La gasolina, no...

El socialismo del siglo XXI nos ha convertido en apasionados opinadores de resignado estilo, siempre dispuestos a brindar el tonto consuelo de lo que nunca sucedió. Si nos roban el auto, por ejemplo, todos nuestros amigos intentaràn aliviarnos la rabia con el estéril argumento de haber salvado la vida, al menos; como si la violencia de ser despojado de tu auto no fuera suficiente afrenta. Si perdemos el empleo, siempre estará el recurso sanador de que al menos te pagaron una liquidación con la que vivirás hasta que aparezca otra cosa. Para cualquier desatino del destino, sea buscado o no, siempre existe la certeza de que pueden pasarte cosas mucho peores a las que están sucediéndote. El sábado pasado, ante las medidas económicas que promulgó el gobierno, mucha gente celebró que la gasolina mantuviera el mismo precio simbólico de un país en quiebra. Es decir, las medidas económicas no fueron “tan malas”. Vamos a pagar un impuesto al gasto mucho más alto, pero de eso no se ha dado cuenta nadie, gracias al prodigio que nos deja pagando lo mismo por el tanque de gasolina y nos matiza el miedo que le tenemos a ese aumento, el único que realmente necesita la desgastada economía del país, en caso de que a alguien le importara ese tema, de verdad. En este país, la gasolina es tan absurdamente barata que incluso si doblan el precio actual, un tanque de gasolina no costaría más de cuatro dólares. ¿Por qué seguimos pensando que la crisis económica esta íntimamente ligada al aumento de la gasolina? La crisis económica - con o sin gastos suntuarios - (Dios de mi vida… ¡que palabreja!) es una realidad que nada tiene que ver con el precio de la gasolina y sí con los anaqueles del supermercado y las sutiles diferencias en los tamaños del envase de ciertos productos fundamentales o la ausencia misteriosa de otros. Respeto el derecho de los demás a seguir pensando que nada de lo decretado por la voz altiva del teniente coronel, tendrá un efecto negativo en nuestra perjudicada economía doméstica. Respeto el derecho de los opinadores a decir que mientras la gasolina no suba de precio, todo está bien. Yo creo que esa, como muchas otras, es una opinión equivocada. Pero, de equivocaciones estamos viviendo hace más de 50 años.

¿Quiere factura?

Mi auto tiene varios días empeñado en no encender cuando debe. Por suerte, en esta ciudad todavía queda gente amable, dispuesta a perder unos minutos de su tiempo en opinar y ayudarte al mismo tiempo. Según todo el que sabe más que yo de eso, el asunto es que la batería de mi carro está, por lo menos, vencida. En perfecta consonancia con el país, de paso. Tuve que ir a comprar una nueva, en una tienda especializada que queda muy cerca de mi casa, total, para montarle una batería al auto, no se necesita hacer un curso en la NASA. Me arriesgué a hacerlo sin ayuda. La primera sorpresa fue que en la tienda, una muchacha muy joven estaba a cargo de todo. La segunda es que por más esfuerzos que hice, la niña no me contestó los buenos días, la tercera fueron sus uñas. Ni su timidez, (llamémoslo así para evitar conflictos con mi ego) ni su desconocimiento total del producto que intenta vender, eran capaces de superar el cuidadoso trabajo multicolor de sus largas uñas. Metía miedo. Como la cosa tenía cierta urgencia, busqué una batería que se pareciera a la que estaba a punto de suplantar, pregunté el precio (carísimo, por cierto) y al momento de pagar, la “chica” pronunció la primera oración completa de la escena: Chico… ¿va a querer factura? Inútil explicar que a la gente con cabello gris uno no la llama “chico”, rápidamente asimilé la pregunta y respondí con un no se que me salió del alma. Es decir, no se si quiero factura, porque se supone que tengo que quererla o el SENIAT te embroma. Me miró, con cara de-mejor-se-decide, chico y ante el temor de ser atacado por las uñas amenazantes, le pregunté: ¿Hay alguna diferencia entre querer y no querer factura? Entonces hubo una sonrisa casi amable. Claro, me dijo, si le hago factura le tengo que cobrar el IVA. ¿Y si no?, dije yo, Pues obvio, no se lo cobro. Inmediatamente le dije que no quería factura y me sentí delincuente. Pero adiviné los argumentos que tiene el jefe de la niña para imponer esa práctica; si a ellos les parece obvio, el problema es de ellos. No me dio dolor de conciencia montarle una batería nueva a mi auto, no nos han enseñado a tener conciencia.

Elsas y un domingo lluvioso

Ha llovido casi todo el día. Perfecto. Los domingos lluviosos son gratos, no hay que levantarse de la cama si uno no quiere; además, las noticias de hoy no son ni mejores ni distintas a las de ayer ¿para qué leer los periódicos hoy? Lo poco que necesitamos saber ya lo dijeron y no tengo ganas de hablar de eso. Estamos un poco más pobres, o mejor dicho, la vida está un poco más cara. ¿Para qué preocuparnos? Hoy no leí periódicos. Hoy me encontré en mi Televisor con Elsa y con Elsita, con Anita Ekberg y con esa Fontana de Trevi que sorprende porque antes de ser verdad, era grande y maravillosa como en La Dolce Vita. No, no es grande, pero nosotros no somos Marcello ni Anita, ni todos los gatos son blancos. Elsa y sus amores tardíos y su conquista de la Fontana. Elsita y su lucha por no dejarse arrebatar la vanidad, ni la Argentina que lleva dentro de su bravo acento rioplatense, a sus más de sesenta años. Elsita, que sigue pensando que volveremos a tomarnos un vino e inventar una historia para volver a vivir los días de la Universidad de St Thomas y el teatro en español que inventábamos porque no teníamos nada mejor que inventar y de haberlo tenido, no nos habría provocado. Dos Elsas, o mejor dicho, una Elsa con el respeto debido a la ficción y una Elsita con el cariño de días que fueron buenos, pero no mejores. Tendré que hacerlo mas a menudo, no tiene nada de malo inventarse una escenografía y un guión, para dejar morir estos domingos lluviosos de una ciudad que sigue teniendo secretos y preguntas, neblinas oscuras y espesas, frías noches solitarias en cualquier mes del año y nevadas espléndidas que contemplamos desde cualquier ventana. Basta con mirar hacia arriba para hacer palpable el recuerdo de esa nieve merideña, que se infiltraba en mis conversaciones con Elsita los días del duro calor tejano. Hoy me dio por pensar en ella. Quizás más tarde la llame para saber de su vida. Estará bien, supongo. Bien, a pesar de la leucemia y las quimioterapias. Bien, a pesar del cansancio, feliz porque vence un poco cada día la enfermedad. Y furiosa, porque a algunos como yo, a veces nos da por preocuparnos por cosas que realmente, no son más graves que vivir con leucemia.

De abusos y otras lindezas

Llegó el gas. Esta mañana, después de una semana bañándome con agua helada, me trajeron el par de bombonas. No pude bañarme de una vez, porque no tengo agua, pero eso es normal. Aquí las cosas no pasan cuando se quiere, sino cuando se puede. Tampoco estamos como para querer tenerlo todo en la vida.

Cuando salí a pagar el gas, mi vecino me saludó muy contento y como sabe que no tengo fuerza para quedarme callado, me hizo la pregunta del día: Epa… ¿Qué te parece lo de Rosales? Tenia tal cara de alegría mi vecino, que decidí alzar los hombros y torcerme la lengua. No tengo ganas de ponerme a buscar apartamento. Aunque suene cobarde. ¿Qué me parece lo de Rosales? Pues, ¿qué me va a parecer? Lo mismo que le parece a todos los que ya opinaron: Persecución, bravuconada y absurdo. No voy a defender a Rosales. Yo soy venezolano, yo me uno a la corriente criolla que piensa que todo aquel que ha ejercido un cargo público, ha robado, hasta que se le demuestre lo contrario. Cosa que nunca sucede, ni de un bando ni de otro. No estoy ni a favor ni en contra de que a Rosales lo hayan investigado y ahora quieran meterlo preso. Me parece un absurdo sin sentido porque es un acto de soberbia presidencial y una advertencia burda, porque es un recurso de alzados y de cobardes: Rosales es un enemigo político del presidente de la mitad del país. Rosales es un líder en la región más importante del interior del país. Rosales puede, si quiere, crearles problemas graves a los rojos. Rosales cometió el error de ganar unas elecciones “libres y soberanas” casi tantas veces como el Sabanetero. Rosales tiene a su delfín gobernando el Zulia. A ver, ¿será que se necesitan más excusas para el exabrupto? Cantando el Himno estaríamos, en cambio, si junto a Rosales hubieran caído al menos tres miembros de la larga lista de personajes que se mencionaron en el juicio imperialista del maletín atiborrado de dólares, o alguno de los bolivarianos ante quienes es peligroso dejar caer un lápiz porque se lo cogen también. Los venezolanos de bien no creemos en el castigo a Rosales, porque sabemos que los próximos compañeros de celda del maracucho serán los otros que tuvieron el mal tino de ganar unas elecciones “democráticas” y que con ellos irán los que le tuerzan los ojos al sabanetero, los que hablen, los que escriban y los que opinen en su contra. Para los demás, es decir, para nosotros, seguro que habrá restricciones de otro tipo o perdigones. Pero eso hay que hacerlo para mantener sana esta democracia ¿O no?

Rosario de chismes

Una de las cosas que más me alegra en esta etapa de mi vida es el reencuentro con antiguos conocidos. Superados los escollos de la juventud y enfrentados a las canas, la presbicia y la mala memoria, todos parecemos dispuestos a desparramar cordialidad y prodigar rumores. Sucede con la frecuencia justa y en las ocasiones que señores como nosotros compartimos por casualidad: Matrimonios, algunos eventos públicos de corte más o menos político y velorios, la flor de los eventos sociales de esta ciudad de costumbres inquebrantables, que se cumplen rigurosamente en los pasillos circulares y altísimos de una edificación funeraria de tiempos modernos: La Inmaculada. Un gran amigo mío que formó parte de su equipo de arquitectos, a mediados de los 70, pontificaba un día sobre los detalles del edificio, que a mi me parecía muy grande para la época, y me dijo: “Lo que pasa, Juan Carlos, es que nos estamos inspirando en dos velorios que sucederán algún día: el de tu mamá y el de Perucho Rincón”. Se medio equivocó, por cierto. Mi mamá escogió partir en medio de las vacaciones universitarias y no recuerdo si había tanta gente como el imaginó; aunque con Perucho la ocasiòn fue bien distinta, yo no dudo que sus almas conversadoras, anden por ahí validando la premisa. La Inmaculada es el mejor tensiometro de esta ciudad. Esta noche, por ejemplo, cuando saludaba a una amiga muy querida de aquellos años felices de La Salle que ha perdido a su padre, se desgranaron conversaciones vehementemente venezolanas sobre cuentos que ya andan en la calle, pero de los que siempre hay alguien que se atreve a dar detalles íntimos. Me han jurado por lo más sagrado, que el presidente de la mitad del país, está metidísimo en la defenestración de Pérez Roque y Lage. Dicen que el emcompinchamiento de los tres ha molestado muchísimo al bateador emergente pues la cosa iba de conspiración y todo. Tomando a Cuba como excusa, (antes un tema tan lejano) hemos recalado en la famosa Ley de Descentralización; tan enredada y con tanta pinta de disparate dictatorial, que pone los pelos de punta. Alegra un poco saber, que todos la vemos como una clarísima muestra de que la democracia se la llevó el diablo. Y ya está. Lo que realmente lamento es el escenario y las circunstancias del rosario de chismes. Llegada la hora prudente de despedirse, nos metemos el cuento de que vamos a vernos en ocasiones más felices. Usualmente, regreso a casa preguntándome si las verdades que tenemos dentro y queremos contar, empiezan a ser pasto de miedos inexplicables o no aguantan la franqueza de un par de tragos bien servidos. ¿Será?

¿Y la decencia?

Las más claras señales de vejez deben ser, el tiempo que dedicamos a explicarnos que las cosas han cambiado y esa pequeña punzadita de nostalgia que nos produce darnos cuenta de lo mucho que hemos ido malignizándonos en el camino. Últimamente me ocurre una cosa rarísima que me confunde: Siento que, de pronto, las personas que escogimos habitar el planeta, pertenecemos a un mundo mucho más caótico de lo que nos gusta admitir y actuamos en consecuencia. Trato de justificarlo y creo que el principio de ese caos se debe a la excesiva susceptibilidad con que vivimos; la intolerante actitud con que enfrentamos nuestras propias deficiencias, nuestros propios errores. Produce insomnio pensarlo, pero siento que estamos optando por soluciones perversas y egoístas. Y no nos hemos dado cuenta, que es lo más grave. Hemos olvidado que la mayoría de las veces, “hablando se entiende la gente”. Hemos decidido actuar sin medir consecuencias. Nos adjudicamos el papel de villanos pero escogemos el vestuario de víctima y nos negamos a entender que no somos ni una cosa ni otra. Sólo somos un puñado de seres vapuleados a quienes la inservible susceptibilidad de nuestras vidas, no nos permite mirar lo que estamos haciendo en contra de nosotros mismos. Dañamos al otro aun antes de haber recibido una afrenta y lo justificamos inventándonos mecanismos perfectamente legales para ponernos a salvo. Lo hacemos con una naturalidad que impresiona y la mayoría de las veces, en realidad, estamos mintiéndonos. Al momento de agredir, pensamos muy poco en el precio enorme que se paga por hacer daño. Somos nosotros los que no tenemos herramientas para procesar nuestras debilidades, nuestras flaquezas; le endilgamos las culpas de todo al otro y entonces, le damos espacio a la susceptibilidad, una consejera mucho más dañina que la soledad misma, porque nos impide ver el fondo de nuestra pequeñez, pero nos permite crecernos en el zarpazo. Ya nada que tenga que ver con el otro nos preocupa. Es un terrible signo de los tiempos que corren. Es el material con que están escritos los titulares de los diarios. ¿Que habrá sucedido con la decencia?

¡Me han sacado del closet!

Este blog, que ya han empezado a leer algunas personas – cosa que agradezco mucho – estaba en proceso de construcción hasta hace pocos días. Las cosas de la vida, digamos, apresuraron su publicación y ya no me pertenece, aunque siga siendo el escondite público de lo que escribo para no morirme de muchas rabias. Lo que no entiendo es como pasó. Mejor dicho, que causalidad le permitió a la Tía Bacha encontrarse con “Los de entonces” y ponerlo a rodar. A ver si me explico: Entre la promiscuidad intelectual de mi familia escogida, (Andrades, Paraymas, allegados, afines primarios y secundarios) destaca la discreción de la Tía Bacha. Siempre bien puesta y bien atildada. Un personaje de esos de los que Cabrujas diría “toma café y enjuaga la taza”. La Tía Bacha, ¿Quién lo diría? ¡Me ha sacado del closet! Seguramente en sano ejercicio de curiosidad y por andar haciéndole caso a las recomendaciones de la madre putativa, Bacha llegó hasta aquí, nada más y nada menos, que desde Generación Y, una de las mejores cosas que existe en el ciberespacio. Al menos, eso es lo poco que saco en claro de lo poco que he investigado. Todo indica que desde allí salió, nadie me ha dicho como, el camino que los condujo hasta aquí. O sea, la cosa tuvo empujón y todo, con sus respectivos premios: He perdido algunos días de inmunidad materna filial y ocupo un sitio honroso en las listas de pánfilos. Ni siquiera mi Rayi sabia que yo andaba en esto y la verdad, el día que me lo comentó, mientras yo almorzaba y ella subía las cejas y fingía demencia, sentí que me habían agarrado en pecado mortal. Pues bien, el proceso de construcción terminó y yo tengo la deuda del siglo con la Tía Bacha. A pesar de mi flagrante egocentrismo, tenia como una especie de miedo a ser leído. Ya no tengo escapatoria. Sépanlo de una vez: Me he metido a bloggero. Vamos a ver que pasa.