Del pueblo mismo

En mi urbanización hoy amaneció el ánimo revuelto. Chela, nuestro oráculo, anda totalmente enfurecida y ha logrado contagiar a muchos. Me enteré a media tarde, pero da igual, porque a ella el nivel de mal humor le aumenta a medida que pasan las horas del día. El motivo: después de un apagón, una de sus dos neveras dejó de trabajar. Por supuesto que se trata de un percance grave; sin esa nevera nosotros dejamos de comprar refrescos fríos y Chela deja de ganar dinero. Además, la nevera que se dañó es la más grande y ella como que no es muy buena en eso de achicarse para abastecernos. Total, que el caos de la bodega de la cuadra es serio. Pero mucho más seria es la rabia de la bodeguera. Cuando la vi, repetía por enésima vez su andanada en contra de “los hombres de la luz” a quienes, según me dijo, acababa de poner verdes en su propia oficina – sin duda una escena digna de preservar para la posteridad, pero no habían camarógrafos cercanos - Según parece, lo único que faltó fue que le diera una bofetada a alguien, no lo hizo porque nadie se le puso a tiro; pero estaba dispuesta, cosa que no dudo pues legendaria es ya la madrugada en que, armada de machete y gritos, sacó a unos ladrones de su negocio. En medio del furor, Chela ha tenido una idea genial: o viene alguien “de allá” a reparar la nevera o la va a ir a botar a las puertas de CADELA, para que ellos vean que hacer con eso. Espero ese momento con ansias, sueño desde hace tiempo con ver las oficinas de CADELA llenas de neveras, televisores, microondas y demás enseres dañados por causa de su ineficiencia. Chela jamás va a dejar de maravillarme. Ojalá y lo cumpla.

Mano de obra… ¿barata?

Esta mañana los periódicos anunciaban que, después de la caída y mesa limpia que el sabanetero perpetró contra el Margarita Hilton, vendrán unos técnicos cubanos eficientísimos a zafarse el horror de su socialismo para ayudar a construir el horror del nuestro. En cualquier país del mundo, un profesional que tenga ganas de ir e instalarse allá a trabajar, tiene la obligación de cumplir algunos requisitos. Casi siempre, el primero es demostrar que la educación formal que recibió en su país de origen lo capacita para desempeñarse en el área escogida. Una vez cumplido ese tramite fastidioso, el país de acogida DEBE DEMOSTRAR QUE NO HAY NINGÚN PROFESIONAL NATIVO CAPACITADO PARA DESEMPEÑAR LA MISMA TAREA A LA QUE OPTA EL EXTRANJERO. (Discúlpenme las mayúsculas, pero es que me cuesta evitar el grito). Pues bien, en esta ranchería que el sabanetero intenta construir, eso no solamente es innecesario, es la manera que han descubierto para que nuestros jóvenes profesionales vivan sin esperanza de futuro. La rebatiña del Margarita Hilton, por ejemplo, tendría un poco de justificación si sirviera para que los egresados de las escuelas de hotelerìa que MANTIENE EL GOBIERNO, desarrollen sus carreras y ganen el sustento de sus familias. Pero ese objetivo no está previsto. Ese campo, como muchos otros, está reservado para los cubanos, un gentilicio que desafortunadamente empieza a mal sonarle a muchos venezolanos y, ojo, no por xenofobia; más bien por deseos de detener un poco la constante violación a nuestros derechos legítimos. ¿O será que los únicos que tienen algo de legítimo aquí son los que obedecen órdenes rojas, aprovechan los últimos estertores de un esplendor cada vez más pálido, pero no por ello menos apetecible y venden sus CUCS a precio de ganga en el mercado paralelo?

La labia de Lava

Desde que comenzó a rodar por la red el video en el que Pedro Alejandro Lava Socorro la emprende contra el colectivo homosexual, también empezó a rodar la última prueba que nos faltaba para convencernos de que los venezolanos somos posiblemente la sociedad más polarizada del planeta. Cosa que no debería sorprendernos, sobre todo al considerar que la homosexualidad es posiblemente el tema más discutido y menos claro que existe. Debo confesar que la primera vez que vi el video (recibido en mi buzón unas cinco veces en el transcurso de una mañana) sentí tanta rabia como preocupación. Rabia por la mera existencia de tipos como ese en nuestras aulas de clase; preocupación por la actitud poco valiente y hasta cómplice de los alumnos que escuchaban semejante astracanada, sin que ninguno abandonara el aula o rebatiera los absurdos que el tipo profería, usando argumentos sensatos. Claro que el tema es álgido. Muy poca gente hace una defensa pública del colectivo gay y sale bien parado; pero en este caso, el colectivo al que disparaba su odio era al colectivo de los tolerantes y lo hacia en el aula de una universidad, en una carrera que se supone servirá para hacernos mejores personas. Es decir, el señor este estaba echando por tierra los valores de los que está hecho un buen jurista. Pero el mundo ha cambiado tanto como para demostrarnos que retrocedemos a las eras más oscuras de la historia y que no hemos aprendido nada de nada. Simplemente lo tomamos a chiste, porque “los venezolanos tenemos un humor extraordinario” y regamos el rumor - no confirmado - de que el tipo ese fue expulsado de la Universidad Santa Maria. Muy pobre recompensa para quienes vieron su dignidad pisoteada en un aula de clases. Muy pobre, muy irrespetuosa y muy pacata.

¿Y la patria?

Hay cosas que no se pueden cambiar en la vida: eres hijo de quien te parió y ciudadano del lugar en que ese parto sucedió. No hay nada que hacer; esas certezas se aceptan, se viven y se llevan, muchas veces, con resignación de monje. Otras cosas se podrán cambiar, tal vez; pero la sensación de patria es un tema que pasa por la empatìa profunda e inconsciente con la tierra donde naciste; aunque la tierra en que naciste haga de todo por alejarte de ella, como esta patria nuestra, por ejemplo. Cada día resulta más difícil sentir algo bueno por esta tierra. Cada día se hace más cuesta arriba encontrar razones para creerse el cuento de que este, es un gran país. Cada día, vivir en Venezuela se hace más complicado, duele más y nos deja más indefensos. Servicios que no funcionan, personas dispuestas a sacarte de tus casillas sin miramiento alguno, fallas eléctricas, fallas en el servicio de agua, fallas en el servicio de transporte, crímenes pavorosos que a nadie causan sorpresa, mercado laboral en colapso, estructuras públicas en escandaloso deterioro, ciudades que parecen abandonadas hasta por Dios; pero, por encima de todo: Miles de ciudadanos entrenados casi exclusivamente para el abuso. Esa es la rápida radiografía del despaís que hoy somos; agravada con la negación total para el reclamo y la certeza cada vez más patente de que la única solución no es la salida del sabanetero. Deberíamos empezar por entender que nuestras libertades individuales terminan donde empiezan las de otros y que RESPETO, es una palabra sagrada. Después, ocupémonos de asuntos un poco más graves; de lo contrario ¿Cómo vivir medianamente bien en una patria que la mayoría de las veces solo te brinda decepciones?

Como en todo...hay versiones

Me encantaría conocer la verdad del encuentro entre Moore y el sabanetero, para poder entender las tonterías que anda soltando la gringa mejor pagada del mundo, nuestra inefable Eva Gollinger; a quien, vaya usted a saber por que, le ha dado por continuar en el emperramiento bolivariano absoluto, a pesar de los buenos vientos que soplan del norte. Vamos a ver: es bastante probable que Moore esté, por lo menos, adornando el cuento. Uno no llega a un hotel, escucha un escándalo, sube y se sienta a “echarse palos” con el sabanetero, sin pasar por Go ni cobrar doscientos. Eso no es tan simple. El sabanetero no se mueve para ninguna parte sin los mejores hombres de la inteligencia cubana y ya sabemos que esos tipos son candela. Además, con esa fama de bocón, realmente no creo que esté diciendo la verdad. Pero cuanto le agradezco que haya revelado accidentalmente, la verdad sobre Nico y su rol en el proceso. Todo lo demás es accesorio. Posiblemente no se bebieron botella y media de tequila (por muy de moda que esté, la revolución sigue haciéndose al amparo del mejor escocés 18 años), ni el sabanetero se valió de Moore para preparar discurso alguno. Pero, tú me disculpas Eva, tampoco fue un encuentro privilegiado entre Moore y “uno de los presidentes más importantes del mundo”. Simplemente porque eso no es posible, tampoco: El negro Obama es uno de los presidentes más importantes del mundo, Zarkosy es uno de los presidentes más importantes del mundo; Lula es uno de los presidentes más importantes del mundo. El sabanetero no está ni tibio. El es una de las personas más publicitadas del mundo, pero Paris Hilton también lo es. ¿Eso hace a Paris Hilton “una de las mujeres más importantes del mundo”? Tengo mis dudas.

Hay quienes nacen con estrella

Al que le quedaba alguna duda de la inmensa suerte con que Barack Obama llegó a este mundo, debe habérsele disipado el pasado viernes cuando la Academia de Oslo decidió dejarnos a todos estupefactos entregándole a Barack Obama un premio para el que aun, el negro, no ha hecho merito alguno. A mi me encanta Obama. Me cae bien, me parece un gran tipo, uno de esos que uno se encuentra en el autobús y le saca conversa. Me gustaba antes de ser presidente, cuando fue presidente, y cuando pocos lo conocían y empezaban sus nada tímidos esfuerzos por ganar un puesto en la política norteamericana. A pesar de mi fanatismo Clintoniano, incluso le perdoné que se hubiera llevado a Hillary en los cachos de unas primarias difíciles y rudas, y quería que fuera él, el sustituto del gallito de pelea en la Casa Blanca. Es más, me parece que dentro de un tiempito, el premio Nóbel de la Paz o de lo que sea, era su próximo golpe. Pero nuestros amigos de Oslo decidieron lo contrario, según opiniones de muchos, básicamente porque la lista de candidatos con méritos propios no era ni extensa ni brillante. Sea por lo que haya sido, incluso por aquella teoría según la cual, no se trata de un premio al imperio sino un “no te vistas que no vas” a la mismísima pasionaria colombo venezolana que se quedo con el turbante puesto, el premio Nóbel de la Paz de Obama tiene un cierto dejo a despropósito, un cierto sabor a apresuramiento, un cierto sonido a mensaje cifrado con ceja arqueada y todo. Ojala y Obama lo haya entendido y actúe en consecuencia. Porque si no, ¿para que le sirve a uno la suerte?

Un mes después

O casi. El 20 de septiembre yo andaba en son de tragos y festejo, pegado al televisor en compañía de amigos que conocen profundamente la realidad cubana y sus entresijos. El 20 de septiembre yo, que andaba en uno de mis peores días, me vacilé el concierto de Juanes y su gente, y debo decir que me pareció buenísimo; largo como era de esperarse e incandescente, como el duro sol de La Habana. El 20 de septiembre, de algún modo, yo también estuve allí. ¿Y? Salvo para sentirme tristísimo por constatar que Silvio Rodríguez sigue siendo el mismo hipócrita, buen cantante, de toda la vida y que Amaury está gordo y feo, pero sigue arrancándome lágrimas por aquello de “Si yo pudiera de donde estoy…” a mi, como a muchos otros, el concierto no le sirvió para nada distinto a un buen rato, (que de malo no tiene nada, sobre todo en ese paraíso de los ratos amargos) y para que algunos valientes tuvieran la posibilidad de ejercer un acto supremo de decisión voluntaria, demasiado parecido a la libertad: acudir al emblemático lugar de los encuentros obligados, por decisión propia. Pero sigo pensando que no dio para mas: Yoani Sánchez, por ejemplo, se volvió a quedar presa en su isla y las lágrimas cubanas siguen siendo tropicalmente negras cuando se trata de intentar vivir como cada uno quiere, al nivel que cada uno aspira Por lo demás, el cinismo de nuestro sabanetero sigue teniendo resonancias en la isla y aquí cada vez nos parecemos más a ellos. Pero no por un asunto político; hay parecidos que cada vez son mas patéticos porque se basan en otros hechos. Ojalá y eso podamos entenderlo por una canción que nos canten un día de estos. Cuando algo haya cambiado.