La misa del lunes

Para mi generación, tal vez para la de mis padres también, El Seminario Arquidiócesano de San Buenaventura de Mérida siempre ha estado en el mismo lugar. Es un hermoso edificio, un poco desvencijado, que lleva años al final de la calle 25, un poco mas allá de la avenida 7,  en un cruce de calles un poquito enrevesadas, justo al lado de la estación principal del Teleférico de Mérida y, más o menos,  al frente de la Plaza de las Heroínas. La ciudad ha cambiado, han hecho y deshecho con los alrededores, una estación de trolebús ha complicado enormemente el tráfico del área, pero el edificio bonito del Seminario continua siendo referencia de un barrio céntrico lleno de visitantes  que lo ignoran, como suele ignorarse un colegio grande en el que casi nunca hay trafico a la salida, ni muchachitos retozando en la esquina. Más bien silente,  el seminario, para muchos merideños, es un edificio de piedra gris al que alguien debería hacerle un cariñito porque alberga una institución de la que nos sentimos muy orgullosos, nada más;  hasta el viernes 01 de julio. Ese día, adquirió una notoriedad casi lamentable cuyo punto más alto lo puso una misa pensada hasta en el más pequeño detalle para recordarnos a todos que la causa es la paz (su padre rector dixit).

Fue una clara e inequívoca convocatoria: ante la afrenta recibida, vamos a reunirnos a orar, vamos a reunirnos a perdonar, vamos a dar un paso adelante por la paz, en una ciudad donde todo termina resolviéndolo  la lluvia o una misa. Ese día, por suerte, no llovió, más allá de unas gotitas inofensivas al final de la tarde. Ese día hubo un sol esplendido, gente, y curas vestidos de valentía con la estola blanca de las mejores ocasiones.  Ese día también hubo fe, montones de fe, o lo que muchos consideran es la única cosa con la que se puede enfrentar lo-que-nos-está-pasando. Ese día, además, hubo un cura en particular, a cargo de un sermón del que no se puede dejar de hablar. Es el Padre Cándido Contreras, una de las estrellas de la curia merideña. Un cura al que ya muchos de nosotros vemos vistiendo mitra.

Es el párroco de Santiago de La Punta, un pedacito de ciudad medio periférico al que se conoce como La Parroquia. Ha estado a cargo de asuntos catedralicios y es conocido, mejor aún, apreciado, pues le reconocen su carácter arriesgado, presto a decir incomodidades en nombre de Dios. Si quedaba alguna duda de eso, se disiparon el lunes. Pero, es más, si quedaba alguna duda de su ascendencia sobre la feligresía, eso también se disipó, cuando se acercó al micrófono para anunciar que se le había encargado el sermón, fue recibido con aplausos de director de orquesta. Si la misa, que había empezado con alegría, canticos y escenas memorables, tuvo un punto álgido, ese fue el sermón del Padre Cándido. 

Poco antes, otro sacerdote de los famosos, había recordado lo obvio: “para nosotros esto es sagrado”  y al hacerlo, pidió a los asistentes tomarlo en serio, porque no se trataba de un homenaje al seminario, sino de una oración colectiva por la Paz.  La misa, programada para efectuarse en la capilla del Seminario, había sido trasladada a la calle, cerrada por la presencia cada vez más numerosa de personas. Cuando toco el turno al padre Cándido, unas tres cuadras estaban repletas de feligreses, “de gente de todas las creencias” como bien dijo en algún momento el padre rector del Seminario.

La lectura escogida, (Mateo 9 – 18,26) habla de uno de los milagros de Jesús en su paso por el mundo; el de una niña, cuyos padres lloraban su muerte y a quien Jesús despertó, con esa sencillez que cuenta la biblia que él hacia las cosas para que los demás reventaran de rabia y terminaran crucificándolo.  Pues bien, el padre Cándido, empezó por explicar el milagro y lanzar su primera analogía: lo dijo muy claramente: “nuestra respuesta no puede ser solo indignación, nuestra respuesta puede ser un detonante para despertarnos”  y siguió: “esta Venezuela dormida, que parece estar muerta, a ti te lo digo, levántate”.  Y entonces, volvió a repetir que no podíamos quedarnos solo en la indignación, “que la justicia humana haga lo que tiene que hacer, si es que lo hace”  urgiéndonos el padre de la voz alta, a perdonar,  “uno de los grandes actos de misericordia, en el año de la misericordia” admitiendo, por supuesto, que es sumamente difícil.  El padre Cándido habló de reconciliación, sin  mandar a reconciliarnos, poniendo en el medio el perdón y la justicia humana, la que hasta ahora a nosotros no nos ha funcionado.

Y entonces, Cándido habló de la desnudez, de la infamante desnudez;  no de la desnudez (lo aclaró) con la que nacemos y nos hace inocentes, No.  Habló de la desnudez de Jesús  en el camino al calvario causada por “esos gobernantes que no pueden sino beber sangre para mantenerse en el poder”.  Midió cada palabra, diciéndolas una por una,  para continuar - en el contrapeso indispensable del buen predicador - nombrando las bondades olvidadas e imprecisas con las que se tropieza  uno en todas partes. Suerte de contrapunto necesario que terminó con una invitación imprescindible, la de actuar “con rectitud y justicia, pues si no hay rectitud, no habrá justicia y si no hay justicia, no habrá rectitud”  citando a Gandhi y la frase que a los venezolanos se nos ha convertido en mantra: “la violencia es el arma de los que no tienen la razón, y si yo necesito empuñar un arma para decirle a usted que yo tengo la razón, pues no tengo la razón y eso no se discute”

El sermón del padre Cándido, sin embargo, ha causado molestias sobre todo por una rotunda afirmación: “nos dicen que somos políticos y es cierto que lo somos; somos políticos, porque estamos a favor del bien de todos, sin distinción”, y recalco, “solo los políticos trabajan por el bien de todos, por el bien de la colectividad en general, los politiqueros solo se ocupan del bien de ellos y de unos pocos”. Cuando cesó la ovación, volvió a recordarnos su compromiso diciendo una vez más que “si, nosotros somos políticos, no somos politiqueros”. Entre los oyentes, la flor y nata de la oposición regional sopesaba con admiración sus declaraciones, algunos infiltrados también. No se convirtió en agua de borrajas, subido a las redes sociales, la homilia sigue resonando incómoda. Youtube ha recibido cientos de reproducciones. Whatsapp lo ha reenviado hasta el hartazgo. En la cotidianidad del merideño, las palabras, si bien un poco modificadas, empiezan a ser parte de nuestra mitología urbana, pocos han permanecido indiferentes.

El edificio del seminario sigue allí. Es una construcción solida, hermosa, de cuyo patio central sale, como dijo su director, la voz de los que no la tienen.  Tal vez, un día de estos lo veamos remozado. La vida de los merideños sigue desmenuzándose en infamantes colas a las puertas de un supermercado y el ultraje a los seminaristas, adornado de imposibles mitos urbanos,  se diluye en noticias nuevas de atracos y violaciones. La PAZ, suena a cosa imposible, a palabra sobada, a comodín de colores. Habrá otras misas y posiblemente, peores razones para hacerlas, en las que no cuadre el termino celebración. El padre Cándido (y sus colegas de púlpito) volverán a decir unas cuantas verdades, Pero, difícilmente olvidaremos la imagen precisa de los gobernantes que beben sangre - desde el principio de los tiempos - para crucificar a los justos y mantenerse en el poder.