Por eso…te escribo esta carta…

Sra.

Yalitza Fernández

Recepción

 

Ante todo reciba un saludo revolucionario, bolivariano y pedagógico en el empeño de la construcción de una patria nueva hacia la victoria siempre.

La presente es para expresarle nuestra preocupación mas humana, respecto a sus horarios de trabajo en la recepción de este despacho. Hemos visto como en las ultimas semanas se han multiplicado sus impuntualidades para con el mismo; estamos dispuestos a conversar con usted para lograr un ajuste a sus demandas de tiempo laboral y evitar que tan importante puesto permanezca solitario en las primeras horas de la mañana. Mucho nos gustaría saber si le aqueja algún problema de tipo familiar u otro, en el que podamos expresarle la solidaridad revolucionaria que tanto nos enseñó nuestro Comandante Supremo, Hugo Chávez Frías.

Sin otro particular al que referirme, le reitero nuestra sana disposición a lograr un entendimiento para el bien de esta dependencia y la solidificación de la mejor patria de Bolívar.

 

Atentamente

Director General del Poder Popular de la Misión A Toda Vida

Sr.

Director General del Poder Popular de la Misión A Toda Vida

Su Despacho

 

He recibido su misiva de fecha 11 del corriente. Al respecto me permito informarle que si yo estoy llegando tarde, lo cual es relativo porque no soy la única que deja el escritorio vacio en las mañanas, tengo mis razones bien importantes que a lo mejor a usted no le importan porque debe tener todo eso resuelto, pero que para la mayoría de nosotros son, como quien dice, de vida o muerte. Si, es verdad que yo llego tarde, antes no era así, pero ahora no me queda de otra. Yo llego tarde porque cada vez que salgo de mi casa a coger la buseta, me entero que en alguna bodega de las de cerca de mi casa, llegó que si leche, que si harina, que si aceite, que si mantequilla y ahora últimamente, que si papel túale. Resulta que yo tengo 4 muchachos que necesitan comer y hacer de sus necesidades a tiempo. Y que yo además, soy padre y madre en mi casa, y aunque el sueldito no me alcanza para nada, yo me la paso recorriendo cuanta bodega Dios creó, para poder medio comprar lo que llaman cesta básica y que no llega ni a cesta ni a nada. Póngale, por ejemplo, esta mañana, yo salí de mi casa a las 7 de la mañana para llegar a tiempo a mi escritorio, porque ya me habían dateado que usted andaba como molesto por que yo ique nunca estoy aquí. Pero en el camino, mi vecina venia subiendo con tremendo paquete de papel tuale que había llegado donde los chinos de la esquina de abajo. ¿Qué hice yo? salir corriendo para donde los chinos a ver si podía comprar mi paquete yo también. Bueno, pues me fui y pasé dos horas y media en una cola, no para comprar, sino para poder pagar, porque eran las 8 y media de la mañana y en este país la única que llega tarde a su trabajo no soy yo. Eso nada mas le sirve de ejemplo. Lo mismo me ha pasado con todo lo demás. El otro día tuve que echarme toda la mañana debajo de una sombrilla que me prestaron y aquel madre calor, para comprar un pollito para hacer un arroz con pollo pa`l cumpleaños de Yusclenys, que una nunca le celebra nada porque ¿con que plata? Y así, si le cuento, usted va a saber el por qué de lo que usted llama mis impuntualidades.

Yo le pregunto a usted, que se la pasa quejándose de lo que nosotros hacemos o dejamos de hacer aquí, ¿usted no hace colas?. ¿A usted le llevan las cosas para su casa o qué? porque yo no entiendo por qué se la pasa poniéndose bravo porque la gente llega tarde. Voy a contarle algo: eso era antes, hace años, que uno iba para el mercado los sábados y llegaba a su casa con todo lo que uno buscaba y necesitaba en un solo lugar. Ahora hay que madrugar, hacer colas, esperar horas de horas, y medio comprar las cuatro cositas que se puede comprar con el sueldo de hambre que uno gana y que, para complemento, no alcanza para las dos o tres busetas que hay que coger para terminar de hacer el mercado más o menos.

Así que mi señor jefe, usted vera que hace. O nos trae para acá lo que necesitamos, o se queda callado y se hace el de la vista sorda con lo de las llegadas tardes, porque aquí el que llega tarde es porque esta en una cola para comprar, lo mas seguro, un paquete de papel tuale, que por cierto en la oficina más nunca hubo.

Así que muchas gracias por la solidaridad y por todo lo demás, pero yo lo único que quiero es que la solidaridad sea la de poner todas las cosas en el supermercado de los chinos o en el mercado o donde sea, pero que uno llegue y compre sus cosas el sábado, para dedicarse a trabajar el resto de la semana. Y no se ponga bravo conmigo. Y no se le ocurra votarme porque yo tengo inmovilidad laboral que la decretó mi Comandante Chávez (a quien Dios tenga en su gloria) hace mucho tiempo. Ponga papel tuale en los abastos y todo lo demás y después venga a reclamar por qué llega una tarde.

 

Atentamente

Yalitza Fernandez

La Recepcionista.

Poderoso caballero…

En algún lugar de esta mancha, un día cualquiera, Guillermo Zuloaga debe haber amanecido pensando que, si alguna cosa tenía, que le estaba pesando mucho, era el 70% de las acciones de un canal de televisión, allá en Venezuela, al que los zamuros rojos le tenían todas las ganas del mundo. Poco afecto a regalar lo que ha costado lo suyo (si no, pregúntenle a una novia con quien se casó, para no tenerla de concubina y poder botarla después, legalmente divorciada, lo que según muchos abogados le salía más barato) Zuloaga seguramente pensó, ese mismo día, que los heroísmos estaban fuera de moda y que, en su mundo de billetes, un hombre capitula o monda. Por eso tiene ese montón de reales tan bien como mal habidos.

A lo peor, ese fue el día que decidió poner en venta el chiringuito, anunciarlo y sentarse a esperar la oferta que, sabía, estaba a pata e´mingo. En efecto, una primera conversa, unos ajustes por aquí y por allá, y una plática contante y sonante después, Zuloaga pasó por Go y cobró un poquito más de doscientos. Entonces, se desataron las lenguas viperinas. Unos dijeron que Globo lo había comprado el gobierno. Otros, que un honesto grupo de inversores (no sé si esto último existe todavía) que no estaban dispuestos a cambiarle ni una letra al canal. Punto. Vinieron las elecciones, pasó lo que pasó y santas pascuas. Globovisión, sin serlo, se convirtió en uno más de los canales que forman el Sistema Nacional de Medios Públicos. Punto.

Casi al mismo tiempo, en Florida, esa especie de capital no oficial de los negocios que hacemos con el Imperio, una señora de nombre María de los Ángeles González, era detenida acusada de cometer algunas “torpezas” financieras que involucraban un banco de la nación (BANDES) por un monto conocido de 66 millones de dólares. Sólo Dios (y el FBI, que para el caso es lo mismo) saben a cuánto asciende ese pelón de la funcionaria; pero, trascendió que el negocito tenía que ver con el periodo presidencial-bancario de otro pana, llamado Alejandro Andrade (al que el difunto le sacó un ojo jugando chapita). El tuerto no ha sido – todavía – nombrado en el libelo, pero ya se sabe que, debido a su amistad con el difunto (rumores dixit) es una especie de albacea a cargo de la salud económica de las niñas huérfanas y que sus tentáculos se extienden hasta las cumbres más altas de la Asamblea Nacional y quien la dirige.

Puestos a hacer negocios, los comunistas-derecha-endógena- del siglo XXI no tienen rival (sobre todo en su fidelidad a aquel consejo que recomienda no hacer negocios con dinero propio) Si un canal de televisión que les producía tanta roncha estaba en venta, lo más lógico era que ellos lo compraran. Total, ellos son los únicos que tienen esa cantidad de plata en este país. De modo que averiguaron un poquito, sacaron a relucir sus amenazas (ya saben, eso de o vendes o nosotros nos ocupamos) y a Zuloaga, el que tiene clarísimo que lo suyo es la plata, le pareció un negocio redondo. 68 millones de dólares costó la gracia.

Han dicho que eso sucedió hace tres meses, más o menos el mismo tiempo que tienen los sabuesos imperiales desmantelando la aparente trampa de BANDES, en la que – dicen – en algún momento saldrá a bailar el amigo del otro presidente.

Entre tanto, un señor Gorrín y otros dos más, medio desconocidos empresarios de seguros, salieron a echarse la culpa del negocio, dando una cara de propietarios que a varios de nosotros nos ha parecido sospechosa. En los mentideros del poder se especula que el Tuerto Andrade está detrás de Gorrín y que al Tuerto, le llegan instrucciones desde una alta tribuna de la Asamblea Nacional, devenida en recurtidero de compras mampuestas. Un poco más allá, mucha gente empieza a recordar lo de BANDES, para darse cuenta que de 66 a 68 solo hay un par, que cualquiera (de ellos) tiene.

Lo demás es matemáticas y un poco de pensamiento lógico. También es historia y muy pocas ganas de decirle a nadie, quien es el verdadero nuevo dueño de un canal de televisión que era ventana opositora y se llamaba Globovisión.

Nuestro Silvón

Quienes creíamos que ya habíamos escuchado todo, que ya habíamos llegado al fondo de la porquería y que habíamos superado el bien y el mal de esto-que-nos-está-pasando, estamos probablemente es-tu-pe-fac-tos después que, ayer a mediodía, finalmente se supo qué era la cosa tan importante que la gente de la MUD iba a decirnos y que empezó a anunciar el sábado por la tarde. Con altísimo rating, el conductor de un programa de televisión, emblemático del proceso, se reveló a sí mismo como el sapo del G2 o algo por el estilo y empezó a soltar su acostumbrado veneno que, aunque no sorprendió a nadie, fue una "confirmación autorizada" de gran valor documental.

Pasadas las primeras horas del turmoil que esas declaraciones - probablemente dichas por Mario Silva (lo de probablemente se debe a mi manía de ser correcto y pensar que todo el mundo, incluso él, tiene derecho a ser considerado inocente hasta demostrar lo contrario) - ha supuesto, me permito apelar a mi escaso juicio para decir algunas cosas necesarias a la hora de evaluar el orgasmo verbal del nefasto personajillo. Otras consideraciones, de profundidad política y significado en el futuro de la revolución, serán – de hecho están siendo – escritas por pensadores con mejor pluma y mayor conocimiento. Yo, como siempre,  me dedicaré al lado rupestre de las cosas.

Decía mi mamá que las cosas se toman de quien provienen. Pues bien, ¿de quién provienen? De una mente enferma. De un hombre que ha dado numerosas muestras de ansiar un poder que nunca le han dado, un ser sin escrúpulos ni valores, incapaz de lealtades. Un personaje que, seguramente, es el más cínico de los cínicos que forman el partido de desgobierno y que, con graves problemas de personalidad, maneja un micrófono en el espacio de televisión más degradante (y único con cierta audiencia) de la revolución bolivariana. Un hombre que llamó hijo de puta a Dios, al enterarse de la muerte del comandante. Una joyita, pues. ¿Es entonces creíble su acidosis verborregica? Quizás sí. A mí me gusta creer que todo lo que dijo es verdad. Pero, realmente ¿es cierto que, por ejemplo, ese personaje de tan poco valor, mantiene reuniones privadas con Fidel Castro? ¿Es verdad que Mario Silva es uno de los panas que Raúl Castro tiene en Venezuela? ¿Es tan poderoso ese tipo? Ahí está mi duda. Después de haberlo sufrido por tantos años, yo creo que, más bien, ese tipo no vale medio. A una cosa importante me remito: ¿por qué no habló mal, directamente, del presidente (ilegitimo) de la República?

Con lo anterior no quiero decir, ni por asomo, que su lamentable confesión haya sido innecesaria; no. Es un conocimiento indispensable por el que debemos estarle agradecidos. Pero, creer que eso llegará a alguna parte o desestabilizará al ilegitimo gobierno instaurado tras la muerte del único líder de los rojos, es una mayúscula tontería. Puede que cree molestias, pero si sirve de algo, servirá como tarjeta amarilla para Diosdado Cabello, a quien los cubanos parece que no lo consideran “perita en dulce” y, quizás, para él mismo, a quien con toda seguridad no lo quieren en los cuadros altos del partido. Para más nada. No es, como algunos dicen, el principio del fin ni mucho menos; y además, duchos como son esa materia, será desmentido, ignorado, contrarrestado y olvidado con la misma intensidad y fuerza con que ha sido desmenuzado.

Yo, confieso que lo he tomado con gran cautela, aunque me parece muy grave lo que dice. Basicamente, porque revela que “el hombre nuevo” que se está construyendo desde Miraflores es machista, clasista y profundamente cobarde. Que es corrupto hasta la medula, no tiene valores ni principios morales – o de ningún tipo – y está dispuesto a vender su alma, aunque no por 33 denarios; que, para mal, estamos desgobernados por un conjunto de marionetas cuyos hilos se mueven desde La Habana, el mismo sitio a donde va a parar lo que se recauda por la venta de las entradas. Lo demás no es nuevo. Lo nuevo es que lo haya dicho uno de ellos y aunque no es poca cosa, lo dijo el peor de ellos.

Ni modo, lo escuchado ayer ha sido una jugada política. Probablemente un peine pisado por la oposición con pleno conocimiento de consecuencias, parte de algún arreglo incomprensible para nosotros, simples espectadores de galería. Estoy seguro que no será el único, que esa táctica (de indescriptible bajeza) será parte del juego de la transición y que más tarde, nunca más temprano, servirá de algo. Es el capítulo uno. Lo que lamento profundamente es que la manta de la que han halado, es la más mugrienta, la más desechable, la más dañada de todas.

Mucho más allá de nuestras conciencias, mucho más allá de lo que sabemos y de lo que padecemos, lo dicho ayer ha servido para enterarnos que vivimos en un lodazal de la peor especie. Quizás podamos salir de allí, pero lo haremos si tomamos esto con la cautela necesaria. Nada ha empezado a empeorar, porque eso no es posible. No es el principio de ningún fin. Es un capítulo más.

Ahora es que faltan. 

Declaro mi admiración

Hace unos minutos entendí que siento profunda y reverencial admiración por quienes, en este país, se dedican al humor como opción de vida. No estoy hablando de los chistosos, esos abundan y son la causa principal de todos nuestros males; no, los jodedores no, esos no me importan. Los del chistecito fácil, los que se ríen hasta de su mamá, los que arruinan toda fiesta con su manía insoportable de “contarse un chiste”…esos no, a esos mas o menos los desprecio. Hablo del humorista serio. El que estudia “lo que nos esta pasando” para tratar de arrancarle una sonrisa al que lo escucha sentado buenamente en una butaca de un teatro o sitio parecido. A los que escriben esas cosas que casi siempre terminan siendo cáusticamente hilarantes, a los que “se fajan” para darle una mirada a esto, con los ojos del cariño, que son los mismos ojos de la sonrisa, aunque esta sea una mueca.

Mi admiración, irrestricta y fanática tiene un argumento único, una pregunta suelta, una razón: ¿Cómo pueden? Es decir, ¿Cómo puede alguien tener disposición para la risa frente a esta tragedia domestica, asquerosa, insoportable en que se convirtió de pronto la vida en nuestros particulares 912.050 kilómetros nigerianos de pobreza, al cuadrado?. ¿Cómo hacen? ¿Por qué son tan elevados? ¿Cómo es que a ellos no los desespera el vallenato que suena desde las 7 de la mañana, las cornetas que no se detienen ni un minuto de nuestras miserables 24 horas, la incertidumbre ante las medicinas salvadoras de vida, el sueldo de indigente que no alcanza ni para empezar, el peregrinar por los supermercados, las colas, los números marcados en el antebrazo con un marcador que es indeleble en la ofensa? ¿Cómo se puede uno reír de la estafa, del abuso, de las palabrotas, de la fealdad, del mal olor, de la suciedad, de las almas podridas en que se ha convertido lo que alguna vez fue, tan solo, una equivocación de la historia? ¿Cómo carajo, Dios mío? ¿Cómo?

Yo lo siento. Yo soy muy bruto o tengo un espíritu rastrero e inferior. Por eso los admiro. Porque han logrado enfrentarlo todo con sesudos análisis hechos como sin querer y medio en broma, para que la gente se ría y reduzca la dosis de Triptanol que, no solo esta carísimo, sino que no hay en esa farmacia de la esquina ni en la de mas allá tampoco.

Digámoslo pronto: los humoristas serios, los profesionales, son los únicos que están prestándole un servicio terapéutico a la poquísima humanidad que queda en este zoológico tropical del siglo XXI; de modo que, muchas gracias. Muchas y muy sinceras. Sigan en esas para ver si a punta de reírnos y por aquello de que “tenemos el mejor humor del mundo” empezamos a entender y a resignarnos. Ya que si esto es lo que nos tocó en suerte, vamos a cogerlo a chiste.

Otras horas, las de ayer

Cuando desperté, esta mañana, el ruido de la lluvia golpeaba mi ventana. Había llovido toda la noche un concierto estremecedor de aguas que arrastran lo que encuentren a su paso. De fríos, de cobijas que nos llevan a otros techos, a otras horas, a otras lluvias.

Era muy temprano. Ahora no puedo dormir hasta que me dé la gana, despierto irremediablemente a primerísima hora. Me quedé un rato en la cama enredado en las pesadas mantas sin las que me costaría muchísimo conseguir esas horas suaves de descanso. La habitación comenzó a llenarse de nostalgias, trampas que me fueron recordando lo mucho que hemos perdido todos. Lo mucho que he perdido yo; un sabor, por ejemplo, el de un tazón de majarete reposando en el cimiento de la vieja cocina de la casa de mi abuela en la calle 19.

Mi abuela murió hace más de 40 años. Era una mujer joven, divertida y altanera. Era la mejor abuela del mundo. Una abuela que cocinaba como nadie, una abuela que tomó una única equivocada decisión: llevarse con ella los sabores a su tumba. Dejarnos nostalgias. Abrirnos las trampas.

Llovía torrencialmente en Mérida y el sol estuvo negado a salir hasta casi las once de la mañana; entonces, el tazón de majarete dio paso a una calle por la que bajaban las aguas de la lluvia convertidas en rio, una casa modesta que siempre olía a comidas sabrosas y telas recién compradas, un enorme frasco lleno de botones y algunas agujas sueltas, que nunca nos enseñaron nada más sofisticado que remendar una camisa desprovista de cerrojos, y a una ciudad que ya no existe. Que fuimos borrando lentamente en el paso de los años para no permitirle crecer.

La calle sigue siendo la misma, las tapias de los vecinos siguen siendo las mismas. La casa de Doña Edicta, la ventana de Doña Amanda y la esquina de Delia Castillo están intactas, Ni Edicta, ni Amanda, ni Delia Castillo están allí para responder los buenos días. Mérida tampoco. La sierra sigue allí, y algunos días responde los buenos días. Aquel buen caballero que barría las calles, aquel marchante que tomaba café en nuestro porche y saludaba, la mujer del romantón y la mantilla en la mano, ya no están. La decencia de ellos y otros más, tampoco, y yo, por más que me esfuerce en cocinar con esmero, no logro reinventar el majarete de mi abuela.

Será el progreso, que se disfraza de infierno para no permitirnos llorar.

Es Caprilismo…

Sofía llegó a casa a la hora del almuerzo. Cabello enmarañado, prisas post-adolescente y brillo de neo-universitaria-tira-piedras en los ojos. Venía de una marcha o algo por el estilo. La tercera o cuarta en menos de una semana. Una en la que habían corrido estudiantes a perdigonazo limpio (¿no cabria más decir, perdigonazo sucio?) una en la que habían aumentado los riesgos. Se me salió el talante de tío sobreprotector, olvidé que le he enseñado a defender los valores que nos hacen familia y la regañé. Entre otras cosas terminé diciéndole que “ya está bueno Sofía, te encierras en tu casa y vas dejando la vainita de la política”

Ella me miró directamente a los ojos, como si yo hubiera dicho una barbaridad y me respondió, con su mejor tono de muchacha respondona

“Tío, pero si eso no es política….es caprilismo”

Me desarmó. En el momento me fundí con ella en un abrazo que ahogó carcajadas y emociones, segundos después, Esperanza avisó que el almuerzo esperaba. Nos sentamos a comer con el tema en la boca. Desde entonces, una corriente pequeña de frio está subiéndome por la espalda.

¿Estamos creando un nuevo santo para adorar? ¿Hemos aprendido algo de todos estos años en los que un militar sin méritos para ello, fue convertido, nada más y nada menos que en redentor de los pobres, por una masa enardecida de necesidades? ¿Es necesario que en lugar de política, nuestros muchachos estén haciendo caprilismo? ¿Nos hace falta el caprilismo? Hasta hoy, varias semanas después de ese almuerzo, no he conseguido más respuestas que apuradas explicaciones de gente que piensa “que nos hacía mucha falta un líder”

Estoy de acuerdo con eso. La falta de un líder no será nunca más excusa para no entrompar nuestra crisis. Ha aparecido uno: Sin duda, Henrique Capriles es el líder de un movimiento opositor que, entre trancas y barrancas, ha aprendido varias cosas buenas. Superar el tema meramente electoral puede ser uno. Trabajar las sutilezas de la política, probablemente sea otro. Convencer gente para que los acompañe, el más grande. Pero, ¿estará esa misma gente convirtiendo a Capriles en un Dios? No estoy seguro. A veces me parece que sí, a veces que no. La mayoría de las veces me parece, peligrosamente, que estamos a punto de entregarle a ese Dios la esperanza que nos queda y cruzar los brazos.

Seguramente un buen analista de tiempos modernos, pueda explicar la profundidad del caprilismo que tanto anuncia mi sobrina. Por lo pronto, me parece que después de tanto pisoteo, sólo podemos tener reacciones (que se piensan poco) y un “alma generosa” a quien echarle el muerto. Mi escaso raciocinio no me da para más; por eso el frio no deja de recorrerme la espalda. Soy un tipo rupestre e inculto: Como dejemos este asunto tan complicado, sólo en las manos bien intencionadas de Henrique Capriles, y sigamos esperando lo que él diga y desdiga para actuar en consecuencia, sin pensar que él puede estar equivocado; entonces no vamos a ser capaces de entender NUNCA, que este es un asunto de todos. Que no está en manos de Dios, ni de Capriles. Que NO DEPENDE DE ÉL. DEPENDE DE TODOS NOSOTROS.

Yo y la no violencia

A ver,  hace mucho rato que ando por ahí diciendo que no seré yo, el que le ponga el pecho a las balas de la patria o a las balas de la revolución.  A pesar de ser un tipo gritón, impaciente y en perpetuo desacuerdo con, más o menos, todo lo que cualquiera de los dos bandos pone en práctica para defender sus posturas, no estoy dispuesto a ser escudo de las, ya no tan improbables, descargas de ametralladora.  ¿Qué me queda, entonces? Unirme a la corriente ghandiana que pregona a voz en cuello nuestro presidente electo Henrique Capriles Radonsky.

Nótese que he dicho presidente electo y que no ha sido un accidente (usted, que hace el favor de leerme no ha visto mi cara en el momento de escribir esta nota, así que debo aclarárselo) Pues, no, no lo hice por accidente. Lo hice por íntimo convencimiento. Creo realmente que el mandato de quien está en Miraflores no fue obtenido de manera “decente”,  por decir lo menos; pero, de ese tema, ya tendremos tiempo para hablar extensamente. Hoy, me interesa el tema de la lucha no violenta, ante el que no quiero parecer irreflexivo.  Después de volver a escuchar los gritos destemplados de “no volverán” (horrible apellido de una revolución fracasada) y las arengas cargadas de odio del – igualmente ilegitimo, pero por otras razones – presidente de la Asamblea Nacional y ¿segundo? a bordo; Después de la segunda ocasión en que, sin motivo aparente, la trifulca en la misma Asamblea Nacional dejó ese montón de huesos democráticos rotos…creer en que la resistencia pacífica es posible, se hace cada vez más cuesta arriba. Creo, no obstante.

Creo que se debe mantener; pero, creo que se debe profundizar en acciones que sean francamente rompedoras, como no pagar impuestos, por ejemplo, a riesgo de lo que sea; como sabotear en silencio sus iniciativas y aguantar el palo de agua; como agotar instancias legales, (en este país están sucediendo tal cantidad de cosas, que introducir varias demandas diarias, sería interesante) de ahí en adelante, millones de actividades no necesariamente violentas  podrían darle al gobierno de facto unas cuantas jaquecas premenstruales.

Pero, creo también, que no es este un tema que puede tomarse a la ligera. La resistencia pacífica, por su carácter pacífico precisamente, es la que puede ponerlos (a ellos) de peor humor.  Una vez rebosada la copa, mostrarán sus peores armas. Créanme, no habrá estadios en este país suficientemente grandes para almacenar su odio. No habrá océano capaz de sepultar las pruebas de su desespero.  ¿Valdrá el esfuerzo entonces? Si, posiblemente sí.  De lo que no estoy seguro es que ese esfuerzo de paz, le acomode a esta manera de ser que, más que un trópico, es un calor embrutecedor, un ansia permanente, una impaciencia imposible, una inmadurez  olímpica. Eso, justamente eso, es lo que pude mandar al traste todo lo que, vestidos de blanco, nos propongamos.

Ese es mi susto. El susto que no se me sale del corazón desde el 14 de abril en la madrugada, cuando supe que desconocíamos un resultado obtenido a lo mero macho. El susto que me hace mirar tres veces por encima del hombro, tener ganas de encerrar bajo siete llaves a mis sobrinos y buscar respuestas.  Quizás,  el padre de esas ansias permanentes soy yo; pero, creer que pararnos en una esquina con una bandera blanca en la mano, un esparadrapo cerrándonos la boca y ninguna preparación, nos pone a salvo de unos días en la cárcel o de Los Tupamaros, por ejemplo, es, digámoslo pronto, una idea suicida.