Eduardo y un final

A Eduardo lo conozco desde hace unos 3 o 4 años. Nos conocimos gracias a una sucesión de casualidades que terminaron convenciéndome de ayudarlo a hacer realidad un proyecto que le mantenía la ilusión y el empuje a toda marcha.  Tengo que admitir que desde el primer momento Eduardo me sedujo. Lo creí talentoso e inteligente, uno de esos tipos que uno se imagina, con el paso del tiempo, bañado en agua de rosas.

Ese proyecto en que lo ayudé  en realidad nunca llego a buen puerto. Sin ser bueno o malo, era la opera prima de alguien que tenía en su contra un hándicap importante: en todas las ocasiones que lo vi,  Eduardo estaba necesitado de dinero y no vacilaba en hacerlo saber y pedir ayuda. En algún momento de nuestras vidas, todos los que lo conocían y nos conocíamos entre sí, teníamos alguna historia que contar  respecto al delicado tema de Eduardo y sus manejos de plata.

Juntos intentamos un par de nuevos proyectos que no pasaron de simples conversaciones  durante las cuales, se desvanecía lentamente la buena opinión de los primeros tiempos. Un día dejé de verlo, pero no dejé de saber de él: siempre me enteraba,  por conversaciones que yo no buscaba, de sus nuevos problemas económicos y de otras historias; paternidades, por ejemplo, resueltas de manera bastante irresponsable o acusaciones en las que su honestidad quedaba guindando de pocos hilos. Ninguna, sin embargo, me preparó para lo que ha sido su final: Eduardo y su más reciente compañera, han sido detenidos en Maiquetía cargados de Heroína hasta las trancas.  Él pagará 8 años de condena, ella 5. Ambos llevaban la droga escondida entre su ropa interior y muy probablemente, sirvieron de señuelos para darle paso libre a algún cargamento un poco más importante.

Apresados como mulas de algún distribuidor cuya cabeza nadie ha pedido ni pedirá, Eduardo y su mujer dejan solo a un bebe de 6 meses de nacido y frustran lo que pudo haber sido la carrera de un tipo creativo que tenia cosas que decir, muy pocos escrúpulos y muy pocas ganas de trabajar con seriedad. Como muchos otros.

Dixon, uno más...

Se llama Dixon, tiene 17 años y patea, sin compañía, un mundo que hasta ahora le ha dado sólo problemas.  Es flaquito, pequeño y tiene tanta cara de malo como es frecuente en estos lares.  Por lo demás, no tiene ninguna otra cosa.

El año pasado se inscribió en la escuela.  Su inscripción tropezó con las líneas de una planilla incompleta en la burocracia de nuestros flamantes planes educativos,  hasta que alguien se identificó como hermano suyo; entonces, el año escolar empezó, no sin dificultades, para una más de las historias de vida desgarrada que habitan estos  pasillos.  Un día, de los primeros, se enfrentó a las normas y resolvió dejarse de  misterios. Dixon es jibaro. Jibaro de barrio, pequeño distribuidor de “lo que llegue”. Ultimo eslabón de una cadena de mando donde los que son como él, llevan la peor paga y la peor parte. 

Sus jefes son uniformados rasos de un cuerpo de seguridad local que se ocupa, entre otras cosas,  de proteger al brazo terrorista de la revolución en Mérida,  verdaderos dueños del negocio en que Dixon ocupa un mínimo espacio: tiene zonas de distribución, armas, algún liderazgo y una amenaza constante: como se le ocurra desertar, puede empezar a contar sus últimas horas.

Hace unos días cayó preso. Según parece, las cosas entre el grupo con que trabaja Dixón y algunos de sus rivales,  estaba dándole dolores de cabeza a quienes gobiernan las  Residencias Domingo Salazar.  Parece, además, que para tratar de acallar la creciente fama de narco que se está ganando el régimen,  se decidió, al más alto nivel,  cierto ejercicio de limpieza de cara a la galería.  Hacía poco que a Dixon lo habían guardado en las Domingo; ahora, lo han trasladado a la cárcel. Un escondite un poco más seguro  de donde él piensa que podrá salir en poco tiempo. Si mueve bien sus fichas.

Por lo pronto, aún está vivo. A su jefe inmediato, llevado a la cárcel en el mismo bus, lo mataron a las pocas horas de llegar, como estaba previsto. Ahora, Dixon no sabe a quién debe obedecer y eso le preocupa un poco, pero lo pone a salvo. Supone que le tendrá que rendir cuentas a alguno de los tombos que le hacen un poco más llevadera la vida en prisión. Poco más.  Aun no le han encomendado ningún trabajo especifico ahí dentro y cuando mencionó que deberían llevarlo a un sitio de reclusión juvenil, lo callaron a patadas, literalmente.

Su vida, y la de muchos otros, depende de la autoridad. Es decir, del tombo a cargo del negocio y de ciertos Tupas. Los mismos que lo llevaron a las Domingo, los mismos que le marcaron el negocio y los mismos que lo llevaron a la cárcel, para acallar rumores y dar sensación de limpieza.

Dixon, mientras tanto, está jugando a supervivencia lo mejor que puede. De todas formas él sabe (me lo dijo un día) que la bala que resolverá su soledad está en el arma de reglamento de un efectivo de seguridad ciudadana. Cualquiera que se quede con el pedazo de negocio que dejó el finado jefe.

Sin rodeos

Hace unos meses, en una conversación bastante casual entre abogados amigos, escuché un cuento aterrador sucedido en la cárcel de Mérida. Un recluso violó a la sobrina de un PRAN aprovechando la hora de visitas. Lo hizo para marcar su territorio, demostrar su poder y saciar sus instintos. Pero, le fue mal. El tío de la víctima, verdadero jefe de la cárcel y PRAN de antigüedad, dio la orden de vengar el mancillado honor de la niña: Sus luceros asesinaron al violador y colgaron su cadáver en el medio del patio. Allí permaneció hasta descomponerse, como muestra inobjetable del poder del PRAN, ofendido en su único compromiso, proteger a la familia. Ante mi horror, mis amigos se explayaron en historias, una peor que la otra, de las barbaridades que un PRAN es capaz de cometer para demostrar su poder omnímodo. Tal como las siglas de su título lo indican, los dueños de las cárceles venezolanas, no tienen nada que perder, como no sea la licencia que los autoriza a todo tipo de negocios sucios: tráfico de armas, de drogas, de celdas, de recesos, de comidas, de cigarrillos, de licores, de drogas y hasta del aire que los reclusos respiran. Tráfico público y sabido que, junto al recurso especial que les permite disponer de la vida de los demás, dentro y fuera de la cárcel, los convierte en temidos jefes de un colectivo que nos maneja desde un sitio tenebroso que recién este fin de semana ha dejado, por fin, salir toda su podredumbre. Es verdad, ha sido horrible. Sobre todo por los incontables rumores asociados, que hablan de incontables muertos, numerosos heridos, cientos escapados y cosas mucho peores. Nunca sabremos lo que pasó en El Rodeo entre el 12 y el 19 de junio. Sabemos, eso sí, que la verdad, la autentica verdad de las cárceles está en la calle. Ahora bien, es una verdad que implica otra y eso es lo que cuenta: La existencia de un PRAN se sostiene en la existencia de un funcionario corrupto, que ni ha pensado en la posibilidad de acabar con ellos. Es muy simple: un ser humano que es capaz de semejantes horrores, no merece consideraciones de ningún tipo. Ni siquiera merece estar vivo. Entonces, ¿cuál es el escándalo que tenemos armado por lo acontecido en el Rodeo? ¿A quién sorprende? ¿Hemos llegado a tal nivel de intolerancia que vamos a ponernos del lado de los PRAN? Con tal de ir contra los rojos, (malucos como son) nosotros, intentamos humanizar esa basura que es un PRAN poniendo en la mesa sus “derechos humanos”, mientras el desgobierno, los convierte en brazos armados de la oposición. ¿Será el agua lo que contiene el bichito inescrutable que nos volvió locos? Es cierto que la situación carcelaria tiene que cambiar, es cierto que hay que hacer todo lo posible por humanizar la vida de los reclusos, que deberíamos tener mejores y más decentes sitios de reclusión, que deberíamos estar en condiciones de brindar celeridad procesal y todas esas cosas que hacen falta en la administración de justicia. Sobre todo, es cierto que necesitamos darle estatus recuperable a algunos reclusos; pero no a un PRAN. Tampoco al funcionario que cierra los ojos ante ellos y no los combate. A ellos, y me perdonan los defensores de los derechos humanos, podríamos empezar por conseguirles juicios (justos) en los que la ley se ocupe de castigarlos de manera ejemplar. Como si esto fuera un país decente.