Ana Frank, la historia de un horror...

(Estuve recientemente en Europa Central, es imposible andar por ahí sin revivir El Holocausto en sus muchas historias y testimonios. Esta tal vez sea la historia mas famosa de esos años terribles. No lo se seguro. Pero, creo que es nuestro deber seguir contandolo...no vaya a suceder que empecemos a olvidarlo)

 

“Algún día esta horrible guerra habrá terminado, algún día volveremos a ser personas y no solamente judíos”
(Ana Frank,  11 de abril de 1944)

“Montar en bicicleta, bailar, silbar, mirar el mundo, sentirme joven, saber que soy libre, eso es lo que anhelo”
(Ana Frank, 24 de diciembre de 1943)

¿Cómo puede entenderse a cualquier edad que se es menos, simplemente porque se cree en otra manera de adorar a Dios?  Quizás esa haya sido la gran pregunta por la que Ana enfrentó sus días, durante los dos años escasos  que duró su auto impuesto cautiverio.
En 1942, Ana, su hermana Margot,  y sus padres Otto y Edith Frank, así como sus socios y amigos:  la familia compuesta  por Herman y Auguste van Pels y Peter y Fritz Pfeffer, emprendieron la más peligrosa de las aventuras que podía ocurrírsele a alguien en los años de la II Guerra Mundial: Intentar sobrevivir a toda costa, siendo judíos y sin renegar de ello, hasta que algún día terminara la absurda guerra de Hittler.  No lo lograron por semanas, pero su vida ha sido el testimonio más duro y más conocido,  de los millones de testimonios que,  desgraciadamente,  la historia ha recogido para documentar esa locura que se llama El Holocausto.
Se habían trasladado a Holanda en 1933 cuando Hittler llegó al poder,  e instauró su régimen antijudío. Allí,  Otto Frank había montado su fábrica de especias alimenticias,  para vivir tan buenamente como lo permitiera su trabajo. En 1940,  el ejército alemán ocupó Holanda y adoptó medidas antijudías. Dos años más tarde, seguros de que bajo el régimen antijudío, no solo sus bienes,  sino sus vidas corrían peligro, decidieron pasar a la clandestinidad.  Lo hicieron en el edificio situado en Prinsengracht 263,  donde funcionaba la empresa de Otto. Era una especie de ventaja: el edificio constaba de dos partes: La delantera donde funcionaba la empresa y la parte de atrás donde había una pequeña vivienda no ocupada.  Allí se escondieron,   bajo estrictas normas de sobrevivencia, los ocho judíos en un intento desesperado por  llegar al final de la guerra. En la parte superior de la vivienda, a la que se accedía, una sola vez,  a través de una estantería giratoria que se había construido en el descanso del piso superior de la casa de adelante,  los escondidos hacían vida protegidos por los cuatro empleados directivos de la fábrica de Otto. Más nadie estaba en el secreto. Los empleados del almacén y los clientes o relacionados de la fábrica,  ni siquiera lo imaginaban.  Se suponía que Los Frank habían huido de Holanda, también.
Estaban más cerca de lo que todos pensaban: En cuatro pequeñas habitaciones que servían como cocina, sala de estar, dormitorio, sanitario, comedor, estudio  y un pequeño desván,  desde el que Ana , Peter y su hermana Margot,  tenían el chance de ver algunas noches estrelladas o imaginar el motivo de los ruidos que provenían de las calles cercanas. Ana, mientras tanto, documentaba hasta el mínimo detalle en sus diarios.
En 1944, el 4 de agosto para ser exactos, una denuncia anónima descubrió ante el Servicio de Seguridad Alemán la existencia de los escondidos: Los nazis detienen a los escondidos y a dos de sus protectores. Alguien los ha delatado. No se sabe, nunca se supo o se sabrá,  quién lo hizo. Los detenidos son trasladados casi de inmediato a diferentes campos de concentración y para Abril de 1945,  cuando finaliza la guerra y se liberan los campos, todos, menos Otto Frank y dos de los protectores,  habían fallecido.  Ana y su hermana Margot, las ultimas en morir, fueron víctimas del Tifus en el campo de Bergen-Belsen.
En Junio de 1945, liberados los campos de concentración, Otto,  que había logrado sobrevivir regresa a Ámsterdam con la banal esperanza de encontrar a sus hijas,  de quienes no sabía nada. Ya había confirmado que Edith su mujer, había muerto en el campo, pero no sabía que sus hijas habían corrido igual suerte.  Lo confirmó en esos años difíciles que siguieron a la liberación. Entre tanto, una de las protectoras,  Miep Gies, había guardado celosamente los diarios y papeles de Ana,  que consiguió después del allanamiento de los nazis al refugio de Los Frank.  Así empieza la historia de Ana Frank. En 1947 después de muchas vacilaciones Otto decide publicar el diario de su hija y dedicarse en cuerpo y alma a luchar contra la discriminación, los prejuicios y a favor de la historia de su vida, para ver si servía de ejemplo.
Esta es la historia que se vive en la Casa de Ana Frank. Un lugar que por cierto, tiene un aire sacramental,  en el que se habla bajito, se ven videos y se recorre en silencio.  En el mismo silencio con el que la humanidad vio crecer el horroroso régimen anti personas de Adolf Hittler; en el mismo silencio con el que humanidad ha visto avanzar el comunismo,  las dictaduras militares y las superioridades sin sentido  que están diezmando una humanidad que no tiene casas donde esconderse ni diarios en los que escribir.

Bye Bye Señor...

Fue tan violento y desagradable que al principio no entendí ni lo que decía, ni el apretón de manos que pretendía no se cual imposible simpatía, ni lo que estaba sucediendo a nuestro alrededor en lo que habíamos escogido como marco para una noche feliz y distendida en Bruselas.
Lo entendí muchísimo menos,  cuando comprendí que pocas horas antes me había lanzado toda una teoría sobre la simpatía sin par de los belgas y que tengo estándares muy precisos,  para medir lo que debe suceder en un país extranjero cuando de visitantes se trata.  Hoy, cuando lo cuento, sigo sin entenderlo; pero, estoy seguro que fue uno de los desplantes más groseros y desagradables que he vivido en lugar alguno,  después de Rusia.
Terminado el paseo exhaustivo por el centro de noche y un poco hartos de cuanta chuchería habíamos podido conseguir en el camino, decidimos finalmente, ir a comernos nuestra ollita de mejillones.  A ver, todo el mundo te dice que no puedes salir de Bruselas sin comerlos, no te queda otra opción que buscar donde.  Y ese fue el problema. Escogimos un donde tan equivocado,  que debería quedar para siempre en las listas de viajeros, como sitio al que nunca se debe ir.  Es el restaurante Le Petit Bedon, en el centro de Bruselas, en la famosa calle de los mejillones.
Lo escogimos por nada en particular. Nos llamó la atención sobre otros muchos, (obra del destino). Entramos, ocupamos una mesa sin nada en especial y comenzamos a darnos cuenta que en realidad no teníamos tanta hambre. Que posiblemente, para los cuatro, lo mejor era  pedir una botella de vino, algunas de las cosas que la carta probablemente ofrecía como aperitivos y un par de órdenes completas de mejillones con papas fritas para compartir entre todos.  Yo, que seguía insistiendo en la calidad de la cerveza belga quería, además,  una cerveza muy fría. Lo demás era pasar un buen rato hablando tonterías y tomando vino y cerveza.
Allí empezó la desgracia de una noche infeliz: nuestro mesero, que ya había preguntado en qué idioma hablábamos, era un hombre alto y delgado con mucha pinta de árabe como para ser de otro sitio. Nos ayudó a instalarnos, nos dio las cartas y regresó a los pocos minutos diciendo,  como hecho cumplido,  que traería 4 órdenes de mejillones.  Yo le miré y,  amablemente, me sonreí para explicarle lo que deseábamos realmente y,  por decir algo, empecé diciendo que verdaderamente no teníamos mucha hambre y que pediríamos otras cosas.
Enseguida el hombre se acercó demasiado, intento estrechar mi mano en un gesto que no entendí y me dijo, sin más ni más:  SO, Bye Bye Señor.  Yo no alcancé a comprender lo que pasaba y me reí para seguirle el juego de forma condescendiente.  El mesero empezó a recoger la mesa, a levantar los vasos y a despedirnos, diciendo que si no pedíamos las 4 órdenes del menú, teníamos que irnos. Todo en muy mal ingles y sin reparar en la posibilidad de una cuenta que probablemente iba a ser más alta que 4 ollitas de mejillones.
Entre lo que marca mi carácter irascible, esa es una de las ofensas más graves que puedo recibir. Posiblemente, lo que me libra de matar a alguien que haga semejante desplante,  sea el poco de raciocinio que me queda útil. Me levanté de la mesa y a grito herido, le di una insultada precisa en perfecto inglés.  El resto de los comensales se sorprendieron de mis gritos, pero quizás no comprendieron nada ellos tampoco. El mesero impresentable no se dio por aludido.
Salimos del lugar, con el ánimo descompuesto,  e intentamos caminar en la noche de esa calle ahora infame,  para ver si nos volvía el alma al cuerpo.  Detenidos como bobos en una esquina de la noche, mire de nuevo hacia Le Petit Bedon  y caminé con el cuerpo encendido y la rabia en su justo lugar. Me detuve en el medio del comedor,  entre algunos clientes que terminaban su cena,  y tome todo el aire que me cabía en los pulmones. Entonces le caí a insultos a todo el que quisiera escucharme. Duro unos tres o cuatro minutos, pero me sirvió para perdonarle la vida a ese árabe desgraciado y macilento.
Nos fuimos sin comer y nos quedó para siempre el disgusto de haber ido a Bruselas y no  haber probado las “Moules frittes”.  Lo que realmente lamenté después,  es que todo ese desagrado había sido causado por un árabe. Un gentilicio que cada vez está más y más desprestigiado…por su culpa, por su culpa y por su grandísima culpa.

El cuento de Oliver

El padre de Oliver se murió hace poco más de un año. Padeció horriblemente una de esas enfermedades que uno nunca termina por saber en qué consisten, y antes de llegar a los 57 años de vida, se fue de este mundo y se acabó el largo sufrimiento. Para extrañarlo quedaban sus dos hijos, Oliver y Magdalena, una viuda que había aceptado el designio hacía mucho tiempo y algunos buenos amigos, entre los que me cuento. Por lo demás, la herencia de un pasado comunista que no sirvió de nada a la hora de las abundantes emergencias, y un convencimiento familiar, de que, pase lo que pase, “esos no volverán”. Tanto que a pesar del catolicísimo que siempre tuvimos por norma en esa casa, Oliver, el hijo rojo rojito, se negó a ceremonias religiosas para no contradecir su más reciente creencia. Total que a mi pobre amigo lo enterraron sin cura y sin misa y en el cementerio hubo algunas lecturas de textos y mensajes “necesarios”, algunas consignas trasnochadas y una franela roja cubriendo el féretro cual bandera.
Oliver, como corresponde al hijo mayor, tomó las riendas de la familia. Se convirtió, a sus 23 años en padre sustituto y decidió el rumbo de su madre, apesadumbrada y envejecida y de su hermana, inmadura y poco enterada de las cosas de esta vida. Muy de vez en cuando, los amigos de su padre caíamos en la casa cubierta de afiches del Che y fotos de Mi comandante para saber si todo estaba bien. Lo estaba, a juzgar por la tranquilidad y las apariencias. Oliver, el más comunista de los hijos de este mundo, trabajaba fuertemente en temas tecnológicos y se había convertido en el más duro de los defensores del software libre y esas exquisiteces inalámbricas y en las pocas ocasiones que lo vi, vestía la franela preceptiva y me amenazaba con la victoria, siempre.
Hace poco conseguí a su mamá en el supermercado. Nos saludamos y le pregunté por los hijos. Entonces me reveló una noticia que me dejó sin habla: Oliver se fue a pasear sus conocimientos y a cosechar un futuro mejor, en el mismísimo Silicon Valley. Si. Por alguna serie de coincidencias (dejémoslo así) una súper empresa que se dedica a la venta y fabricación de software y otras linduras, conoció los talentos del muchacho, le ofreció un montón de dólares, le dio un apartamento por seis meses hasta que encuentre el propio y lo contrató sin fecha de retorno. También le “arregló” los papeles y está a punto de convertirlo en un ciudadano americano. Como Bill Gates o David Mc Pherson. Como lo que sueñan todos los oligarcas despreciables de este país.
Nada, que eso no tiene nada de malo; no me vayan a malinterpretar. La exigua pensión de viuda está siendo compensada con creces, se negocia en el mercado negro cada quince y ultimo y sirve de mucho y Oliver, (eso me lo ha dicho la madre) está tan feliz que ella cree haberlo perdido. A ella le parece un milagro. A mi también, por cierto.

#BloggersMérida

Ayer El Parque Tecnológico de Mérida, una organización que hace un trabajo muy interesante pero adolece de imagen institucional seria, definitiva y clara, invitó al Primer Encuentro de Bloggers Merideños. Agradecí mucho que me llamaran para invitarme, aunque debo admitir que no soy persona de networks, siempre me parecen actividades inútiles que no arrojan resultados. Sin embargo, asistí, bastante desprovisto de expectativas, para ver si sacaba algo de un evento cuyo contenido parecía prometedor.

En realidad no estuvo mal; algunos expositores que no son ni remotamente expertos en el tema, se dieron a la tarea de investigar – via google – curiosidades sobre el mundo del blogger y sus avatares, para compartir con nosotros (unos 35 incautos) sus descubrimientos; uno de ellos, por cierto, sin tiempo para leer detenidamente su presentación y sin los lentes apropiados. Aun así, estuvo bien, salvo por un detalle fundamental: el tremendismo de la juventud.

Entre los expositores, tuvimos la suerte de contar con la presencia de un jovencísimo e inteligente muchacho con cara de niño, pinta de niño y actitud vital de niño…malcriado. Niño que, para colmo de males, se presentó anunciándonos que él estaba muerto hasta que Jesús lo devolvió a la vida (sic). Este joven, cuyo nombre voy a reservarme para que no se ofenda tanto conmigo, hizo una detallada exposición sobre un tema que seguramente conoce, pues se atreve a hablar de él con propiedad y, después de algunas boberías propias de su edad, soltó esta perla:

“Escribir, bien o mal, no está de moda, eso no es lo que importa en un blog”.

Estoy seguro que lo que quiso decir no fue eso, literalmente; es más, estoy seguro que lo que quiso decir fue que en un blog, lo que nunca debe hacerse es escribir textos muy largos. Esa es una máxima del bloguero que cada quien interpreta a su manera. Pero, con el valor incalculable de la palabra hablada y esa manía de los jóvenes de arrasar con todo lo que encuentran a su paso, dogmatizando tonterías, eso que mencione más arriba, fue exactamente lo que dijo. Y arruinó el buen rato que estábamos viviendo.

Es costumbre y lo lamento. Me sucede por asistir a las cosas que me invitan creyendo que son eventos necesarios. La próxima vez que piense en acudir a una cosa de esas, tendré especial cuidado en enterarme si alguien tiene interés alguno en mostrarme la gloria de Jesús su salvador, o si otro muchachito que sobre pronuncia las “eses” está listo para soltar alguna otra barbaridad que acabe con el sentido de lo que yo hago para convertirme en un robot tecnológico,  sin algo útil en la cabeza. Me perdonan todos, pero si escribir no está de moda, procedamos entonces a cerrar cuanto blog existe. Yo sigo pensando que un blog es un espacio para escribir correctamente sobre cosas como la moda de estar de moda.