Otras municiones

En alguna oportunidad, hace varios años, una periodista de esas tenidas por indispensables, publicó un extenso artículo sobre Yasser Arafat. El líder palestino después de mucha espera, le había concedido una larga y nutrida entrevista que, hoy, forma parte de la historia. Esa entrevista permitió que la señora, no muy amiga del problema palestino, se explayara en los detalles de, digamos, las circunstancias de Arafat, describiendo, entre otras cosas, con bastante exactitud de términos, un detalle que a mis ojos de lector avezado no pasó inadvertido: Arafat vivía rodeado de bellísimos efebos que fungían como su más privada Garde du corps. Estos guapos muchachos eran entrenados, según la autora, para ofrendar su vida en la atención de las necesidades del misterioso personaje. Una lectura más profunda, (o maliciosa que suele ser lo mismo) entresacaba la información de que Yasser Arafat, posiblemente, era inmune a los requiebros de la femineidad. 

 En la película "J. Edgar", la relación "pecaminosa" del hombre más poderoso del gobierno norteamericano (fundador y director del FBI durante su vida entera) con uno de sus más cercanos colegas y colaboradores, es el argumento sobre el que se cimenta un guión relativamente facilón que, de paso, cuenta la historia de la más temida agencia de investigaciones "legales" del gobierno norteamericano, una historia que daba de sí muchísimo más que los devaneos amorosos del hombre que la creó.
 Una breve revisión a la historia de las monarquías más importantes del planeta, dejarán como saldo informativo primario las desviaciones sexuales de reyes y reinas que forjaron la historia contemporánea, dejando de lado, muchas veces, las grandes obras - o desaciertos - de sus períodos históricos.
 En suelo patrio, hay que decirlo, es famosa memoria de mi generación, el apodo irreverente con el que padeció el líder adeco Gonzalo Barrios (a quien le decían "la bailarina de Miraflores") así como horribles son los chismes que circulan, desde siempre, sobre la sexualidad oculta de José Antonio Abreu, fundador y factótum del "sistema", músico por excelencia del establishment comunista. No menos profusa es la fama de algunos ministros del régimen, cuyos "plumeros" han sido una y mil veces objeto de todo tipo de malsanos comentarios. Tal es el caso del hombre fuerte de las finanzas nacionales, a quien un escritor en el exilio recuerda como amante de un conocido e impresentable miembro de nuestra política exterior.
 Es un tema recurrente que forma parte del imaginario popular con muy mala leche: pareciera que a nuestros adversarios (hombres y mujeres)  cuando no podemos - o no queremos - acusarlos de otra cosa, los desprestigiamos esgrimiendo la manida acusación de "gay". Pensemos un momento: ¿es necesario ese despliegue de homofobia? A ver, de los acólitos del dictador hay tanta cosa fea que decir, que acusarlos de exhibir resabios de cama "anti natura” es, por decir lo menos, una solemne estupidez, más dañina para el que la acuña que para quien la recibe. Por ejemplo, de la lamentable intervención de Jorge Rodríguez en la reunión que la oposición sostuvo con el gobierno el pasado jueves, lo que más publicidad recibió fue, justamente, su inesperado batir de plumas. De las barbaridades que dijo, no se acuerda nadie.
 Podría continuar por esa lista hasta hacerla interminable, de no ser porque un caso, muy llamativo, me ha estremecido en las últimas horas. Se trata del lamentable (y muy oscuro) ¿secuestro? de la Periodista Nairobi Pinto. Gracias a cierto video en el que se revela la estrecha amistad que la Srita. Pinto mantiene con Gaby Arellano, líder del movimiento estudiantil Movimiento 13 y figura fundamental de estos días revueltos, las redes sociales, desde ambos extremos (para bien y para mal)  han reventado asegurando que ambas mujeres mantienen una relación amorosa y las han juzgado de todas las formas posibles, tanto que, alguien en ese estropicio, aprovechó para hacer correr un rumor, viralizado en minutos, según el cual Gaby Arellano sería inculpada de la autoría del secuestro al amparo de motivos pasionales. La especie, horrorosa en su sola concepción, ha ocupado tal cantidad de espacio informativo que hay quien asegura haber visto el libelo de la demanda inculpatoria; sin embargo y aunque ni Nairobi ni Gaby han dicho una palabra sobre el carácter de su relación personal, básicamente porque ese asunto pertenece a las más estricta privacidad de sus vidas; el feliz desenlace del suceso y la falta absoluta de explicaciones, solo han servido para avivar la historia de un noviazgo que a nadie interesa saber si existe.
 ¿A dónde vamos? ¿Ya no es suficiente el gas lacrimógeno o los perdigones? ¿Será que habrá que recordarle tanto a los voceros de la resistencia, como a los esbirros del régimen, que a nadie le importa con quién y cómo se acuesta usted, cuando decide acostarse con alguien?
 Hace mucho que lo repetimos - sin éxito:  Es ciertamente un despropósito muy grande y una solemne idiotez insistir en la grave enfermedad de la homofobia como munición que disparamos cuando parecen haber fallado otras.  En el siglo XXI, por suerte, es propio de gente muy bruta pretender que a alguien lo desprestigie su conducta sexual, la gente famosa (los políticos sobre todo) suelen cometer errores realmente importantes; ocuparnos de erecciones y humedades es, por lo menos, inmadurez y perversidad morbosa, por no decir maldad de la más pura, de la que hiere tanto como un perdigonazo...

¿Qué será lo que tiene Nelson?

Hay algo en Nelson Bocaranda que a mi no me gusta. No es de ahorita. Conocí a Nelson circunstancialmente en los años del Teresa y creo que alguna vez tuvimos una larga cháchara sobre sus y mis orígenes andinos (Nelson es Bocaranda Sardi y los Sardi recalaron por estos lados).  Yo se, como cualquier venezolano de mi generación, cuales han sido las andanzas profesionales de Bocaranda, desde sus tiempos en RCTV. Recuerdo que ha tonteado un poco con lo más frívolo del periodismo y, por alguna razón que no puedo explicar, lo relaciono mucho con un señor que ejercía el periodismo de televisión esgrimiendo su condición de ex sacerdote, que se llama José Visconti y desapareció, afortunadamente, de nuestros radares. Tengo para mi memoria un encuentro de esos que no se borran ni con lejía: en la boda de Barbarita Palacios alcancé mi cuarto de hora de gloria social, arrinconado en un coro de maledicencias que integraban Osmel Souza, Boris Izaguirre, Luis Salmerón, Isaac Chocrón, Nelson Bocaranda y este gochito bloguero, coro del que, por cierto, lo que no olvidaré nunca es la alegría de Boris por haber acertado el color del traje de la madre de la novia y ganar una apuesta que hicimos, por perder el tiempo, en el autobús que nos conducía desde el estacionamiento de la USB hasta la sala de fiestas. Creo que después de ese día memorable, nunca más vi – en vivo- a Bocaranda. Obviamente, fui uno de los 28 millones y pico de venezolanos que leía rigurosamente sus partes médicos en ocasión de la enfermedad del difunto y la verdad, nunca le creí del todo (sigo sin creérselos completamente) me parece que si, que tenía suficiente información como para llevarle el pulso a la enfermedad (y es admirable que lo haya logrado en medio del rigor inclemente con el que se mantuvo el secreto de una enfermedad que jamás se hará totalmente pública) pero siempre he pensado que algo de piquete, hubo.  Recuerdo incluso haber tenido una fuerte discusión familiar por estar del lado de los que no lo aguantan mucho. Pero, más que eso, nada. Probablemente heredé la incomprensible manía que mi Tía Morellale cogía a ciertos comunicadores (odiaba a Renny Ottolina en la época en que eso era conducta sacrílega) o no se qué. Pero, Nelson Bocaranda no me gusta, tal vez porque cuenta chistes (es fama su colección millonaria de chistes) y yo, a los que cuentan chistes les tengo ojeriza. Punto.

Mis sentimientos hacia Nelson Bocaranda, son míos, los tengo y los predico en ejercicio de una libertad que me pertenece. A mi nadie me ha dicho que tengo que odiarlo. Porque para empezar, no  lo odio. Me lo vuelven a poner en una mesa, con un whisky en la mano y terminaré dándole de comer en la boca. No hay poder en esta tierra que me convenza de que es un asesino fascista, terrorista o conspirador en contra de la estabilidad de nadie; básicamente porque creo que en Venezuela los únicos periodistas que “conspiran” contra la estabilidad de esa  cosa profundamente inestable que algunos llaman patria, se visten de rojo y cacarean en esa entelequia incomprensible que se llama Sistema Nacional de Medios Públicos – de lo que Dios nos  guarde y libre - Si a mi no me cae Bocaranda, eso es asunto mío. El que decide leerlo o no, el que decide verlo o no, el que decide creerle o no, soy yo.  Yo, un ciudadano relativamente libre, al que le gusta burda tomar sus propias decisiones, por equivocadas que estas sean. Por eso he decidido sumar la persecución que le tienen,  a los motivos que yo tengo para que me caigan mucho peor los que desgobiernan el expaís. Perseguir a un periodista que no ha cometido delito alguno es, sencilla y llanamente, ir en contra de la libertad y la gente que va en contra de la libertad, va en contra mía y no tengo porque escucharles argumentos de defensa.  Si Nelson Bocaranda cometió un delito que amerite su presencia en los “altos tribunales” (del régimen) sírvanse explicar, en castellano puro y limpio, el delito en cuestión, aclarándoles por si acaso, que a la mayoría de los venezolanos “conspiración contra lo que sea” no nos parece un delito perseguible por la mera razón de que conocemos perfectamente la conspiración universal de un lado y de otro: conspiramos para comprar papel higiénico o aceite de buena calidad que mantenga a raya el colesterol malo, conspiramos para conseguir la medicina que mantendrá la salud en su sitio, conspiramos para poder vivir con cierta decencia y conspiran para robarse todo lo que encuentran a su paso y mantenerse en un poder que nadie les ha dado.

Así que déjense de estupideces, dejen tranquilo a Nelson Bocaranda para que yo pueda tener el placer - y el derecho - de decidir que él es un antipático; de paso empiecen a respetar, que nunca es tarde, a la gente que hace el esfuerzo de informarnos y váyanse a hacer algo por todos los venezolanos a ver si pegan una, antes de que esto se les convierta en Fuenteovejuna y no les alcancen las cárceles.

Believe it or not...

Pasarán los años y sabremos que fue imposible desprenderse del furor opinativo que nos mantuvo el alma en vilo, cuando creíamos tenerla bajo control. Que fue imposible sustraerse a la peor pesadilla de la pesadilla: contemplar como la historia se fue escribiendo a millones de manos en el espacio global, mientras tratábamos de hacer que se redujera a algo cuya sustancia hubiera sido, si no auténticamente real, por lo menos creíble.

Basta sentarnos frente a la computadora, o accionar una tecla diminuta de nuestro teléfono, para que cien mil teorías se nos crucen. Basta, además, tener la osadía de comentarle alguna de esas teorías a cualquiera dispuesto a escucharnos (y en eso a todos nos sobran oídos) para salir con el convencimiento de que hace mucho tiempo teníamos que haber hablado con fulano. Siempre, en cada oportunidad que nos atrevemos a dejar escapar algún comentario sobre la tenaz situación política o social que nos ahoga, alguien sabe más que uno, no sólo porque ha leído un par de cartas o de “posts” que aun no alcanzaron tu inbox, sino porque tu interlocutor, tan generoso como José Gregorio Hernández, tiene la dicha de tener un primo que lo ve todo, con sus propios ojos, mientras trabaja en Fuerte Tiuna (o por ahí cerca, no importa) y está dispuesto a hacerte parte del chisme.

Pareciera que de verdad, la mitad de los venezolanos están muy cerca del poder, aunque vivan en Puerto Ayacucho. El cuento de la esposa del Coronel que se-le-soltó-la-lengua-en-la-peluquería-delante-de-mi-mamá-cuando-le-hacían-las-uñas, ha ido mutando en primas que recogen las sabanas del hospital que han construido, más o menos, en cualquier espacio proclive a las visitas del sabanetero; o en hermanos que arreglan las computadoras de Miraflores y saben perfectamente como es que hace sus trampas el CNE. Todo se cuenta, todo se documenta, todo se comparte. Todo, menos algo que se parezca a la verdad; esa se analiza, para desgracia nuestra. Grandes, pequeños o anónimos nombres, auto salvadores de la patria, encuestadores, profesores con gran prestigio, pensadores, analistas y expertos, han encontrado en Venezuela una suerte de gallina de los huevos de oro para el lucimiento de sus intelectos. Cada uno con su propia legión de seguidores y detractores han ido poco a poco convirtiendo el espacio virtual en un pesado tamiz de opiniones que, cada vez más babelizada, busca el blanco perfecto: sus fieles creyentes.

Sucede en cada cadena diaria, ante cada abuso, ante cada chiste, ante cada comentario casual. Sucede siempre y a toda hora: Cada movimiento, cada palabra, cada gesto, cada traje del sabanetero y de su gente, son estudiados con esmero digno de examen final de anatomía patológica; y al final, sólo se repite lo que cada quien, en su propia realidad esquizoide, entiende de lo que lee: lo que cada quien ha creído porque quiere creerlo de esa forma. Todo lo demás, no cuenta. Vea usted, en este momento usted acaba de leer 40 y pico de líneas que en realidad dicen muy poco de cualquier cosa nueva. Pero es probable que en algún momento, las comente con alguien en medio de una conversación casual. Sin pesar (ni verguenza) alguno, yo también me adueñé de un espacio. Yo también opino y también peco de arrogante anunciador de epifanías. Yo también busco mi tiempo para hablar de política, de cáncer y de La Habana. Tres temas en los que, con total seguridad, no nos gana nadie en toda la bolita del mundo. Así nos va.

El dedo en la llaga

La vi esta mañana cuando revisé la prensa del día y me pareció francamente repulsiva, impropia de un diario tenido por serio; pero, no la encontré ajena. Tal vez porque nos hemos convertido en el país de los desmanes o tal vez porque, callados los gritos, quedan las imágenes dantescas de la realidad. La vi en primera plana y busqué rápidamente imágenes menos fuertes, pues recordé con angustia el único día que tuve que entrar a una morgue venezolana, a retirar el cadáver de mi hermano, abandonado a su suerte sobre latones oxidados en un cuarto maloliente a creolina, al que todos tenemos verdadero espanto, porque roba ferozmente la dignidad de la muerte. Como me conozco el guión revolucionario, estaba listo para leer la andanada de tonterías que la foto ha desatado. Estaba listo para que todos se escandalizaran por la fotografía y no por lo que ella significa. Pero, una vez más, la realidad me ha superado. Resulta que la fotografía de marras es, “un peligro para el desarrollo integral de los niños, niñas y adolescentes de nuestro país”. Y por eso, el diario El Nacional abre un nuevo frente de batalla a los perseguidores de la prensa libre, es decir, al gobierno. No me provoca defender a El Nacional; hay mucho que decir a favor y en contra y la verdad, no me preocupa su suerte. Sin embargo, tengo algo que decir en contra del tiempo que desperdician nuestros juristas, inventado dramas y paranoias en defensa de esa entelequia llamada pueblo. Señora Defensora: gracias por pensar en nuestros chamos, pero permítame recordarle que una foto escabrosa, lo máximo que puede hacer es causarles un instante de repulsión; lo que verdaderamente los espanta es ver esos mismos muertos a las puertas de sus escuelas, en las calles de sus barrios y en las salas de sus casas. Lo que verdaderamente les altera su desarrollo integral, es ir a la escuela sin comida, es no tener libros ni computadoras, ni certeza alguna de regresar a sus hogares sanos y salvos. Hasta donde yo se, usted jamás ha dicho una palabra sobre eso. ¿No le parece que ya es hora?

Adriana la valiente

Es lo que mejor sabe hacer el sabanetero: convertir en estrellas a periodistas valientes. Es su verdadera especialidad; lo hace sin pensarlo, sin darse cuenta; pero, lo hace con eficiencia digna de mejor causa. Menos mal que hoy le tocó a alguien que no venia de Globovision. Puede que el hecho noticioso de este lento y fastidioso domingo de mayo, haya sido la farsa electoral del partidito, en la que se gastaron 81 millones de bolívares nuestros. Puede que, incluso, algún interés haya existido en nosotros, los venezolanos, para ver como les quedaba el teatro. Pues bien, una vez más, el sabanetero se ponchó con las bases llenas. Primero porque a la fulana elección, acudieron MUCHISIMOS menos votantes de lo que todos ellos esperaban. No lo digo por decirlo: estuve visitando centros electorales y allí no había nadie. Eran sitios vacíos con esporádicas apariciones de algún militante asustado por el control férreo que le han impuesto a la “soberana decisión popular”. Segundo, porque pase lo que pase, el puesto de los “panitas” del todopoderoso, están asignados por el dedo mágico de sabaneta y tercero, porque cuando pudo explicarle al país, algunas de las cosas que todos queremos saber, el tipo se enredó, se tomó el sexto café del día (te va a dar gastritis, vale) y se encaramó en la rama más alta, para evitar responder la ponderada y valiente intervención de Adriana Núñez en la rueda de prensa. Fiel a su costumbre, ironizó, la maltrató, intentó descalificarla y emprendió de nuevo contra el imperio.

El resultado: Adriana Núñez es, en este momento, el nombre más buscado en YouTube; sus seguidores en Twitter pasaron de 176 a 10.000 y se convirtió en la periodista estrella (por meritos propios) de Venezuela. Mientras tanto, el sabanetero es el mismo patan de siempre. Y que conste que esta vez, se la pusieron bombita….

La interlocutora

Como si fuera una telenovela, los muchos seguidores del blog de Yoani Sanchez, Generacion Y, hemos estado con el alma en un hilo, desde que ella publicó el video en que se enfrenta valientemente a los oficiales que, una vez mas, le negaron su derecho a salir de la isla; sin sospechar que las sucesivas entregas de su magnifica bitácora, nos darían tanto material para reflexiones amargas. A partir de ese día, lamentablemente, el guión parece escrito para confirmar lo que todos sabemos dentro y fuera de la isla: Los recursos del régimen cubano, siguen siendo los de gorilas heridos que no entienden la libertad; Yoani ha vivido días de verdadero horror por el simple delito de no estar de acuerdo. Hoy, ese mismo guión ha tomado un giro interesante, gracias a la respuesta pública de Barack Obama a la entrada del blog en la que Yoani le hace algunas preguntas. Una respuesta políticamente correcta que sirve, entre otras cosas, para reconocer que es más fácil y productivo hablar con una periodista, aunque esa periodista no sea precisamente tu “fan”. Obama le responde a Yoani, mientras que Raúl Castro (que la lee tanto como Fidel y los demás del combo) sigue jugando al tonto, ante preguntas que deben estar haciéndose miles de sus paisanos. Quiero pensar que el capitulo final de esta telenovela tendrá escenas de lacrimógena emoción feliz, como corresponde. Pero me temo que para ello los villanos de la trama, deben aceptar que tienen como protagonista a una mujer admirada, valiente y arriesgada que cada día se erige, más y más, en interlocutora auténtica de quienes esperan conversaciones sensatas. Es una pena que casi siempre, a los villanos de una telenovela les cueste tantísimo liberarse del miedo que impulsa sus acciones. De todas maneras, muchos esperamos ilusionados el cartelito de FIN, para ver si no se repiten tan al carbón estas producciones caribeñas.