Suspendidos...

El almuerzo de hoy, en casa de mi hermana, estuvo aderezado por una noticia preocupante: el temido AH1N1 llegó a la familia y afectó uno de los más nuevos (y más especiales) miembros de la tribu, mi sobrino-primo Miguel Eduardo de sólo tres años de edad. Su papá también parece que está enfermo, pero él ya tiene esa edad en la que sus dolencias significan nada al lado de las de su hijo, y se convierten en simple alimento para la estadística. Como era de esperarse, la conversación en la mesa desandó todos los mitos e historias de una ciudad apestada; desde mi última intoxicación, hasta las migrañas que, con sello genético, equivalen a la hemofília de ciertas familias reales. Entonces reparamos en la inusual presencia de sobrinos sin escuela y, como si hiciera falta excusa, la conversa derivó atropellada y pesimista, hacia el tema de la suspensión de actividades ordenada para todos los institutos educativos de la ciudad. Aunque la razón es inobjetable, entender esta nueva suspensión de clases significa aceptar, con resignado silencio, que tu hijo está técnicamente aplazado en su año escolar y que la astronómica cantidad de tiempo desperdiciado en el lapso escolar 2010-2011, no podrá recuperarse jamás. Un año escolar normal, (heredado de la IV República) tiene 180 horas académicas, de las cuales, según la ley, un alumno debe completar, por lo menos, el 75%. Es decir, un alumno que deje de asistir al 25% de esas horas, es automáticamente reprobado y debe repetir el curso. Pues bien, entre epidemias de Influenza, revueltas tupamaras y saludos a la bandera, este viernes se cumplirán 45 horas académicas a las que nuestros estudiantes han sido impedidos de asistir: el 25%.

"Toda la patria, una escuela” era el slogan que anunciaba el compromiso del régimen con la educación de nuestros hijos, apostando entre otras cosas, a años escolares de 200 horas académicas. El año 2009-2010 terminó con un 19% de tiempo perdido, por órdenes de arriba. El año 2010-2011, lleva hasta ahora un 25% de inasistencias que no se le pueden cobrar a los chamos. Será un disparate entonces pretender que alguien nos diga ¿a quien tendremos que evaluar a final de año? ¿Cómo vamos a hacerlo?

Lista de viernes III - Aquí es así (I)

Si existe algo más complicado que ser venezolano, vivir en Venezuela y entender “lo que nos pasa”, me cambio por el que lo sepa. En mis listas de los viernes, (reflexiones que me sirven más a mi que al colectivo) intentaré poco a poco desgranar lo que somos, para ver si entendemos lo que podríamos ser y lo empezamos a soñar, pronto. He aquí 10 pruebas concretas de esa atrocidad que se llama venezolanear:

Aquí se habla culto: Empezó hace algún tiempo, con la manía de corregir al que usaba el verbo poner, e intentar ridiculizarlo con aquel antipático estribillo de “las que ponen son las gallinas”. Desde entonces, nadie más parece recordar que el verbo poner es de uso regular en la lengua que hablamos. Eso sirvió mas tarde para dar espacio a toda una gama de palabronas que nos embromaron para siempre: Laborar, aperturar, visualizar, vehicular y, entre mil otras, colocar, la opción por excelencia del hablante culto, que suena falso y rebuscado en casi todas las oportunidades en que se usa, pero nunca peor que el día en que una alumna me agradeció un cumplido diciendo, “ay profe no me diga eso, que me coloco roja”

Aquí somos igualados: Cruza usted el umbral, pensando que el poco cabello que le queda, como es blanco, le ganará el respeto y buenos modales de la dependiente de la tienda de telas, pongamos. Resulta que usted, muy comedido, la saluda diciéndo

- Buenos Días, señorita

La niña, espantada, lo mira de arriba a abajo, saca de la boca el lápiz que mordisqueaba y le suelta con precisión asesina: - Qué quieres CHICO??? Usted cierra los ojos y para su propio bien, agradece no tener un arma a la mano.

Aquí no hay: Usted quiere ese mismo pantalón, pero en color beige. No sabe bien por qué, pero se arriesga. Una vez más se expone al “chico” de rigor y pregunta casi avergonzado:

- Señorita, ¿tendrá ese pantalón de la vidriera en Beige? Algunos segundos son indispensables para que su voz viaje a través del espacio. Ojos fijos en el teclado del teléfono. Sin levantarlos, la niña responde,

- ¿Cual? Usted, creyendo que entre los dos se acaba de formar una zona telequinética, responde nuevamente, como un pánfilo:

- Ese de la vidriera, el que está con la camisa azul clarito Ella, antes de pulsar la tecla verde del teléfono, y aun sin mirarlo (ni a usted ni a la vidriera), responde lapidaria - No, chico, no lo tenemos Usted, heroico: - Pero, podría buscar a ver Ella, mirandolo por fin ( a usted) y con cara de ¡que ladilla!:

- No, eso no hay, el beis que usted quiere, eso no hay. Usted se rinde a la evidencia. Eso, aquí no hay. Punto.

Aquí es así, ya se lo dije: Usted llega, muerto de hambre y de apuros, a eso que ahora llaman Ferias de Comida. Es la una de la tarde y está repleta. Usted trata de visualizar una mesa, logra ver a la parejita que terminó su almuerzo y se acerca discretamente. Ellos se dan cuenta. Él, retintinea:

- Vámonos mi amor, que el señor está esperando...

y a usted, la mirada joven y altanera lo fulmina. Usted mira la mesa. Los dos se levantan, sacan el blackberry y empiezan a hundir teclas, desesperados. Usted vuelve a mirar la mesa. Ellos se pierden en la distancia. Usted, vuelve a mirar la mesa, y desfallece de pesar. No recogieron ni los vasos de nesti a medio tomar. Sencillamente se fueron. Pa´lo demás está usted, o el que venga.

Aquí, pa´eso hay matas: Antes sucedía discretamente en cualquier lugar oscuro y escondido. Ahora, ni siquiera ese consuelo. Simplemente, nos arrimamos a cualquier paredita, pretil o matica y sin el menor pudor, nos lo sacamos y meamos, abiertamente. A cualquier hora del día y de la noche, en cualquier sitio, el macho soy yo y las ganas son mías….

Aquí, nos encanta salir a "echar broma": Que usted quiera dormir temprano, concentrarse estudiando, o descansar en la tranquilidad de su apartamento, es asunto suyo. Hay millones de posibilidades para que el plan se le arruine. La más sencilla: Los muchachos de la cuadra que esa noche decidieron estacionar sus carros, invitar panitas, abrir las puertas, colocar música a todo volumen (una distinta en cada carro) y bajarse dos o tres cajas de birras y algunos frascos. Las risas, el escándalo, los cantos en la madrugada y las mentadas de madre al amanecer, vienen incluidas.

Aquí, La Tuerta Gladys es un nombre: Cara de arepa, Ojo`e vaca, Pelo e´periodico, Punto y coma, Viroslays, Palo e´burro, Negro encendido; lo crean o no, son los motes de personas que (en ese orden) tienen: la cara redonda, los ojos saltones, el cabello canoso; son cojos, tuertos, bien dotados o morenos oscuros. Aquí, nos ponemos motes casi al nacer, cuando lo que nos sobra o lo que nos falta, se hace evidente.

Aquí, moto es moto: Aquí, quizás por una razón genética que nos pertenece en exclusividad, conducir una moto es montarse en la capa de Superman. Los motorizados no respetan ni luces ni nada (la mayoría de los otros conductores tampoco, a decir verdad) pasan por la derecha, se llevan por delante el espejo retrovisor, (el suyo), encaraman perritos, mercados, niñitos y arrebiates y, entre otras cosas, inventaron un tercer canal: el del medio. Ellos juran que existe.

Aquí, no hay sencillo: Si usted se muere de ganas de comerse un heladito, recuerde que es indispensable tener el importe exacto en su cartera. Por alguna extraña razón, los helados, los jugos, los cigarrillos y todas esas cosas de primera necesidad que se compran a diario, tienen precios marcados en decimales o en cantidades quebradas y usted siempre, siempre, tendrá un billete grande para pagar. Olvídese, o entrega el vuelto a la caridad del universo o no compra nada. Aquí, se paga con sencillo.

Aquí, el problema es suyo: Usted compra una camisa que en el empaque es perfecta. Usted no se la prueba, ni la saca de la bolsita, entre otros motivos porque la niña que se la vendió casi lo mata cuando usted intentó hacerlo. Usted llega a su casa y decide revisar la compra: La camisa perfecta, a pesar de lo que dice la etiqueta, es 100% poliéster y usted acaba de pagar lo mismo que si en la bolsa vinieran los gusanos y el telar. Lo sentimos mucho: vaya pensando a quien regalarle la camisita que le produce esa alergia tan terrible pues, Aquí, no aceptamos devoluciones, ni cambios de ningún tipo. Gracias, La Gerencia.

Dame Elizabeth

Es cierto, la mujer que murió esta mañana, lejos de ser perfecta, era imposiblemente hermosa. Sus ojos, carta de presentación de una cara bendecida por los dioses, tenían un extraño color gris azuloso que, de acuerdo a como se mirasen, podían terminar siendo violetas, y su cuerpo, escaparate de voluptuosidades inusuales, no alcanzaba más de 1.68 de estatura. No necesitó más. Su ferocidad emocional, la manera como se entregaba a cualquier estado de profunda pasión y la sinceridad con que luchó por causas que otros consideraban escabrosas y perdidas, la convirtieron en una mujer más grande que la vida misma. Es cierto, también, que atesoraba riquezas, maridos, diamantes y escándalos con devoción de filatelista. Son legendarios sus pleitos con Richard Burton, sus encerronas con Eddie Fischer, sus devaneos con las drogas y el alcohol, su irregular carrera de actriz y sus dichos lapidarios. Son y serán ciertos sus premios, sus reconocimientos y sus logros, tanto como la certeza inequívoca de ser la ultima diva del celuloide. Pero, para todos los que alguna vez tuvimos que enfrentarnos al SIDA como la plaga que cambió para siempre la cara de la sociedad en que crecimos, su cara es el rostro de la bondad. Lo supe en New York, un día de 1990 en que fuí invitado a la presentación de un spot preventivo que había sido pagado y protagonizado por ella. La cita era a las 11 de la mañana, en la oscura sala de proyecciones de un edificio donde, algunos hombres y mujeres de buena intención y pocos recursos, intentábamos conjurar los efectos de la epidemia. En punto, se apagaron las luces y la pantalla mostró el rostro rellenito de esa mujer madura, en el esplendor de una desnudez adivinada, alumbrada por diamantes y unos ojos imposibles, que decían al unísono de su voz sensualona y autoritaria: “hágalo con quien usted quiera, hombres o mujeres, conocidos o no, pero por favor…úselo” y al decir úselo, mostraba a la cámara el famoso paquetico azul metálico, un condón en las manos de Elizabeth Taylor. Eso habría sido suficiente, y lo era para todos, menos para ella. Ella escogió hacer mucho más y alzar esa voz diminuta a niveles que no han podido igualarse. Elizabeth Taylor es el nombre ligado, por atrevimiento y con convencimiento, a cuatro letras que aun hoy, significan espanto: SIDA Hay muchas cosas ciertas en esa vida de soap-opera; todas, y las que no lo son, serán repetidas en estos días. Ese spot que tuvo poquísima difusión, pero llegó a donde tenía que llegar, estará guardado en algún sitio. A la Taylor le sobrevive AMFAR, la vida agradecida de los que vivieron para contarlo y la seguridad que, de no haber sido por ella, seguiríamos llamando las cosas por el nombre equivocado. Todo lo demás, sale de sobra.

Chela y las alertas

Hoy he vuelto a visitar a Chela, tuve que ir a resolver un viejo asunto de vecindades y pasé a saludarla en su bodega. Está de lo más bien, tiene el mismo humor de siempre (que no se sabe si es bueno o malo) y ha hecho mejoras en el negocio. Se alegró de verme, me saludó con efusividad, pero a distancia, y me aclaró porque no salía de su mostrador a darme un abrazo: alerta epidemiológica, me dijo. Eso me bastó para buscarle la lengua. Chela, al igual que muchos merideños, no termina de creérselo. Le parece que en alguna parte no nos están diciendo la verdad y ese pensamiento exacerba su desconfianza proverbial. Me dice que prefiere devorarse los diarios locales en busca de respuestas. No encuentra muchas. En el principal diario de la ciudad, el titular más llamativo del día es el anuncio de la próxima instalación de un laboratorio especializado en detección de gripe AH1N1; no hay detalles acerca del alcance de la epidemia, ni otra información realmente útil. En los demás diarios, la noticia navega entre el amarillismo más despiadado y las vaguedades más innecesarias. Total, estamos un poco a oscuras. Eso opina Chela. Trato de animarla diciéndole que esos asuntos, un poco escabrosos, no son necesarios en una emergencia; que no publican estadísticas para evitar pánicos y que, seguramente, están trabajando para controlar la cosa. Menciono los planes de vacunación y me mira aterrada; según ella sabe, en los ambulatorios locales el tema de las vacunas ha desencadenado tales problemas, que ha sido necesaria la intervención de la Guardia Nacional. Total, no logramos ponernos de acuerdo. Para Chela, la situación está bordeando los límites del peligro, para mí, los alcanzó hace rato. Al despedirme, Chela camina conmigo hasta el auto y me aconseja cuidados. Al abrir la puerta, saco mi tapabocas y me lo pongo. Chela se ríe. -Déjeme uno de esos, pues…. - Si me prometes usarlo Se lo entrego. Divertida, Chela se lo pone también. Al voltearnos, un par de muchachos caminan hacia sus casas luciendo sendos tapabocas. Nos miran y levantan el pulgar en señal de aprobación. Arranco mi auto abrumado por la certeza que, entre las cosas que nos faltaban, ha llegado una peste. Que buena broma.

Lista de viernes II - 10 momentos indelebles

Continuando con mis Listas de los viernes, hoy pongo la memoria a trabajar para revivir 10 eventos que, en mi opinión, debieron haber servido de freno. Diez momentos de la historia no oficial, que empezaron a dibujar con tinta indeleble, lo mal que estábamos entonces.

De tarde, té con masitas: Sucedió en 1982. La bellísima esposa del entonces Canciller de la República, Leonor García de Zambrano Velasco, imaginándose dueña de superioridades, invitó lo mas granado y florido del jet set caraqueño, algunas colegas diplomáticas y una que otra funcionaria de alto rango, a su fiesta de cumple. Trascendidos los detalles del evento, los conspicuos custodios de la memoria bolivariana de entonces pusieron el grito en el cielo: El convite había sido servido con bombos y platillos, nada más y nada menos que en la casa natal del Libertador Simón Bolívar. Si, allí mismo, en la esquina de Gradillas y con agencia Mar por medio. El canciller se limitó a decir que su despacho lo había autorizado por tratarse de un asunto relativo a la diplomacia patria y Doña Leonor, bellísima, alzó los hombros.

Juan Pablo II y el besamanos: En 1985, Venezuela recibió exaltada la visita del Papa Amigo. Protocolo mediante, una figura de tal santidad tenia que ser saludada a pie de pista, por una familia presidencial inexistente. En Venezuela, todos sabíamos que la Primera Dama, había sido despojada de sus funciones y, según crueles rumores, vivía bajo tratamiento médico. El día de la llegada de Juan Pablo II, ante nuestros ojos sorprendidos, una señora gorda a quien le habían puesto un horrible sombrero azul, caminaba al lado del presidente Lusinchi hasta la escalerilla del avión papal. Posiblemente esa fue la última vez que los venezolanos vimos a la Sra. Gladys Castillo en acto público alguno. Ese día comenzó la fiesta, de la otra.

La doctora cumple años: En 1986, otra fiesta de cumpleaños y otra mujer protagonizan el cumpleaños del año. La “doctora” Blanca Ibáñez, barragana oficial del régimen, recibió un desagravio, sin precedentes, en forma de fiestita de cumpleaños organizada por la esposa del adeco más influyente del momento: Muñeca Aragó de Morales Bello botó la casa por la ventana, en un sarao al que no faltó ninguna mujer caraqueña que presintiera, o tuviera, méritos para figurar. Un par de años después, las redacciones de los diarios recibieron amenazas, ofertas y regalos de todo tipo, para hacer desaparecer las fotos y nadie recordó haber ido, jamás, a una fiesta de cumpleaños en casa de La Muñeca.

El disfraz de Coronela: Prodiga en historias increíbles, esta es quizás, la que todos recordamos sin abrir los ojos. Atendiendo los damnificados de las terribles inundaciones del Municipio El Limón del estado Aragua, en septiembre de 1987, la “doctora” Ibáñez, se encaramó un traje de camuflaje , se batió el pelo y se montó en un convoy militar a repartir regalitos. Las fotos, que dieron la vuelta al mundo, desataron una polémica que no logró evitar males mucho peores y disfraces mucho más feos.

La coronación: Posiblemente no sea necesario recordar los fastos que acompañaron la segunda ascensión al poder, en febrero de 1989, de Carlos Andrés Pérez. Fueron tres días en los que no se escatimaron esfuerzos para celebrar a Pérez y su “nueva Venezuela”, con la presencia de todo lo que valía y brillaba en la política internacional.. Sin embargo, la presencia de Fidel Castro, por primera vez en traje azul marino de impecable corte, casi manda al diablo el protagonismo de Carlos Andrés y Blanquita; este de Clement y aquella de Ángel Sánchez.

La boda aquella: Nada hizo pensar a Mariela Cisneros Fontanals y Gonzalo Fernández Tinoco que su ostentosa boda, celebrada a todo vapor en febrero de 1989, sería la excusa utilizada por Tirios y Troyanos para justificar el terrible Caracazo. Es posible que la boda, a la que asistieron 5000 invitados, no hubiera significado nada, de no ser por las nueve paginas centrales que el Diario de Caracas publicó con los detalles, las langostas y el caviar. Después de eso, nunca más volvimos a ser los mismos.

Los Arcos o el tiempo perdido: Era sin duda alguna, una de las casas más hermosas de Caracas, una de las mas historiadas, también. Un poquitín más arriba de la casona del Country, presidía con elegancia los recovecos de una Caracas que empezaba a desaparecer. Un buen día, para pesar de muchos, desapareció para siempre. En su lugar, una casa horrible, anodina y gigantesca dio posada a una de las fortunas más grandes de la capital. Lamentablemente, no trajo consigo, ni un ápice de la elegancia de siglos que se respiraba al pasar frente a la Quinta Los Arcos.

La Alcaldesa: Sin otras credenciales que su larga cabellera, su sonrisa de virgen buena y su titulo de Miss Universo, Irene Sáez Conde, se presentó en 1993 a las elecciones de alcalde por el municipio Chacao y ganó con los votos de todos lo que creyeron que manejar un municipio era lo mismo que exhibir una corona. Los rumores que empezaron el mismo día de su triunfo electoral, pusieron el poder en manos de banqueros, hoy prófugos, y eternos aspirantes con peor suerte. No lo hizo mal, pero no sabemos por qué.

El Latino, pionero de muchas caídas: Todavía recuerdo con claridad aquel día de enero de 1994 en que llegué a la sucursal Chacaito del Banco Latino y lo encontré cerrado a cal y canto. Nadie explicaba nada, hasta que se supo lo que se supo. Desde ese día, siento pánico financiero cada vez que llego a un banco y lo encuentro cerrado, sin que sea Lunes Bancario.

El otro indulto: Antes de que se concediera el indulto que todos los venezolanos recordamos diariamente, otro indulto puso en entredicho al venezolano más decente de todos los tiempos. El Dr. Ramón J Velásquez, estrenando presidencia interina, firmó, el 27 de octubre de 1993 (sin darse cuenta, jura hasta nuestros días) un perdón que puso en libertad al más temido capo de estos lares, Larry Tovar Acuña. En el desastre judicial se manchó para siempre el nombre de una secretaria gocha y muy ambiciosa, el del hijo del presidente y, según las peores lenguas, el del mismísimo presidente defenestrado, quien seguía moviendo hilos desde la vagancia.

Adelante a luchar milicianos

Era lo primero que uno veía al entrar a la casa familiar: la bendición papal, enviada desde Roma por el mismísimo Juan Pablo II, y una fotografía, autografiada y enmarcada, de Carlos Andrés Pérez. Era la prueba irrefutable de que esa era una casa adeca – carlosandrecista; altar de Rómulo Betancourt y Raúl Leoni, a quienes se les reverenciaba con agradecimiento por favores recibidos, y sitio en el que Gonzalo Barrios merecía respeto y Luis Piñerua, por ponerse a pelear con CAP, alcanzaba el sitial de los enemigos. De ahí para abajo lo que importaba, a voz en grito, era saber que con AD se vive mejor. En mi familia, el acto de votar no tenia sentido si no se trataba de VOTAR BLANCO. El sentimiento acción democratista lo amamantábamos con la leche materna y el puesto de militantes lo reservaban con celo junto a la fé de bautismo. Como se esperaba, mi primer voto se lo dí a Jaime Lusinchi y el segundo a CAP, sintiendo que, a pesar de lo enseñado, no estaba haciendo lo correcto; pero, las mujeres de la familia se hacían cruces y encadenaban oraciones al pensar que yo sería capaz de tanta traición y tuve que hacer muchas maromas para merecer los privilegios de apellido y no convertirme en un paria antiadeco. Durante años me he preguntado por qué. No tengo traumas familiares asociados a lo adeco (lo juro, a pesar de los pesares) y no recuerdo una causa personal para mi aversión adolescente, aunque puedo recitar una larga lista de motivos para la de hoy: Henry Ramos Allup, por ejemplo, y su representación gritona del partido del pueblo. O las muchas ocasiones en que han demostrado que, para ellos, el poder es algo que se obtiene y se disfruta a despecho de cualquier circunstancia, sobre todo cuando hay votos mayoritarios que, a pesar de significar nada si se cuentan en solitario, les nublan el entendimiento. Debe ser una cuestión de identidad, como el piso Konker y los Rolex falsos. Ser adeco implica cogerse la silla y manotear un poco. Implica también alguna bravuconada costosa, algo de ceguera y una acera solitaria. Hay cosas que no cambian y letras que no entran ni con sangre. Es, realmente, una pena.

Japón y nosotros

Ayer, en medio de la extensa cobertura periodística que CNN dio a la catástrofe de Japón, fue entrevistado un diplomático Colombiano que vivió muchos años en Tokio y actualmente representa a la Cámara de Comercio Colombo Japonesa. Interrogado sobre las consecuencias del terremoto y las reacciones del pueblo japonés, el diplomático respondió que, aunque lamentable y durísimo, lo que estaba sucediendo evidenciaba el alto nivel de preparación ciudadana que tiene ese pueblo y que todo se superaría perfectamente debido a eso. El entrevistador, inmediatamente, interpretó esa respuesta como un juicio a los colombianos y pregunto si era posible imaginar lo que hubiera pasado en Colombia de ocurrir esa misma tragedia allá. Muy claramente, el diplomático contestó que Colombia nunca se repondría de algo semejante, pues su gente no podría hacerlo. Muy molesto por el atrevido comentario, el entrevistador dio por terminada la entrevista y censuró las palabras del diplomático. Fue un simple desliz en un día especialmente dramático. Las consecuencias del terremoto y posterior Tsunami, y el peligro nuclear al que se expone la humanidad tienen al mundo en vilo; sin embargo, cualquiera que hubiera pasado más de una hora mirando las imágenes de la tragedia, tendría que haber estado de acuerdo con el diplomático colombiano. El gran capital de un país son sus ciudadanos y estos, como los niños, si no se enseñan a responder adecuadamente a las adversidades, pueden convertirse en monstruos inmanejables.

No ha sucedido en Japón. A pesar de la magnitud imponderable del suceso, en sólo 48 horas el gobierno y el pueblo japonés habían logrado empezar el proceso de identificación de víctimas mortales, que llegaban a 543 el viernes en la noche y hoy sobrepasan 1900. Habían publicado los listados correspondientes, restablecido parcialmente las comunicaciones vía Internet; tenían un contingente de profesionales trabajando para evitar derrames radiactivos y habían establecido un programa de racionamiento eléctrico que se cumplía a cabalidad. No se estaban produciendo saqueos y los sobrevivientes rescatados alcanzaban la cifra de 300 mil. En pocas horas, un país devastado por la peor tragedia natural de las últimas décadas, empezaba a dar señales de supervivencia. No me atrevo a juzgar a Colombia, pero no he podido dejar de pensar que, en efecto, nuestros pueblos no están ni remotamente preparados para tragedias que muy bien podrían azotarnos. La comparación es inevitable: A 11 años del deslave de Vargas, nosotros aun no nos ponemos de acuerdo en el número de bajas, exhibimos vergonzosamente una fea cantidad de damnificados de oficio y padecemos una ciudad que aun intenta levantarse. Tal vez sea una cuestión de cultura; pero, realmente me suena mal decir que no es posible establecer comparaciones pues los japoneses son “distintos”. Si, seguramente lo son, pero sienten y padecen como cualquiera. A lo mejor lo que realmente sucede es que ellos saben que se puede reconstruir una vida a partir de escombros y nosotros, sencillamente creemos que los escombros se meten debajo de la alfombra.

Lista de viernes I - Mejor solo que con ellos

Tenía tiempo pensándolo y hoy me decidí. Siguiendo la tradición familiar de hacer listas ( y con las debidas disculpas por la longitud indispensable) inauguro mis "listas de los viernes" con una selección, parcial y personal, de 15 personas a quienes mi mamá llamaría malas juntas. En tiempos de candidaturas y nombres que se barajan para cargos públicos, propongo que los inhabilitemos para siempre; seguramente el País que estamos por construir lo agradecerá:

Mario Silva: No creo que haya que explicar nada, pero a todas las razones que usted tiene para regalarle un puesto en el próximo viaje del Discovery, súmele que se viste mal, parece enfermo de rencores y maneja un léxico bastante desagradable…y todo eso lo hace frente a una cámara de Televisión.

Cilia Flores: Hasta ahora nadie le ha creído una palabra de su compromiso ideológico-revolucionario; está donde está por razones que solo conoce el sabanetero. Sus últimos arreglos cosméticos, la cantidad de coroticos de oro que ha ido guindándose y su eterno mal humor, hace mucho tiempo rebasaron lo soportable.

Iris Varela: El pelo, la pinta, el acento, la rabia eterna, el desagrado con la vida, el fastidio de tener que defender lo indefendible, la irremediable soledad de su espíritu, la maldad, los bluyines apretados y las coticas rojas. Sólo por comenzar.

Henry Ramos Allup: Adeco de los que defienden aquel dicho de adeco es adeco hasta que se muere. Gritón, media lengua, chiquitito, atorrante y para colmo de todos los males, indiscreto. No tiene remedio.

Farruco Sesto: Después de haber pasado por muchos ministerios y oficinas del régimen, todos seguimos sin saber para que sirve. Además, con ese nombre tan poco elegante, ¿quien va a echarlo de menos?

Robert Serra: Grita, manotea, suelta arengas revolucionarias, se engomina, sale por televisión, da declaraciones, concede entrevistas y hasta el sol de hoy, jamás ha dicho una sola cosa inteligente.

Ricardo Sánchez: Otro que grita y grita, señala con el dedo, se pone rojo, se queda ronco, suelta amenazas, promete que entre la patria y él todo está listo, se empina para que todos lo vean y, hasta ahora, nadie le ha escuchado alguna oración memorable o alguna propuesta digna de ser tomada en cuenta.

José Vicente Rangel: Vale por muchos; es decir vale por una familia que dejaría sin aliento a los Gambino y los Corleone juntos. En el mismo avión habría que hacerle espacio a todos sus descendientes y a sus gigantescas ambiciones y egos.

Yon Goicochea: se convirtió, para su propia desgracia, en el Luís Miguel de la política venezolana. Las muchachitas venezolanas decidieron que, pese a sus kilitos de más, el tipo tenia futuro y él se lo creyó, nos lo hizo creer a nosotros y de pronto, se dejó de eso. Lo último que hemos sabido de él, es que se pone de mal humor muy rápido si no le dan lo que él quiere.

Luisa Estela Morales: Tuvo la oportunidad de ser una señora respetable, apegada a las buenas costumbres y jubilada después de una honorable carrera en el poder judicial. Pero, ella prefirió meterse a presidenta del Tribunal Supremo de Justicia más corrupto de la historia de todas las repúblicas de Venezuela.

Juan Carlos Escotet: No ha escatimado esfuerzos para apoderarse lentamente del sistema bancario nacional en aras de convertirse en un nombre más de la Lista Forbes (su anhelo mas secreto e importante), mientras su banco desciende a los niveles mas peligrosos de mala atención y mal servicio. A estas alturas no sabemos si baila o si danzarea, pero lo creemos capaz hasta de tamunangues.

Jorge Rodríguez: El Maquiavelo del régimen. El más extraño de los rojos. El funcionario capaz de todo con tal de permanecer en el poder y garantizarse un puesto en la historia y un pedacito de torta. Quizás haya nacido con corazón en el pecho; pero todavía andamos buscando una constancia.

Léster Rodríguez: Muy pocos lo saben, pero es el alcalde OPOSITOR de Mérida. Puestos a adivinar, los merideños de a pie no podrían reconocerlo pues no le han visto la cara nunca. Le encanta coronar reinas de belleza y salir en un canal de televisión local que tiene menos rating que TVES. Lo malo de mandarlo de viaje es que nadie se dará cuenta de si viene o si va.

Vanessa Davies: Pobre, llegó tarde a todo. Es la única mujer que prefiere ser fea. Ha logrado poner de moda lo irremediable, a fuerza de insistir en una pelambre incomprensible y los anteojos de Ugly Betty. Además, su intelecto, que hace siglos amenazó con cierta lucecita inteligente, es la cosa más triste de una Televisión triste por definición.

Lenny Manuitt: Correctamente vestida y maquillada, hizo de Doña Bárbara e intentó atajar una silla que, a todas luces, le quedaba grande. Aun se recuerdan sus alegatos y sus discursos preparados para no decir cosas interesantes. Hace tiempo que no la vemos, pero nos aterra pensar que intente un regreso innecesario.

Se acabó...

Vuelve el pobre a sus pobrezas, Vuelve el rico a su riqueza Y el señor cura a sus misas

Son las 8 de la mañana. Desde mi balcón veo la resaca de la ciudad, que un año más ha abierto sus postigos, dormir plácidamente. Hoy el sol se asoma con suficiente fuerza como para recordar que existe, pero no tiene intención de calentarnos. La avenida donde vivo, epicentro del desorden ferial, está cubierta de desechos de fiesta; tal vez sea muy temprano para exigir que hayan limpiado, no se. En la entrada de mi edificio, pista de baile de quienes desafiaron la lluvia pertinaz de estos días, es imposible distinguir los olores. Parece que cerraron el bar y estaban muy cansados para recoger nada. En los huecos donde vendedores ambulantes de cualquier cosa han intentado negocio, se muestran vacios los exhibidores de mecate. Esta quizá sea la única hora en que atravesar la ciudad conduciendo un automóvil, es posible. Anoche es un recuerdo que se diluye entre virutas de humo, botellas de sangría y promesas de amor. Más allá de anoche, es imposible saber algo. Se han guardado los sombreros y las botas, nadie recuerda el desfile ni sabe de qué color eran las orquídeas, nadie llevó la cuenta de los tragos. Los telecajeros han amanecido secos, los abastos mermados, las licorerías han bajado la santamaría y la ciudad, resentida en su espíritu frágil, parece no resistir otra botella. El mínimo esfuerzo por cerrar la temporada y contar las ganancias, se apodera de quienes tienen la esperanza de contar algo; ironía mediante, la lluvia finalmente ha cesado. Tal vez la despedida permitirá una última cerveza bajo algo distinto a un paraguas; tal vez esta tarde, los trajes de luces no se cubran de lodo, sino de arena. Un año más, la Feria del Sol ha terminado. Mañana se dirá que fue exitosa y en la boca de muchos, ese éxito estará refrendado por el dinerito extra de los pocos visitantes de afuera. Mañana sonará el despertador, iremos temprano a “ponernos la ceniza” e intentaremos repetir el cuento de estos días. La ciudad volverá a cerrar sus postigos y develar el rostro enmascarado por plásticos baratos. El carnaval ha terminado, la licencia para pecar ha caducado. Mañana será otro día. ¿Distinto?

Noticias y circunstancias

Nunca me interesó su vida, mucho menos tendría que interesarme su muerte. A diferencia de aquellos que han capitalizado la gran noticia del mes, a mi ella me vale tanto muerta como viva. A todo el que me lo ha preguntado le he respondido lo mismo: ese es un asunto de Dios, yo sólo espero que Dios la saque de penas y la lleve a descansar. Lo demás no me importa. Ni para lo bueno ni para lo malo, Lina Ron ha sido un nombre que me haya quitado el sueño. Supe de su vida tanto como el que lee desprevenido algún periódico en el que le hayan regalado titulares que venden. Pero, igual que todos, me sorprendí con la noticia del infarto y quise, de veras, que supiéramos vivir la circunstancia. Unos minutos después, tuve que renunciar a creer. Pocos gobiernos han sido igual de pródigos en funerales de alta prosapia. La lista de duros que han sucumbido a la enfermedad, es cada vez mayor y en cada ocasión es igual: una licencia, no escrita, se expide para todo aquel que quiera embasurar el cadáver aun tibio del caído, bailando al son de “uno menos”. No fue distinto en este caso; desmedido si, como correspondía al personaje. Cuesta trabajo permanecer indiferente, sobre todo si recordamos que los venezolanos de hoy, somos una sociedad polarizadamente monotemática que a la hora de irrespetar no tiene comparación alguna. Por eso se me ha encendido una brillante alarma roja: Todas las personas que se atrevieron a hacer chistes de mal gusto, a difundir rumores, a evidenciar una mayor distancia entre “ellos y nosotros”; alguna vez han hablado de la sociedad nueva que debemos construir. Pues bien, ¿Qué vamos a hacer, en esa sociedad nueva, con los huérfanos de Lina Ron? ¿Cómo convencerlos que el camino equivocado de la violencia no conduce a ninguna parte? ¿Con que moral? Nosotros lo que hemos hecho, ha sido esgrimir una violencia que no tiene nada distinto a la que recibimos de ellos y quizás es peor porque está escrita. Ella vale más muerta que viva. Se ha convertido en símbolo de un credo revolucionario que se defiende a plomo y no se escuda en palabras hirientes. Ella, hoy, es la insignia de un abismo insalvable: El que nosotros ayudamos a cavar en Twitter. ¿Esa es la nueva patria?

De las cosas que nos molestan

Siento verdadera grima por las uñas acrílicas, esas que están muy de moda y obligan a cualquier cajera de supermercado a hacer malabares entre latas de maíz, cesta tickets y el precio de su manicura. Me dan miedo. No me atrevería a dejarme tocar por mano alguna que exhiba esos tenebrosos apéndices de plástico coloreado. Debe ser una fobia cuyos orígenes más oscuros reposan en un lugar aciago de mi inconsciente. Yo no soporto esa cosa. Punto. Tampoco soporto una larga lista de cosas, (las botas blancas y los motorizados, por ejemplo) pero jamás se me ha ocurrido reclutar amigos y cerrar una avenida, para protestar por todo lo que se atraviesa en el intento colectivo de tener una vida mejor, sin pasar a mejor vida. Salvo en las numerosas ocasiones en que he salido a marchar para oponerme a las incontables locuras del sabanetero, no encuentro ningún motivo para armar la marimorena porque no estoy de acuerdo con la existencia (casi siempre atávica) de algún vicio social. Cierro los ojos e intento no padecerlo, a menos que me estén hablando de pedofilia o algún crimen mayor, si es que existe. Por eso no entiendo las voces que intentan otorgarle a las Corridas de Toros, estatus de crimen de lesa humanidad. A ver; comprendo, mas o menos, las razones del fanatismo anti taurino y me parece bien proteger a los animales (con cuyas almas, lamentablemente, me es imposible conexión alguna) pero de ahí a exigir leyes que las prohíban, encuentro que hay un exabrupto o dos. ¿Por que? Sencillamente porque en este mundo incompleto, habemos personas a quienes nos gusta el arte del toreo y como todo en esta vida, tenemos el mismo derecho al respeto que tienen quienes lo adversan. Si exigimos una ley que prohíba todo lo que nos molesta, un día de estos estaremos sancionando una ley que destierre del universo los claveles pintados. Lo siento, el tema de la protesta taurina me parece una moda frívola e innecesaria pues, para empezar, tenemos millones de cosas más importantes de que ocuparnos. El tema taurino, anclado en nuestra cultura desde Cristóbal Colon y Manolete, no es ni remotamente una prioridad. Dejen de comer carne en días de Feria (como hacemos algunos) y olvídense de ese asunto: estoy seguro que al prohibir las Corridas de Toros, aparecerán formas más perversas de molestar animales en algún circo ferial. ¿Qué vamos a hacer entonces? ¿Seguir buscando prohibiciones? Entonces que prohíban las uñas acrílicas, las botas blancas, las gordas con licras y los chamos de dos años de edad montados en una moto con sus padres. Y después hablamos.