Lorena

A Glenda Mendoza

Anoche, finalizada la entrega del Oscar (y francamente sorprendido por las extrañas ocurrencias en los discursos de algunos ganadores) me puse a jugar con el control remoto y fui a dar con la transmisión de la elección de la Reina de las Ferias del Sol. Soy merideño y pertenezco a esa camada de venezolanos a quienes el tema de la belleza femenina, calibrada a fuerza de centímetros, siliconas, palletes y cristales Swarowski, no deja indiferente. Con el paso de los años, he comprendido que no puedo pelearme con mis genes y he aprendido a discurrir fluidamente sobre el tema y a disfrutar de los concursos, como cualquiera. A medida que avanzaba el evento, comencé a notar que ante el paso de una candidata en particular, el alborozo del público incluía manos que se agitaban entusiastas en el aire. Tardé un poco en darme cuenta que ese, es el signo del lenguaje de señas que significa “aplausos”. Pero, aun después de entenderlo, no lograba explicarme por qué ese gesto, en ese sitio. La respuesta me llegó al final de la noche cuando una de las participantes aceptó, con elegante serenidad, la corona ganadora, mientras las otras agitaban sus manos en el aire y la miraban a la cara; entonces comprendí que la nueva Reina del Sol, es una hermosa muchacha sorda. Tengo que admitir que me emocioné sinceramente. Puesto a decirlo, no encontraría un motivo exacto. Nunca he aceptado que una persona merece ganar cosas por motivos que no puede controlar. No estoy de acuerdo con premiar discapacidades, sino talentos; y en este caso, una Miss no debería ganar el cetro tan sólo por no poder hablar pues creemos, desde siempre, que una Miss necesita tener facilidad para comunicarse. Pero creo que, si alguien se atreve a poner de lado una dificultad tan grave, para demostrar que hemos vivido inventando diferencias que nos humillan y de ese modo enciende una luz sobre aquel que, sorprendido, mira detalles que sólo estorban al tarado que no los entiende; es hora de empezar a entender señales de crecimiento. Por eso me sentí cerca de Lorena, una niña de 19 años a quien le sobran atributos físicos y valor, para sacar del silencio a aquellos a quienes nosotros hemos dicho que no pueden. Lorena va a ser reina por algunos días. Pocas veces una Reina del Sol ha logrado trascender ese escenario; pero ella ya logró una meta imposible para quien dista de ser perfecta, en un mundo que no perdona imperfecciones. Tal vez más adelante sorprenda con nuevos logros, conseguidos a fuerza de poner inteligencia donde no pueden ponerse palabras, y entonces sabremos de ella. Por lo pronto ha logrado abrirnos un poco las consciencias y eso, tendríamos que celebrarlo todos agitando las manos junto a ella.

NI tan linda...

Salieron de sus casas dispuestas a comerse el mundo para clavarse, en el cabello planchado, la primera de lo que puede llegar a ser una colección de coronas. Preparadas para todo, saben que lo único seguro que tienen en estos días ajetreados es la hora en que, de punta en blanco, deben empezar a ponerle cara a las disminuidas Ferias del Sol. Entre sesiones de fotos, pruebas de trajes, maquillajes y un todo de provinciano papel cuché, la apuesta es acercarse al “máximo evento de la belleza venezolana” para honrar la única tradición intocada por los huracanes de cambio y convertida en obsesión para toda la que logre superar el 1,70 en la cinta métrica. Ayer, para cumplir con la agenda, tocaba visita a las “Fuerzas Vivas”, uno que otro discursito y cena en compañía tanto de chaperonas (no faltaba más, estamos en Mérida) como de muchachos de prensa y oficiales de seguridad ciudadana, privilegiados por sus rangos y sus soles a compartir paño y mantel con las beldades. Mochilas mas, mochilas menos, era día de tacones prestados y prisas embellecedoras. Faltan horas para que alguna de ellas se convierta en Reina por un día y la verdad, desde que la niñita Fernández se alzó con el gran premio del Universo después de haber sido descalificada en La Monumental de Mérida, aquí lo que sobra son esperanzas y sanes. Parece que nada presagió la sorpresa; después de todo, si un grupo de guapas, aspirantes a reina de belleza se bajan de un autobús a primera hora de la noche, peinadas y retocadas como santos de pueblo, lo más lógico es pensar que a ese autobús volverán aunque sea a retomar cierta apariencia humana. Además, si ese autobús se estaciona en los predios de la Comandancia Policial del Estado, lo único que queda por hacer es vacilarse la noche y jugar a ser Barbie. Eso mismo pensaron los que abrieron el autobús, no se sabe cómo, y las dejaron en el medio de la calle. Regresadas del convite, las estupendas reinitas descubrieron, con espanto, que ni siquiera un lápiz labial de caridad quedaba en el dichoso autobús. Todo, absolutamente todo su arsenal de guerra, desaparecido como por encanto, hoy se estará vendiendo a precio de ganga en algún tarantín ferial. Ni modo, es muy probable que el “comité de ferias” haya dado el día libre para que, a la carrera, las niñas repongan tacones dorados y algún pedacito de lame. De reponer la sonrisa y perder el miedo se ocupará el estoicismo inexcusable de la profesión. Tienen la suerte que no todas las noches tan lindas, son como esta.

Ultrajados...

Regresé de mi almuerzo a las dos de la tarde, lo sé con exactitud pues me sorprendió la hora perfectamente marcada en el reloj de la recepción de la escuela. Lo consideré un logro muy importante en mi novísima carrera de “docente”. Casi de inmediato me arrepentí. A las puertas de la pequeñísima oficina que comparto con el que quiera usarla, me esperaba una profesora (“colega” como dicen ellos aquí) que tiene la pésima suerte de ser a la que le pasa todo lo indeseable el día que está de guardia. Será por excederse en la prédica espiritual del universo repleto de ángeles; pero, a la pobre, parece que la buscan las calamidades; las de tipo moral, sobre todo. Junto a ella y ante mí, tres estudiantes de camisa azul, con cara de su-opinión-me-sabe-a-bola y muy poco dispuestos a empezar por su nombre, intentaban varias versiones de un mismo cuento, nada ligero, por cierto: Descansando del almuerzo, en un pasillo del colegio, los dos varones del grupo habían intentado acorralar a la niña, para meterle mano entre los dos a la vista de todo el que anduviera por allí. Estupro, pues. Escuche con atención, mirándolos a la cara. Me detuve un rato largo en el rostro de la niña recién victimizada. Escudriñé la cara de susto de uno de los dos chamos implicados, revisé cuidadosamente los gestos de quien parecía el victimario monstruoso y enseguida, se me vino a la memoria una afirmación simplista de la que suelo renegar: Aquí a nadie lo obligan a nada. Me bastó un par de minutos y un poquito de presión para enterarme de la verdadera forma en que el frustrado Menagge a Trois aconteció y, para suerte o desgracia de la profesora de guardia, allí no hubo ultraje ni nada parecido. La niña en cuestión habría accedido feliz a mucho más que meterse mano, si hubiera estado en otro lugar. Hormonas alborotadas, que llaman. Incapaces de contención alguna, en un barrio donde la contención no existe, los chamos simplemente se sirvieron lo que les fue ofrecido en bandeja. Claro que fue duro aclarar el entuerto sin dejarlos a todos como irrecuperables; pero mucho más duro fue darme cuenta que ni el provincianismo pacato de la profesora de guardia, ni el descaro profesional de la chama instigadora, ni mi talante “moderno” de profesor comprensivo, sirve para nada distinto a postergar descubrimientos más privados. Al final, y con culpas admitidas, los tres fueron castigados como corresponde; es decir, como nada. Un poco después descubrí que ninguno de los tres ha cumplido 14 años.

Mensaje a García

Ha circulado por correo electrónico el siguiente mensaje: Reunidos en virtud de cumplirse un año de los sucesos en los que perdiera la vida nuestro camara Calcibon, Los Colectivos Socialistas que hacemos vida en las Residencias Socialista Domingo Salazar de Merida, declaramos la constitución del Tribunal de Juicio Popular para la defensa de la Revolución y en este mismo acto declaramos que a partir de este momento seran sometidos a la justicia unica del pueblo, sujetos a la pena que el pueblo imponga, los siguientes criminales enemigos del Enemigos del Pueblo, del Socialismo y de la Revolución

Notifíquese que se declara el inicio de el Juicio Popular por Traición a la Patria a : (sic) Sigue una lista de personajes merideños que tienen en común dos cosas: pueden demostrar una decente trayectoria pública, bien como empresarios, profesores universitarios o intelectuales valiosos y representan, con inteligencia, una férrea y pacifica oposición al régimen. Sin duda que el mensajito de marras ha creado un cierto nivel de preocupación entre los nombrados y entre los que todavía no aparecemos en lista alguna; pero, al mismo tiempo, ha despertado suspicacias. Sin otra confirmación que la explicada en el texto mismo, bien podría tratarse de un chiste de mal gusto que intenta perjudicar a los dos bandos. ¿Casualmente?, al tiempo que este mensaje corre libremente por la Web, la ciudad se enfrenta a una serie de actos violentos cuya justificación y autores no le quedan claros a nadie: todas las facultades tomadas a la fuerza, nuevas suspensiones de clases, encapuchados protagonizando batallas campales; en fin, la ciudad otra vez removida en sus cimientos, horas después de celebrarse un acto gubernamental, en la Plaza Bolívar de Mérida, para conmemorar el Día de la Juventud reconociendo oficialmente al Grupo Tupamaro, como parte de las altas autoridades estatales. ¿De qué se trata todo esto? ¿Quién puede explicar tanta rareza coincidente? Posiblemente ni encontremos respuestas, ni suceda nada. Hace mucho tiempo que vivimos así; un buen día la ciudad se enciende y como se encendió se apaga. Pero, es notorio que cada vez hay más gente que opta por encerrarse en sus casas a proteger los suyos y esparcir historias en las redes sociales y cada vez, hay que decirlo, tenemos más miedo. El mensaje está claro. Los opositores somos los Garcías del siglo XXI y, peligrosamente, no acusamos recibo. ¿Será que todavía estamos a tiempo de hacer algo para detener el palo de agua? ¿Será que efectivamente, lo haremos?

Rojo + azul = Morado

"El pesimista se queja del viento, el optimista espera que cambie, el realista ajusta las velas." William George Ward

Se muy poco de política. Mucho menos tengo alguna noción de estratega; además, últimamente ando corto de sentido común; de modo que, cada vez que alguien me monta una inteligentísima conversación sobre el futuro del expaís, me aterra pensar que soy un fascista descarado y me siento merecedor de los infiernos. Es inevitable. La sensación de habernos convertido en cómodos expectantes de unas elecciones que nadie sabe como vendrán y, en el intento, haber abandonado la cotidianidad que implica una reconstrucción adelantada, me tiene francamente preocupado; básicamente porque no estamos viendo los errores y de momento justificamos cosas tan injustificables como que un diputado opositor protagonice una golpiza en la Asamblea Nacional y pocos días después, todos lo hayamos olvidado perfectamente. Fue un acto bochornoso, un hecho que de haber sucedido en un país serio, habría traído consecuencias lamentables para sus protagonistas. Un hecho que, sin embargo, aquí ha sido utilizado para decir unas cuantas tonterías en cada lado y, a menos de una semana, ha sido sepultado en el silencio de las cosas molestas. Nadie se fijó en la trampa. Nadie se dio cuenta que esa y muchas canalladas más, tienen un claro propósito debilitador que nos sobrepasa; por eso, cuando lo justificamos, o cuando decimos con toda seriedad que, muy pronto, el sabanetero devolverá la famosa Ley Habilitante y eso nos impide hablar con inteligencia y precisión sobre las leyes que VERDADERAMENTE nos ponen en riesgo; o cuando nos sentamos cual penitentes a escuchar sandeces por casi 8 horas, o hacemos denuncias sin tener casos armados o pregonamos a los cuatro vientos que somos perseguidos, no estamos haciendo nada distinto a montarnos en el carro que ELLOS quieren que nos montemos para contribuir a devaluar calladamente la misma oposición que, hace poco, tenia posiciones críticas frente a calamidades reales que no se resuelven con “a la salida nos vemos” , y seguramente tampoco se solucionarán con la salida del sabanetero; pero podrán atenderse con mejor ánimo, a menos que decidamos entrenarnos para meter en un tobo de Vicki Vicki las mismas camisetas rojas.

¿Consciencia?...estudiantil

Uno de los problemas, entre mil otros, que la oposición enfrenta en el intento de restablecer algún tipo de orden en el malogrado expais nuestro, es que estamos decididamente empeñados en convertir a otro (s) en salvador (es) de la patria, para aplaudir entusiasta cualquier cosa que diga (n) o haga (n), tener a quien echarle las culpas y continuar viviendo como borregos en otros pastos. Sin entender que nuestro líder está dentro de nosotros, en Mérida por lo menos, hemos dado ese puesto al “movimiento estudiantil” y me temo que podría pesarnos. Hoy, el movimiento sindical y la FVM organizaron una marcha para exigir justas reivindicaciones salariales. Convocada para las 9 a.m., el evento estaba abierto a todo el que quisiera participar. A la hora convenida, un grupo muy escaso de personas estábamos en el sitio de concentración para palear la eterna impuntualidad del venezolano. Organizados y casi listos para salir, como a las 10 y media, se nos dijo que aguardábamos por “los estudiantes”. Un grupo al que hemos convertido en vedette de cuanto acto organiza la oposición. Esperamos hasta que, con casi dos horas de retraso, irrumpió en los alrededores de la plaza, con escándalo digno de mejor causa y bajo el mando de la presidenta de la FCU-ULA, una cantidad pequeña de muchachos a quienes era imposible adivinarles la intención. Armados de cuanta cosa puede hacer ruido (que no está mal, tal vez de eso se trata) y de no tan clandestinas botellas, los aguerridos estudiantes de nuestra universidad, decidieron que hoy, quizás porque la marcha no era convocada por ellos, había que robar protagonismo y, literalmente, se adueñaron de la cosa, más para perjuicio que para apoyo. Me ubiqué detrás de ellos por tiempo suficiente para escucharlos burlarse tanto de la marcha como de nuestra muy tradicional Paradura de Niño, (ceremonia sagrada para los merideños), y de allí en adelante, hacer todo tipo de desastres para demostrar que ellos, en cantidad realmente innecesaria, “están con la causa”. Podría extenderme por cuartillas hablando de las foto-poses, los chistes destemplados, el ánimo de rumba y el exceso de inconsciencia de nuestro “movimiento estudiantil”, pero prefiero no hacerlo. Salí de esa marcha realmente decepcionado. Ya una vez, hace mucho tiempo llame la atención de Yon Goicochea, entonces en el apogeo de su fama, cuando en un acto en el aula magna de la ULA, tuvimos que esperar pacientemente que todas las chamas que quisieran, se tomaran fotos con él, como si de Brad Pitt se tratara. Esta mañana sentí la misma desazón. O los estudiantes entienden que su lugar en esta cosa es equivalente al de los obreros, los trabajadores, las amas de casa, los profesores y el largo etcétera de descontentos, o vamos a tener que empezar a aclararles que, en esa tónica de saboteo y desorden, hay algunos que no los queremos cerca. Lo siento mucho; pero, si el movimiento estudiantil es eso que esta mañana atropellaba personas, insultaba la policía (esa consigna de “el que no estudia, a policía va a parar”, es lo más ofensivo que he escuchado en toda mi vida) y obstaculizaba, con su gritería estéril, las intervenciones de los oradores convocados; yo prefiero mantenerme en mi casa, sólo.

A confesión de partes...

Si antes admití que soy irritable, lo hice porque estoy en camino de darme cuenta que realmente, lo que soy es un amargado. Algo sucede (¿que podrá ser, Dios mío?) que me ha llenado la vida de humor, del malo. Lo más grave es que soy de los amargados que tienen fama de simpáticos y súper-divertidos. Habría sido mejor salir más parecido a mi hermano, el difunto, que cuando uno le celebraba su inteligencia imposible, agradecía diciendo que “la gente habla demasiadas pistoladas” y se encerraba en su cuarto ofendido porque alguien había decidido quererlo un poquito. Así vivió y así murió. Jamás amé tanto la coherencia de alguien. Yo seguramente acumulo millas para tesis doctoral en psicoanálisis y cumplo buenamente con la sociedad: soy experto besando y piropeando a todas las viejitas que adoraban a mi mamá – muchas, por cierto – pues las heredé, a falta de un baúl de joyas y soporto amablemente el hecho fortuito de vivir en Mérida, una ciudad que los maracuchos, Valentina Quintero y los hippies consideran “divina”; y que, según me dicen, sigue siendo el mejor lugar para vivir si te tocó Venezuela en la rifa. Es decir, que torta. Si todo lo demás es peor, he debido nacer en El Amazonas profundo. Este gigantesco urinario público no tiene un sólo habitante que se interese ni por la Sierra Nevada (bonita, de verdad) ni por el clima (benévolo, de verdad) ni por los pastelitos de queso (sabrosos, de verdad) y se ha convertido, como el resto de los 912 mil kilómetros cuadrados, en un barril de Amargo de Angostura. Mi dosis la consumo a diario. Ayer, por ejemplo: estuve dándomelas de ciudadano ejemplar en una reunión a la que me invitaron en esa oda a la mala arquitectura que llaman Biblioteca Bolivariana y después de atravesar los aromas nauseabundos del centro, soportar una reunión que comenzó con manitas agarradas y Padre Nuestro y quedarme encerrado BAJO LLAVE, en un salón rodeado de columnas de concreto, alguien decidió acusarme de ser un desadaptado lleno de amarguras. Tendré que aceptarlo y hacer algo por mí. Ni modo. En defensa propia debo decir que aun creo que el siglo XXI venia con Robotina incluida; pero la verdad, aunque no suene poética, es que la ciudad sigue oliendo a orines por cada rincón, sus habitantes siguen agrediéndola en cada respiración y mi amargura incomprensible, no va a cambiar las cosas.

Cumpleaños...¿feliz?

Estamos de cumpleaños, aunque nos pese. Hace 12 años que la historia se empeña en darnos razones para ponderar cada día que se amontona tras otro, haciéndonos pensar en lo que ha sido y, en lo que habría sucedido si en 1999, las cosas realmente hubieran salido bien. ¿Qué habría pasado, por ejemplo, si estos doce años se hubieran utilizado para enseñarnos a vivir bien de verdad, creyendo en el poder multiplicador del trabajo y fabricando una vida en la que beneficios no signifiquen dignidad vendida o boca cerrada.? ¿Cómo sería Venezuela, hoy, si en estos doce años, nadie nos hubiera mentido con tanta facilidad y tanto argumento malo y entonces; nuestros estudiantes tuvieran almuerzo en su colegio; nuestros hospitales medicamentos en sus farmacias, y nuestros recién graduados, empleos bien remunerados; sin que nadie tenga la necesidad de hipotecarle su futuro a un partido político? ¿Qué sería de Venezuela si en estos 4380 días, alguien se hubiera tomado la molestia de pensar en la pobreza como un asunto que no se resuelve con limosnitas y hubiera propiciado programas educativos, serios y formales, que le permitieran crecer a nuestro albedrío. ¿Qué habría pasado si, durante un mes completo de esos doce años, hubiéramos parado por un segundo la carrera y hubiéramos encontrado una forma de enseñar a nuestros jóvenes como se construye ciudadanía y paz? ¿Cómo sería Venezuela hoy, al inicio de la primera década del siglo XXI, si al salir de nuestra casa en las mañanas, estuviéramos totalmente seguros de regresar a ella, a cenar con nuestros hijos, sin otra preocupación que los líos de la escuela y las primeras marcas de acné? ¿Qué habría sucedido en Venezuela, si estos doce años hubieran servido para predicar con el ejemplo que, por donde hay que empezar, es por el respeto?