Noche de Reinas....

Anoche, para beneplácito de los colombianos, una nueva jovencita veinteañera coronó, al poner sobre su cabeza la corona de Miss Universo 2015 a pesar de su deficiente desempeño ante el micrófono y su precedente fama de mujer antipática y conflictiva. ¿De qué se sirvió Paulina Vega, Miss Colombia 2015, para terminar la noche como protagonista de una historia de oropeles tan rentables, que es el mismísimo Donald Trump quién la paga? De una figura absolutamente escultural y una forma de lucirla reservada a ciertas predestinadas. Más nada. Más allá de estériles elucubraciones acerca de su inteligencia, Paulina Vega es, quien se atrevería a dudarlo, un hembrón de mujer. Una creatura casi perfecta. Punto. A los jueces de Miss Universo les interesa poquísimo el resto.
Mi anterior afirmación debería ser suficiente para dar por zanjado el asunto y pasar página; pero, soy venezolano (ayyyy Connie Méndez) y llevo en mis genes la insoslayable necesidad de convertir cada desfile de una Miss en el planeta, en un asunto de trascendental vida o muerte. No se puede hacer mas nada. Mi gentilicio me obliga a sostener, entre otras tonterías, que un año más “nos robaron la corona” y que Venezuela este año "no pudo cumplir el sueño" Además, soy opositor; ósea-me-da-cosita-que-no-haya-ganado-pero-por-lo-menos-le-sirve-para-que-los-chavistas-vean-que-ellos-no-ganan-nada-y-esa-tierrua-se-de-cuenta-de-que-no-puede-seguir-apoyando-esta-cosa-que-es-igualita-a-Cuba-tu-no-ves-que-nunca-hay-una-MissCuba-en-esos-concursos-por-algo-será- (o algo así…marico…)
Anoche, después de que la reina venezolana (que si, parece que apoya el régimen, but,  so what?) entrara al cuadro de las diez semifinalistas (momento que se sintió igualito a cuando una tarjeta de crédito venezolana "pasa" en una tienda de Miami) y terminara su carrera hacia el trono en ese mismo lugar, era mucho más revelador seguir las incidencias del certamen por Twitter que engomarse a TNT (escuálido que se respeta lo ve por TNT, ni más faltaba) Sencillamente, el país se paralizó de derrota y todos los demonios, tan pregoneros como ejecutores de una libertad que no sabemos respetar, se coronaron campeones.
La pobre maracuchita que defendía el tricolor nacional fue satanizada en minutos, el motivo principal: el color ROJO de su traje de gala; al extremo que la comentarista de la transmisión televisiva hizo alusión al descontento de sus paisanos por la elección del atuendo. Atuendo que, dicho sea de paso, era horrible y le quedaba muy mal por muchas otras razones, no por su color, que le va muy bien a su piel mestiza, puesto que además es más color carrubio que rojo - del que no nos ponemos -
Migbelis Castellanos no logró convertirse en la octava niña venezolana que se corona Miss Universo y, mi sensación personal, es que junto a las suyas, las alegrías de un país al garete se hundieron un poco más. ¿Alguien puede explicarme por qué? Lo dudo mucho. Proclives como somos a poner las razones del orgullo patrio en los sitios más equivocados, la corona de Miss Universo se ha convertido desde hace décadas en un bien colectivo de incalculable valor, cuya suerte reposa en las ancianas manos de un cubano misógino al que hemos bautizado como “el zar de la belleza” y a pesar de su rocambolesco mal gusto personal, le reconocemos como bíblica cada palabra dicha en la materia. ¿Se puede entender? No. Por supuesto que no; pero, es que de la venezolanidad muy pocas cosas son entendibles. ¿De que le ha servido a Venezuela, al colectivo social que es esta equivocación geográfica, haber tenido siete ex Miss Universo (fabricadas a hojilla y cincel) en los últimos 30 años? ¿Es la mujer venezolana de 2015 más culta, más honesta, más estudiosa, más cultivada e incluso más bonita, gracias al ejemplo dado por su colmena de misses internacionales? ¿Nos salvaron nuestras reinas de la precariedad indigna en que vive la familia venezolana del siglo XXI? Es más: ¿dónde están, en este momento de oscuros devenires, las reinas que tanta emoción nos causaron la noche de su entronización?
Migbelis Castellanos no regresará al país ungida de gloria. Como usted y como yo, descenderá del vuelo comercial que la traiga de Miami en el más completo anonimato (lo cual en cierto modo es un alivio, nos libraremos de las astracanadas que implican el recibimiento de una corona de Swaroskys) Hará declaraciones a algún diario, se sentirá muy orgullosa "del papel desempeñado" y será tan olvidada como Verushka Ramírez o Inés María Calero. Venezuela seguirá su rumbo atropellado e incierto; pero, el próximo año por estas fechas, volveremos a poner nuestras vanas ilusiones de país, en la suerte de otra jovencita linda que puede llegar a brindarnos la emoción de un triunfo del que solo obtienen beneficio ella, sus más ínfimos amigos, Osmel y Venevision. ¿Tan chiquitos se nos han vuelto los 912.050 kilómetros cuadrados?

Una noche ¿tan linda?

En mi primer trabajo profesional como productor de teatro, tuve la inmensa suerte de asistir el proceso creador de dos genios: Luisa (La Nena) Zuloaga de Palacios y Víctor Valera, una a cargo del vestuario y otro haciendo una escenografía que nunca olvidaré. En cierto momento, La Nena Palacios y yo tuvimos un pequeñísimo rifi-rafe por una propuesta vestural que a mí no terminaba de encantarme y que, la arrogancia  inexperta de la juventud, me permitió la altanería de criticar sin más argumento que un “no se Señora Luisa, no me gusta”.  Se trataba de unas faldas largas, negras por un lado y de colores brillantes por el otro, que se cerraban y abrían gracias a un sencillo sistema de cierres mágicos, permitiendo a las actrices cambiar de look, con un movimiento que tomaba segundos.  Gracias a eso, la visión escénica también cambiaba, dándole un divertido aire colorido al escenario de una obra musical que requería diversión y ligereza aunque tocaba temas de mucha seriedad.  Ante mi desazón por las famosas faldas y para enseñarme una lección que me acompaña desde entonces, la Sra. Palacios (una de las mujeres más exquisitas que he conocido en toda mi vida) me invitó a merendar en la biblioteca de su hermosa casa de Los Rosales. Mientras desplegaba todos los dibujos del vestuario que había creado para la producción (preciosos, por cierto) y me obsequiaba uno (me lo robaron años más tarde, en aquel famoso secuestro domiciliario del que fui víctima, pero esa es otra historia) La Nena zanjó toda discusión con una afirmación de vida, que no de artista, a la que no pude oponer argumento alguno:
 

-          Pero, Juan Carlos, mijo querido,  la sencillez de una falda larga negra es indispensable para toda mujer. ¿Cómo crees tú que podría ponerse elegancia en los salones de baile (me perdonan, pero yo inmediatamente me ubiqué en el Gran Salón del Caracas Country Club) si uno no pudiera ver las faldas largas moverse al compas de la música? ¿Cómo bailaríamos si no?

De inmediato, Luisa Zuloaga de Palacios se levantó de su silla, y a pesar de estar ya aquejada de un cáncer insidioso, tomó un pedazo grande de la tela negra que a mí no me gustaba, la amarró a su cintura y comenzó a bailar por la biblioteca, mientras tarareaba alguna melodía que no recuerdo bien. Ambos terminamos a carcajadas, olvidando para siempre las diferencias, la obra se estrenó y fue nuestro primer gran éxito (el último en que pude tener cerca a La Nena, murió meses después, para mi tristeza infinita)

Anoche me pareció verla:  ¿Cómo hace una mujer para bailar vistiendo “una espectacular columna de seda pura, color sol de medianoche, rematada en un monumental escote que recalca el delicado bustier trabajado en lentejuelas boreales y miles de cristales facetados que, inspirado en las Cariátides Egipcias, resalta la figura de nuestra preciosa  Miss Canchunchú Florido, el cual termina en una hermosa sobrefalda  elaborada en Gazar de Seda Oriental en la que,  a manera de lienzo, se han dibujado las auroras boreales de nuestro trópico incandescente, logrado gracias a cintas de acetato metalizado, millones de canutillos indo-persas y cristales austriacos envolviendo su figura a manera de polisón”?
Ahora: cierre los ojos, imagine a la Miss en cuestión y sáquela a bailar un merengue en la pista de baile del Hotel Alba Caracas. Bien, eso es lo que, entre otros millones de detalles imposibles de entender, hacen que Venezuela se detenga una noche al año,  para mirar en sus televisores el incesante trasegar de maniquíes idénticas entre sí (e idénticas a las del año pasado, el año próximo y 1996) bailarines, cantantes, animadores, actores, actrices, saltimbanquis, oportunistas, ilusionistas, alquimistas, músicos, chancletudos, folclóricas, folclóricos, animales, modelos, trompetistas, disfrazados, escogidos, maricones y-América-toda-existe-en-nación, iluminados, maquillados y entaconados, en una noche tan linda como esta.
No estoy en contra.  Mi formación inicial es el mundo del espectáculo y si quiero ver  algo serio, me voy para Berlín y compro un ticket para La Schaubühne. Pero, ¿hace falta que sigamos en eso? Por ejemplo: ¿hace falta mal disfrazar a la talentosa Mariaca Semprún y ponerla a cantar una cosa que ni es Culo e´puya ni es el Indio Figueredo? ¿Hace falta poner a esas muchachas a caminar como almas en pena, más amortajadas que vestidas, para que alguien suficientemente cursi escriba descripciones  que merecen la intervención de la RAE? ¿hace falta tanto y tanto? Yo creo que no. Miss Venezuela es una institución que ha sobrevivido a todo: la crisis, amenazas rojas, protestas, mises enfurecidas, rumores, acusaciones de prostitución, secretarias privadas, tanganas y otras calamidades, fueron capoteadas por un señor del espectáculo que ya no está, hizo lo suyo (con aciertos menores y mayores) se ganó el reconocimiento de dos generaciones de televidentes y creó un equipo de trabajo listo para recoger los bartulos,  keep the show going on y pasar la página. Ese es el asunto: a Joaquín Riviera, Venezuela le perdonaba todo pues sabía que cada año haría una versión de su propio concepto Broadway-Tropicana en el que clavaba cada una de sus fantasías. Pero, ya está.  No hacía falta tal “barroquismo boreal incandescente” para demostrar que aprendieron la lección; básicamente, porque la sensación es precisamente que no la aprendieron del todo.
Quizás estoy muy mayor para entender ciertas cosas, lo admito.  Pero, en verdad,  anoche, para que fuera linda la noche,  hizo falta más Luisa Zuloaga de Palacios, menos grito destemplado, menos mises paralelas (hombre es hombre man-que-ponga) y sobre todo, por encima de todo, alguien que nos explicara la chaqueta de flores satinadas que se puso Osmel Souza para dar en préstamo  su  corona.
En la vida, para todo, hay límites.