Dias de papel cuché

Se sabe que son famosas porque al apellido, los demás, anteponen un peyorativo “la”. También porque de ellas, todo se sabe: Si hacen la compra, si comen, si entran, si salen, si aman o si desaman; de todo nos enteramos, porque todo lo cuentan. Son las reinas del papel cuché, las estrellas de una especie de periodismo que todavía no logro adjetivar y que a falta de otros nombres, los españoles han bautizado como “prensa del corazón”. Son las Obregones, las Pantojas, las Esteban, las Reyes, las Ordóñez, o las cualquiera que irrumpan con un escándalo, falso o verdadero, en la aburrida vida de los televidentes del mundo. Me di banquete esta semana. Viendo pasar mis sueros, conocí los detalles más íntimos de la vida de señoras cuyo único oficio parece ser levantarse de la cama y exponerse a un público, que mata por saberlo todo de ellas. A excepción de dos de las favoritas: la Pantoja y la Obregón, las otras jamás han hecho nada de nada. Nacieron en cuna de oro, adornaron fugazmente programas de televisión de muy mala factura, o se enredaron con toreros u hombres guapos e iguales de inútiles. Lo demás viene sólo. Un grupo de periodistas, que defienden a muerte sus dineros y sus oficios, se dedican al resto: convierten cada palabra, cada gesto, cada movimiento de sus vidas en una noticia de importancia capital que, con trato de privilegio, llega hasta uno en forma de largos programas de TV, aderezados por intervenciones, más o menos impúdicas, de locas alborotadas, putas irredentas y doctos profesionales que intentan darle barniz de seriedad a la exposición descarnada de la vida de las que bailan, las que cantan, las que actúan, las que respiran y las que roban. Por plata serán capaces de contarnos - entre lágrimas imposibles - el mal momento, el mal negocio, la estafa, la caída, o el infaltable mal polvo. Anzuelos que muestran la peor cara de lo que ahora defendemos como comunicación global. Es lo que somos. No hace falta recordar que en esto y en mucho otro, la culpa no es del ciego, es de quien le da el garrote…

En cama con la tele...

He estado una semana de reposo. Es decir, he pasado la última semana sintiéndome pésimo, con dolores en todo el cuerpo y cero ganas de integrarme a alguna cosa que levemente me recuerde que afuera de esta casa, hay gente viva. Puede ser que haya sufrido una forma benigna de la enfermedad de moda, la que se transmite por causa de un fastidioso mosquito al que no hay manera de exterminar; DENGUE. Alguno de los exámenes que me hicieron, arrojaron resultados que encaminaban hacia, por lo menos, la sospecha de tenerlo. Sin embargo ayer, nuevos exámenes lo desdecían perfectamente. Para mi mayor preocupación, los últimos chequeos salieron casi perfectos. Hasta tengo el colesterol bajo. Recibí tratamiento para el dengue, tuve visitas médicas y cuidado mínimo indispensable; hice dieta para el Dengue, guarde reposo de Dengue. Es decir, por una semana tuve Dengue, pero estaba equivocado. O no se. Cosas que me pasan a mí y al pato Donald. No se que pasó. Sólo se que me sentí horrible por una semana completa. Hoy empezó a aclarar el día; reuní fuerzas para levantarme de la cama, hice labores domésticas y escribí por un rato. Sospecho, no obstante, que algo anda mal. (Bueno…un montón de cosas andan mal, a juzgar por el maratón de TV que me pegué esta semana) Así que me esperan días de pesquisas, de médicos y de pinchazos. No me gusta enfrentarme a eso. Le tengo miedo. Pero vamos a ver si lo hago con machura. Después comentaré, si puedo, las largas horas de zapping; por ahora voy a darle un consejo: si le da Dengue en las próximas dos semanas, lo único que puede verse son los juegos de fútbol y una telenovela colombiana llamada Amor en Custodia; de lo demás, ni siquiera HBO. Créanmelo.

El Morocho

Era un tipo conocido, querido. Uno de esos personajes anónimos de nuestros pueblos. Trabajaba en un liceo y según el decir de todos, “no se metía con nadie”. Tenía 54 años y muy poco se ha dicho de su vida personal, cosa que se agradece, porque eso a nadie le importa. Hace un par de días, en una visita de rutina, su madre lo encontró apuñalado y desnudo, frente a la cocina de su casa. Muerto. Se llamaba Francisco Javier Rivas. Por saberse algo más, sólo se sabe que le apodaban “El Morocho” y vivía en una urbanización clase media de la ciudad de Ejido, la misma que Cabrujas hizo famosa en una de sus obras teatrales. La misma que parece haber sido hecha por un cojo y un tuerto. La misma en la que el “índice de criminalidad” es conversación de vecinos. Convertido en uno más de los muchos nombres que llenan las páginas de sucesos de los diarios locales, sobre la muerte del morocho inmediatamente ha caído el lamentable silencio resignado de una comunidad que, acostumbrándose a la violencia, se recoge temprano y duerme, con un ojo abierto, protegida por rejas y candados. Una comunidad que no espera nada más, pues lo poco que los “cuerpos de seguridad ciudadana” podría ofrecerle se disipó en la certeza de que este descontrol ya no es, ni siquiera, culpa de policías mal entrenados. La cosa es mucho más simple: Cuando las comisiones del flamante CICPC llegaron al sitio a hacer el levantamiento del cadáver – unas cuantas horas después del hallazgo - lo único que pudo hacerse fue eso precisamente, llevarse el muerto. La policía de Mérida se excusó por no poder recopilar evidencias físicas que permitieran la probable identificación de los criminales, pues no tenían reactivos para procesarlas. Al Morocho lo enterraron al día siguiente. Su familia debe estar tratando de entender ese golpe de la vida. Quien quiera que lo haya matado, está felizmente suelto por esas calles de Dios; de él, ni siquiera habrá el consuelo de una huella dactilar. Cosas que pasan en los pueblos de este siglo XXI.

Nombres y apellidos

Franklin Brito ocupa diariamente unos cuantos centímetros en los diarios nacionales. Su huelga de hambre empieza a no dejarnos indiferentes. Todos sabemos que se está jugando la vida y que podría perder. Día a día se convierte en un símbolo que no queremos tener, pero construimos; yace custodiado en un hospital militar, con una sola petición ante la cual, la sordera se ensaña. Guillermo Zuloaga vuelve a ser noticia. La ambición silenciadora del desgobierno lo tiene otra vez contra las cuerdas. En cuanto puedan, le pondrán el guante, aunque todos suponemos que se encuentra en lugar seguro. (ojalá) Pancho Pérez está en el candelero de nuevo, pues un alcalde resentido logró conseguirle una sentencia insólita de 3 años y pico a la sombra, para castigar ciertas cosas que el periodista dijo y al señor ese le molestaron. María de Loudes Afiuni sigue presa; mejor dicho: se le siguen violando todos sus derechos y ahora se le acusa de corrupción y varios delitos más, sin que pueda comprobarse nada y sin que sus defensores puedan hacer mucho por ella. En Mérida, el estudiante Pedro Urbina es detenido, puesto en libertad y sentenciado a libertad condicional y régimen de presentación, por un extraño caso de porte de armas en el que, según han dicho, no existen las armas mencionadas. Freddy Orta empieza a ser olvidado. Ya casi nadie habla de él. Sigue preso y sin mucho derecho a pataleo, acusado de un crimen que según parece, no pudo haber cometido nunca. En “las alturas del poder” nadie explica nada; las órdenes se reparten y se cumplen. Para Franklin Brito las esperanzas escasean y para los demás, solo existe el dudoso consuelo de haber congregado voces a su alrededor que claman porque el ojo de la ley mire para donde tiene que mirar. Entre tanto, antes que termine el fin de semana, en Caracas, se han reportado 27 muertes por hechos violentos. Ellos sólo tienen destinos truncados; sus asesinos también, e impunidad y gobierno, además.

Cada región tiene su nombre...

En Venezuela, cada región tiene su nombre,

pero en todas, la cerveza se llama POLAR

Intento comprender, y advierto que es un ejercicio difícil, la nueva manía del sabanetero. Intento mantenerme callado, haciendo caso de las voces que me advierten los peligros. Intento dar cabida en mi conciencia a una razón para aceptar violencias y malas palabras. Claudico. Finalmente asumo que no sirvo para apagar la máquina; pero, me ahorro las largas listas de razones para oponerme a la campaña en contra de Empresas POLAR, documentadas hasta el hartazgo y hurgo, hasta conseguir una explicación sencilla a ese estilo insoportable de “a la salida nos vemos” que nos causa tanta angustia. Entonces entiendo, muy a mi pesar, que es la más sucia cara de la lucha política; que se trata solamente de una estrategia electoral, que el único fin de tanta inquina contra POLAR es ganar votos. Suena extraño, pero no encuentro nada más que pensar: Si el enemigo del desgobierno, son los ricos “de toda la vida” y el discurso de odio tiene que basarse en acabar con ellos, nada mejor que dirigir los misiles contra la que puede ser la familia mas rica del país. También la más productiva, la que mejores respaldos ha dado a la ciencia y la cultura, la que más puestos de trabajo genera y la que se ocupa, exitosamente, de producir alimentos y distribuirlos cuando aun están aptos para el consumo humano. Lo malo es que esa estrategia de loco, puede terminar con el cierre de POLAR. Lo peor es que ese cierre, sólo perjudicará al pueblo que tanto se ha defendido desde las alturas del poder. La familia Mendoza tiene sus asuntos resueltos, perder su empresa solamente les causará un disgusto. Las más de 50 mil familias venezolanas que dependen de POLAR para vivir, contarán otro cuento. Tal vez uno que deje muy mal parado al que aconsejó “cogerla” contra POLAR. Pero la soberbia no deja ver esos detalles. Hoy ganarán los votos de quienes se dejan embaucar por las bravuconadas del régimen. Mañana, habrá alguien esperándolos en la bajadita. Puedo jurar que no será Lorenzo Mendoza Giménez.

Notoriedad cero

Resulta que los miles de toneladas de alimentos descompuestos “no forman un volumen notorio”. Lo dijo esta mañana el que se ocupa de la distribución alimentaría en el gobierno. Clarito lo dijo: que se trata de un golpe a la revolución y que eso, lo que es, es una ñinguita de comida piche. Ni más, ni menos. Lo ha dicho, sin que su conciencia se arrugue ni cinco, agregando que el asunto está bajo control, justo cuando todos los venezolanos pensamos que una vez más, somos las victimas. Mucho peor si consideramos la orden del sabanetero de vender lo que se pueda vender, a precios de ocasión, en lo que se nos antoja una rebatiña de comida barata. Como si fueran camisetas rojas que no le quedaron buenas a los que iban a ponérselas. Viéndolo bien, tienen algo de razón: lo que se descubrió es nada, comparado con lo que puede llegar a descubrirse. Es una simple anécdota: dejaron perder miles de toneladas de alimentos (Nadie sabe muy bien por qué ni cómo) en un país donde hay un gentío pasando hambre. Nadie entiende las explicaciones – que no han sido dadas – y nadie sabe si hay, o habrá, responsables verdaderos. Como todo lo que amenaza con enlodar el proceso, el caso de los contenedores pasará pronto a la larga lista de ignominias olvidadas, que guarda tan bien nuestro gobierno. Se convertirá en un chiste más y servirá para razzias tanto dentro como fuera de la “revolución” y tal vez, como excusa inigualable para quitarse de encima lo que les molesta. Pero, llegará hasta allí. La verdad verdadera sobre las mafias del sector nunca se contará, la cantidad incalculable de dinero perdido nunca se dirá, lo que realmente sucedió, se convertirá en un secreto que no será compartido. Después de todo, no es un asunto importante. No tiene suficiente notoriedad. No se afecta nada. La comida piche se bota y listo. Cabe suponer, entonces, que a estos señores no les enseñaron en sus casas que con la comida no se juega. Que la comida ni se deja empichar ni se bota. Que hacerlo trae consigo maldiciones bíblicas.

La ira de los Dioses

Algunos medios informativos, han hecho verdaderos esfuerzos por intentar explicar, de algún modo, el vil e imperdonable ataque a la Flotilla de la libertad, perpetrado por tropas Israelitas. Esta tarde, por ejemplo, leía en MSN, que se podría comprobar que la tripulación turca de la flotilla, tenía ciertos lazos con organizaciones terroristas; entre tanto, el primer ministro Netanyahu, hace lo indecible por no lucir como el díscolo gobernante que ordena fuego cruzado contra quienes, aparentemente, intentaban paliar las espantosas condiciones de vida del pueblo Palestino asentado en la franja de Gaza. Nada, sin embargo, puede explicar lo sucedido, como no sea el convencimiento pleno de que la franja de Gaza es un territorio emblemático de la resistencia Israelí contra el estado Palestino y que su defensa, instilada en los Israelitas como un mantra religioso, no es tan sólo un asunto de territorialidad. Por Gaza, ellos harán uso de toda su soberbia y de toda su fuerza. En su nombre, se seguirán cometiendo terribles errores; este último, el más grave que se recuerde en muchas décadas. Ha caído pues, sobre el estado de Israel y sobre las cabezas de sus gobernantes, Netanyahu el primero, la ira de los Dioses. Dioses de todas nacionalidades que no paran de condenar al gobierno de Israel. El asunto, de tan complicado que suena, merecería un estudio profundo que, desde luego, no estoy en condiciones de hacer. Me atrevo a decir algo porque, a medida que leo las noticias relacionadas con el hecho, me asalta el temor de la guerra; justo en tiempos en los que por estas lejanas latitudes, tenemos un gallito de pelea buscando una buena excusa para meternos a todos en una confrontación real, que supere la que día a día vivimos como sustento de nuestra cotidianidad.

Es bueno saber que, mientras tanto, se cuentan por miles las personas que intentan, ante el horror, enfrentamientos armados de alta intelectualidad y profundo conocimiento. Tal vez, entonces, las maldiciones que alegremente nuestro sabanetero ha lanzado contra el estado de Israel, se conviertan por obra y gracia de los que creemos en la paz, en razones para seguir buscando dentro de cada uno de nosotros, un perdón indispensable y una manera legítima de alzar la voz, frente a las abominables acciones de los locos que gobiernan la tierra.