De Liana a la humanidad....

De Liana Hergueta se conocen dos cosas básicas: que en algún momento quiso comprar unos dólares (da igual si fueron 30 o 5.000) siendo estafada  y que militaba en Voluntad Popular.  Todo lo demás es información policial relacionada con la abominable forma en que encontró la muerte. La mujer, de 53 años de edad, fue violada, asfixiada y desmembrada por un par de sicarios, contratados a tal efecto por el hombre que días antes la había timado al proponerle una negociación – vía mercado negro – en la que la hoy occisa, (última página dixit) obtendría los dólares que quería. De Liana Hergueta se desconoce casi todo. Una búsqueda – no muy exhaustiva, debo admitir – deja a esta victima de su propio afán tremendista de justicia, en el limbo de los desconocidos que adquieren efímera fama por las causas más equivocadas y monstruosas.  La mujer que era Liana, su vida, sus aspiraciones, sus sueños, sus metas; lo que hace a una persona ser gente, ha sido borrado de los informes periodísticos para darle paso a lo que parece ser la más importante revelación tras el crimen que acabó con su vida: las posibles motivaciones políticas de quien encargó el trabajito. La basura politiquera de siempre.
De los asesinos de Liana se conoce mucho más: principalmente porque se conocen dos versiones completamente opuestas – como el país – según la cual, son patriotas cooperantes infiltrados en las filas de la oposición, o son brazos armados de una sección muy oscura de la oposición venezolana, dedicada a cobrarse con horrible saña las afrentas que impiden,  a ciertos líderes de poca monta, escalar los peldaños de su “carrera política”. De los asesinos de Liana se han escrito y publicado más centímetros de prensa que de cualquier otro criminal de nuestro tiempo. Las fotografías de ambos, en una descarada exhibición de cercanía con el poder, han circulado sin freno por todas las vías imaginables, abarrotando las redes sociales hasta viralizarse de manera grotesca. Son los “bad boys” del momento.  Fotografías que, por cierto, muestran a un par de muchachos jóvenes, sonrientes y con cara de pasarla muy bien, incapaces de toda la maldad desplegada en el momento de cumplir con el “encarguito” que le costó la vida a una desconocida mujer venezolana de 53 años de edad, cuyas fotos, aunque no tan famosas como las de sus verdugos, muestran una mujer en el esplendor de esa belleza voluptuosa que tanto éxito tiene por estos lados.
En su monumental e imprescindible obra “Y Salimos a matar gente” el padre Alejandro Moreno dedica un espacio importante a la personalidad narcisista del hombre que es capaz de semejante tipo de atrocidades. La siquiatría, en muchísimas oportunidades, ha dado fe de las motivaciones exhibicionistas que potencian el comportamiento de la mayoría de los criminales. Hoy, es un hecho aceptado que, una buena parte de los crímenes que se cometen  en nuestro diario convivir con la desgracia, esconden un deseo de estrellato inmediato (tan fugaz como el que más) impulsador de conductas completamente vergonzantes para la raza humana. Es algo de lo que hablamos sin ninguna pena cuando nos referimos a esto-que-nos-está-pasando; aun así, continuamos  abonando el sendero de fama que nunca debería transitar quien comete una barbaridad como esa de la que fue víctima la Sra. Hergueta y que, hoy, ha convertido en tema de conversación a tres muchachos menores de 30 años, ansiosos de las dos razones que parecen ser primordiales en la construcción de un criminal: figuración y poder. Súmele a eso la asquerosa manipulación politiquera de estos tiempos y tendrá en sus manos un coctel tan peligroso como la bomba que cayó sobre Hiroshima.
¿En qué momento nos convertimos en eso? ¿Qué pasó para que un criminal vendiera más periódicos y obtuviera más “likes” que su víctima? ¿Alguno de nosotros entiende lo que hace cada vez que pulsa el botón de “me gusta” que acompaña la mayoría de las redes sociales? ¿Alguno de nosotros es capaz de hacer buen uso de la sección comentarios de la prensa virtual? Puesto a hacerlo, tendría millones más de preguntas a las que, seguramente, muy poca gente puede darles una respuesta. Del mismo modo como nos alegramos por la cornada sufrida por un torero, del mismo modo como aplaudimos el linchamiento de un malandro cogido en falta, del mismo modo como aceptamos que un suicida “estaba loco”, del mismo modo como damos gracias a Dios porque el tiro que recibimos en intercambio por el celular, solo nos dejó ciegos;  de ese mismo modo, despojamos de sus vidas a todas las Lianas Herguetas que diariamente caen en esta escalada interminable del hampa como si, verdaderamente, esas fueran historias de vida prescindibles.  Nadie sabe a quién amaba Liana, por ejemplo. Todos sabemos en qué pasos andaba el monstruo que la descuartizó.
El crimen de Liana, la imprudencia que le costó la vida a Liana, empezó en la misma red social que decidió borrarla para siempre de la memoria del colectivo, mancillarla doblemente después del estupro (en este país todo el mundo compra y vende dólares en mercado negro) descuartizar sus pasos vitales con la misma maldad con la que fue cercenado su cuerpo, convertir los logros de su vida en un currículo ligado a guarimbas y otras  de esas palabras que espeluznan al régimen. La muerte de Liana se convirtió en una discusión tan estéril como innecesaria: a qué bando pertenecían sus asesinos.
Da grima constatar que, estar en un bando o en otro,  es la única cosa que iguala las dos partes desiguales de país en que convertimos esta cosa que algunos llaman patria.

Territorio de "madres"

La noticia está fresca en el sensacionalismo que le otorgan sus protagonistas. Conforme pasan los dias, los detalles que se pueden contar se cuentan. El CICPC ha mostrado las caras tapadas de hombres, transmutados en mujeres asesinas sin piedad. Nosotros, los lectores, hemos aceptado el asunto con la frivolidad con la que se enjuicia a un desechable.

Estos podrían ser los titulares que acompañen el crimen de las tres transexuales de la Avenida Libertador, ocurrido en distintas ocasiones la semana pasada en Caracas: “Luisa” “Samantha” y “Rubi” fueron apuñaladas hasta la muerte en diversos puntos de la famosa avenida de las transfors caraqueñas, por quien para controlar tanto su trabajo, como el territorio en que lo ejercen, se hace llamar "La Madre". Las víctimas, de 18, 39 y 19 años de edad, cometieron el terrible error de intentar guardarse para si el dinero que producían con el sudor de sus cuerpos de mentira y demostraron, con sus vidas, que la noche caraqueña, para muchos, solamente es sórdida, sólo es temible.

Es un inframundo, lo sabemos todos. Desde siempre el universo poblado por transformistas de la calle, está ligado a las formas mas bajas de humillación humana. Ya no se trata del famoso mito de las hojillas en la boca, prestas para mutilar de un solo golpe a cualquier cliente que se les ponga cómico, ni de las propinas que debían darle a efectivos policiales, aburridos en sus noches de redadas y ansiosos de un rápido desfogue en cualquier callejón de Sabana Grande. Ahora, el horror proviene de sus propias entrañas y para enfrentarlo solo tienen la vida y los tacones de vértigo que hacen imposible la carrera. Han quedado atrás los policías, o se pusieron de lado; han aparecido “las madres” y como cruel remembranza del tiempo aquel en que era labor de madre castigar las hijas díscolas, están sometidas a la ley del puñal que en este caso, es botella quebrada y sangre en la acera. Es el argot de la transfor callejera, es el precio de una vida que empieza a despreciarse cuando se reniega del cuerpo en que te tocó vivir y el que te inventas, lo pones en subasta por unos cuantos bolívares. Es la otra manera de hundirse en un hoyo que empieza a crear peligrosas generalidades tras el escandaloso anuncio de “las madres” asesinas.

Es allí donde deberíamos detener la historia. Afuera, otras Luisas y otras Rubys siguen pateando las calles por necesidad o por vicio; en algún momento otra alumbrará el derecho a disponer de sus vidas y romperá de nuevo una botella en el cuello de alguna hija rebelde: el ciclo de horror comenzará de nuevo.

Todo lo demás es obvio, lo incomprensiblemente bizarro es, que ese sea un colectivo manejado por “madres”. Realmente, la creatividad de la escoria humana ha llegado a su nivel más despreciable.

Nombres y apellidos

Franklin Brito ocupa diariamente unos cuantos centímetros en los diarios nacionales. Su huelga de hambre empieza a no dejarnos indiferentes. Todos sabemos que se está jugando la vida y que podría perder. Día a día se convierte en un símbolo que no queremos tener, pero construimos; yace custodiado en un hospital militar, con una sola petición ante la cual, la sordera se ensaña. Guillermo Zuloaga vuelve a ser noticia. La ambición silenciadora del desgobierno lo tiene otra vez contra las cuerdas. En cuanto puedan, le pondrán el guante, aunque todos suponemos que se encuentra en lugar seguro. (ojalá) Pancho Pérez está en el candelero de nuevo, pues un alcalde resentido logró conseguirle una sentencia insólita de 3 años y pico a la sombra, para castigar ciertas cosas que el periodista dijo y al señor ese le molestaron. María de Loudes Afiuni sigue presa; mejor dicho: se le siguen violando todos sus derechos y ahora se le acusa de corrupción y varios delitos más, sin que pueda comprobarse nada y sin que sus defensores puedan hacer mucho por ella. En Mérida, el estudiante Pedro Urbina es detenido, puesto en libertad y sentenciado a libertad condicional y régimen de presentación, por un extraño caso de porte de armas en el que, según han dicho, no existen las armas mencionadas. Freddy Orta empieza a ser olvidado. Ya casi nadie habla de él. Sigue preso y sin mucho derecho a pataleo, acusado de un crimen que según parece, no pudo haber cometido nunca. En “las alturas del poder” nadie explica nada; las órdenes se reparten y se cumplen. Para Franklin Brito las esperanzas escasean y para los demás, solo existe el dudoso consuelo de haber congregado voces a su alrededor que claman porque el ojo de la ley mire para donde tiene que mirar. Entre tanto, antes que termine el fin de semana, en Caracas, se han reportado 27 muertes por hechos violentos. Ellos sólo tienen destinos truncados; sus asesinos también, e impunidad y gobierno, además.

¿Qué nos pasó?

( Imagen gráfica de Agustina Cosulich, Argentina)

Hace días que estoy empecinado en la búsqueda de una buena noticia. Algo que se salga del ámbito familiar donde, a pesar de los pesares, estamos vivos, saludables y alimentados. Algo que me indique, sin necesidad de hurgar demasiado en mis neuronas que, después de todo, han valido de algo las privaciones; sin embargo, mi empecinamiento se torna vano cada día, sobre todo al finalizar la revisión diaria de periódicos que leo sólo por no perder la costumbre, en un acto irremediable de esperanzas que empiezan a pintarse inútiles. Asesinatos, atentados a la propiedad privada, secuestros, robos y furia desbandada en contra de todo, parece ser la fuerza que mueve al expaís. Una inmensa creatividad para agredirnos unos a otros y una fuerza indetenible en manos de quienes tienen armas, y suficiente desprecio por su propia vida, copa sin señal alguna de STOP, la vida de los venezolanos. Esta semana, por ejemplo, leí con verdadero asombro en un diario nacional el último invento de los malandros caraqueños, en trance de sepultar alguno de sus caídos: paralizan una autopista a punta de disparos y cometen tantos robos como les es posible, en el corto tiempo del que disponen. Todo se vale. A la hora de agredir e incluso de matar, todo está probado e inventado y no hay policía que logre enfrentarlo. Vivimos la violencia por la violencia y no hay manera de explicarlo; desde alguna parte, aquí llego un loco que nos extravió a todos. Sería bueno detenerse un poco, sólo por un sano ejercicio de tranquilidad, y comenzar lentamente a reconstruir algo, por pequeño que sea, de lo mucho que hemos destruido. Sería bueno olvidarnos un poco de lo que no han hecho los que tenían que hacerlo y empezar por hacer algo nosotros mismos. A lo mejor, lo que sucede, no es que se acabaron las buenas noticias; a lo mejor es que nosotros perdimos la posibilidad de fabricarlas.