ver su nombre convertido en una maldición…para casi todo el mundo.

domingo, 22 de noviembre de 2009

La última perla

Los años transcurridos nos han acostumbrado a sus disparates, a sus exageraciones, a su generosidad megalómana, a su ambición desmedida, a su dislexia funcional. Desde hace años estamos seguros que ya nada de lo que diga o haga va a sorprendernos. En la memoria de todos los venezolanos, opositores o no, han quedado grabadas tantas cosas raras que estamos optando, lamentablemente, por olvidar o por tomarlo a chiste, para poder seguir andando sin mayores sobresaltos que la simple angustia de salir de casa y regresar vivo. Hemos oído todo tipo de locuras: Que a Bolívar lo asesinaron a sangre fría, que el dictador Iraní es su hermano, que Fidel es incuestionable, que Ortega es su compadre del alma y Gadafi una especie de iluminado. A todo le hemos dicho que sí, con sorna y resignación. Pero la del viernes si que no; intentar reivindicar a Idi Amin, es obra de alguien que no está nada bien. Tratar de justificar al más sanguinario dictador que ha conocido la historia, solo lo puede hacer una persona que, o tiene serios desordenes mentales o no tiene idea de lo que dice; NUNCA. ¡Idi Amin! ¡Por favor! ¿Será necesario recordarlo? ¿Será necesario volver a pronunciar su nombre, que es una maldición? ¿Tendremos que entregarle la lista interminable de muertos, la lista desgarradora de horrores, torturas, robos, asesinatos? ¿Habrá que medir los litros de sangre que se derramaron en Uganda durante ese periodo incalificable? Idi Amin-Dada, ¿un nacionalista, un patriota? Dios de mi vida, esto si es verdad que es lo último que yo esperaba escucharle. A partir de hoy, me declaro en estado de perpetua zozobra. Alguien que piense por un instante semejante cosa, no puede tener ninguna buena intención en su alma. Punto.

jueves, 19 de noviembre de 2009

La interlocutora

Como si fuera una telenovela, los muchos seguidores del blog de Yoani Sanchez, Generacion Y, hemos estado con el alma en un hilo, desde que ella publicó el video en que se enfrenta valientemente a los oficiales que, una vez mas, le negaron su derecho a salir de la isla; sin sospechar que las sucesivas entregas de su magnifica bitácora, nos darían tanto material para reflexiones amargas. A partir de ese día, lamentablemente, el guión parece escrito para confirmar lo que todos sabemos dentro y fuera de la isla: Los recursos del régimen cubano, siguen siendo los de gorilas heridos que no entienden la libertad; Yoani ha vivido días de verdadero horror por el simple delito de no estar de acuerdo. Hoy, ese mismo guión ha tomado un giro interesante, gracias a la respuesta pública de Barack Obama a la entrada del blog en la que Yoani le hace algunas preguntas. Una respuesta políticamente correcta que sirve, entre otras cosas, para reconocer que es más fácil y productivo hablar con una periodista, aunque esa periodista no sea precisamente tu “fan”. Obama le responde a Yoani, mientras que Raúl Castro (que la lee tanto como Fidel y los demás del combo) sigue jugando al tonto, ante preguntas que deben estar haciéndose miles de sus paisanos. Quiero pensar que el capitulo final de esta telenovela tendrá escenas de lacrimógena emoción feliz, como corresponde. Pero me temo que para ello los villanos de la trama, deben aceptar que tienen como protagonista a una mujer admirada, valiente y arriesgada que cada día se erige, más y más, en interlocutora auténtica de quienes esperan conversaciones sensatas. Es una pena que casi siempre, a los villanos de una telenovela les cueste tantísimo liberarse del miedo que impulsa sus acciones. De todas maneras, muchos esperamos ilusionados el cartelito de FIN, para ver si no se repiten tan al carbón estas producciones caribeñas.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Gracias, mi pana

¡Caramba! Que descubrimiento preclaro, que hallazgo extraordinario. Nos acabamos de enterar por fin, y sin necesidad de tediosas consultas enciclopédicas, de la verdad mejor guardada de la historia: Jesucristo no fue crucificado. Subió a los cielos, eso si, como Remedios la Bella; pero cruces y clavitos, y ladrones a los costados, y Padre ¿por qué me has abandonado?; no señor, estamos equivocadísimos. Resulta que tenemos dos mil y pico de años coleccionando foticos de un impostor. Nada. No hubo crucificción, lo que nos deja sin Viernes Santo y con información adicional: los dobles para escenas peligrosas han existido toda la vida; porque resulta que al que crucificaron, fue a uno igualito. Lo que pasa es que Magdalena y los otros safriscos que lo encontraron, andaban tan atribulados que no se dieron cuenta del cambio y se pusieron de alarmistas a regar un embuste que, miren por donde, se descubrió en los albores del siglo XXI, gracias al esfuerzo admirable de Muammar El Gadafi, el pana del alma de nuestro comandante heroico, que fue para Roma y se lo contó a 600 muchachotas italianas, bien vestidas y mejor pagadas. Listo, se enteraron los medios y eso bastó para amanecer con el alma agradecida; a pesar de lo necios que pueden ser los chicos de la prensa, ha valido la pena vivir 48 años, 7 meses y 18 días para ser testigo de la revelación de un misterio indispensable, por boca de un heraldo ungido por la verdad. Lo único que me ha ensombrecido la alegría es pensar, por ejemplo, en lo que sufrió el pobre de San Pancracio en su martirologio. Pero alguien ha podido decirle que se esperara, que no estábamos seguros, que a lo mejor el de la cruz era Fernandiño, que tuviera paciencia, por Dios. Pero ya saben….hay quienes no entienden razones. Como en todo.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Destemplado y sin sorpresas

No sorprende el llamado a guerra del sabanetero. Se parece a otros, que en circunstancias distintas, tampoco justifican el sonar de los fusiles. Llama la atención, tal vez; pero no sorprende. Nos hace pensar si estamos preparados para otra guerra más, cuando en la nuestra, las bajas se empiezan a contar por miles. Pero no sorprende. Una guerra con Colombia parece poco probable, pero eventos de la historia reciente demuestran que un gobernante enceguecido, necesitado de un golpe de proporciones descomunales y rodeado de perros hambrientos de plata y poder, puede hacer estallar volcanes. Como Bush, por ejemplo, quien se valió de una tragedia espantosa para emprender una guerra que contó hasta con el auxilio de Dios y dejó al mundo tratando de remendar un capote demasiado roto. La guerra, como es costumbre, ha demostrado su inutilidad total. Y lo volverá a demostrar en el caso de una eventual guerra nuestra, que podría pasar a la historia como el hecho bélico más bochornoso de todos los tiempos; no sólo porque los venezolanos no estamos ni entrenados, ni dispuestos a morir por razón alguna; es básicamente porque una guerra cualquiera (en el caso improbable de que se asuma con seriedad) nos va a enfrentar con el dilema inédito de tener que defender una entelequia, a la que todos dejamos de llamar patria desde el centro de nuestras emociones. No sorprende ese grito de guerra. Mucho menos viniendo de quien no ha logrado parar la guerra que el mismo inició hace once insoportables años. No sorprende porque ese grito es el destemplado grito de un traidor. Ese grito está dirigido a quienes siguen su juego y cuentan monedas. Los demás son malandros que convirtieron el odio de clases en una razón para vivir, y perpetúan la saga de los grandes absolutistas de la historia. Todos han muerto solos y con la mayor cobardía.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Consideraciones estéticas

Un motorizado le dio un pequeño golpe al auto de Rayi anteayer. Estropeó el stop y hay que cambiarlo. Ni modo. Por suerte, hay una póliza de seguro- carísima - que se ocupa del asunto, con corredora simpaticaza y todo. El faro roto cuesta un platal. Mucho más de lo que la compañía aseguradora puede pagar sin experticias; de modo que es necesario someter el auto a una inspección en un lugar especial. Hoy hemos ido a cumplir con el trámite. Rayi equipada con miles de fotocopias y su mejor sonrisa; yo de puro apoyo moral. En la oficina nos recibió un funcionario de esos que se repiten tras cada escritorio de este país: Vernos y comenzar a exigir documentos fue todo uno. A todo lo que pedía, Rayi asentía con esa amabilidad tan suya que desarma. El oficinista recibió las fotocopias y anunció, como quien encuentra por fin una razón para seguir viviendo: - Esto no me sirve - ¿Cómo que no le sirve? Le pregunté a su yugular - Necesito los originales, contesto ignorándome - No se preocupe, aquí están, dijo Rayi, completamente a favor de la paz mundial - Ah, bueno, ¿me los da?, contestó el otro, sacando pechito La verdad, no entendíamos nada, Rayi preguntó, para evitarme el sangramiento estomacal: - ¿Y por qué no sirven las fotocopias que traje? (y que nos han costado una platica, pensé yo) - Bueno, por que con sus fotocopias no se vería bonito el expediente, respondió mientras empezaba a reproducir documentos. Devolvió los originales, se aseguró de tener lo que necesitaba para armar un expediente precioso y nos miró, sorprendido por nuestra sorpresa. Entonces, dio la estocada final: - Es que las planillas tienen un tamaño, las fotocopias otro, eso se mete en una carpeta todo junto y el expediente queda feo. Si usted hubiera sacado las fotocopias en el mismo tamaño de papel que las planillas, habríamos tenido un expediente bonito. Rayi se debatió un segundo entre arruinarse el desayuno y despedirse amablemente; ambos optamos por lo segundo. Después de todo, el suyo será el expediente más bonito que se ha cultivado; lastima que no tuviéramos a la mano un lazo de seda roja, habría sido el toque de gracia.

Esos puntos rojos

Están regados por todo el país: Son los inefables “toldos rojos” que algún inteligente funcionario se inventó para ganarse unos reales y atormentar (¿O vigilar?) a los vecinos. Son un recurso publicitario excelente y pertenecen, porque sí, al famoso partido del sabanetero, que los planta donde le viene en gana. Cerca del edificio donde vive mi hermano existen, desde hace un par de años, tres de esos. Han aguantado todo lo que les cae encima. Uno está un poco remendado; los otros dos lucen medio rosados, nada más. Como en aquella antiquísima valla publicitaria de una marca de alfombras; resisten uso y abuso. Después de mucho tiempo sin fijarme en ellos – tengo una extraordinaria capacidad para no ver lo que me disgusta – ayer le di una miradita a los “puntos rojos” del vecindario de mi hermano. ¡Oh sorpresa! Donde antes reinaba el furor “revolucionario” de algunos militantes asalariados que repartían panfletos, hoy florecen las más disímiles empresas: Alquiler de celulares, venta de pasteles, refresquerías y una en la que no había reparado por nueva y sospechosa: Venta de seguros para automóviles. El remanso socialista de ayer, hoy es el negocio de un venezolano “revolucionario” que como miles de otros, vestido de rojo, optó por la incoherente decisión de “hacer algo por su cuenta”. Y como no, si la infraestructura debe haberle salido muy barata, no paga impuestos, no necesita permisos, ni recibe visitas del SENIAT. Buhonería de primera clase, pues. Me quedé pensando con alegría, que por lo menos hay un grupo que se está dando duro con lo del reciclaje y eso es un éxito conmovedor. Si llega a ocurrírseme que existen otras razones para el cambio de uso, me entrará un fresquito de los que no le hacen ningún bien al siglo XXI.

sábado, 7 de noviembre de 2009

El negocio de este siglo

Tenía varios días con cara de preocupación y angustia. Es profesora en una escuela de pobres y la verdad, no quiebra un plato. Cumple sus labores, se gana el cariño de quienes la rodean y regresa a casa. Nadie sabía nada de ella. Hasta ayer, cuando lo contó todo. Llegó - a buscar futuro - desde un pueblo del Táchira, hace años. Allá dejó padres divorciados y once medio hermanos con quienes mantiene excelente relación. También, la modesta fábrica familiar de textiles. Aquí se graduó de maestra y vive; con la austeridad del pobre que cree en el futuro. Hace una semana, mientras almorzaba en un restaurante de carretera, su padre fue secuestrado. Sin un tiro, sin forcejeos, utilizando la fuerza de la amenaza bien dicha. Una llamada alertó a los hermanos: La liberación del padre cuesta 400 millones de bolívares fuertes, una cifra que ellos pensaban no poseer, hasta que los secuestradores les sacaron las cuentas. Resulta que lo saben todo. Conocen al detalle el patrimonio de todos, saben exactamente como va el negocio, los movimientos bancarios del secuestrado y las direcciones de correo, números de teléfono, lugares de residencia y todo lo que se pueda saber de cada uno de los miembros de la familia. Según ella, los secuestradores son educados, hablan con acento bogotano, no son violentos y brindan a su padre ciertas comodidades básicas. Llaman por teléfono todos los días para dar claras instrucciones. Por ejemplo: El jueves les indicaron dirigirse a la oficina local de un banco nacional que trabaja con familiares de secuestrados para facilitar las cosas. Además, les permiten hablar frecuentemente con su papá. La policía del Táchira, después de escuchar una conversación telefónica con los secuestradores, se ha lavado las manos. Sucede que la policía venezolana no interviene en secuestros colombianos. Eso es un asunto de familia. La fábrica está en venta, el señor sigue secuestrado y la vida familiar en ascuas. La luna de miel con los delincuentes puede terminar en cualquier momento. A ella sólo le queda el poder de su fe, a la familia la certeza de que con la liberación de su padre lo habrán perdido todo. Es el nuevo orden. Es la seguridad de que trabajar o dejar de hacerlo no garantiza futuro alguno. Es el negocio del siglo XXI. Se llama secuestro y estamos a su merced.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Del pueblo mismo

En mi urbanización hoy amaneció el ánimo revuelto. Chela, nuestro oráculo, anda totalmente enfurecida y ha logrado contagiar a muchos. Me enteré a media tarde, pero da igual, porque a ella el nivel de mal humor le aumenta a medida que pasan las horas del día. El motivo: después de un apagón, una de sus dos neveras dejó de trabajar. Por supuesto que se trata de un percance grave; sin esa nevera nosotros dejamos de comprar refrescos fríos y Chela deja de ganar dinero. Además, la nevera que se dañó es la más grande y ella como que no es muy buena en eso de achicarse para abastecernos. Total, que el caos de la bodega de la cuadra es serio. Pero mucho más seria es la rabia de la bodeguera. Cuando la vi, repetía por enésima vez su andanada en contra de “los hombres de la luz” a quienes, según me dijo, acababa de poner verdes en su propia oficina – sin duda una escena digna de preservar para la posteridad, pero no habían camarógrafos cercanos - Según parece, lo único que faltó fue que le diera una bofetada a alguien, no lo hizo porque nadie se le puso a tiro; pero estaba dispuesta, cosa que no dudo pues legendaria es ya la madrugada en que, armada de machete y gritos, sacó a unos ladrones de su negocio. En medio del furor, Chela ha tenido una idea genial: o viene alguien “de allá” a reparar la nevera o la va a ir a botar a las puertas de CADELA, para que ellos vean que hacer con eso. Espero ese momento con ansias, sueño desde hace tiempo con ver las oficinas de CADELA llenas de neveras, televisores, microondas y demás enseres dañados por causa de su ineficiencia. Chela jamás va a dejar de maravillarme. Ojalá y lo cumpla.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Mano de obra… ¿barata?

Esta mañana los periódicos anunciaban que, después de la caída y mesa limpia que el sabanetero perpetró contra el Margarita Hilton, vendrán unos técnicos cubanos eficientísimos a zafarse el horror de su socialismo para ayudar a construir el horror del nuestro. En cualquier país del mundo, un profesional que tenga ganas de ir e instalarse allá a trabajar, tiene la obligación de cumplir algunos requisitos. Casi siempre, el primero es demostrar que la educación formal que recibió en su país de origen lo capacita para desempeñarse en el área escogida. Una vez cumplido ese tramite fastidioso, el país de acogida DEBE DEMOSTRAR QUE NO HAY NINGÚN PROFESIONAL NATIVO CAPACITADO PARA DESEMPEÑAR LA MISMA TAREA A LA QUE OPTA EL EXTRANJERO. (Discúlpenme las mayúsculas, pero es que me cuesta evitar el grito). Pues bien, en esta ranchería que el sabanetero intenta construir, eso no solamente es innecesario, es la manera que han descubierto para que nuestros jóvenes profesionales vivan sin esperanza de futuro. La rebatiña del Margarita Hilton, por ejemplo, tendría un poco de justificación si sirviera para que los egresados de las escuelas de hotelerìa que MANTIENE EL GOBIERNO, desarrollen sus carreras y ganen el sustento de sus familias. Pero ese objetivo no está previsto. Ese campo, como muchos otros, está reservado para los cubanos, un gentilicio que desafortunadamente empieza a mal sonarle a muchos venezolanos y, ojo, no por xenofobia; más bien por deseos de detener un poco la constante violación a nuestros derechos legítimos. ¿O será que los únicos que tienen algo de legítimo aquí son los que obedecen órdenes rojas, aprovechan los últimos estertores de un esplendor cada vez más pálido, pero no por ello menos apetecible y venden sus CUCS a precio de ganga en el mercado paralelo?

La labia de Lava

Desde que comenzó a rodar por la red el video en el que Pedro Alejandro Lava Socorro la emprende contra el colectivo homosexual, también empezó a rodar la última prueba que nos faltaba para convencernos de que los venezolanos somos posiblemente la sociedad más polarizada del planeta. Cosa que no debería sorprendernos, sobre todo al considerar que la homosexualidad es posiblemente el tema más discutido y menos claro que existe. Debo confesar que la primera vez que vi el video (recibido en mi buzón unas cinco veces en el transcurso de una mañana) sentí tanta rabia como preocupación. Rabia por la mera existencia de tipos como ese en nuestras aulas de clase; preocupación por la actitud poco valiente y hasta cómplice de los alumnos que escuchaban semejante astracanada, sin que ninguno abandonara el aula o rebatiera los absurdos que el tipo profería, usando argumentos sensatos. Claro que el tema es álgido. Muy poca gente hace una defensa pública del colectivo gay y sale bien parado; pero en este caso, el colectivo al que disparaba su odio era al colectivo de los tolerantes y lo hacia en el aula de una universidad, en una carrera que se supone servirá para hacernos mejores personas. Es decir, el señor este estaba echando por tierra los valores de los que está hecho un buen jurista. Pero el mundo ha cambiado tanto como para demostrarnos que retrocedemos a las eras más oscuras de la historia y que no hemos aprendido nada de nada. Simplemente lo tomamos a chiste, porque “los venezolanos tenemos un humor extraordinario” y regamos el rumor - no confirmado - de que el tipo ese fue expulsado de la Universidad Santa Maria. Muy pobre recompensa para quienes vieron su dignidad pisoteada en un aula de clases. Muy pobre, muy irrespetuosa y muy pacata.

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