¿De donde salen?

Una de las cosas más curiosas de eso que llaman “la revolución” es el surgimiento, cada tanto, de nuevos y más recalcitrantes personajes que hacen suya toda la estrategia comunicacional del proceso y se desvanecen poco a poco, después de despotricar contra todo ser viviente. Usualmente se trata de gente “especializada” en algún sector muy puntual, que a diferencia de los ungidos por el sabanetero, (esos intocables funcionarios que gozan de un poder ilimitado y SIEMPRE están en la candela) reciben como una especie de permiso temporal para la auto promoción y haciendo uso de él, enloquecen al país con arengas más o menos tontas, muy poco sustanciales y muy llenas de resentimiento social. Es el caso de la nueva vedette del partido, un señor que se llama algo así como Robert Serra y que anda como loco en contra de la educación venezolana. Salió de la nada, se inscribió en el partido y pasó un tiempito escuchando a su jefe los domingos. Como recompensa a tamaño esfuerzo, ahora resulta que es la voz de los jóvenes revolucionarios. Y claro, la voz, a pesar de su paso por la Católica y su origen clase media, está lanzadísima batiéndose a duelo con todo el que se atreva a aclarar, que lo que pedimos a gritos no es adoctrinamiento sino mejoras educativas; no es intervención a ultranza, sino decencia administrativa; no es estrangulamiento, sino modernización de las universidades públicas tradicionales para formar profesionales de verdad. La buena noticia es que el cuarto de hora de Robert terminará en cuanto aparezca la próxima Ciciolina. La mala, que su discurso diabólico habrá llegado a oídos tan poco preparados como el suyo y entonces, resultará más difícil lograr que los que vienen atrás se eduquen mejor que nosotros, en nuestro mismo patio. Es decir, se eduquen con libertad, sin doctrinas y de ser posible, en paz. ¿Por que será que las vedettes desconocidas, siempre hacen ruidos malignos?

¿Resignarse o morir?

Raúl, un "niño de buena familia", tiene 25 años y acaba de graduarse de Ingeniero. En su currículum puede exhibir trabajitos ocasionales y calificaciones excelentes. Poco más, si no fuera porque los curricula venezolanos tienen un apéndice oculto que señala las veces en que has votado, firmado o marchado para oponerte a las locuras del régimen. Raúl, en ese apartado, las tiene todas en contra. Todas, mas una: Recientemente, en un examen médico de rutina, fue diagnosticado VIH positivo, algo que él había tomado con valentía y buen ánimo, hasta que le tocó empezar el peregrinaje en búsqueda de empleo. De nada han servido las horas que ha dedicado al estudio de las leyes, de nada ha servido el asesoramiento recibido, de nada ha servido la honestidad, ni el buen juicio, ni las estrategias desarrolladas para ingresar “al mercado de trabajo” aun cuando no logre superar las famosas pruebas médicas. Todas las empresas privadas en que ha solicitado empleo, se han negado a contratarlo aduciendo razones que nadie es capaz de entender, después de practicarle un examen médico, en el que no advierten que averiguarán su estatus VIH. En el sector público no tiene caso buscar, allí ni siquiera miran un currículo manchado por su disidencia. Las fuerzas de Raúl están llegando al límite, anda llorando por los rincones. Hace poco le dije que se mantuviera firme en su lucha, que todo ese rollo era absolutamente ilegal. Ilegal, me contestó, y eso ¿a quien le importa? Nada vale, inventaré un negocio, de algo tengo que vivir. Regresé a casa pensando que, precisamente, lo último que este país necesita es más gente inventado negocios y más muchachos de 25 años apelando a la resignación como recurso.

Esa noche, como otras, volví a tener un inexplicable ataque de insomnio.

Palabra ¿de Dios?

Soy católico practicante. Es lo menos que podía arrastrar de una crianza entre curas y mujeres rezanderas. No tengo conflictos de ningún tipo en mi relación con la iglesia, o al menos eso creo. Acepto lo que me parece sensato y rechazo lo que no. Tan simple como eso. Además, disfruto los ritos asociados a mi fe; por eso algunas veces voy a misa. No sólo por motivos sociales, algunas veces voy a misa por pura necesidad espiritual. Es decir, soy un católico convencido, sin fundamentalismo ni ortodoxia. Pero, últimamente siento que algo dentro de la iglesia está recordándome al país y eso no me gusta. No se muy bien de que se trata, o tal vez si, pero me niego a terminar de aceptarlo porque dejaría mi espíritu totalmente desprotegido. No creo en piedras de cuarzo, ejercicios de autoayuda, visualizaciones, o alguna de las cosas que nos venden como recurso infalible para la felicidad. Creo en Dios y aunque considero a los curas tan solo los maestros de ceremonia del ritual religioso, estoy empezando a fastidiarme de la homilía convertida en discurso político simplista. Escuchar a un cura de pueblo comentar los atropellos de los que es víctima su Arzobispo en las aduanas de los aeropuertos patrios, me parece sencillamente innecesario y anecdótico. Entiendo y me gusta, el papel protagónico que debe tener la iglesia en la transformación social que anhelamos, pero espero de su gente un poco más de inteligencia, un mejor uso de la palabra contenida en el evangelio. No creo que ganemos nada con quejarnos de lo mal que la pasa el Sr. Arzobispo, cuando quienes la pasamos realmente mal y no tenemos escape, somos los que nos sentamos en los bancos de la capilla a buscar un poco de paz. Bien lo decía mi madre: cuando uno no tiene nada bueno que decir, se queda callado.

Chela Dixit...

Eran las siete de la mañana y ya Chela estaba instalada frente a su mostrador, periódico en mano, pontificando sobre las noticias del día. Se lo he dicho varias veces: Si se pone a comentar las noticias con la gente, en esta economía tan mermada de nuestros vecinos, se va a quedar sin vender los pocos ejemplares de Frontera que despacha desde hace como un mes y la van a convertir en relatora oficial de la urbanización. Pero ella insiste en zamparle a uno sus comentarios informativos al mismo tiempo que el pastelito de carne o el jugo de moras de cada día. Es muy terca, Chela. Pasé por su bodega a las siete en punto; rarísimo por cierto, nunca salgo de mi casa a esa hora. Chela me saludó, me ofreció un pastelito y me espetó su comentario: Doctor, ¿y usted no está cansado del lío en Honduras? (No ha servido de nada que le haya aclarado mil veces que yo, de doctor, nada) Apenas le había dado los buenos días y ya me estaba obligando a meterme en asuntos de alta política. Me provocó decirle que sí y continuar mi camino con cualquier pretexto, pero Chela me soltó una carcajada tan simpática, que me despertó el ánimo de conversar. Le dije que sí, que lo estaba, por supuesto. Entonces me sorprendió con su informada visión de los recientes sucesos hondureños y la obstinada y patética pasión que han despertado en el sabanetero. Una visión digna de quien dedica tiempo a pensar, mientras despacha caramelos y bombas de Coca Cola. La escuché sin intervenir; cuando me despedía, me remeció con el más certero de sus dardos. Lo dijo así, como quien no quiere la cosa, como quien se preocupa de verse obligada a cumplir una orden del destino con la que le cuesta estar de acuerdo. “Epa doctor, ¿y será que ahora tendremos que ser enemigos de los hondureños, también?

Ganar para sustos

Mi amiga Yiyi, a pesar del mote tan estrambótico, es una mujer de inteligencia casi sobrenatural. Ha estudiado todo lo que se puede estudiar y lo ha hecho bien. Medico, especialista en Oncología y en algunas cosas más, todas relativas al asunto ese tan terrible del cáncer, se precia de ser una profesional muy competente, que se mezcla en el dolor de sus pacientes y se preocupa, tal vez demasiado, por el curso de un tratamiento o por los errores que otros cometen en aras de la demagogia que nos acaba sin tregua. Ayer la vi y estaba angustiada, pero dispuesta a la buena conversación de siempre. Le toqué el tema de lo que parece una buena del gobierno: Ciertas mejoras en el Seguro Social que permite a los enfermos sometidos a tratamientos largos y costosos, obtener sus medicamentos de manera gratuita, sean o no abonados al Seguro. Ese fue el “ábrete sésamo” de una reveladora conversación. Al parecer, su angustia proviene de la decisión de alguien, (sin duda atizado por la misma voz que ordena poner en el mercado vergatarios que no funcionan y comida vencida) de fabricar ciertas drogas antineoplàsicas cuyos empaques exhiben sin pudor todos los símbolos aborrecidos de la nueva Venezuela. Para hacerme corto el cuento, Yiyi me asegura que tales empaques contienen medicamentos cuya elaboración desprecia los principios básicos de precaución y cuidados a que deben someterse drogas tan especiales. No hay porque decir que para algunos pacientes, el remedio está siendo peor que la enfermedad. Pero, para muchos, eso es lo que hay; lo contrario es asunto de escuálidos. Tendremos que redoblar los cuidados y las oraciones. Ya no tenemos que pedirle al altísimo que nos aleje del cáncer y otras enfermedades. También seria bueno que nos alejara de la cajita con banderas, símbolos rojos y leyendas constructivas de una nueva patria. A lo mejor no llegamos ver la patria construida, y eso si que seria una mala jugada de la demagogia.

Memorial de la noche

Sea la sabiduría el único tesoro que aparezca después de la terrible medianoche y sea sólo la compañía de aquellos que están más solos que tú y más desesperanzados, lo que te llene de tranquilidad en el tránsito final. (http://www.youtube.com/watch?v=OK25cfzdTTg) Ha sido imposible esperar más. Este lugar, que tantas veces te fue inhóspito y banal, abrió las puertas de la absoluta verdad. A su encuentro has ido. Probablemente te duela dejar el incómodo envoltorio en que pusiste el mayor de los empeños, y te duele dejar el rastro de los amores que causaron las profundas alegrías y los terribles dolores que si duelen. Seguramente no estabas preparado para emprender el viaje y pensaste, vanamente, que podías retardarlo con soberbios artilugios de magia. Nada lo ha podido detener. Ha llegado el momento; has dado el paso que, todos confiamos, no es al vacío. Nosotros también, cada uno de ellos también, un día cualquiera pediremos compañía que nos ayude en el tránsito. Sean tan sólo la de aquellos que necesitan esperanza y hombros la que te siga. Sea tan sólo la de aquellos a quienes quisiste decir que amabas, pero no pudiste. Sea tan sólo la de aquellos a quienes tu genio logró despertar de su letargo. Hubo una fuerza extraordinaria en tu paso por la vida. Sea la compañía de los que te amaron sin acercársete, de los que te amaron si verte, de los que te amaron sin saberte, la fuerza que te siga después del oscuro final.

Don´t stop till you get enough

Está bien, era un hombre negro que primero se transformó en Diana Ross, después quiso ser blanco y terminó convertido en fricki. Era el estandarte de una sexualidad indefinida que probablemente confundió a muchos. Era un niño que no logró crecer y, en algún momento, el mundo estuvo en vilo esperando que un jurado norteamericano lo designara pederasta de oficio. Era seguramente un hombre enfermo, encerrado dentro de una fama imposible de manejar, que se había convertido en sinónimo de decadencia. Pero era el genio absoluto de la música pop. Era él y después los demás. Era Wacko, es cierto; pero era Michael Jackson y para cualquiera que hoy tenga un poco más de 40 años, es el soundtrack de su vida, sus primeros pases, sus primeros tabacos y sus primeros amores. Allá con lo que cada quien haya hecho con su vida, que tampoco es para sentir orgullo ni vergüenza, si se pudo salir y seguir viviendo con normalidad. Era la vida, y la estábamos viviendo, con su música de fondo, en Mérida, en Osaka o en Dusseldorf. El tipo era un monstruo. Un verdadero e irrepetible monstruo con un talento descomunal que hoy tiene al mismo mundo que lo acusó, estupefacto ante el infarto fulminante. Últimamente daba un poco de pena mirarlo, es cierto. De tanto maquillaje, tanto mito, tanta cámara hiperbárica y tanta mascarilla y velos tupidos, lo que quedaba del muchacho grácil y guapo de nuestros buenos tiempos era nada. Sobre el estado actual de su talento siempre habrá dudas; se fue intentando demostrar que era el mismo que revolucionó el mundo de los vídeos musicales; el mismo cuyos discos lograron ventas que no han logrado superarse, el mismo que se robó el consciente colectivo del planeta. Muchos, como yo, nos quedaremos con el chamo negro de diecisiete años, otros con la imagen decadente de un Rey entregado a la locura de la fama. Todos, con sus canciones inolvidables. Ya lo decía yo, junio no pintaba como mes para buenas noticias.