martes, 26 de febrero de 2013

Sentir y disentir...


Casi todos los días hago propósitos firmes; cambian de intensidad y, mucho más, de objetivo. Algunas veces, (la mayoría, debo decirlo para acariciar mi ego) los cumplo con exactitud franciscana. Por ejemplo, hace más de un año me propuse dejar de fumar y en menos de tres semanas, había suspendido los Marlboros Rojos - no sin titánico esfuerzo - un acto de pura fuerza de voluntad, para ser francos. Porque la importancia de mis propósitos es bastante variada, algunas veces la voluntad me abandona y la fuerza, corre la misma suerte de Sansón después del peluquero. Como hoy, digamos. Hace tiempo me propuse no hablar más de la cosa venezolana. Quiero decir (cuando digo cosa) no hablar más del tema político venezolano. Ese asunto del que todos creemos saber mucho y en el que nos regocijamos con voz de falsos expertos y gestos de predicadores.
Si hoy rompo mi juramento de no traer a este blog mas “análisis” de la cosa venezolana, se debe, (y eso me justifica ampliamente) a un amigo al que aprecio y conozco hace muchos años. Gran conversador, informado, culto y muy simpático, mi amigo se precia de conocer íntimamente los meandros de la corriente colorada (no en balde fue corriente suya hace años) y enarbola, casi en cada conversación, sus vastos conocimientos sobre la tradición democrática venezolana que conocemos todos. Es decir, mi amigo es un apasionado opositor, que transpira optimismo. Como muchos. Su tesis, al igual que la de una minoritaria mayoría, es que “muerto el perro se acabará la rabia” palabras más, palabras menos.
A mi me encanta escucharlo o, tal vez deba decir, me encantaba. Últimamente su optimismo exacerbado me ha proporcionado momentos de dolor y rabia; tanto que, a punto estoy de comenzar a evitarlo seriamente, aun cuando se que eso no es bueno. La razón: fundamentalmente, yo estoy sentado firmemente sobre la línea finísima que divide al realista, del terriblemente pesimista. Eso me hace diferente. Eso me hace merecedor de burlas y me convierte en desacreditable miembro de una alternativa que, creo, aumenta con los días: los que ya no creemos en nada ni en nadie. Los que sentimos que no tenemos patria, ni bandera, ni tendencia política, ni promisor futuro. Es decir, una tropical versión de los indignados que han llenado titulares de prensa en Europa y comienzan a dejarse oír en otras latitudes. El trópico, lamentablemente, nos otorga una diferencia – pivotal - : nosotros no hemos salido de twitter o facebook y seguimos pensando que a lo mejor es un peligro calentar la calle. Somos esos (hablo por mí, nada más)  que no creemos el cuento de la enfermedad, ni esperamos elecciones, ni vemos salidas a corto plazo, sino que sentimos que que vivimos en un país entrampado en una locura que no nos permite disfrutar ni de la entrega del Oscar.
Somos, probablemente (lo dijo una voz superior: Francisco Suniaga) la oposición de la oposición y eso no nos hace admirables, lo entiendo. Pero, al menos, somos una palabra que debería escucharse sin sorna, somos un grupete al que debería respetarse, aunque esté equivocado. Somos la representación misma de lo que la oposición clama a gritos: un espacio en el que quepamos todos. Por eso, he vuelto a hablar de la “cosa venezolana”. También por eso, y lo siento profundamente, empiezo a retirarme de espacios de discusión y escucho a los optimistas, (incluido mi querido amigo) como quien escucha a quien tiene derecho a ser escuchado. Es una lastima que no reciba ese trato a cambio; pero, supongo que lo merezco por no seguir la corriente y dármelas de excéntrico desinformado.
Me gusta imaginar que, calmadas las aguas, (si es que llegan a calmarse algún día) mi amistad con este optimista histórico habrá sobrevivido, y que las ironías de mal gusto que hoy me causan tanto escozor (qué puedo hacer, soy muy sensible) darán paso a verdaderas acciones de reacomodo. De no ser así, lo sentiré como una baja de guerra que merece lagrimas; pero, no estoy dispuesto, ni por salvar esa amistad, a modificar mi postura. No creo que estemos a las puertas del cambio, ni que estemos haciendo un trabajo de hormiguita para entregarle un legado digno a nuestros hijos y nietos. Sencillamente creo que estamos entrampados en un cuento inverosímil de desgobierno; y eso es mucha trampa, mucha desgracia. Mucha razón para no ser optimista.

miércoles, 20 de febrero de 2013

Por Mérida en Trole….

foto 23 - TROLEBUSMERIDAApartando la Sierra Nevada, que está ahí porque es ahí donde tiene que estar y es intocable, lo mejor que tiene la ciudad de Mérida, a pesar de la miríada de adversarios y críticos, es un sistema de transporte público llamado Trolebús. Si, el mismo trole, ese autobús rojo que hasta ahora circula por los lados del sur, después de habernos amargado la vida durante su construcción.
Ando sin auto. Varios motivos se juntaron para dejarme convertido, de la noche a la mañana, en un merideño de a pie. Vivo en la zona norte y trabajo exactamente en el sitio más alejado que pude conseguir sin irme para Ejido: La Parroquia, un suburbio en el extremo sur del pueblo. Es un poco inútil detenerme a hablar de las penurias que padece el que, como yo, debe trasladarse a esos pagos sin un medio propio de transporte. Sencillamente es horrible; por eso el trole resulta tan útil, sobre todo ahora que ha ampliado su ruta y cubre la mitad de Mérida.
Funciona como cualquier trole del mundo: un autobús eléctrico que circula por un canal propio en el que no compite con otros autos (algunas veces, un loco se mete por ese canal, complica folclóricamente las cosas y no pasa casi nada) Sólo se detiene en las paradas señaladas, nunca va demasiado lleno y hasta ahora, muy demagógicamente, es gratuito. ¿Más ventajas? Es limpio, tiene aire acondicionado y está nuevecito.
Sin embargo, nosotros no podemos pasar lisos. La costumbre venezolana de dañar las bondades que creamos, tiene la mejor muestra en quienes dirigen el trole de Mérida. Empecemos por el horario: la mayoría de las personas trabajan de 8 a 12 y de 2 a 6. Mérida es una ciudad en la que la costumbre de almorzar en casa, devenida en necesidad por lo que todos sabemos, es sagrada. Pues bien, el trole funciona de 6:30 a 10 am y de 3:30 a 8 pm o algo así. Es decir: a las horas más importantes – las del mediodía – el trole se apaga. Sigamos: debido a que no hay ninguna relación entre el transporte público que existía y el trole, acceder a algunas estaciones es tarea de malabarismos en las que se arriesga la vida. Señores, el que usa el trole no tiene auto, llega en autobús: han debido pensar que la transferencia entre el autobús y la estación tenía que ser fácil. Pues no lo es, para nada. Además de caminar casi una cuadra - por la vía del trole - existen otras complicaciones que pertenecen a la edad y los huesos cansados. Hay otros detalles menores, como tickets innecesarios que no funcionan, torniquetes bloqueados y ciertas impuntualidades sin mayor importancia. Pero, no voy a echar a perder el goce de saber que contamos con un sistema de transporte público que, a pesar de los pesares, es eficiente. Lo que me gustaría es que quienes lo manejan, entiendan que también es perfectible.
Como todo en esta vida. 

lunes, 11 de febrero de 2013

Auf Wiedersehen, Joseph

foto 21 - papaHa sido el Papa menos carismático que hemos tenido; habiéndole tocado llenar los inmensos zapatos de Juan Pablo II, el suyo ha sido un Pontificado con todo en contra. Rodeado de polémicas, acusado de haber formado parte de la juventud Nazi (pasa a la historia como el Papanazi) y de haber alcahueteado mucho curita pederasta, Joseph Ratzinger, la tuvo difícil casi desde el primer día. Su aspecto físico, demasiado adusto y serio, su pasado como gran Inquisidor de la Iglesia Católica, su origen alemán y la sombra de un papado extraordinario - como fue el de Juan Pablo II - casi dan al traste con todas sus buenas intenciones, que no hay por qué dudar que las tuvo y trató de ponerlas en práctica,  se lo impidió cierta coherencia pragmática que deberíamos agradecerle, aunque estemos en su contra.
Jamás dijo lo que los colectivos organizados más de moda querían escuchar: Se opuso tenazmente al reconocimiento de la homosexualidad y su derecho a un matrimonio igualitario. Sin importarle consecuencias dijo, una y cien veces, que el uso del condón, a pesar del SIDA, era pecado - tal vez pensando que la actividad sexual solo se legitimiza en la procreación - Defendió con uñas y dientes, su tesis de que el aborto es poco menos que un crimen de lesa humanidad y nos instó a convertirnos en beatos chupa cirios, como único recurso para redimirnos de nuestros pecados y salvarnos de las llamas del infierno.
Hoy, ese mismo Papa, criticado, ridiculizado y abiertamente cuestionado en su pensamiento anti siglo XXI, es alabado en el mundo por un sencillo gesto de humildad y profunda distinción: Reconociendo haber llegado al límite de sus propias fuerzas y, probablemente, muy agobiado por la sucesión de escándalos que le ha tocado capear, Benedicto XVI, presentó la renuncia irrevocable a su ministerio, aun cuando la tradición dice que el compromiso de un Papa con su iglesia se sella hasta la muerte. Es el primero en hacerlo después de 598 años y el primero en esgrimir razones distintas a intrigas palaciegas difíciles de superar.
Ha reinado sobre la cabeza de los católicos del mundo por escasos ocho años y apenas tiene 86 años de edad; no obstante, se le ve frágil, mucho más delgado y muy, muy cansado. Tal vez sin fuerzas para un calvario que desdice todo lo que nosotros, simples mortales creyentes seguidores de Jesús, pensábamos era la vida regalada del jefe del Vaticano. Es, quizás, una pena; en un mundo cada vez más dispuesto a escudriñar en las entrañas de sus líderes, el Papa de los católicos no pudo librarse del fiero escrutinio a que se sometían sus más simples andanzas, o las de su traidor mayordomo, que dejó al descubierto la maldad soterrada que campea en los pasillos de San Pedro.
Su renuncia no es sino un acto de lógica madurez. Un “basta ya” que deberían tomar en cuenta otros mandatarios, a quienes indignados súbditos les exigen rectificar el rumbo o tirar la toalla. Pero, es también, un acto de gigantesca decencia: el final de un anciano sacerdote, que no quiere entregar su vida en un concierto de errores propios y ajenos, es también la decisión más coherente de un hombre que se redime a sí mismo, magnificándose en el último hecho público de su vida.
A lo mejor necesitamos entenderlo como algo esperanzador. Como un acto de fe. Si hay algo detrás, que busque llenarlo de bochornos, nunca lo sabremos de verdad. De los muros de la Iglesia Católica no se desprende nada que enturbie sus secretos. Por increíble que parezca, mi generación tendrá el privilegio de volver a ver una “fumata bianca” en su vida. La cuarta.
Habrá que cruzar los dedos y desearle mejor suerte… 

viernes, 8 de febrero de 2013

Desde un balcón ferial


foto 19 - Cartel_FeriSol2013Soy un curioso convencido y militante. Me gusta escudriñar, buscar razones, explorar y ver por los ojos de las cerraduras. Sobre todo, me gusta comprender cada acto de la vida, propio y ajeno. Ese es, probablemente, el motivo principal por el que no termino de vivir feliz en este país, donde nada tiene explicaciones o, peor aún, donde las explicaciones son imposibles de entender o son embuste. Me gustaría poder justificar con argumentos válidos el comportamiento de los que me rodean, pues detesto resignarme ante la posibilidad de que las cosas suceden porque sí, y se aceptan en silencio, dejándose llevar por el fluir de una corriente de aguas sucias.
Por eso no entiendo las Ferias del Sol, esa especie de locura colectiva que azota mi ciudad cada año con mayor empeño destructivo. Me gustaría entenderlo, pues tengo la mala fortuna de vivir en el centro de operaciones de la Feria, rodeado de corridas de toros, tarimas, ruido, cervezas y olores a orines rancios; pero, no puedo. Entender esta cosa siniestra que nos convierte a todos en animales de circo, dispuestos exclusivamente a emborracharnos, alzar la voz, abusar de todo y de todos y secuestrar espacios que en otros momentos del año son relativamente amables, es una cosa realmente imposible; básicamente porque para tanta “celebración” no hay motivo alguno.
Me molesta suponer – pero lo hago como justificación de tonto – que todo eso se debe a que necesitamos vías de escape, a que preferimos aturdirnos, antes de mirar las cosas de frente y plantarle bravura. No me gusta esa explicación - la única que encuentro - pues creo que deberíamos vivir en el contrario absoluto: habitamos una ciudad atropellada, maltratada, plagada de inseguridad, de ojos ciegos y de otros problemas graves de convivencia. Es una lástima. Aturdirse no tiene sentido, en algún momento despertaremos (si tenemos la suerte de despertar) a una realidad llena de calamitosa violencia, de inconmensurable dolor de vecindario.
Estoy en días en que declararme incompetente me parece la mejor idea. No encuentro razones para tanto desmadre, ni siento a esta ciudad preparada para resistir tanta agresión. Me parece que un día de estos volaremos por los aires. Mientras tanto, tengo que ver desde mi balcón de encierro, como la mediocridad de un pueblo embrutecido, nos empuja un poco más a los barrancos de la mayor desesperanza.
Eso son las Ferias del Sol. Eso y no otra cosa. Me gustaría que alguien lo entendiera.

martes, 5 de febrero de 2013

Quien a ¿buen palo? se arrima…


Conozco a Alicia desde hace varios años; no es mi amiga, es una de esas personas que, a fuerza de verla por ahí sabiendo que existen amigos comunes, termina por saludarte de beso y preguntarte por la familia; además, es muy activa en Facebook, eso quiere decir que está tan cerca como yo quiera permitírselo y, como ni huele ni hiede, creo que se lo permito bastante.
Hasta donde sé, Alicia proviene de una familia muy clase media - de esas que te dan una buena educación por toda herencia - y tiene metas claras en su vida: Estudió Derecho en la ULA y desde su graduación como Abogado (¿se dice abogada?) ha hecho cuanto curso y diplomado se le ha cruzado en el camino, mientras trabaja en asuntos de tipo “social – solidario” Su sueño, de verdad, es llegar a juez. No sé porque quiere semejante empastelamiento, pero eso es lo que aspira.
Hace poco menos de dos años, Alicia empezó a trabajar en un proyecto comunitario tan exitoso (según propia opinión) que al gobierno regional, no le quedó otra que incluirlo (a ella también) en un grupo que irá a Rusia - a algún intercambio misterioso entre gobiernos panas - a hablar de cosas sociales y solidaridad. Alicia recibió la noticia con alegría responsable, podríamos decir: durante más de 6 meses ha estado preparándose física e intelectualmente para no fallar: estudió cultura, costumbres rusas y algo más, mientras dedicaba horas extras a la presentación mejor lograda de proyecto alguno jamás.
La semana pasada fue la última reunión en la oficina del Ministerio del Interior que está organizando la tournée. Alicia fue de las primeras en llegar; atendió instrucciones, escuchó discursos, aplaudió decisiones y empezó a soñar con la plaza Roja y la momia de Lenin, hasta que la directora encargada del asunto, pronunció su nombre: Alicia no va pa´l baile. La presentación sin igual, los meses de preparación, los abrigos, los guantes y hasta los recuerditos que llevaba para complacer a los rusos, se regresaron a Mérida, junto a la maleta de frustraciones de Alicia. ¿La razón? Alicia firmó. Alicia, alguna vez, long time ago, entró en la lista Tascón. Se lo dijeron sin cortapisas. Se lo explicaron, es más: ante semejante afrenta autógrafa, Alicia se queda sin boleto para Stalingrado, sin ventanal de la Zarina, sin Bujarin doliente.
Me la encontré ayer en la calle, está desolada y ciertamente muy preocupada. Apenas terminen las Ferias del Sol, piensa irse a Caracas a tratar de limpiar su buen nombre revolucionario. Algunas personas le han asegurado que es posible borrarse de la lista. Ella no arriesga más su futuro. Si tiene que suplicar, si tiene que pagar, si tiene que llorar para que la borren de la famosa Lista, ella piensa que vale la pena y lo hará. Lo que está en medio de la lista Tascon y su futuro, son sus aspiraciones y un garabato.
Todo lo demás no le importa. 

sábado, 2 de febrero de 2013

Azul, de Miguel, Azul…

foto 17 - azulynotanrosa
 
Lo primero que me sorprendió, fue la excelente factura cinematográfica: la buena fotografía, el encuadre adecuado, la dirección de arte correcta, la admirable banda sonora y la inteligente utilización de los recursos (seguramente escasos) que en estas latitudes, se ponen a la orden de quien se atreve a hacer cine. Lo siguiente fue Guillermo García, creo que lo había visto en alguna telenovela o cosa de esas y, la verdad, con esa pinta y esa rudeza suya, nunca lo imaginé representando - con tal soltura y veracidad - a un homosexual convencido y militante, completamente desplumado; de ahí, mi tercera gran sorpresa: ni siquiera por chiste, alguno de los personajes principales responde a los manidos arquetipos “maricas” que tanto desagradan.
Estoy hablando, obviamente, de “la película” venezolana de 2013: Azul y no tan Rosa; según creo, opera prima del estupendo actor y creador, Miguel Ferrari. Una sorpresa que no termina en las cosas mencionadas, sino que se regodea en la historia hasta dejar al espectador completamente encantado; hablo en plural: el día que fui a verla, en un cine de Mérida que no se destaca por su “pluralidad”, (y que estaba lleno hasta las banderas, para usar el argot) el auditorio celebró con una ovación el final de la proyección; quizás, la cuarta y mayor sorpresa: estando tan bien tratado el tema, no hay forma que la gente que se expone a él, reaccione de otra manera - algo que seguramente todos los colectivos LGBT le están agradeciendo en el alma - El mensaje llega a donde tiene que llegar, como tiene que llegar.
Azul y no tan Rosa, es la historia azul de un hombre gay, a quien circunstancias crueles y no tanto, lo enfrentan a su vida. No lo enfrentan a reflexiones, ni a ensimismamientos literarios de profundo rigor: sencillamente lo ponen al frente de su propia vida, (vivida con la plenitud y la seriedad con que un hombre vive su vida a los treinta y pico de años) para trastocársela. Pocas veces se ve en el cine tanta y tan inteligente sencillez, tratada con tal mezcla de humor, emociones y talento. A partir de un guión perfectamente construido, unas actuaciones muy convincentes y una dirección que no deja espacios al error, Ferrari ha hecho una película que es un éxito, porque no es ni tonta ni intensa. Y, seguramente, porque trata un tema “escabroso” con la naturalidad con que se tratan las buenas historias humanas.
Posiblemente, extrañé a un verdadero transexual en el papel de Delirio; pero, puestos en ello, hay que decir que nadie, sino Hilda Abrahamz, podía hacer ese papel sin defraudar, de modo que la perdoné casi al segundo. Por lo demás, me sentí muy orgulloso de haber estado cerca de Miguel en algún momento de mi vida, su crecimiento como creador es asombroso. Para prueba, una película que no tiene nada de rosa y es venezolana sin estridencias ni localismos absurdos. Es inteligente, pues. Y muy divertida, a pesar de los lagrimones que se escapan en algunas tristísimas secuencias. 

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