De Panamá viene un barco cargado de...

Once millones de documentos, nada más y nada menos, están en el centro de uno de los escándalos más llamativos de los últimos tiempos:  #panamapapers o “Documentos de Panamá” la filtración de información, muy sensible, sobre la forma en que ricos y famosos del mundo, manejan sus grandes fortunas.  Esto incluye tanto a personas que han ganado inmensas cantidades de dinero de una manera pulcra y decente, como a  poderosos que, a la sombra del poder, han amasado ingentes caudales robándose el dinero destinado a funciones de gobierno o desarrollo de programas sociales (siempre parece ser,  ese, el dinero que se roban).  Hasta ahora se sabe poco o, mejor dicho, se sabe lo que más interés despierta cuando se habla de escándalos financieros: nombres y apellidos, muchos de los cuales si bien no son una sorpresa (se trata en su mayoría de personas a quienes todos consideramos inmensamente ricas)  por lo menos nos asombran con la revelación de que son capaces de triquiñuelas non sanctas.

Hará falta un estudio en profundidad para saber hasta qué punto Panamá Papers acabará con la honorabilidad de las personas ligadas a lo que más bien parece chismorreo financiero pues, para empezar, la existencia de un conglomerado de empresas off shore, no es delito en sí mismo. Están asociadas a prácticas poco claras y, en general, sirven para tapar las suciedades que los dueños de abultadas cuentas bancarias no quieren que se descubran; pero, su existencia no es  ilegal. No constituye delito, aunque sus prácticas opacas puedan constituirlo (de hecho parece que tal cosa puede afirmarse sin lugar a dudas). Entonces ¿Por qué la noticia ha saltado a la primera plana de la mayoría de los periódicos del mundo? Pues, no solo por tratarse de la mayor filtración de documentos sensibles conocida hasta ahora en la historia de la humanidad, sino porque, tras esa millonada de emails, se esconden una serie de suspicacias que, para algunos de nosotros no deben pasar desapercibidas.
Por ejemplo: la firma MOSSACK FONSECA, sobre la que recae la propiedad exclusiva de  documentos que ponen al descubierto todo un largo entramado de posibles trampas, por lo menos en el ámbito fiscal - para no entrar en detalles - llevaba 40 años de “inmaculado” desempeño en el entramado (vasto y muy opaco) mundo financiero Panameño. ¿No vale la pena preguntarse, de qué se valieron los ejecutivos y oficiales de MOSSACK FONSECA para mantener ese estatus de intocabilidad durante tantos años? ¿Cómo consiguieron funcionar de manera casi perfecta, asegurando la tranquilidad de sus clientes (entre los que se cuentan reyes, narcotraficantes y conocidos gobernantes) durante cuatro décadas? Es llamativo. Todos los gobiernos del mundo en aquello que tienen mayor experticia es en controlar las organizaciones que mueven y remueven dinero, sobre todo si ese dinero proviene de manos extranjeras. ¿Hasta dónde, el gobierno panameño sabia de lo que se trataba el negocio de MOSSACK FONSECA? ¿Hasta dónde es Panamá una amplia y tupida mampara para fortunas mal habidas?
Otro ejemplo: entre los nombres que han asomado (ninguno de los cuales está ni siquiera siendo investigado por alguna causa relacionada a malos procederes financieros) destaca el de algunos famosos artistas, deportistas y habituales de la prensa del corazón. La Infanta Pilar de Borbón, tía del actual Rey Felipe VI de España y hermana del Rey Emérito, Don Juan Carlos I, de quien se dice posee una inmensa fortuna personal, es directiva de una empresa cuyos objetivos se desconocen al completo, fue manejada por MOSSACK FONSECA y está residenciada en las Islas Vírgenes Británicas, donde no posee ni un humilde mail box. Por el estilo, Pedro Almodóvar, Edith González, Iván Zamorano y un largo etcétera, tienen algo que ver con empresas “de maletín” fundadas y controladas por MOSSACK FONSECA con domicilios fiscales que van, desde las Islas Vírgenes Británicas hasta las mismas calles panameñas. Sin embargo, llama poderosamente la atención un nombre de oro puro: Lionel Messi, el mejor jugador de futbol del mundo. El consentido de todos los aficionados. El Rey de uno de los deportes con mayor número de fanáticos sobre la tierra. La estrella que más brilla - por razones todas muy positivas - en el ancho universo deportivo mundial.
Lionel Messi, el argentino cuyas piernas seguramente están valoradas en muchísimos millones de dólares, ha sido repetidamente acusado de mantener un comportamiento sospechoso en cuanto al manejo de su inmensa – muy bien ganada – fortuna. En una oportunidad fue investigado por la fiscalía española y llevado a juicio su padre (a quien todos responsabilizan de sus desmanes financieros). Curiosamente, en ese mismo momento, salió a la luz un lacrimógeno artículo periodístico, viralizado en segundos, en el que se hacía pública (de manera no oficial) su supuesta enfermedad de Asperger. Ni más ni menos. Messi es un excelente jugador de futbol, dice la nota periodística a la que se han hecho millones de menciones, pues padece una rara forma de Autismo conocida como Síndrome de Asperger. De alguna manera eso lo inhabilita para tener dominio de cosas tan terrenales como su increíble patrimonio; es muy simple: cabe esperar que #panamapapers no afecte su popularidad y, su honestidad personal, mancillada o no, permanezca a salvo de las dentelladas de la justicia mediática.  Suerte que no correrá el presidente de México, Enrique Peña Nieto y su esposa, la inefable gaviota, Angélica Rivera. Resulta que entre los nombres revelados, figura el del arquitecto responsable del diseño y construcción de la famosa (infame, vale más decir) “Casa Blanca Mexicana” una fabulosa mansión, valorada en varios millones de dólares, que la Primera Dama mexicana construyó durante su estadía en Los Pinos y que le ha valido toda clase de críticas y desgracias; pues bien, el arquitecto, que debe haber cobrado una buena millonada por la casita en cuestión, ha salpicado, con su indecente ambición fiscal, el nombre de Peña Nieto y Angélica, quienes no aparecen mencionados en los documentos filtrados; pero, están siendo objeto de todo tipo de acusaciones.
Es notorio, por cierto, que en las primeras de cambio una humilde pareja de asalariados colaboradores personales del fallecido último presidente venezolano, aparezcan como poseedores de una grosera cantidad de dólares (imposibles de amasar legalmente en este valle de lágrimas) pero, que los nombres de quienes el imaginario popular venezolano considera poco menos que Ali Baba, no hayan salido en la danza - asegurándose que no saldrán, pues no figuran-  y que tal cosa haya producido una gran desilusión en sus congéneres, desilusión que voy a resumir transcribiendo una conversación que tuve esta mañana en la panadería del barrio:

-          A mí eso me parece absurdo

-          ¿Qué te parece absurdo?

-          ¿Si no iban a revelar los nombres que nosotros queremos oír, para que se meten periodistas venezolanos en esa vaina? (refiriéndose a la investigación llevada a cabo por el Consorcio Internacional de Periodismo de Investigación - ICIJ, por sus siglas en inglés - y publicada en primicia por el diario alemán Sueddeutsche Zeitung) si eso es así, me dijo, si no iban a aparecer los nombres de los mayores corruptos venezolanos, entonces no han debido ni mencionar el zaperoco.

-          ¿Y si hubiese salido el nombre de Henrique Capriles? Me atreví a preguntarle

-           Mucho menos, fue su respuesta, muchísimo menos, si hubiera salido el nombre de Henrique Capriles o alguno de ellos, la obligación del periodista es siempre no publicar nada. Si no salió lo que nosotros queríamos que saliera, ese escándalo de Panamá no tiene sentido, es una estupidez

Es quizás lo mismo que muchos deben estar pensando sobre Messi, ¿para qué enlodar el nombre de un héroe? Quizás bastaba con enlodar el de Vladimir Putin o el de Sigmundur David Gunnlaugsson, primer ministro de Islandia a quien se le acabó el pan de piquito gracias a la revelación de que ocultó grandes sumas en bancos extranjeros mediante una compañía off shore en plena crisis económica, o el de Mauricio Macri, el presidente argentino al que se le está acabando la luna de miel. Messi, Almodóvar, Edith González, Jackie Chan, no,  ellos están cubiertos por la doble moral de las calles; no hay duda, #panamapapers solo ha servido para revelar una verdad: La humanidad está muy enferma; pero, ni en eso atinaron. Ya lo sabíamos.

Si es por sembrar, sembremos fama...

Como sucede con más frecuencia de la que nos gustaría aceptar, nuevamente la intervención del hombre nuevo ha reventado los índices de audiencia de todas las redes comunicacionales de las que, los inconformes del siglo XXI, nos valemos para dejar salir el vapor de nuestra desgracia. Esta vez, una jovencísima candidata a diputada "de ellos" hace gala de toda la buenamozura de sus implantes estéticos para mandarnos, literalmente, a sembrar Acetaminofen, después de tomarnos un guarapito de papelón, como infalible medida para combatir la escasez abrumadora tanto del analgésico como del café. Lo hizo, seguramente por error, mientras se dirigía a un - no muy nutrido, todo hay que decirlo - auditorio en lo que, presumo, era un acto proselitista. Alguien lo grabó (alguien "de ellos" valga acotar) y lo puso a circular dentro de la inefable autopista de la información. En segundos, el video, viralizado, se había convertido en un MEGA HIT.
Más allá de toda consideración, baladí, sobre el contenido de la desafortunada alocución de esta pobre muchacha inexperta, encandilada por su obligación de postrarse "rodilla en tierra" para escalar una cuesta que de otro modo no podría ni empezar a andar, el video de pocos segundos de duración (es llamativa la cantidad de faux pas que pueden cometerse en minuto y medio) refleja, una vez más, una verdad que debería apabullarnos puesto que  enciende alarmas de muchos decibeles: el nivel de formación de nuestros jóvenes es verdaderamente un horror. Y no lo digo por el hecho obvio de que una pastilla analgésica no crece en un árbol; me refiero, más bien, a un pensamiento que, por lo menos a mí, algunas veces me causa insomnio: cuanto hemos fallado, los que alguna vez hemos tenido la oportunidad de enseñar, en convencer a nuestros muchachos de una verdad inmensa porque siendo sencilla es de las mejores enseñanzas que dejarse pueda: la mejor palabra es la que no se dice; o, como mínimo, es la que se piensa antes de ser dicha aunque la ocasión exija inmolarse.
La recomendación de la joven estrella mediática, (dueña, además de un cabello apropiadamente queratinizado, de credenciales "académicas" de doctora en educación) se pasea también por una revisión aun más preocupante: lo crea usted o no, es la oposición, somos nosotros, los indignados, quienes hemos convertido a esa innecesaria jovencita en una súper estrella. Peor aún, somos nosotros, sus adversarios, quienes hemos dado pie a las más absurdas y enconadas defensas de su dislate. Resulta que ahora, gracias a nosotros, el Acetaminofen de tan difícil alcance es una planta llamada boldo, ampliamente conocida en los andes venezolanos, por cierto, y supremamente peligrosa si se consume a lo loco; es decir, a lo venezolano. He llegado a leer - redes sociales mediante - un ensayo, de carácter convenientemente cuasi científico, en el que la matica de marras, podría conseguirle una medalla a la niña que nos mandó a cultivarla. El motivo: todos los "memes" y todas las burlas que hemos puesto a correr, quienes nos creemos incapaces de tan desmedidos errores y lo pregonamos sin misericordia a lo largo y ancho del infinito mundo virtual.
Sembrar Acetaminofen, después de todo, ya no parece tanto un despropósito, aunque estoy seguro que su cosecha correrá idéntica suerte a los gallineros verticales, las toallas sanitarias reusables o los planes de desarme. La efímera - y paradójicamente sustantiva -  fama de la agraciada representante de la mujer venezolana del siglo XXI,  dará pie a nuevos episodios (siempre sucede: quien mete la pata una vez, lo volverá a hacer, seguro, amparado en nosotros, su auditorio cautivo) y la legión de opositores de sofá y teclado, perderemos nuevamente la oportunidad de aprender una lección que sigue siendo lamentablemente esquiva: el perverso efecto boomerang de las comunicaciones globalizadas por la inmediatez de un smartphone, resumido - magistralmente - hace 500 años por el ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha cuando dijo a su acompañante,

-Ladran los perros, Sancho, es señal de que avanzamos...

Las cuentas del fin

Preocupada por los rumores que tenían la ciudad encendida, ella despertó, como todos los días, sin ayuda del despertador. Se había rendido ante la evidencia, un ruido cualquiera, a la hora de  abrir los ojos, le arruinaba el día. Por eso, optó por despertar sin ayuda, siempre a la misma hora: 6:30 am; era su rutina más formal. Sencillamente no lograba dormir ni un minuto después. Él tampoco.

Lo sacudió en la cama suavemente, cerró la cortina para evitar que se diera cuenta que el sol se le había adelantado en la carrera. El despertó con un gruñido, el mismo de todos los días y abrió los ojos, miró directamente a los de ella. Descubrió con sorpresa que estaban llenos de luz. La besó. Ella respondió con una sonrisa, le quitó sabanas y cobijas y le dio un par de palmadas amables en la cara. Lentamente, él se levantó de la cama y fue hasta la ducha. El reloj de la mesa de noche marcaba casi las 7 de la mañana.

Ella sirvió café para los dos. Se sentó en el balcón a fumar y fijó la mirada en la pequeña plaza que estaba situada en la esquina diagonal a su edificio. Dos mujeres solitarias sostenían una pancarta en la que se leía el nombre de él. La estremeció la cercanía de las protestas; pero, la tranquilizó saber que en pocas horas, todo habría terminado. Él, salió de la ducha, se vistió con una nueva guayabera de lino y metió dentro de un finísimo maletín de cuero, el cargador de su teléfono, una pequeña cartera de mano que contenía toda su documentación, su IPAD, un par de bolígrafos de oro y unos lentes de sol. Se detuvo unos minutos frente al televisor, miro sin ver un programa de noticias extranjero y entró al balcón. Mirándola, agarró una taza, bebió el contenido y encendió un cigarrillo para él. Ella lo miró con miedo. Él no dijo nada. Ella se levantó, lo abrazó estrechamente y lo despidió. Él salió del pent house. Ella lo vio pasar por la calle y abordar el vehículo que lo esperaba. Ella hizo un gesto de adiós que él no vio, porque nunca miraba hacia atrás. Ella entró al apartamento, cerró las puertas del balcón, corrió las cortinas, se sentó en el sofá del salón y decidió quedarse en penumbras.

Se quedó dormida.

Pasado el mediodía, sonó el teléfono. No lo atendió. El teléfono se interrumpió, para sonar con insistencia una segunda vez, que tampoco fue atendida y una tercera. Esperó unos minutos en silencio y entonces respondió la cuarta llamada.

Tomó la maleta que tenía preparada, se vistió y salió. Iba, como siempre, perfectamente arreglada. Detuvo un taxi en la esquina, antes de embarcarse miró hacia la plaza. Las mujeres habían desaparecido, la pancarta no. Ella sonrió y le pidió al taxista que la llevara a una lejana dirección. Casi enseguida repicó su celular. Respondió sin ruidos. Entonces el taxista le contó la noticia que la radio repetía con urgencia desde hacía poco más de media hora.

- Es que yo sabía señora, yo sabía que lo del galpón lleno de plata se iba a descubrir. Todo el mundo lo decía. Fíjese, lo agarraron.

- ¿Está usted seguro que lo agarraron?

- Lo dijo la radio, lo agarraron a punto de escaparse. Parece que un tipo de ellos mismos lo contó, en un video que le robaron.

- Lo habrán matado, ¿no? Digo, al soplón….

- No que va….lo tienen detenido también, si ese es un héroe, segurito que ahorita mismo lo sueltan…ya cantó todo.

-  No me había enterado de nada. Es en esa casa amarilla. ¿Cuánto le debo?

- Pues, pa´celebrar, como que la dejo a usted que le ponga precio. Ahora si que salimos de esto, con ese tipo preso y ese montón de plata en un galpón…es como la comiquita aquella del pato que se bañaba en un sótano lleno de plata. ¿se acuerda?

- Me acuerdo, se llama Rico Mc Pato…

Abrió su cartera, saco un billete de cien dólares y se lo extendió al chofer. Él lo recibió con cara de felicidad, fue al baúl del auto, sacó la maleta de ella e intentó caminar hasta la puerta de la casa, ella lo detuvo con un gesto. Se despidió con correcta amabilidad y sacó de su cartera un sencillo llavero con dos llaves. Abrió la puerta, entró. Encendió una luz y después otra. Dejó la maleta en el medio del pasillo y revisó su documentación. El pasaporte estaba en regla dentro de su costoso bolso de mano.

Varias horas más tarde, mientras esperaba en el aeropuerto de La Habana que recargaran su avión, recibió la llamada que había estado esperando todo el largo día. Una voz masculina dijo lo que ella anhelaba escuchar hacía rato:

- Tranquila, ya pasó todo. Salió como lo habíamos planeado. Unas horas rindiendo declaración y un avión en la puerta. El galpón con la plata lo saquearon. Esta gente es realmente previsible. Mañana nos vemos en Gibraltar.

Toda la patria, una escuela

Esta mañana, después de varios meses sin hacerlo, tuve que ir al centro de Mérida. Caminé las calles de mi infancia, apenas reconocibles entre la maraña de buhoneros que venden cualquier cosa que uno quiera comprar, la fetidez de basura amontonada hace Dios sabe cuanto tiempo y el ruido ensordecedor de calles que no fueron diseñadas para el siglo XXI. Constaté, con dolor, que la plaza Bolívar ya no es el espacio amable de mis primeros años y, frente al edificio Auge - casi un icono de los tiempos en que estaba bien visto vivir en el centro - me detuve a fastidiar mis ojos con el mal gusto revolucionario. Convertido en cuartel general del Ministerio de Educación; su fachada amaneció cubierta de pendones rojos y “arreglos” de telas tricolores. Un pendón en particular llamó mi atención: Dice, sobre una fotografía del Libertador Simón Bolívar, TODA LA PATRIA, UNA ESCUELA. Frase sonora que bien pudo haber pronunciado el mismo Bolívar, pero que debe ser obra de alguno de los estrategas revolucionarios, a quien la pagaron bien para que se reventara los sesos creando frases de impacto, como esa. Suena bien, parece una promesa posible. Esconde perfectamente carencias que todos conocemos, y tiene efecto conciliador. Efecto, nada más. Un poco más abajo del pendón de marras, una serie de volantes fotocopiados, anuncian la apertura de nuevos “cursos ideologizantes”; esta vez sobre el legado de Marx, Bolívar, El Che y Lenin. Materias en las que debe ser experto un maestro de nuestros días. Entonces me dio por pensar en el libre albedrío y sentí que no las tengo todas conmigo. Que lo de patria y escuela, no es para mi. Posiblemente, porque sueño con poder enseñarle a Sebastián, una historia distinta a la que escribirán, en rojo, en cada escuela de esta patria que ya no es patria, ni país, ni nada.

¿Cansancio?

Anoche, poco antes de finalizar el tercer apagón del día, la avenida en la que vivo se llenó de ruidos ensordecedores: cacerolas, rejas que sonaban por el golpe de mandarrias, cornetas, cohetones, alarmas de carro y gritos de gente. Azuzada por las voces muy alteradas de los vecinos, la avenida se llenó de una luz que no tardó en revelarse como fogatas alimentadas por potes de basura, y un poco después, tiros. Tiros al aire, ráfagas breves, pero suficientemente claras como para no confundirse con artificios de paradura. Duró, si mucho, un par de horas. Tal como empezó, sorprendentemente, finalizó y todos pudimos dormir en relativa paz. Esta mañana me enteré que otro tanto sucedió en diferentes rincones de la ciudad. El ambiente estaba calmado cuando salí a trabajar; pero se respiraban aires pesados, como de día que empieza sin esperanza de ser mejor. A las 2 de la tarde se apagaron, otra vez, las luces del centro. Los comercios contaron nuevas pérdidas, las calles colapsaron y los embotellamientos hicieron imposible transitar por la ciudad. Eran las 7 de la noche cuando se encendieron luces que llegaban tarde. En mi casa, al otro lado, la luz volvió a irse por dos horas más y los vecinos regresaron a las calles y al escándalo. Esta vez sin las ráfagas de anoche, pero con la misma violencia callejera que asusta a algunos. De nuevo el escándalo terminó pasadas las dos horas de oscuridad nocturna; pero los ecos aun retumban peligrosamente. Sólo puedo pensar que empezó el cansancio y, lamentablemente, lo encuentro lógico. No se adonde vamos, pero no auguro final feliz; a menos que los que tienen oídos, oigan y actúen en responsable consecuencia. Pero ese es otro augurio por el que tampoco me atrevo a apostar mis canas.