Las misivas de ALIARTS, el foro de teatreros venezolanos que no se guarda nada, han dado cuenta de dos sucesos recientes que han revelado las horrendas costuras del teatro venezolano del siglo XXI y que habrían pasado bajo la mesa de no haber sido por su diligencia.
Los hechos, harto comentados, hablan del horror profesional por el que tuvo que pasar un querido actor criollo, al retirarse de la temporada de “Esperando al italiano” para ir a enterrar a su madre y también, de la humillación sufrida por los actores que representaban la obra “El Eco de los ciruelos” en la sala Ríos Reyna del TTC, cuando alguien que “obedecía ordenes de arriba” apagó las luces y cerró el telón antes de que la obra finalizara. En ambos casos las explicaciones no abundan y suman ofensas a la cadena de oprobios que padecemos día a día los venezolanos. Peor aun, según toda opinión, nombres de reconocidos teatreros de “toda la vida”, por actuación o por omisión, hacen parte del pecado y no expían culpas.
Soy uno de los primeros empleados que tuvo la CNT al momento de su fundación. Terminé de crecer bajo sus luces. Desde allí tuve la suerte de conocer con diferentes grados de cercanía, a todos los que para bien y para mal tenían algo que ver con el teatro venezolano de los años 80 y 90. Por eso mi desconcierto.
Que dos profesionales como Moisés Guevara y Eduardo Gil tengan algo que ver con semejante ignominia me resulta aterrador. Que Moisés, el mismo Moisés que se batía a duelo, junto a Iraida Tapias, por conseguir reivindicaciones sociales para los profesionales de teatro; sea el que imponga las normas inhumanas e indignas que dejaron sin empleo a Hernan Marcano por despedir a su madre muerta, y que encima digan que pretendía hacerlo “en silencio” es sencillamente pavoroso y me resisto a creerlo. Pero, que un hombre como Eduardo Gil, teatrero desprovisto (creía yo) de cualquier interés distinto al de la verdad del escenario, permita que un montaje de SU CNT sea suspendido en escena antes de que finalice, irrespetando a sus actores y a su público de forma nunca antes vista y hasta hoy no se haya pronunciado, es una patada en la cara. Es el momento para detener el carro y preguntarse si vale la pena seguir creyendo en “los poderes creadores del hombre”.
¿Han entendido, los nuevos teatreros de Venezuela, que sus acciones y, sobre todo sus omisiones, ponen en peligro lo que generaciones enteras de creadores lucharon arduamente por conseguir? ¿Han calibrado el daño que hacen? ¿Es indispensable acabar para siempre con la CNT que nuestros maestros soñaron? ¿Es demasiado difícil, en este país de opinadores que los señalados cuenten su versión de los hechos?
No entiendo nada. En el fondo de un corazón devastado por vivir lo incomprensible, tengo la esperanza y el deseo fervoroso de estar equivocado. Después de todo, en el caso de Hernan Marcano aparecen otros personajes a los que no quiero nombrar pues tendría que fingir sorpresa. ¿Donde está la verdad, Tulio? En el caso de la CNT, ya sabemos como son de pesadas las botas que patean las caras de los ciudadanos; tal vez el director de la CNT ha decidido calzarlas.
Es cierto, la mujer que murió esta mañana, lejos de ser perfecta, era imposiblemente hermosa. Sus ojos, carta de presentación de una cara bendecida por los dioses, tenían un extraño color gris azuloso que, de acuerdo a como se mirasen, podían terminar siendo violetas, y su cuerpo, escaparate de voluptuosidades inusuales, no alcanzaba más de 1.68 de estatura. No necesitó más. Su ferocidad emocional, la manera como se entregaba a cualquier estado de profunda pasión y la sinceridad con que luchó por causas que otros consideraban escabrosas y perdidas, la convirtieron en una mujer más grande que la vida misma.
Es cierto, también, que atesoraba riquezas, maridos, diamantes y escándalos con devoción de filatelista. Son legendarios sus pleitos con Richard Burton, sus encerronas con Eddie Fischer, sus devaneos con las drogas y el alcohol, su irregular carrera de actriz y sus dichos lapidarios. Son y serán ciertos sus premios, sus reconocimientos y sus logros, tanto como la certeza inequívoca de ser la ultima diva del celuloide. Pero, para todos los que alguna vez tuvimos que enfrentarnos al SIDA como la plaga que cambió para siempre la cara de la sociedad en que crecimos, su cara es el rostro de la bondad. Lo supe en New York, un día de 1990 en que fuí invitado a la presentación de un spot preventivo que había sido pagado y protagonizado por ella. La cita era a las 11 de la mañana, en la oscura sala de proyecciones de un edificio donde, algunos hombres y mujeres de buena intención y pocos recursos, intentábamos conjurar los efectos de la epidemia. En punto, se apagaron las luces y la pantalla mostró el rostro rellenito de esa mujer madura, en el esplendor de una desnudez adivinada, alumbrada por diamantes y unos ojos imposibles, que decían al unísono de su voz sensualona y autoritaria: “hágalo con quien usted quiera, hombres o mujeres, conocidos o no, pero por favor…úselo” y al decir úselo, mostraba a la cámara el famoso paquetico azul metálico, un condón en las manos de Elizabeth Taylor.
Eso habría sido suficiente, y lo era para todos, menos para ella. Ella escogió hacer mucho más y alzar esa voz diminuta a niveles que no han podido igualarse. Elizabeth Taylor es el nombre ligado, por atrevimiento y con convencimiento, a cuatro letras que aun hoy, significan espanto: SIDA
Hay muchas cosas ciertas en esa vida de soap-opera; todas, y las que no lo son, serán repetidas en estos días. Ese spot que tuvo poquísima difusión, pero llegó a donde tenía que llegar, estará guardado en algún sitio. A la Taylor le sobrevive AMFAR, la vida agradecida de los que vivieron para contarlo y la seguridad que, de no haber sido por ella, seguiríamos llamando las cosas por el nombre equivocado.
Todo lo demás, sale de sobra. 
