Noticias ¿urgentes?

Lo más fácil es suponer que nosotros, realmente, queremos que pase algo. Algo, alguna cosa que nos sacuda, algún 11 de septiembre tropical, alguna gran hecatombe.  Algo que nos lleve al límite, que nos obligue a replantearnos la vida o al menos a intentar recomenzarla. Algo. Yo no sé qué. Pero, algo.

Tiene que ser eso. Tiene que ser esa, la razón detrás de la proliferación de noticias, exageradas, adornadas, increíbles,  cuyo único fin es anunciar a gritos una de estas dos cosas: la caída estrepitosa del capo de los ojos lindos y / o la del señor que dice ser el que lleva las riendas del gobierno. Aun más atractiva que esta última, la caída de ojitos lindos, es sin duda alguna, aquello con lo que estamos más empecinados.  De él, nefasto personaje de estos años bolivarianos, suponemos tal cantidad de cosas que presagiar su caída, es lo que más sencillo vemos. En alguna parte de nuestro inconsciente reposa el convencimiento de que, todo lo que tenemos años repitiendo sobre ese señor ha de confirmarse y entonces, él, cumplirá la penitencia que le sea impuesta y nosotros, otra vez, bailaremos un derrumbe. ¿Es eso el algo que está a punto de suceder? Yo creo que no, pero hablaremos de eso otro día. Hoy me provoca centrarme en “las noticias”.
Yo creo que es culpa de Telemundo, más específicamente de una insólita señora a quien llaman la Dra. Polo, mezcla de Señorita Laura y Nancy Grace, que conduce uno de esos reality shows parecido al que originó a Primero Justicia. El programa de la Dra. Polo, por cierto, estuvo hace poco encabezando uno de los famosos titulares “bomba” a los que nos hemos hechos tan afectos debido a que, en una de sus emisiones, probablemente participó uno de los incontables “testaferros” del régimen, quien en un desliz (cosas de novatos, bueno sea decirlo) se le salió una asombrosa confesión mil millonaria de la que nos hicimos inmediato eco, gracias a la inefabilidad de las redes sociales, sin las cuales estar informado, en Venezuela,  sería imposible. Existiendo, como existe,  un cerco impenetrable frente a la prensa más o menos libre de la que disfrutamos durante toda nuestra vida, viviríamos en Narnia, de no ser porque a un buen grupo de gringos enemigos se les ocurrió la genial idea de conectarnos aun mas, gracias a ese fenómeno extraordinario de comunicación instantánea. Fenómeno que, por cierto, ha sido utilizado de muchas maneras por quienes han necesitado servirse de su eficacia. Se dice, y es el ejemplo más socorrido de la historia, que sin Twitter, la primavera árabe habría marchitado sus intentos antes de dar a luz resultados tan esperanzadores como lo que dio.
En estos lares, sin embargo, todavía no llegamos a tanto. Hasta ahora, las redes solo nos han servido para propagar rumores, la mayoría de las veces sin fundamento alguno, y para relatar noticias, que transferimos de red en red, sin constatar ni verificar, pensando que con ello hacemos labor de patria. Tenemos años en eso, no estoy diciendo nada que sea particularmente llamativo; lo que sucede es que en los últimos tiempos (errores gramaticales incluidos) los llamados “bombazos” bien podrían tratarse del último desnudo de Diosa Canales, cosa que dicho sea de paso, ya seguramente no impresiona a nadie.  Me ha dado por pensar que existe una plantilla de diseño, creada seguramente por los herederos de GRAVEUCA, en la que a todo color, letras casi siempre rojas y amarillas, se anuncia el descalabro del momento: es decir, el descubrimiento – cierto o no – de alguna nueva tropelía, que esta vez sí, pondrá en aprietos insalvables a los camaradas, provocando su derrumbe. Los vemos todos los días, sobre todo en Facebook. Están perfectamente diseñados para causar asombro, o por lo menos para no pasar desapercibidos. Hablan de (en este orden de importancia) fraude electoral, narco tráfico e historias, más o menos verosímiles, de corrupción ligada a alguna forma de inmoralidad. Cada cierto tiempo, las declaraciones desafortunadas de algún  jerarca de segunda, ponen un matiz distractivo en el que, la guinda del postre la pone siempre un error de léxico del señor que dice llevar las riendas del gobierno. Punto. A eso se ha reducido nuestro tour de force informativo. Diariamente y con entusiasmo, leemos, copiamos, compartimos y comentamos cualquiera de esos recuadritos francamente odiosos que presagian a full color un fin que nunca llega. A veces, como ha sucedido en los últimos días, la emoción de estar al borde de un desastre natural, hace que nos apropiemos de imágenes ajenas para ilustrar los daños catastróficos causados por una sucesión de temblores, que apenas tumbaron un par de metros de la vieja tapia del viejo cementerio de Chiguará en Mérida; así, de noticia en noticia hacemos camino para que en cualquier momento – lo más pronto posible - suceda algo que nos saque de  la modorra producida por un mal sueño que lleva ya 17 años.
Lo cierto, no obstante, es que – lamentablemente - ni siquiera hoy, día en que una noticia realmente estremecedora (tan mala como buena, según se mire) parece abrirle un interesante capitulo a esta historia, somos capaces de contener la manía de repetir -  exagerando - todo lo que nos llega a alguno de los quinientos grupos Whatsapp a que pertenecemos, sin movernos del sofá, soltar el Smartphone y hacer efectivamente algo que haga que a nosotros todos, nos pase algo. Algo bueno, es menester decirlo.  Es cierto que lo más fácil es querer que un evento, de cualquier naturaleza, nos zarandee; lo que no terminamos de entender es que, para lograrlo, tendríamos que poner el mayor de nuestros esfuerzos, abandonar el celu, aparcar un poco el buen humor del venezolano, parar de repetir todas esas chorradas que hablan - con musiquita de fondo - de lo bello que es todo lo que agarra el ojo, desde el sofá en que repetimos la ultima frivolidad del día,  y paremos de preguntar ¿hasta cuándo, Dios mío? cada vez que un nuevo zarpazo nos agrede; pues, entre otras cosas, ya Dios mío se ocupó – desde Cuba - de hacernos el milagrito hace exactamente dos años y ocho meses.

Trending Topic

Cuando, a mediados del año pasado, el mundo árabe enfrentó lo que ahora se conoce como la Primavera Árabe, además de los obvios ganadores, resultó muy beneficiado un invento reciente, sin el que muchos de nosotros no entendemos la vida: Twitter, esa manera de comunicarle al mundo todo lo que se nos ocurra, en la economía de 140 letricas. Hay estudiosos de gran seriedad jurando por su salud que, sin Twitter, Moubarak no estaría siendo juzgado y Ben Ali andaría dándole vueltas a Túnez con la impunidad de siempre. Obviamente, el resultado no pudo ser más alentador para quienes crearon el gorgojeo del pajarito: Hoy día, en este mundo global, no tener la habilidad de comunicarle al mundo tus cuitas, desde la promiscuidad de Twitter equivale a, poco más o menos, ser un descastado. Ergo, Twitter es una empresa millonaria que ha hecho millonarios a unos chamos muy talentosos que se dedicaron a inventarla y libres, (según toda sospecha) a los habitantes de unos países sumidos en la peor de las tiranías.

Mientras tanto, en suelo patrio, ha servido para entrenarnos en el deporte que más amamos: hablar pésimo del gobierno y todo lo que hace, dice, o actúa el señor aquel de Sabaneta. Estoy totalmente seguro que, en sus días de lucidez, el sabanetero piensa algo y en dos segundos, alguien lo comenta en Twitter. Incapacitados como estamos, para comprender que hay vida sin él, Twitter se ha convertido en la herramienta con la que poco a poco atornillamos al poder, a quien casi en secreto aceptamos como único motor de nuestras vidas. Si promulga una ley, (cosa que hace a cada rato) esa ley será desmenuzada en segundos vía Twitter. Si nos insulta (cosa que hace a cada rato) le lloverán respuestas, vía Twitter. Si designa a Pepito de los Palotes Ministro de algún poder popular (cosa que hace a cada rato), nos horrorizaremos vía Twitter. Si habla, si calla, si entrega, si quita, si pone, si da, si torna o si vira, nosotros estaremos allí para decírselo al mundo, vía Twitter y desde la comodidad climatizada de vidas muy poco alteradas, casi resignadas a compartir desgracias con 400 seguidores promedio.

Con los dedos cansados, muchos twitteros piensan que después de repetir cien veces #FUERAAHMADINEYAD, hicieron lo que tenían que hacer por la patria y dormirán felices; mientras Ahmadineyad no se entera del rechazo que su visita produjo en una buena parte del país twittero, y si se entera, le importa un bledo. Como le importa un bledo a su anfitrión todas las cosas que nosotros decimos de él via twitter.

Siempre digo que yo no soy el que pondrá el pecho para que le den un tiro cuando las cosas se pongan feas; esta certeza me pone a salvo de malos entendidos: yo no soy valiente, yo no voy a ofrendar, voluntariamente, mi vida a la patria. Pero, creo que sería capaz de retwittear un mensaje clandestino con la fecha y hora de la concentración, si fuera necesario y fuera serio. Es más, puede que después de hacerlo, twitee desde una trinchera cualquiera que estamos avanzando esperanzados. Lo haré porque entonces me parecerá que tiene algo de sentido, que no habrá aire acondicionado ni té caliente. Entre tanto, evitaré nombrar al desventurado hombrecito que nosotros elegimos como presidente y seguiré insistiendo en demostrar que podemos prescindir de él, en su cara y en el transcurso de su vida. Es posible que lo entendamos antes que, al día siguiente, cuando queramos freír unas tajadas y empezar la vida, no nos hayan dejado ni los plátanos.

Kiosco cerrado

Aunque creo que en el mundo ya hay suficiente gente que me cae mal, como para ponerme a buscar más nombres para esa lista; algunas veces sintonizo Venezolana de Televisión para saber a qué atenerme. Usualmente lo hago en esos espacios más o menos muertos en que logro rescatar un control remoto que siempre se pierde y viajo a través de todos los canales que me ofrece Intercable para, entre otras cosas, asegurarme que no han cerrado ningún otro. No se dice con orgullo; pero, más de una vez, le he dedicado tiempo a cualquiera de los entrenados comunicadores que defienden la revolución como si estuvieran defendiendo la patria.

Uno de los “héroes” del show mediático bolivariano es Earle Herrera, un periodista que tiene mil años buscando alguien que le haga caso y que además de “comunicador”, es profesor universitario, diputado, columnista y defensor de la rara forma de periodismo que hacen los rojos: Como profesor de la Central, considera a todos los estudiantes disidentes unos delincuentes asalariados por la CIA; como columnista de opinión, cree que todo periodista opositor debe ser silenciado de inmediato y como conductor de un programa de televisión, es el ridiculizador oficial de cualquier voz, distinta a las rojas, que se escuche con buen volumen. Incapaz de críticas a su rebaño, desde el Kiosco Veraz (su programa de domingo) Herrera no dejó ni un sólo día de insultar e irrespetar a la mitad y media del periodismo venezolano, frente a una audiencia tan buena como la del show del Sabanetero, programa que le sigue. Pues bien, resulta que ese espacio, fundamental para el éxito del proceso, está momentáneamente fuera del aire. En una decisión propia que ha sorprendido a muchos, Earle ha decidido cerrar su programa dominical del canal 8, esgrimiendo razones que transitan todas en las vecindades del respeto, la tolerancia y la decencia y que según él, le fueron violentadas miles de veces por sus camaradas jefes del canal.

Francamente vale, cómo le hace falta a esta gente una mamá que les haya enseñado que uno no recibe cosas que no haya dado.

Dias de papel cuché

Se sabe que son famosas porque al apellido, los demás, anteponen un peyorativo “la”. También porque de ellas, todo se sabe: Si hacen la compra, si comen, si entran, si salen, si aman o si desaman; de todo nos enteramos, porque todo lo cuentan. Son las reinas del papel cuché, las estrellas de una especie de periodismo que todavía no logro adjetivar y que a falta de otros nombres, los españoles han bautizado como “prensa del corazón”. Son las Obregones, las Pantojas, las Esteban, las Reyes, las Ordóñez, o las cualquiera que irrumpan con un escándalo, falso o verdadero, en la aburrida vida de los televidentes del mundo. Me di banquete esta semana. Viendo pasar mis sueros, conocí los detalles más íntimos de la vida de señoras cuyo único oficio parece ser levantarse de la cama y exponerse a un público, que mata por saberlo todo de ellas. A excepción de dos de las favoritas: la Pantoja y la Obregón, las otras jamás han hecho nada de nada. Nacieron en cuna de oro, adornaron fugazmente programas de televisión de muy mala factura, o se enredaron con toreros u hombres guapos e iguales de inútiles. Lo demás viene sólo. Un grupo de periodistas, que defienden a muerte sus dineros y sus oficios, se dedican al resto: convierten cada palabra, cada gesto, cada movimiento de sus vidas en una noticia de importancia capital que, con trato de privilegio, llega hasta uno en forma de largos programas de TV, aderezados por intervenciones, más o menos impúdicas, de locas alborotadas, putas irredentas y doctos profesionales que intentan darle barniz de seriedad a la exposición descarnada de la vida de las que bailan, las que cantan, las que actúan, las que respiran y las que roban. Por plata serán capaces de contarnos - entre lágrimas imposibles - el mal momento, el mal negocio, la estafa, la caída, o el infaltable mal polvo. Anzuelos que muestran la peor cara de lo que ahora defendemos como comunicación global. Es lo que somos. No hace falta recordar que en esto y en mucho otro, la culpa no es del ciego, es de quien le da el garrote…