Ellos se llevan a Johnny...

Está convencido que la primera decisión más afortunada que tomó en su vida fue reunir cada centavo que llegaba a sus manos para comprar un teléfono inteligente; la segunda, inscribirse en aquel curso de computación que dictaba, gratis, los sábados en la mañana, un sacristán de pueblo en el salón de una iglesia y la tercera, haberse propuesto obtener, entre varios postulantes, un puesto para el programa de intercambio de voluntarios que la Alianza Francesa patrocina cada año para la Casa Hogar Tachirense en que vivió casi toda su infancia y adolescencia. Fueron decisiones de su voluntad en las que intervino su buen juicio y su tozudez. Son las decisiones que hoy lo tienen con un pie en el aeropuerto de Fiumicino, aunque ese no haya sido un propósito firme desde el principio. Recién cumplidos 24 años, Johnny se va del país, seguro de que muy probablemente nunca más regrese a vivir acá, aunque eso signifique dejar en el campo a su mamá, acompañada de una prima que es, más o menos, su hermana; toda la familia que conoce.

-          Apenas estoy terminando de tramitar el permiso de residencia, que es una cosa muy complicada, tan pronto como salga (me avisan en quince días) entonces preparo todo para irme. Ya tengo el boleto y todo lo demás arreglado. Me lo arreglaron ellos.

Ellos. El pronombre personal se le escapa muchas veces en la conversación;  ellos, son los autores de su plan, los destinatarios de su aventura y los protagonistas de su decisión. Ellos son sus amigos. Los amigos que hizo en Europa cuando, después de grandes esfuerzos, obtuvo un cupo en el programa de la Alianza Francesa, para pasar seis meses viviendo y trabajando como voluntario en Niza, la hermosa ciudad costera de lo que en el gran mundo se conoce como Costa Azul, un rinconcito de mediterráneo que es como la guinda del postre que es Francia. Johnny destacó en su desempeño; pero, sobre todo, Johnny destacó en sus relaciones públicas. Por eso fue tan importante tener un teléfono inteligente, para cultivar unos amigos que, dos años más tarde, le resolvieron la vida el día que contó parte de las iniquidades que vive un campesino negro y sin estudios superiores, en un país barrido por la barbarie. Ellos, intrigados por lo que publica la prensa extranjera, empezaron el interrogatorio y él, con el machucado francés que pudo aprender en esos seis meses, fue respondiendo. Una muchacha portuguesa, entonces,  hizo la gran pregunta:

-          ¿Tú que sabes hacer?

-          ¿Cómo? ¿de trabajo?

-          Si, de trabajo, claro… ¿en que trabajas tú?

-          Yo trabajo en el campo, atendiendo unas tierritas que tiene mi mamá cerca de Peribeca

-          Ok…pero, ¿solo eso?

-        Bueno, a mi me gusta mucho el fútbol y eso, cada vez que puedo, juego y enseño a los muchachos a jugar

-        ¿Eres bueno en eso?

-         Pues, malo no soy, y como siempre he vivido con niños, se me da bien enseñar

-         OK

Una semana más tarde, el chat habilitó una sesión de emergencia para enseñarlo a llenar una solicitud de trabajo en una escuela Italiana bilingüe de futbol que necesitaba gente con el exacto perfil de Johnny. La amiga portuguesa había hecho la investigación por él, sin decirle nada.  Johnny se sentó en una computadora, manejada diestramente por pura curiosidad y con la ayuda de ellos, hizo una solicitud que celebraron con alegría todos los que, casi a diario, se turnan en sus extraños horarios para saludarse en un grupo Whatsapp inventado un día aburrido de Niza.

Es verdad.  Johnny es buen jugador de futbol. No es una estrella como para engrosar la nomina de la Vino Tinto, pero “malo no es”, además, también es verdad que se le da bien enseñarle a  niños los trucos de la cancha y la pelota, por pura intuición. Johnny fue uno de esos niños a quienes planes gubernamentales llaman “en situación de riesgo”, pero tuvo la suerte de haber tropezado en su vida, con unas monjas generosas que se ocupan precisamente de hacer menos patente el riesgo.  Con ellas vivió, se alimentó, se educó y aprendió algunas cositas importantes sobre la vida; con ellas permaneció cuando,  superado en la edad reglamentaria - y sin tener mucho de donde escoger - tendría que haberse ido a patear mundo. Él optó por ayudar en todo lo que pudiera, destacándose en eso como uno de los mejores y su premio fue un viaje a Francia para el que parecía predestinado, seguro de regresar a ocuparse del campo donde Eloina, la madre insigne, batalla el diario para ella y sus dos muchachos. Es inevitable el lugar común: si se lo hubieran contado…

La amiga portuguesa fue la que advirtió las dificultades de la oferta futbolera;  en caso de ser seleccionado, el escasísimo sueldo que ofrecen a quien se atreva a postularse no alcanza ni para comenzar; pero, ese es el precio que hay que pagar por los papeles. Se ocupó de urdir un plan complementario de sobrevivencia: encargada de un restaurante en el centro de Nápoles con buenas propinas y sueldo mucho más decente que el de la escuela de futbol, un día le preguntó si estaría dispuesto a comenzar desde abajo, a él, que lo único que ha hecho en su vida ha sido comenzar desde abajo. Respondió que si, por supuesto, y ella se ocupó de lo demás. Cuando aterrice en Nápoles, Johnny tiene asegurado un puesto como busboy en el restaurante de la muchacha portuguesa. Ellos, otra vez aparecen, se ocuparon además de solventar trámites burocráticos (asunto peliagudo en la calamitosa Europa de refugiados y balseros) y de pensar, entre todos,  como resolver el tema de la vivienda. Otra de las amigas ofreció casa gratis por tres meses, durante los que dormirá en el sofá que está puesto (él vio las fotos con alegría) debajo de una escalera, creando un espacio abuhardillado que para él, conocedor de todas las carencias, es una suite que enseña con orgullo. Pasados los tres meses (él cree que sucederá antes) tendrá que empezar a pagar una parte de la renta (en el apartamentico de las afueras de Nápoles viven 3 personas) o buscarse la vida. El está perfectamente de acuerdo. Sabe que podrá hacerlo, o por lo menos, lo intuye. Ellos compraron el boleto, - fue una ganga, tan solo costó 600 euros – ellos pagaron la multa por tener que cambiar la fecha de salida debido a inexperiencia en el cálculo de tiempos oficiales y ellos decidieron, entre todos, que ese boleto es un regalo. Él quiere pagárselo al que lo compró (a quien reconoce como uno de sus mejores amigos) pero, de eso ni se habla. Ellos lo que quieren es que se reúna con ellos en Europa pronto y se olvide de sus calamidades.

El 14 de diciembre es su fecha de salida. Entre sus pocos amigos de aquí, la venta de las hortalizas que cultiva – que le tienen las manos destrozadas – y la ayuda de gente que también quiere verlo fuera de la miseria, ha reunido mil euros y un único equipo de ropa de invierno.  Johnny tiene el carácter cerrero de los andinos y la poca expresividad del campesino; por más que alguien lo intente, no logra sacarle una palabra sobre lo que significa dejar a su mamá o dejar su campo; solo habla de ellos y de su proyecto, entrena duramente todos los días en una rutina autoimpuesta, revisa cuanto puede la internet para aprender cosas de su nuevo país y estudia italiano los sábados con el mismo interés que un día le puso a la computación; pero, si por algún designio del destino “la cosa se cae” sabe que cuenta con ellos para intentarlo de nuevo, empezando de cero. Su piel oscura, su rostro buenmozo, su cuerpo curtido y macizo, su acento campesino y cerrero saben que llegó el momento. Lo que piensen los demás no importa. Ellos están a un whatsapp de distancia. 

Chequera mata galán....

El reciente y abrumador triunfo del partido conservador en las elecciones del Reino Unido, (cuyo abanderado, cumpliendo un mandato más protocolar que político, ha recibido la bendición de SM Isabel II para que forme gobierno) ; los resultados de las encuestas más serias realizadas en España, que le dan un porcentaje relativamente cómodo al Partido Popular para alzarse con un decente numero de primeras posiciones (a pesar de los malos Ratos) en las próximas elecciones municipales, o el respaldo otorgado a Ángela Merkel frente a la cancillería alemana, si bien pueden ser vistos como reacciones lógicas a procesos democráticos sustentados por el miedo a repetir los horrores del pasado, están comenzando a demostrar una verdad irrefutable: la usó Bill Clinton como mantra para arrebatarle la Casa Blanca al muy gris y circunspecto Presidente Bush (padre): "es la economía, estúpido".
No hay ni el más pequeño espacio para la duda: la primera y más importante exigencia de los electores en cualquier lugar del mundo en que se celebran elecciones libres, es la de ejercer su derecho a vivir lo mejor posible; es decir,  en su acepción más rupestre, manejar con inteligencia (y probidad) los dineros de una nación. Usted puede mostrar evidencias de que, en su desempeño como líder del gobierno de un estado, su nivel de vida comienza a ser mejor y, usted puede asegurar que su partido ganará una y mil veces las próximas elecciones. No importa si, como David Cameron, usted es un hombre que exuda antipatía y engreimiento.
Otro ejemplo europeo, visto muy a vuelo de pájaro, viene a cuento: el desplome de ese "partido" de comiquitas bautizado en España como Podemos, al que hace apenas un par de meses se le consideraba el coco a vencer por los políticos del establishment. Pablo Iglesias y su pobre discurso populista radical de izquierda, convirtió una opción respetable de voto en una mamarrachada de lo peor que Venezuela, Cuba y Bolivia tienen que ofrecerle al mundo, el resultado: su intención de voto se reduce a un 18% y su programa de gobierno empieza a sonar a más de lo mismo en crisis.
¿Qué está pasando?: esa es una pregunta para economistas muy cultos. Pero, parece que los europeos entendieron que, con simples ayuditas para mientras tanto no se vive y que el camino, el gran camino, conduce a trabajar sin descanso - y sin cortapisas impuestas -  para asegurarse una vida decente. Nada más. Si a esa recuperación económica va aparejada una medida (despreciable, cierto es) endurecedora de las condiciones para emigrar, o un líder poco carismático o una discusión estéril e interminable sobre el destino de los dialectos en que tienen que hablar, pasa, es lo que hay.  Lo que importa es trabajar en paz. Vivir en medio de un mínimo confort (cosa que a los europeos les tomó décadas comprender) y tener derecho a que la plata que tienes en tu bolsillo sirva para comprar un sándwich y una planta de orquídeas si es que te dio por ahí y, a saber con alguna certeza que nadie te la está robando. Todo lo demás, (discúlpenme la insistencia) es accesorio: déjeme ganar – y gastar -  mi dinero como yo piense,  y yo le doy mi voto. No me convierta en méndigo de su populismo.
Al parecer, esa simplista forma de entender el asunto ha sido tomada muy en serio, por la gente seria que gobierna países llamados “del primer mundo” los que, aun con el abucheo permanente a que se someten, van convirtiendo Europa en el modelo a imitar, con todo y Grecia, el alto desempleo y las pateras que cruzan el mar mediterráneo llenándolo de muerte. Setenta años hace que terminó la más cruenta guerra que padecieron, setenta. Menos que la vida promedio de quienes lo habitan; pues bien, en setenta años, el milagro alemán no deja de sorprender a quienes lo estudian. El Reino Unido no puede parar de presumir de contar con una de las más fuertes (y estables) monedas del continente y los españoles, por mencionar solo los tres ejemplos con los que inicio esta nota, parecen ir, aun con todos sus desaguisados, en camino a salir del horrible problemón. No hizo falta más nada para acabar con los fantasmas perversos del populismo; perdón, si, en realidad hizo falta, además, convencerse de que hombro con hombro era posible dejar atrás la mortandad y el espanto de la guerra para esforzarse un poquito en adecentar esa cosa extraña que llaman la administración pública. Es cierto, como no, que apenas están comenzando, pero hay ejemplos palpables (tomados seguramente en cuenta por el ciudadano de a pie para sentir - y ejercer - un respiro): la caída del Presiden Pujol, por ejemplo, o la ley de transparencia recientemente aprobada por el Reino Unido, cuya única carencia es la exclusión de la familia real de la obligación de cumplirla. (Sé que es discutible, pero ni modo, los reyes ingleses son irreprochables. Punto). Todos los demás tienen la obligación de publicar sus cuentas de ingresos y egresos a la fecha actual. Mejor aún, los ciudadanos ingleses se pueden "agarrar de ahí" para exigir explicaciones...y lo hacen.
Sé que el tema es enrevesado, pero aun cuando la mayoría de las veces pienso que los políticos EN EL MUNDO ENTERO, son una raza completamente prescindible, hay llamadas de atención - hechas por ciudadanos - que me obligan a admitir preferencias por quienes, para bien y para mal, han comenzado a operar en sus países milagros de recuperación económica alejada del populismo que, aun cuando requieren ajustes mucho más profundos, sobre todos aquellos que resuelven o ayudan a resolver el terrible asuntillo de la corrupción, son indicadores que señalan cada vez más la obligación de andar en esa dirección.
Lo lamentable es que son ejemplos que a los demás no le sirven para nada,  nadie aprende de experiencia ajena; si lo dudamos,  demos una rápida mirada a suelo patrio aunque parezca tanto un disparate como un viraje demasiado violento: nuestro  difunto intergaláctico usó una chequera - que no le pertenecía - para comprar las conciencias del mundo y, por ese mismo desaguadero, mandó al demonio su proyecto mesiánico (hoy cuenta con un nivel de respaldo patéticamente bajo) mientras un empresario -  de éxito económico incuestionable - ve agigantarse su cuarto de hora. Parece que la realidad de la Venezuela del siglo XXI, que a propósito he dejado para el final,  puede escribirse en dos líneas, quizás por un refrán tan venezolano como la arepa: Chequera mata galán. Yo me permito agregarle, un poco en tono de consejo que,  bien llevada, consigue votos. Todos.

Incorrectamente religioso

Hace algunos años, mientras esperaba un vuelo que me llevaría de Paris a Estonia, tuve que pasar largas horas de espera en el aeropuerto de Orly sorteando dificultades propias de quien no puede permitirse un vuelo regular en una aerolínea regular a full cost. Si mal no recuerdo, creo que pasé una noche entera caminando por los pasillos de uno de los aeropuertos más incómodos del mundo hasta que, vencido por el cansancio, me senté en una hilera de sillas tratando de cabecear un poco. Al frente de mí, un colombiano que intentaba, como yo, cumplir el mismo itinerario estaba tirado en el piso, concentrado en la lectura de una revista que, a primera vista, se me antojó un suplemento - de esos que en mi infancia llamaba “de comiquitas“ - de algún periódico francés. Lógicamente era imposible dormir, de modo que saqué un libro (en esa época todavía andaba persiguiendo a Bryce Echenique) y me dispuse a leer, cuando escuché la voz de mi vecino preguntando si yo era “latino” listo para una de esas cosas “latinas” que no me gustan ni un poquito: hacer conversación con desconocidos. Pudo haber sido el infortunio compartido, pero, en pocos minutos, el colombiano (se llama Nicolás, oh-la-la) y este servidor teníamos montada una cháchara divertidísima que se convirtió luego en amistad de Facebook, previo par de cenas compartidas en Tallin.

Ese día conocí a Charlie Hedbo, también. Una revista de la que mi recién adquirido amigo era, más o menos, tan fanático como del futbol colombiano. Nicolás llevaba su revista a cualquier sitio e incluso me aseguró haber aterrizado con ella en la mano, en el aeropuerto de Marrakech (no será tan grave, imagino) Yo no hablo francés, de modo que asimilar los giros graciosos de la revista me costó  muchísimo y apreciar lo que significa, en su justa dimensión, no habría sido posible sin la intervención de mi pana. No obstante, hubo algo en Charlie Hebdo que me gustó, quizás porque de algún modo me recordó a The New Yorker (esa revista de culto para cualquiera que aprecie la ciudad de New York). Me tropecé con la revista en algunos viajes posteriores e incluso alguna vez llegue a comprarla; me gusta, pero, sigo sin entenderla del todo por razones estrictamente idiomáticas.
El día del atentado tardé un poco en darme cuenta que se trataba de la misma publicación que Nicolás (profesor en un colegio Parisino hace 20 años) coleccionaba con esmero.  Cuando lo comprendí, le escribí un mensaje vía FB que él respondió desolado. Entonces, coincidimos en el chat para hablar de lo ocurrido, y de los musulmanes, por supuesto.
Días más tarde, intoxicado de lecturas alusivas al tema fundamentalista, mahometano, islamista, yihadista y etcétera,  tuve una interesante conversación familiar acerca del suceso. Poco antes, un par de tías que viven en Paris, nos habían relatado con mucho dolor detalles de las manifestaciones y eventos que desencadenaron el asesinato de las doce personas relacionadas con Charlie Hebdo el pasado 7 de enero. Una y otra y otra vez, el tema musulmán ha sido puesto en bandeja. Un tema que, sin que medie el horrible crimen contra un grupo de periodistas en pleno ejercicio de su derecho más fundamental, siempre me deja la sensación de ser una asignatura pendiente que se revive, cada vez que en nombre de Allah, deciden dejar al mundo occidental como capilla sin santo.
Viví el 11 de septiembre, una fecha fatídica de la historia de la humanidad. He seguido de cerca las atrocidades de Boko Haram en Nigeria, he llorado varias veces leyendo los detalles de la historia de Malala Yousafzai, me horroricé con los videos de las decapitaciones de los periodistas ingleses y norteamericanos. En fin, creo estar relativamente enterado de las barbaridades que se cometen en nombre de un Dios, que no es el mío, por supuesto, ni tampoco el de otros millones de creyentes que conviven con nosotros en el planeta, negándonos toda posibilidad de aceptar que en el mundo musulmán, como en la viña del señor, hay de todo. Sin embargo, no deja de darme vueltas en la cabeza una pregunta: ¿Por qué nos resulta fácil, asumir, como muchos lo hacen erradamente, que la Yihad es una tarea de TODOS los musulmanes? cuando en realidad se trata de una cruzada política disfrazada de religión, que no difiere en nada de las cruzadas cristianas de la edad media de las que descendemos todos los cristianos. ¿Por qué nos resulta tan sencillo poner el dedo en la llaga ignominiosa de una mujer tapada con burka?, cuando la verdad es que solo quien viste según el mandato del Hiyab, es quien debe renunciar a hacerlo.  La verdad, no lo sé. Probablemente, al igual que millones de personas de este lado del mundo, entender una religión cuyos preceptos culturales se basan en la discriminación y el maltrato al otro, es un asunto demasiado cuesta arriba. Probablemente, no posea suficiente información. Nada más.
En todo caso, una vez más, puesto ante el horror de lo sucedido en Paris, y pendiente de donde será el próximo golpe, resuelvo  poner a prueba mi tolerancia. Yo no puedo rechazar a TODOS los musulmanes, como algunas personas predican debe hacerse. No puedo culparlos a TODOS. No puedo hacerlo por las mismas razones por las que no puedo culpar a TODOS los curas católicos de pedofilia. Ni a TODOS los pastores evangélicos de estafadores. Ni a TODOS los santeros de brujos. Sin embargo, creo que una sociedad construida en función de, por ejemplo, el maltrato sistemático a sus mujeres, no puede ser sana; lo que sucede es que eso lo creo desde mi óptica de hombre occidental formado en una sociedad matriarcal, que defiende con su vida el respeto a la mujer y no obstante admite pertenecer a una sociedad que tampoco es sana.  Por eso, fundamentalmente, siento que el esfuerzo de comprensión debe hacerse desde el conocimiento. No de comprensión de los asesinos que en nombre de Allah están dispuestos a acabar con la humanidad si esta decide continuar descalificando a Mahoma (que visto lo visto, tiene el rating bajísimo) no, a esos no, ellos merecen el castigo más abyecto; ellos merecen algo peor que la muerte pues como base y principio, a ellos su propia vida les importa un bledo, si no del resto ¿Qué hacemos con el resto? ¿Cómo hacer para comprender – y aceptar – que en gran medida el asunto religioso de los musulmanes es cultural? ¿Cómo hacer para comprender que, en estos tiempos globales, el Corán ha penetrado todos los estratos de nuestro mundo occidental, preocupado por lo que percibe como amenaza?
No es tarea fácil y es el gran logro de la guerra que en nombre de un Dios desconocido y sanguinario -  y en contra de ellos mismos - se libra día tras día. Sus alcances políticos y su carácter medieval son quizás lo que necesitamos tener claramente objetivizado. A partir de ahí, tal vez Mahoma, Allah y el mismo Dios al que veneramos todos los cristianos, dejen de tener el velo de misterio que ha impedido su correcta cercanía desde hace miles de años.  Tal vez a partir de algo parecido al entendimiento, empecemos a conocer las diferencias que nos alejan de una religión que no se nos parece, pero debe tener un punto por donde se pueda empezar a practicar de alguna forma el respeto a lo que predica para desde allí comenzar a armar el gran, indispensable, rompecabezas de la PAZ. Si es que eso es posible, al lado de lo que dice Mahoma.

Una Giornata particolare

La sociedad, es decir nosotros, esa especie de entelequia que según quien la nombre es, a veces pueblo, a veces colectivo y a veces, simple gentío, parece estar muy harta. Peligrosamente harta de pedirle, a quien debe hacerlo, que se ocupe de sus necesidades básicas: seguridad personal, cobijo y vida decente. Atrás parecen haber quedado los días en que institucionalidad y oportunidades de enriquecimiento, por ejemplo, entraban en ese pote. Con tener una vida en la que los sobresaltos no abunden, estamos empezando a darnos por bien servidos; y para ello, nos guste o no, estamos -  cada vez mas - echando mano de elecciones como instrumentos de castigo.

La gran utopía de todos los tiempos, por ahora, empieza a aparecer, más y más frecuentemente, como víctima del cepo. Cansados de la ineficiencia que significa y, tal vez, de la violencia que engendra, las tendencias izquierdosas del mundo comienzan a dar muestra de un desgaste, digno de mayores estudios, seguramente, que debería tener a los de por aquí en franco proceso de replanteos, si los de aquí sustentaran sus desmanes en ideologías argumentadas; cosa que, ya sabemos bien, no es posible pedir porque para eso hace falta inteligencia, asunto trivial que no abunda a la hora de, por ejemplo, sacar algo en claro de la jornada electorera que este fin de semana sacudió los establishments de una buena parte del mundo. Incluyéndonos.

Los Colombianos, para empezar con el vecino, pueden estar resintiendo tanta agua turbia proveniente de La Habana, tanta conchupancia silente proveniente de Caracas y tanto guabineo filosófico proveniente de Nariño y amenaza con dos armas tan peligrosas para Santos como para los planes expansionistas de los comunistas de al lado: una abstención mayor al 60% y una inclinación demasiado conservadora en la escogencia de gobierno que, entre muchas otras cosas, tiene que tener muy preocupado (por su significado real de derrota) a los que están en Miraflores sacando cuentas continentales.
Un poco más allá, en las lejanas Uropas o en la más lejana y convulsionada Ucrania ejemplarizante, los múltiples desaciertos del autoritario populismo con que se entiende el "socialismo de palacio" amenaza con mandar al traste el enorme esfuerzo europeísta, entronizando gobiernos de tendencia ultrosa (háblame tu de fascismo) que, si fuera yo el que pasea su porte por el Salón Ayacucho, estaría acusando el golpe rascándome la cabeza.
En suelo patrio, por no continuar revisando los efectos dañinos de una globalización en tiempos de crisis que a los de aquí no preocupa porque no entienden del todo; las cosas no pudieron estar peor: un par de inofensivos municipios convertidos en peñasco irreductible gracias al voto. Mas del 75% de reprobación a las tropelías que pusieron en la cárcel a dos alcaldes inocentes informa al gobierno que, si debe cuidarse de algo, que se cuide de unas elecciones a las que se acuda con sentido de unidad y ganas de revancha.
Los palazos recibidos por las izquierdas, urbi et orbi, mientras Su Santidad Francisco se abrazaba emocionado con musulmanes y judíos en el Muro de los Lamentos, no son de los que se curan con árnica. El mundo parece estar cambiando para dejarnos ver, probablemente, una nueva camada de errores y/o una nueva forma de construirse en tiempos donde cada vecino se aleja, a medida que lo acercamos. No, no son tiempos fáciles para encerronas comunales, ni intentos totalitarios: demasiados fracasos, a pie de urna, amenazan seriamente la sobrevivencia de la utopía constructora de un hombre nuevo y empezará más temprano que tarde a poner en entredicho apoyos fundamentales en un mundo que no acepta soledades bravuconas de poder.
Solo nos queda esperar que los señores de Miraflores hayan copiado el mensaje. Perdieron, aun cuando no todo fue derrota en su búsqueda de respaldos: su homófobo candidato a la mariquera más grande de este mundo se alzó con la corona de una noche tan linda como esta, vistiendo una fantasía moradita francamente imperdonable. El guapetón de turno hará compañía a otros faranduleros del disfraz en el andar revolucionario y tendrá su cuarto de hora. Tal vez hay una señal oculta en el oropel de los anabolizantes y las ceras depilatorias, ya sabemos que arrasan con todo lo bueno que de hombre, tiene el hombre.
Lo dicho, si yo fuera ellos, estaría asustadísimo.

Me voy por un rato….

Supongo que sí han venido por aquí últimamente, se habrán dado cuenta de lo mal que he manejado mi blog en estas dos semanas y estarán pensando que merezco todo tipo de regaños y alguna que otra critica relativa a lo que algunos llaman decepción. Claro, lo digo poniendo por cierto el hipotético y muy remoto caso que algunos de mis lectores hayan extrañado las cosas que escribo, la mayoría de las veces, para sacarme la rabia de encima.

Pues bien, aunque así parece, no he abandonado mi blog. Los de Entonces es un compromiso conmigo y, a esta edad, la única cosa que más o menos intento respetar (sin tanto éxito, a decir verdad) son los compromisos que hago conmigo, sobre todo cuando esos compromisos tienen la suerte de ser compartidos y aceptados con gusto, cosa que por cierto, jamás he agradecido apropiadamente y aprovecho para hacerlo.

Aclarado ese asuntico, les cuento: mi cabeza ha estado girando a millones de revoluciones porque, en los últimos días, toda mi energía ha estado centrada en los preparativos de mis vacaciones; es decir, en los preparativos de un viaje que, dicho en el más puro estilo pitiyankee, “is a dream come true”. Me voy a patear Europa, voy a dedicarme algunas pocas semanas a consentirme y voy a ver si termino de encontrar la mejor forma de entender este montón de cosas que hacen del mundo un lugar ancho y ajeno (que dijera Prieto); así que hasta mediados de septiembre, Los de Entonces estará cerrado por vacaciones. Esas vacaciones serán contadas, en detalle, en mi bitácora de viajes y la normalidad para mi vida de blogger que busca la fama, regresará con la calma emocionada que siempre producen los viajes; pero regresará en Septiembre.

Cuídense, disfruten sus vacaciones y pásenla tan bien como puedan. Abrazos

P.S.: Aprovechen, mientras tanto, de leer algunas de las cosas en archivo y/o conocer Las Libretas de Taki. Gracias!!!