Para participar

Quizás ya usted se enteró del gran esfuerzo democrático que un grupo de preocupados merideños  ha puesto en marcha para garantizarnos que el próximo 8 de Diciembre, en las elecciones legislativas, de alcaldes y de concejos municipales, nos represente lo mejor de nuestros líderes comunitarios. Pues bien, ahora lo que falta es participar. Asistir en algún momento del día entre 8 de la mañana y 4 de la tarde, este DOMINGO 28 DE JULIO al centro de votación que corresponde a su lugar de nucleación (vea listado más abajo) y emitir su voto. Con ello cumplirá con dos cometidos: elegir un candidato a concejal que contara con su apoyo previo, pues está comprometido con usted y decirle a la MUD que usted y su opinión merecen ser tomadas en cuenta con toda seriedad. Es decir, usted tiene este domingo 28 una nueva cita con el nivel mas importante de la participación de la ciudadanía en la construcción de la verdadera democracia. Un grupo de merideños se atrevieron. No los dejemos solos.

He aquí el listado de centros de votación habilitados para elegir su candidato a Concejal del Municipio Libertador del Estado Mérida:

SI USTED VOTA EN                          DEBE VOTAR EN                   UBICADO EN

 E.B. Vicente Dávila  

Colegio San José de La Sierra           

Colegio Sagrada Familia                                                              

J.I. Vicente Davila                            E.B. Vicente Dávila               FRENTE PLAZA MILLA

E.B. Gladys Lobo de Carnevalli  

Liceo Rómulo Gallegos                   Liceo Rómulo Gallegos        AV UNIVERSIDAD                           

E.B. Ramón Reinoso Núñez        

E.B. Ramón Reinoso Núñez B                                              

E.B. Camilo Contreras                    E.B Camilo Contreras            CHORROS DE MILLA

Escuela Municipal Nº 7                 Escuela Municipal Nº 7         EL VALLECITO MERIDA 

Escuela Estadal 398                                                                                                                                                                                                                                                              E.B.E. E.B.E Vitalia Gutiérrez                                                

E.B. El Playón Nº 94                        E.B.E Vitalia Gutiérrez             PRADO VERDE

E.B. Ramón Ignacio Guerra          

E.B. Ramón Ignacio Guerra B        E.B Ramón Ignacio Guerra          PEDREGOSA BAJA

E.B. Ramón Parra Picón                  E.B. Ramón Parra Picón    LA PEDREGOSA PARTE ALTA    

 E.B. Fermín Ruiz Valero                 E.B. Fermín Ruiz Valero     AV LAS AMERICAS STA BARBARA

E.B. Fermín Ruiz Valero B                                           

Escuela Deportiva                                                         

E.B. Eloy Paredes                            E.B. Eloy Paredes                  CALLE PPAL URB HUMBOLDT

Jardín de Infancia Eloy Paredes                                                              

E.B. Eloy Paredes B                                                                                                                                                                                                                                                      E.B. Amado González   

Liceo Fray Juan Ramos de Lora                                

U.E. El Rincón                                                  

G.E. Humberto Tejera                    G.E Humberto Tejera               LOS SAUZALES

E.B. Zumba                                                                                                                                                         

G.E. Estado Lara                              G.E. Estado Lara                          LA PARROQUIA                          

E.B. Cecilio Acosta                                                                                                                                                                                                                  C.B. C.B Caracciolo Parra y Olmedo                                               

Colegio Ntra. Sra. Del Rosario                                  

Pre-Escolar Andrés Bello                                            

C.B. Caracciolo Parra y Olmedo B    C.B. Carracciolo Parra y Olmedo  URB EL CARRIZAL

E.B. Rafael Antonio Godoy             

Dpto. de Educación para Adultos                                           

E.B. Filomena Dávila                                     

Pre-Escolar Niño Simón                   E.B Rafael Antonio Godoy     PROL AV 16 De SEPTIEMBRE           

U.E. 5 de Julio  

U.E. Maria Mazzarello                  

E.B. 15 de Enero             

U.E. Antonio Nicolás Rangel             U.E. Maria Mazzarello         AV 16 de SEPTIEMBRE   

E.B. Gonzalo Picón Febres      

E.T.M. Antonio Pulido Méndez                               

E.B.N. Juan Ruiz Fajardo              ETM Antonio Pulido Méndez    AV MANUEL PULIDO MENDEZ

E.B. 10 de Diciembre     

E.B. Los Curos                                  

E.B. Los Curos B                            E.B. Los Curos        URB LOS CUROS_CALLE PPAL PARTE MEDIA

U.E. Rómulo Betancourt  

U.E. Bicentenario del Libertador                                                            

U.E. Rómulo Betancourt  B         U.E. Rómulo Betancourt       URB LOS CUROS PARTE ALTA

U.E. La Pueblita   

Colegio Jardín Franciscano                                        

U.E. Eloy Chalbaud                                                       

U.E. Ezequiel Zamora                     Colegio Jardín Franciscano     EL ARENAL VIA LA  JOYA                     L

iceo Tulio Febres Cordero     

Colegio Ntra. Sra. De Belén                                                      

E.B.N. Rivas Dávila                                         

Liceo Tulio Febres Cordero B          Liceo Tulio Febres Cordero         BELEN AVENIDA 7

E.B. Coromoto                                   

E.B. Gabriel Picón González              E.B. Coromoto                              CALLE 25 EDIF INAVI

Unidad Educativa La Salle 

U.E. Ntra. Señora Fátima

Unidad Educativa La Salle B             Unidad Educativa La Salle            AV URDANETA

Ciclo Diversificado Libertador 

Ciclo Diversificado Libertador B        C.D. Libertador                            AV 4 BOLIVAR         

E.B. Emiro Fuenmayor 

U.E. Mons. Dr. Santiago Hernandez Milanez                                                    

U.E. Larga Estancia                                          

E.T.C. Robinsoniana Simón Rodríguez    E.B. Emiro Fuenmayor        AV LAS AMERICAS

Liceo Privado Monseñor Silva   

E.B. Josefa Molina de Duque                                   

Colegio Madre Emilia                     Liceo Privado Monseñor Silva   CLL PPAL LOS LLANITOS

E.B. Eleazar López Contreras     

E.B. Marcolina de Lamus                                                            

U.E. Alberto Carnevalli                E.B. Eleazar López Contreras       BRR STA ANA MILLA

Participación ciudadana

Catorce años y pico de vivir sin un espacio verdadero donde expresarse abiertamente, contrastando opiniones de acuerdo a lo que siempre hemos sido, está empezando a dar algunos pequeños resultados en positivo que merecen ser considerados con toda la cautela y seriedad que se merece la sociedad civil, en tiempos en los que esa misma sociedad (que no es otra cosa que la voz ciudadana que busca quiebres a través de los cuales salir) es sistemáticamente acallada, según un guión totalitario del que se conocen resultados funestos aquí y más allá. Ejercicios de libre expresión, en estos días tan complicados, se agradecen, aunque lleven con ellos todos los boletos para ser tildados de inconvenientes. Por eso, repito, que sean tomados en cuenta con toda sensatez, es lo menos que se puede desear, aunque a nosotros mismos nos causen un cierto escozor.

En Mérida, un grupo de personas que pueden lucir como credencial un sostenido y eficiente trabajo dentro de sus comunidades, ostentando el mérito de haberlas movilizado cuando han debido  hacer valer un derecho, ha decidido hacerle un llamado de atención a la Mesa de la Unidad Democrática, de la forma más civilizada que se puede pensar: ha organizado unas elecciones primarias para designar los candidatos que optarán por un puesto en el Concejo Municipal de Libertador, en las elecciones del próximo 8 de diciembre.  Lo han hecho desde sus precarias organizaciones de vecinos y amigos, con recursos propios y de la manera más “profesional” (si es que ese término cabe en este asunto). Han diseñado un sistema de participación que comprende mesas electorales, circuitos, cuadernos de votación, testigos, estructuras para desempeño del voto, observadores especializados y redes de difusión. Todo un trabajo de inclusión ciudadana, que tiene como único objetivo ofrecerle a la Mesa de la Unidad los nombres de quienes gozan, en las urnas electorales, del posible favoritismo del elector, de cara al enorme compromiso político que significan las elecciones del 8 de diciembre.  Lo han hecho por una razón muy sencilla: están convencidos que los candidatos presentados por la MUD para esos cargos no representan, por diversos motivos, los intereses verdaderos de las comunidades que representan y, por lo tanto, les será cuesta arriba alzarse con el voto de quienes buscan representantes que trabajen efectivamente a favor de los vecinos.  Dicho de otro modo, se trata de una acción que persigue la formación de listas de candidatos a concejales de municipio, con nombres que resuenen en las predilecciones de los posibles electores, probados en un proceso electoral previo, el cual se realizará este próximo domingo 28 de Julio siguiendo el mismo patrón de una elección primaria nacional que en este caso ha sido organizada por la sociedad civil, de manera independiente, sin apoyo del CNE (afortunadamente) ni los partidos políticos, ni la Mesa de la Unidad. Es decir, se trata del máximo acto de responsabilidad y participación ciudadana que se da en un municipio y que, según nuestras cuentas, es tanto inédito como único y, por qué no, ejemplar.

Entrar en otro tipo de consideraciones no es tarea que me compete, no tengo las herramientas para hacerlo. Otras lecturas deben dárselas quienes, mas acuciosos que yo, escudriñan con inteligencia el devenir de la cosa política. A mí me suena sencillo y me parece plausible: puestos a señalar un problema, uno que puede ser nefasto para el resultado de la importantísima elección de diciembre, un grupo de merideños aportó también una solución. Es una pena que esa solución no haya recibido todavía el carácter vinculante de una estructura política a la que todos consideramos el árbitro, a la que todos respetamos y por la que todos esperamos ser guiados, como es la MUD;  pero que opera desde una lejana Caracas de espaldas a la verdad-verdadera de una provincia donde también se decide el futuro.  Es una pena, entonces, que los candidatos designados por la MUD para optar a las concejalías de municipio en zonas en las que algunas veces, ni siquiera habitan; no hayan querido medir sus fuerzas en esta ocasión de irrepetible valor democrático.  Pero, esas son las lecciones que aún no aprendemos los que queremos ver un cambio del que todavía no somos parte.

Historia Patria

Ilse es profesora de Historia de Venezuela en  3ero 4to y 5to año de bachillerato. Hace muchos años se graduó de lo que en ese entonces se llamaba “bachillerato docente” y desde ese día no ha parado de estudiar, es Licenciada en Educación,  tiene dos especializaciones, una grosera cantidad de diplomados y seminarios y recientemente obtuvo un Doctorado en Educación que le costó sangre, sudor,  lágrimas y dos o tres viajes a Panamá para resolver “asuntos de su interés personal” en la sede de una universidad panameña que le ofreció el doctorado y le complicó la vida enterándola,  pocos días antes de la toga, el birrete y la capa doctoral, que el par de años de estudio a distancia no podían validarse en Venezuela por alguna extraña razón burocrática.  Ilse es la madre divorciada de dos hijos universitarios  a quienes atiende tanto como puede,  no sin el remordimiento de saber que no está haciéndolo bien y,  poco tiempo ha tenido para dejar escapar los dolores que le produce haber descubierto, después de un montón de años compartiendo cama y manías con el papá de los muchachos, que tanto estudiar y prepararse no le sirvió sino para que él pusiera sus ojos,  y otras cosas más privadas,  en manos de una gran amiga,  de ella.

Robándole tiempos a los martes para que los lunes se extiendan por más de 24 horas, Ilse ha salido adelante tanto como eso es posible.  A pesar de las ofertas numerosas, ha permanecido como profesora de Historia en un liceo de pobres que ella considera su casa.  Todo el oro de este mundo no la convencería de abandonar el aula de clases. Ese es el único vicio que le queda. No piensa en jubilaciones, no cree que pueda dar el salto a otros niveles de enseñanza ni encuentra razón alguna para abandonar los grupos de adolescentes mal portados a quienes les ha enseñado mucho más que las guerras de independencia.
Ilse gana lo máximo que puede ganar un profesor de escuela. Algo así como 5 mil bolívares mensuales más una cantidad cercana a 1000 bolívares en “cesta tickets” y algunos pobres beneficios adicionales, que escasamente se convierten en el significado real de beneficio. Ilse cubre todos los gastos de su casa, de ella y de sus hijos y mete mano en el desvencijado presupuesto de la escuela, para poder regalarle a sus otros muchachos una forma divertida de conocer la otra historia.
Últimamente, Ilse está comenzando a sentirse muy cansada. No lo achaca a un climaterio mal vivido porque eso fue algo que le tocó capotear en su momento. No es un desorden nervioso porque sabe que sus emociones, contenidas, están donde tienen que estar.  Ilse se ha descubierto, casi a punto de cumplir 60 años,  peleando con la vida unos pleitos, más bien amargos, que suelen empezar en las caratulas de unos libros llenos de logotipos y banderitas. A la hora del té,  Ilse se siente una mujer a quien la vida le dio oportunidades para prepararse a enfrentar un futuro que se quedó en alguna parte del desorden estrafalario al que hoy llaman vida. Últimamente, a Ilse le parece que algún loco le cambió el guión, la escenografía y el vestuario y está amenazándola con dejarla sin banda musical.
Ayer, Ilse se sentó a conversar con uno de sus hijos, tenaz y emblemático abanderado de lo que llaman el conflicto universitario. No necesitó muchas explicaciones, la pena se le instaló en el alma casi al momento de cumplir 10 minutos en el difícil encuentro madre-hijo.  Nicolás, desde un truncado tercer semestre de Ingeniería insistía airadamente en el silencio de otros gremios que podrían considerarse colegas. Ella lo escuchaba preguntándose angustiada qué hacer con la educación en el país de los imposibles. A pesar de estar en la misma acera, no lograron un acuerdo porque, en el mismo idioma, estaban hablando de cosas distintas. Es cierto, la plata no alcanza ni para el principio; pero, todo el amor de madre no logró convencer a Nicolás de que el coraje tampoco, ni las ganas de ser uno solo, ni el grito de basta. Si la ciudad que está dentro de una Universidad no ha conseguido una vida decente, ¿qué cree él que pueda hacer ella con  libros en donde la historia empieza a escribirse en 1999?

Not Guilty....

 

“El más importante de los derechos civiles – el derecho a la vida – fue violado la noche en que George Zimmerman atacó y tomó en sus manos la vida de Treyvon Martin”
Benjamin Todd Jealous

El 26 de febrero de 2012, un muchacho de 17 años de edad caminaba hacia la casa de su padre en una urbanización privada de Sanford, Florida, vestido como se visten los muchachos de esa edad. Regresaba de la bodeguita de la esquina, había comprado, entre otras cosas, un par de bolsas de Skittles, una botella de té frio y, tal vez, se había fumado un cacho.
Eran cerca de las 7 de la noche y estaba lloviendo. El vigilante armado del conjunto residencial lo vio venir. Le pareció sospechoso y llamó a la policía. Siete minutos más tarde, una nueva llamada al servicio de emergencias pedía ayuda por una pelea en el mismo vecindario. Esa llamada fue interrumpida por un disparo. Cuando la policía llegó a la urbanización encontró que uno de los implicados en la pelea estaba muerto de un tiro en el pecho.
El muchacho muerto se llamaba Treyvon Martin y era negro.  Quien disparó fue George Zimmerman, un hombre de 29 años, hijo de una mujer peruana y un norteamericano blanco.
Esos son los hechos básicos de una página, ciertamente bochornosa,  escrita por la justicia “popular” de un país en el que la justicia es un asunto muy serio en el que todos queremos creer  a ojos cerrados. El sábado, un jurado compuesto por 7 mujeres, 6 blancas y una negra, pusieron fin al polémico juicio en contra de Zimmerman declarándolo “no culpable”, gracias a un tecnicismo legal aplicable en el estado de Florida, según el cual, si una persona necesita usar  fuerza física, incluso de tipo mortal pues cree que su vida corre peligro (aunque ese peligro no sea real y sólo esté en la cabeza del que lo hace), debe ser declarada no culpable.  De modo que, a pesar de que no existe ni la más pequeña duda de que fue Zimmerman quien mató a Treyvor Martin, esa muerte está justificada por un hecho terriblemente difícil de entender, que seguramente tendrá aristas de insospechado peso en el futuro: fundamentalmente, a Zimmerman el muchacho le metió miedo. Le pareció sospechoso. Por eso lo persiguió, probablemente lo agredió verbalmente, le sacó la piedra, pues; y el muchacho respondió como habría respondido cualquiera de su edad: en una pelea que duro escasos minutos, segundos tal vez. Una pelea que, de haber sido presenciada verdaderamente por alguno de los vecinos,  habría cambiado el final de esta historia pavorosa. Nadie sabe cómo pasó, nadie sabe, a ciencia cierta quien empezó el pleito, y sobre todo: nadie sabe quién le estaba pegando a quién cuando sonó el disparo que atravesó el corazón de Treyvor y lo dejó muerto en el camino a la casa de su padre.
Ese y otros testimonios que no fueron bien contados, le ha valido a Zimmerman la posibilidad de get away with murder  marcándole la vida. Nadie sabe si le ha marcado la conciencia. Nadie sabe si en su conciencia tiene espacio para otra cosa que para celebrar su recién adquirida libertad; pero, lo que sí se sabe - y es una pena -  es que por algún tiempo, mientras los integrantes de la minoría más grande de Los Estados Unidos de América se calman y aceptan esta nueva mueca de su intrincado destino, Zimmerman tendrá que vivir las miserias de ser un hombre que mató a un chamo – posiblemente - porque a los negros se les dispara a las primeras de cambio.  A excepción de Ann Coulter, una recalcitrante republicana que seguramente es racista y odia a media humanidad, los norteamericanos hoy, condenan ampliamente el veredicto del juicio a George Zimmerman. Tanto, que los jurados que lo concedieron están gozando de protección policial y sus nombres mantenidos en secreto.  Nadie lo entiende, lógicamente.  Todas las consideraciones en torno al caso a lo que dejan muy mal parado es al prejuicio que sigue existiendo contra los negros. No ha bastado con elegir un presidente moreno oscuro, quien (según sus propias palabras) si hubiese tenido un hijo, ese hijo luciría como Treyvon Martin. No ha bastado con escribir leyes que protejan y prediquen igualdad, no ha bastado que los negros y los blancos compartan escritorios, mesas de cafeterías, cama y edificios de apartamentos. No ha bastado que hayamos cambiado negro por afroamericano.  Un negro caminando en solitario dentro de un conjunto residencial privado, con una capucha protegiéndose de la lluvia, es un blanco... de artillería.
Básicamente, se ha perdido la oportunidad de mantener el delicado equilibrio social a salvo. Es verdaderamente una lástima: la familia de Martin siente que a su hijo lo han asesinado por lo menos un par de veces y el dolor los sobrepasa. A los amigos también, a la comunidad afroamericana también.  A George Zimmerman, ese error de juicio le ha costado la vida. Más allá de las voces que presumiblemente le alteren el sueño, pasará un buen tiempo antes de que pueda  disfrutar su libertad; sobre él se empiezan a amontonar casos civiles, demandas y amenazas de todo tipo. De muerte sobre todo. Las pocas veces que se ha atrevido a salir a la calle lo hace protegido por un chaleco antibalas y un disfraz. Sobre la cabeza de Zimmerman pende la terrible certeza de que una muerte “accidental” en su caso, es perfectamente posible.
Todo eso se hubiera evitado si, por lo menos, George Zimmerman hubiera salido de ese juicio con un veredicto de homicidio culposo.
Para todo lo demás, desafortunadamente, una pregunta queda flotando en el aire: ¿Qué habría pasado en una Corte de Florida, si el muerto hubiera sido Zimmerman y el atacante Treyvor?
Ojalá y a nadie se le ocurra forzar una respuesta. 

¿Qué será lo que tiene Nelson?

Hay algo en Nelson Bocaranda que a mi no me gusta. No es de ahorita. Conocí a Nelson circunstancialmente en los años del Teresa y creo que alguna vez tuvimos una larga cháchara sobre sus y mis orígenes andinos (Nelson es Bocaranda Sardi y los Sardi recalaron por estos lados).  Yo se, como cualquier venezolano de mi generación, cuales han sido las andanzas profesionales de Bocaranda, desde sus tiempos en RCTV. Recuerdo que ha tonteado un poco con lo más frívolo del periodismo y, por alguna razón que no puedo explicar, lo relaciono mucho con un señor que ejercía el periodismo de televisión esgrimiendo su condición de ex sacerdote, que se llama José Visconti y desapareció, afortunadamente, de nuestros radares. Tengo para mi memoria un encuentro de esos que no se borran ni con lejía: en la boda de Barbarita Palacios alcancé mi cuarto de hora de gloria social, arrinconado en un coro de maledicencias que integraban Osmel Souza, Boris Izaguirre, Luis Salmerón, Isaac Chocrón, Nelson Bocaranda y este gochito bloguero, coro del que, por cierto, lo que no olvidaré nunca es la alegría de Boris por haber acertado el color del traje de la madre de la novia y ganar una apuesta que hicimos, por perder el tiempo, en el autobús que nos conducía desde el estacionamiento de la USB hasta la sala de fiestas. Creo que después de ese día memorable, nunca más vi – en vivo- a Bocaranda. Obviamente, fui uno de los 28 millones y pico de venezolanos que leía rigurosamente sus partes médicos en ocasión de la enfermedad del difunto y la verdad, nunca le creí del todo (sigo sin creérselos completamente) me parece que si, que tenía suficiente información como para llevarle el pulso a la enfermedad (y es admirable que lo haya logrado en medio del rigor inclemente con el que se mantuvo el secreto de una enfermedad que jamás se hará totalmente pública) pero siempre he pensado que algo de piquete, hubo.  Recuerdo incluso haber tenido una fuerte discusión familiar por estar del lado de los que no lo aguantan mucho. Pero, más que eso, nada. Probablemente heredé la incomprensible manía que mi Tía Morellale cogía a ciertos comunicadores (odiaba a Renny Ottolina en la época en que eso era conducta sacrílega) o no se qué. Pero, Nelson Bocaranda no me gusta, tal vez porque cuenta chistes (es fama su colección millonaria de chistes) y yo, a los que cuentan chistes les tengo ojeriza. Punto.

Mis sentimientos hacia Nelson Bocaranda, son míos, los tengo y los predico en ejercicio de una libertad que me pertenece. A mi nadie me ha dicho que tengo que odiarlo. Porque para empezar, no  lo odio. Me lo vuelven a poner en una mesa, con un whisky en la mano y terminaré dándole de comer en la boca. No hay poder en esta tierra que me convenza de que es un asesino fascista, terrorista o conspirador en contra de la estabilidad de nadie; básicamente porque creo que en Venezuela los únicos periodistas que “conspiran” contra la estabilidad de esa  cosa profundamente inestable que algunos llaman patria, se visten de rojo y cacarean en esa entelequia incomprensible que se llama Sistema Nacional de Medios Públicos – de lo que Dios nos  guarde y libre - Si a mi no me cae Bocaranda, eso es asunto mío. El que decide leerlo o no, el que decide verlo o no, el que decide creerle o no, soy yo.  Yo, un ciudadano relativamente libre, al que le gusta burda tomar sus propias decisiones, por equivocadas que estas sean. Por eso he decidido sumar la persecución que le tienen,  a los motivos que yo tengo para que me caigan mucho peor los que desgobiernan el expaís. Perseguir a un periodista que no ha cometido delito alguno es, sencilla y llanamente, ir en contra de la libertad y la gente que va en contra de la libertad, va en contra mía y no tengo porque escucharles argumentos de defensa.  Si Nelson Bocaranda cometió un delito que amerite su presencia en los “altos tribunales” (del régimen) sírvanse explicar, en castellano puro y limpio, el delito en cuestión, aclarándoles por si acaso, que a la mayoría de los venezolanos “conspiración contra lo que sea” no nos parece un delito perseguible por la mera razón de que conocemos perfectamente la conspiración universal de un lado y de otro: conspiramos para comprar papel higiénico o aceite de buena calidad que mantenga a raya el colesterol malo, conspiramos para conseguir la medicina que mantendrá la salud en su sitio, conspiramos para poder vivir con cierta decencia y conspiran para robarse todo lo que encuentran a su paso y mantenerse en un poder que nadie les ha dado.

Así que déjense de estupideces, dejen tranquilo a Nelson Bocaranda para que yo pueda tener el placer - y el derecho - de decidir que él es un antipático; de paso empiecen a respetar, que nunca es tarde, a la gente que hace el esfuerzo de informarnos y váyanse a hacer algo por todos los venezolanos a ver si pegan una, antes de que esto se les convierta en Fuenteovejuna y no les alcancen las cárceles.

Cuento de varón...

El año pasado, recién cumplidos los 16 años, Gustavo dejó embarazada a su novia de 15, con quien salía desde hacía un año. Digo que “dejó embarazada” porque la novia, Marlenys, ni sabía lo que estaba haciendo, ni tenía ganas de enterarse.  Siempre que los veo, pienso que se pusieron a jugar a ser mayores cuando estudiaban y terminaron, como decía mi mamá, con tremendo diploma. Les cambió la vida; sobre todo a Gustavo, un buen alumno repentinamente transformado en niño grande, por haberse convertido en papá, cuando sus amigos andan en las cosas en que andan los chamos de 16 años. 
Quienes lo conocemos, sabemos que no anda en nada indebido, que estudia cuando puede (y siempre recibe una ayudita de sus profesores, porque ni modo) que trabaja como un burro, que se mete en todo lo que pueda darle algunas monedas extras y que responsablemente, mantiene tanto a Marlenys como a Rafael Gustavo, el niño de pocos meses que es la alegría de todos los cercanos porque les salió bonito, gracioso e igualitico a su papá, quien en un destello agradecido de lucidez lo salvo de un nombre que empiece por J y suene a Y acomodándole su propio nombre junto al del papá de Marlenys. Punto.

Para resolverse un poquito, Gustavo se hizo miembro del consejo comunal del barrio, Gustavo va a marchas y a actos de todo tipo en donde hace falta vestir una camiseta roja. Gustavo algunas veces ha defendido la revolución - aunque la entienda poco -  y por allí, algunas “ayudas” le han caído. Hace poco andaba de lo más contento porque recibió los materiales para terminar de construir algo parecido a un anexo, en el terreno de la casa de sus padres para que, finalmente, “el casado, casa tenga”. La construcción avanza con rapidez, gracias al concurso de algunos vecinos solidarios y las manos de un Gustavo al que no le da miedo medírsele a nada, excepto a los ataques de asma de su hijo, que lo han dejado sin sueño y sin color en el rostro más de una vez.

Entre otras cosas, Gustavo hace las compras para la casa, pues no tiene empacho en admitir que Marlenys suele gastar en lo que no necesitan, las veces que le toca “hacer mercado”.  Es un viacrucis, Gustavo está obsesionado con el tema de la leche para el muchacho (así lo llama) y suele recorrerse la ciudad entera a lomo de Bera Socialista en procura de un par de potes de leche, bastante escasa en estos días. Ayer me lo encontré por pura casualidad. Estaba más caliente que plancha e´chino. Jamás le escuché a nadie soltar tal cantidad de maldiciones en contra de todo el que se pusiera en frente. La razón: Gustavo tiene 17 años, aparenta 15 y todavía no vota; ergo, Gustavo no tiene derecho a comprarle un pote de leche a su hijo de meses, en el supermercado Bicentenario (único donde la leche es, más o menos, un producto de anaquel). Entró, lo agarró, junto a dos o tres paquetes de las chucherías que le encantan a Marlenys y fue a pagar. Un efectivo de la Guardia Nacional le quitó la leche de las manos, le pidió la cédula y le informó con la prepotencia del caso, que la leche es un producto para mayores de edad, votantes. No hubo forma. A pesar del pleito que armó Gustavo, era la leche o la cárcel por unas horas, quizás días. El soldado a cargo de la leche de la patria, no entendió que para algunos hombres, la paternidad responsable es tanto un derecho como un deber de vida.
Gustavo salió del supermercado mentando madres, como corresponde. En ese momento se encontró conmigo. No aceptó mi ofrecimiento de entrar al supermercado y comprar la leche. Tuvo un impensable momento de dignidad adolescente; con los ojos nublados por lágrimas de profunda rabia, me miró y soltó una andanada de palabrotas que coronaban una sentencia, casi a muerte:

-          ¿Ellos no quieren que mi muchacho tome leche porque yo tengo 17 años?…que se jodan….lo que soy yo, me mato antes de volver a mover un dedo para defenderles su mamarracho…Este país se jodió, profe; pero mi familia y yo, nos salvamos. Como sea, se lo juro que nos salvamos.!!!

¿La noche de los lápices?

Ilustración: Ricardo Ajler

El 16 de septiembre de 1976, diez estudiantes de la Escuela Normal Nro. 3 de La Plata, fueron secuestrados, torturados y,  más tarde, asesinados por efectivos del Batallón 601 del Servicio de Inteligencia del Ejército y la Policía de la Provincia de Buenos Aires, dirigida en ese entonces por Ramón Camps, un esbirro del régimen de Videla que se ocupó de justificar su terrorífica acción como “la lucha contra el accionar subversivo de las escuelas”. La mayoría de las víctimas apenas sobrepasaban los 14 años de edad. Solo dos habían cumplido 18. Solo dos de ellos tenían edad para votar o para reclamar (y ejercer) derechos ciudadanos. Los demás eran unos adolescentes que creían en la patria verdadera y estaban trabajando juntos para construirla. Es uno de los capítulos más terribles de una historia: la argentina de Perón y otros generales contrarios que estaban tan equivocados como él y que está plagada de capítulos dolorosos. Plagada de experiencias desgraciadamente inútiles. Plagada de tristezas que podríamos evitar que se repitan jamás. Se conoce como La Noche de los Lápices y ejemplifica, por sobre todas las cosas,  la participación de los estudiantes en la cosa política y la valentía de la juventud con un ingrediente posiblemente inédito: aquí estamos hablando de estudiantes de educación media. De niños casi.
En Argentina, para el momento de la llegada de la dictadura, la política había impregnado el conjunto de la vida estudiantil, dentro y fuera de los colegios. Las organizaciones políticas incrementaron notablemente el  número de sus militantes y el grado de su influencia. Según un trabajo del Diario Clarín, "las tres fuerzas más importantes eran, en este orden, la Unión de Estudiantes Secundarios, (UES), la Federación Juvenil Comunista (FJC) y la Juventud Secundaria Peronista (JSP)", quienes defendían, cada uno a su modo, ideales cuyos referentes revolucionarios y socialistas, ocupaban el mayor espacio en su conciencia; por lo tanto, uno de los objetivos más tenazmente buscado por la dictadura militar que gobernó entre 1976 y 1983 sirviendo, como ninguna otra, los intereses de la extrema derecha,  fue neutralizar a buena parte de la juventud y ganar a una porción para su propio proyecto reaccionario. Llama mucho la atención que para los militares que asumieron el poder en 1976, en Argentina había una generación perdida: la juventud. Esta por, lo que el gobierno creía era,  la sofisticada acción de ideólogos se había vuelto rebelde y contestataria; necesitaba entrar al redil. Para ello, echaron mano de los clásicos procedimientos de represión: torturas, prisión y asesinatos selectivos. Nunca fueron tan obstinados como para suponer que se debía atacar a toda la juventud por igual;  quienes habían tenido algún grado de participación en procesos “revolucionarios” anteriores, eran considerados en su mayoría irrecuperables y en consecuencia había que combatirlos. Entonces, usaron un pretexto tan obvio como falaz: se trataba de subversivos reales o potenciales que ponían en riesgo al conjunto del cuerpo social. Ser joven se convirtió en un peligro.
Ese peligro tuvo su momento inolvidable el 16 de septiembre de 1976, recién instalada la oprobiosa dictadura militar. En respuesta a una larga protesta que tenía caliente las calles de Buenos Aires, en la que exigían  mejoras sociales para la comunidad estudiantil a partir de la reducción del precio del boleto de transporte para los estudiantes y la mejora en el monto de sus becas (pero que en realidad era parte de un proceso mucho más profundo de accionar el cambio social) entre las 4 y 5 de la madrugada de ese día, los efectivos del Batallón 601 del Ejército y la Policía de Buenos Aires allanaron residencias y lugares de reunión de las organizaciones estudiantiles y se llevaron detenidos varias decenas de estudiantes de educación secundaria.  Fueron llevados a un par de infames prisiones de la ciudad de La Plata, donde fueron torturados, hacinados en celdas con poca comida, ninguna higiene, ninguna atención médica y cero contacto con el mundo exterior, incluyendo familiares y algún pequeño atisbo de justicia. Allí, diez de ellos fueron asesinados. Algunos más desaparecieron, otros recuperaron una libertad milagrosa que los puso, a todos sin excepción, fuera de su país y de sus entornos habituales llenándoles la vida de cicatrices imposibles de eliminar con cirugías plásticas. Fueron castigados porque eran “el relevo”, formaban parte del millón y  pico de jóvenes entre 13 y 18 años, que poblaban las escuelas al momento de la dictadura y que, peligrosamente, estaban siendo “infectados” de participación ciudadana por sus compañeros grandes: los universitarios. El tema del boleto estudiantil sirvió de excusa.  Un coronel de Campo de Mayo le expresó a un grupo de padres, años más tarde, que se llevaban a los jóvenes que habían estudiado "en colegios subversivos,  para cambiarles las ideas".  Sencillamente, enemigo era todo estudiante que se preocupara por los problemas sociales, por fomentar entre los estudiantes la participación y la defensa de sus derechos  y los de su comunidad.
El miércoles 03 de Julio de 2013, a las 5 de la madrugada,  aproximadamente, mientras dormían,  un grupo de estudiantes y profesores que se encuentra en huelga de hambre en el edificio del rectorado de la Universidad de los Andes en Mérida, (en protesta por graves amenazas a la autonomía y el funcionamiento mismo de las Universidades Públicas del país y en defensa de nuestras libertades fundamentales)  fue atacado por motorizados encapuchados que han estado a cargo de amedrentarlos con varios recursos: Persecución,  morteros, botellas, gritos, amenazas de muerte y por último, bombas lacrimógenas ; la del miércoles 3, una bomba lacrimógena  A.T.L.CS, fabricada por Cavim-Falken, modelo FA 224 H trifásica, de uso exclusivo de los organismos policiales y la Guardia Nacional Bolivariana.  Pablo Gámez, uno de los estudiantes en huelga desde hace más de 23 días, hubo de ser trasladado al hospital de la ULA, al complicarse su delicado estado de salud.
Sorprende constatar que la represión es idéntica en cualquier bando. Que la violencia es la misma cuando se trata de silenciar a quien, en justicia, levanta la voz para incomodar al que manda sin legitimidad y con esfuerzo. Asusta darse cuenta que, de derecha a izquierda se ataca con saña imperdonable; Pero, de izquierda a justicia ciudadana, también.  Con toda la maldad de este mundo.
Asusta pensar que la historia, cuando se repite, se repite en el horror.