A Dios rogando

Nazareno Santo rey poderoso

A pedirte vengo como generoso

que todas nuestras penas conviertas en gozo.

En la esquina de alguna de las calles del centro de Mérida, esperando el paso de la procesión del Nazareno, un grupo de muchachos casi adolescentes, atendiendo la voz de uno de ellos, comenzó a rezar un rosario que fue inmediatamente seguido, con gran seriedad, por todos los que estábamos parados en esa esquina.

Un poco más adelante, a pesar del frio y la lluviecita que acompañaba el paso del Santo, un enorme grupo de promeseros descalzos, caminaban cerca de la imagen, llevada en andas por sus cofrades, intentando de cualquier forma tocar los maderos que la sostenían.

A lo largo de la ruta procesional, cientos (o quizás miles) de personas, vestidas con todo tipo de túnicas moradas, improvisaban cantos, oraciones y peticiones que respondían las que el sacerdote oficiante proponía en cada estación. Algunas esquinas exhibían – a pesar de la basura que obstruía el paso – altares cargados de flores y devoción; y desde un balcón en la plaza Bolívar, una lluvia de pétalos y globos de color purpura, saludó el paso de Jesús, El Nazareno.

Como esas, miles de expresiones de fe (que no son otra cosa) llenaban la noche merideña más vistosa de la Semana Santa: la que dedicamos al Nazareno, tanto por tradición inquebrantable como por necesidad de aferrarnos a algo que nos devuelva el optimismo quebrado. Vivimos la hora menguada y ante eso parece que solo nos queda rezarle al santo con más larga y creíble tradición de milagros; después de todo nadie osa olvidar que fue Él mismo, quien hace 500 años llenó de limonadas el cuerpo apestado de un pueblo que se extinguía en manos de la enfermedad. Más allá de lo que somos y de lo que entendemos por Fe y por Dios, tenemos la imagen del Nazareno para exorcizar, cada Miércoles Santo, la mala hora.

Este miércoles tuve la sensación de que no nos queda otra cosa. Que así como en las fechas aciagas del escorbuto que, tal vez por azaroso, pudo ser resuelto con el acido jugo de un limón que impenitente casi acaba con la corona del santo; en estas fechas en las que el hombre ha decidido dejarse atrapar por una peste hecha a imagen y semejanza de su maldad, sólo queda pedir que las balas las detengan los santos, tal vez con una ayudita nuestra, si es que queremos. Está visto que aquellos a quienes tocaba embraguetarse para ponernos escudos, han fallado en el mandato.

De San Pablo, El Nazareno...

El Nazareno de San Pablo tuvo una casa y la perdió y tuvo un patio y una tapia y un limonero y un portón. ¡Malhaya el golpe que cortara el limonero del Señor...!

(Andrés Eloy Blanco)

Guzman Blanco, ese señor medio anticlerical que está en la historia como uno de los presidentes a quienes podemos endilgarle parte de la locura de hoy, mandó derribar el templo de San Pablo, El Ermitaño, para construir en su lugar el Teatro Municipal. La Ermita, que albergaba la imagen que hoy se venera del Nazareno (apedillado “de San Pablo” por pertenencia eclesial) había sido construida, por decisión de los habitantes de la ciudad en 1580, para poner fin a una epidemia de viruela que diezmaba los hogares caraqueños de la época. Sobreviviente sin sobresaltos de terremotos, calamidades y azotes de la naturaleza; en 1876 se tropezó con la obra afrancesadora del Ilustre Americano y nada pudo salvarla de su suerte. Soportados todos los desastres naturales, no pudo de ningún modo, sobrevivir a un gobierno venezolano.

La noche de la inauguración del Teatro Municipal, Antonio Leocadio y su mujer Ana Teresa, presidian el estreno de Il Trovatore a cargo de la Compañía de Opera Italiana de Fortunato Corveia y en uno de los intermedios, El Nazareno se apareció al presidente. Sin miedos, como es costumbre en los santos, le increpó preguntándole

- ¿Qué has hecho con mi templo?

No era la primera vez que el santo hablaba. Años antes, había aparecido frente al artesano que terminaba de tallar su imagen, diciéndole con lágrimas de emoción “Donde me has visto que tan perfecto me has hecho”. Guzmán Blanco, entonces, dicen que por congraciarse tanto con el santo como con su esposa, mando construir el templo de Santa Ana y Santa Teresa (la esposa se llamaba Ana Teresa, agradezcamos pues al altísimo que no existían las Yusbelis ni las Yesenias) y allí en sitial de honor, fue ubicada la imagen más venerada de cualquier caraqueño que se precie.

Habían transcurrido tres siglos casi, del hecho más importante atribuido a la imagen: la célebre peste de escorbuto que diezmó Caracas en 1597, curada milagrosamente por los limones que cayeron al enredarse su corona de espinas, al pasar en procesión y estremecer una mata de limón que sobresalía frondosa de la tapia de una casa ubicada en la esquina de Miracielos.

Seguramente el Nazareno de San Pablo habrá tenido mucho que decir en sus muchos siglos de existencia. Seguramente también, pocos oídos “doctos” se han ubicado en sus cercanías para temerle un poco o hacerle algo de caso. No lo sabemos y no lo creo posible. Cada Martes Santo, las únicas aglomeraciones de gente que no tienen otro color que el morado de su túnica, abarrotan los alrededores de la Basílica de Santa Teresa en una vigilia que se extiende hasta el amanecer de su día sagrado: la más extraordinaria muestra de fervor religioso que conocemos y se extiende a cada rincón del país. Es lo más nuestro de una Semana Santa que se diluye indetenible en fervores de otro tipo. Es la gran esperanza de todos. Es la fe, ese opio de los pueblos que está empezando a ser posible, como única alternativa a dolores que no consiguen calma.

Hoy es su día de procesión, un manto de cinco mil orquídeas lo acompañará por las calles del centro de una Caracas deshecha por las balas que la cruzan de lado a lado. Ojala y en alguna esquina de la modernidad haya limones. O lo que sea, que sepa a reconciliacion y a poquito de PAZ.

Domingo de Resurrección

Pasado el sábado, al amanecer del primer día de la semana, María Magdalena y la otra María fueron a visitar el sepulcro. De pronto, se produjo un gran temblor de tierra: el Ángel del Señor bajó del cielo, hizo rodar la piedra del sepulcro y se sentó sobre ella. Su aspecto era como el de un relámpago y sus vestiduras eran blancas como la nieve. Al verlo, los guardias temblaron de espanto y quedaron como muertos. El Ángel dijo a las mujeres: “No teman, yo sé que ustedes buscan a Jesús, el Crucificado. No está aquí, porque ha resucitado como lo había dicho. Vengan a ver el lugar donde estaba y vayan en seguida a decir a sus discípulos: “Ha resucitado de entre los muertos, e irá antes que ustedes a Galilea: allí lo verán

(Mateo, 28 1-10)

Hubo un momento muy particular en mi vida, en el que necesité echar mano de cuanto recurso espiritual estuviera disponible, para no hundirme sin remedio en la oscuridad de una depresión que me habría llevado irremediablemente al final. No soy un hombre proclive a largas melancolías; pero, (diría Vallejo), hay golpes tan duros en la vida, ante los que es indispensable tener alguna cosa superior a uno en la que apoyarse. Fue mi caso, y como me niego a creer en soluciones tipo nueva era o en alguna de las múltiples opciones que en materia de crecimiento personal están en el mercado, apelé a mi origen más primario y puse los ojos en la Iglesia Católica.

Pocas cosas pueden resultar tan complicadas; la Iglesia Católica se ha convertido en símbolo de fea corrupción moral e impone un acercamiento cauteloso, en el que se obliga un contacto tan ideológico y filosófico como ritualista y vital. No hay, entonces, ocasión mas propicia para desmenuzar la catolicidad que la Semana Santa.

Llena de ocasiones de una solemnidad sobrecogedora, el tiempo en que los católicos conmemoramos la pasión y muerte de Jesús, brinda excelentes oportunidades para encontrarnos con lo mejor de nosotros mismos al trascender el puro acto de fe, (razón fundamental de existencia de cualquier religión) mirando por dentro los actos de nuestra vida, en contraste con los de la vida de un ser superior. Así, los siete momentos en que Jesús admite de viva voz la aceptación de un hecho extraordinariamente trágico, se convierten en Siete Potajes que compartimos el Jueves Santo en familia y la visita a los Siete Templos, en una revisión de nuestras propias iniquidades, rememorando las siete terribles vergüenzas a que los hombres sometimos al Nazareno en su camino a la muerte.

Sin embargo, nada se puede comparar al indispensable mensaje de esperanza que significa el Domingo de Resurrección. En tiempos de aciaga desnudez como los actuales, creer desde dentro de sí que “al tercer día, Jesús resucitó de entre los muertos y subió al cielo” convierte a la Resurrección en prueba irrefutable de nuestras posibilidades para creernos capaces de construir el futuro mejor que anhelamos; más allá de los sinceros cuestionamientos que debemos hacerle a una iglesia anquilosada que parece ajena. Siendo capaces de comprender en toda su dimensión humana el significado de la Resurrección de Jesús, sin fanatizarlo ni deificarlo mas allá de lo que cada quien considere justo, estaremos empezando a trascender las historias que nos separan de la iglesia y nos acercan a una opción de salvación: cualquiera que sea nuestro Dios, el principio de todo es la FE; dos letras que significan Creer sin más. ¿Qué tal si empezamos por tener fe en nosotros mismos?