Pueblo ¿unido?

Mi tocayo y amigo de reciente data, Juan Carlos, tiene dos pasiones perfectamente definidas en su vida: adversar el gobierno y "entrenar". De la primera, todo el mundo sabe bastante bien de que se trata. De la segunda, algunos sedentarios como yo, todavía tenemos dudas. El día que le pregunté, Juan Carlos me respondió que entrenar significa más o menos, toda aquella actividad física que mantiene sus 162 cms. de humanidad en estupenda forma. Yo lo entendí como entendía las clases de educación física que aborrecía en mis años lasallistas y ahora, cada vez que Juan me dice que está entrenando, me abstengo de invitarlo, por ejemplo, a almorzar.

Hace unos tres años, Juan Carlos compró su primer apartamento. El dinero, ganado a punta de trabajo, sudor y logros, le alcanzó para un apartamento de dos habitaciones, construido en los años 80 en la Avenida Las Américas. Justo al frente de la hoy emblemática Urb. El Campito; en medio de la candela, pues.
Por teléfono, (no hemos podido vernos con la frecuencia que nos gusta) mi tocayo ha ido contándome las vicisitudes de su poco privilegiado enclave, agravadas desde que, hace unas tres o cuatro semanas, le acomodaron una barricada casi en la puerta de su edificio y otra un poco más abajo, sitiándolo dentro de su casa sin otra alternativa. Juan, un comerciante dueño de mucho talento para la sobrevivencia, se las arregla como puede para que su trabajo no se hunda junto al país y se mantiene calladito frente a una trinchera que él ni adversa ni defiende, pero no le gusta.
Juan Carlos es uno de los hombres menos valientes que yo conozco a la hora de enfrentarse a cosas como las armas, por ejemplo. Siempre recordaré con asombro la palidez de su rostro cuando, a poco de conocernos, quise hacerle un chiste pesado de  malandrerías y asuntos por el estilo. Casi lo mato. No obstante, ha hecho un acopio de fuerzas para soportar con estoicismo los numerosos ataques de que ha sido víctima su vecindario; además, ha gastado una cantidad importante de dinero comprando medicinas para donarle a la "clínica" que los vecinos instalaron para atender los numerosos heridos de la refriega y, casi a diario entrega, guilladito, un par de docenas de pasteles o algunos litros de jugo a los defensores de sus guarimbas. Poco más hace. Juan Carlos no va a marchas, no participa en cadenas humanas, no pasa tardes enteras pintando pancartas y desde el día que le conté que yo había sido atacado en el centro de Mérida por dos supuestos Tupamaros, enfurecidos porque yo llevaba en la muñeca un brazalete tricolor de Capriles, escondió en el fondo de un baúl con llave cualquier símbolo físico de resistencia. Él se las ha arreglado para todo desde su apartamento sitiado y a todo ha accedido con la resignación de quien comprende que esa es su parte de sacrificio. Menos a dejar de entrenar, Juan está dispuesto a lo que sea para ver caer este régimen que detesta.
Ayer, de regreso del gimnasio, una muchacha que comparte con él pasillo y poco más del edificio en que viven y, sin ninguna duda, los mismos sueños de libertad, lo insultó en el ascensor. Presa de un ataque de patrioterismo exultante, la chica (así les dicen aquí) montó en cólera al verlo entrar al edificio con esa cara de gusto que se le pone al pobre cada vez que regresa de entrenar. Por su boca (la de la chica) salieron mil y una recriminaciones a la actitud indiferente que decidió endilgarle. Lo acusó de permanecer impasible, mientras al país lo masacran y, palabras más, palabras menos, lo convirtió en cómplice del genocidio. Juan Carlos, horrorizado por la andanada de insultos, bajó del ascensor en un piso que no le correspondía (me jura que no volverá a usarlo si tiene que compartirlo con La Pasionaria) y terminó el camino andando. Poco después, me llamó para contármelo. Estaba triste, tanto que me animé a atravesar barricadas para darle un poco de consuelo y compañía. En el relato del incidente, mi tocayo recalcó varias veces la gran ayuda que él cree haberle prestado a los rebeldes y que a mí me consta…

-          Sólo que yo necesito entrenar todos los días, tú lo sabes, o entreno o me vuelvo loco… ¿cuál es el problema de eso?  Yo no puedo participar de otras cosas, yo no me muevo así, obligado, a fuerza de gritos e intransigencia…a mi me da miedo, chamo….!!!

Juan Carlos y sus razones, sin embargo, no parecen suficientes para el que cree que el  diploma de Venezolano, sólo tienen derecho a exhibirlo los que, desafortunadamente, tienen un perdigonazo o algo peor con que enmarcarlo, o para quienes creen que para todos es obligación impostergable sepultar los miedos y la cobardía legitima de cada uno, para convertirse en objetivo de las mirillas de los soldados de la patria.
O para aquellos que consideran un axioma, que Libertad se escribe con sangre 

Bravo, Vino Tinto

No soy futbolero. Alguna vez dije que el problema de los futboleros es que lo obligan a uno a calarse su fútbol en todo sitio, nos guste o no. Normalmente, ese rigor con que la mayoría de las personas demuestran sus fanatismos me molesta un poco, de modo que lo repito: no soy futbolero. Para nada. Digo más, soy poco amante de los deportes televisados o en vivo. Me suenan a perdida de tiempo.

Lo aclaro, porque quien me conozca y me lea, puede perfectamente pensar que enloquecí y que la locura es producto de la Copa América, y en eso a lo mejor tienen un poco de razón. Ayer vi el partido contra Chile, me emocioné muchísimo en ambos goles y casi me quedo ronco cuando, al final de juego, Venezuela saltaba a la cancha en que se había convertido el país entero, para celebrar un triunfo bien merecido. Lógicamente se muy poco de fútbol; mi hermano, que se las sabe todas y es el más deportista de los seres que conozco, estaba conmigo. A él no puedo preguntarle nada de los significados del juego pues ver un juego con él, implica demostrar sabiduría y ahorrar comentarios que no sean, indispensablemente, hurras al equipo, Es decir, hurras a la Vino Tinto.

A punto de empezar el segundo tiempo, me asomé al balcón de mi apartamento. Las calles, normalmente caóticas de la ciudad, estaban desiertas. Pero, en todas las casas y apartamentos vecinos podía escucharse el desarrollo del juego en los televisores encendidos. Pensé por un momento, que TODOS estábamos viendo el juego. Que el juego contra Chile era un asunto de vida o muerte colectiva, que todas las urgencias habían sido postergadas. Entendí entonces lo que nos está pasando y, perdóneseme la cursilería propia de la emoción: empecé a comprender que ese puede ser el pegamento que nos hace tanta falta. Regresé al televisor entusiasmado para ver triunfar mi selección de fútbol y juro que me revolví de gusto. Twitter, ese descubrimiento fantástico que nos tiene locos, reventaba de mensajes llenecitos de esperanza y al final, cuando el triunfo fue una verdad riquísima y el país se llenó de alegría, fuimos uno solo aupando la posibilidad de ser campeones de América.

No se si lo lograremos. Me gustaría muchísimo. Lo que si se, y espero no equivocarme es que hay una sensación de que, por el fútbol, podemos ser capaces de difuminar el rojo hasta convertirlo en el brillante Vino Tinto de nuestra selección.

Habrá que pensar entonces, que Nelson Mandela tenía razón. Que es posible.

Cada región tiene su nombre...

En Venezuela, cada región tiene su nombre,

pero en todas, la cerveza se llama POLAR

Intento comprender, y advierto que es un ejercicio difícil, la nueva manía del sabanetero. Intento mantenerme callado, haciendo caso de las voces que me advierten los peligros. Intento dar cabida en mi conciencia a una razón para aceptar violencias y malas palabras. Claudico. Finalmente asumo que no sirvo para apagar la máquina; pero, me ahorro las largas listas de razones para oponerme a la campaña en contra de Empresas POLAR, documentadas hasta el hartazgo y hurgo, hasta conseguir una explicación sencilla a ese estilo insoportable de “a la salida nos vemos” que nos causa tanta angustia. Entonces entiendo, muy a mi pesar, que es la más sucia cara de la lucha política; que se trata solamente de una estrategia electoral, que el único fin de tanta inquina contra POLAR es ganar votos. Suena extraño, pero no encuentro nada más que pensar: Si el enemigo del desgobierno, son los ricos “de toda la vida” y el discurso de odio tiene que basarse en acabar con ellos, nada mejor que dirigir los misiles contra la que puede ser la familia mas rica del país. También la más productiva, la que mejores respaldos ha dado a la ciencia y la cultura, la que más puestos de trabajo genera y la que se ocupa, exitosamente, de producir alimentos y distribuirlos cuando aun están aptos para el consumo humano. Lo malo es que esa estrategia de loco, puede terminar con el cierre de POLAR. Lo peor es que ese cierre, sólo perjudicará al pueblo que tanto se ha defendido desde las alturas del poder. La familia Mendoza tiene sus asuntos resueltos, perder su empresa solamente les causará un disgusto. Las más de 50 mil familias venezolanas que dependen de POLAR para vivir, contarán otro cuento. Tal vez uno que deje muy mal parado al que aconsejó “cogerla” contra POLAR. Pero la soberbia no deja ver esos detalles. Hoy ganarán los votos de quienes se dejan embaucar por las bravuconadas del régimen. Mañana, habrá alguien esperándolos en la bajadita. Puedo jurar que no será Lorenzo Mendoza Giménez.

Haiti

Como una pegatina de esas que se adhieren a la piel y cuesta un mundo despegar, tengo grabadas en mi cerebro las incontables imágenes que nos han mostrado del terremoto que destrozó Puerto Príncipe el pasado martes. Grabadas en mi cerebro y tatuadas en el alma; las fotografías de niños vagando por las calles en busca de alguna cara familiar; de ancianos desesperados abriendo sus brazos vacíos, mirando al cielo como quien espera un último favor; de calles enteras que hoy muestran escombros donde antes había vida. Imágenes de destrucción más allá de lo que puede cualquiera imaginar, imágenes que muestran el terror absoluto de la naturaleza enfurecida. Y no puede uno dejar de preguntarse ¿por qué? Un país pobre como ninguno, políticamente revuelto desde siempre; con demasiadas historias de horror como para sumarle una más, de pronto es estremecido por el más terrible de los percances naturales. Francamente, cualquier cosa que uno quiera decir, siempre sonará a lugar común. Pero, hay que decirlo, por el bien de ellos, hay que mostrar el lado más humano que nos quede, aun a riesgo de repetir palabras sueltas y ya dichas.

No he ido nunca a Haití. Tengo algunos amigos que lo han hecho y lo recuerdan con gusto; pero, cuando viví en NY, conocí a un grupo musical cuyos miembros, todos, eran Haitianos; no sólo hacían una música estupenda, eran gente divertida y muy solidaria. Tal vez por eso, tuve siempre la impresión de que los haitianos eran un pueblo de sonrisa fácil, a pesar de todo. Hoy no puedo repetirme esa idea. Por eso, desde aquí, siento que debo unirme en oración a todos los que, sea lo que sea que piensen de Dios, anhelan un poco de paz para los sobrevivientes y esperan que esta catástrofe sirva al menos para empezar de nuevo. Será imposible borrar las cicatrices, pero algo se podrá hacer para volver a poner una sonrisa en el rostro de quienes quedaron para contarlo. Hagámoslo juntos, hasta donde podamos.