¿Por qué no buscarán oficio?

¡BRAVO! Ahora resulta que para la patria y su crecimiento, es imperativo que la justicia caiga “con todo su peso” sobre el cuerpo gastado y enfermo de Carlos Andrés Pérez. Debe ser que alguien tuvo un mal sueño en Miraflores, se vio con el manto de la justicia sobre los hombros y en el delirio de la madrugada silenciosa de la casa de gobierno, profirió los gritos de rigor… - Que me traigan a Pérez... ¡YA! Que me extraditen a Pérez - Que metan a Pérez en Yare… Y claro, como era quincena, Luisa, la fiscal, salió rauda y veloz a escribir el documento y a llamar a sus panas de INTERPOL: - Vamos a buscar a Pérez, vamos a traerlo humillado a la patria que desfalcó. Orden dada, orden cumplida. Ahja. ¿Y ahora? A ver, Luisita, ¿a quien demonios le importa Pérez? ¿A ti no se te ocurre que mejor será ocuparse de otras cosas? ¿A ti no se te ocurre pensar que Pérez está viviendo la ñapa?, que, ¡que fastidio con Pérez…chica! Hazme tú el favor de decirme por qué te afanas en perder tu tiempo extraditando a un tipo que, se merece la cárcel, como no, pero en este momento, ¿para que? Tu no sabes que la ley venezolana lo máximo que puede hacer con un anciano enfermo como CAP, es meterlo en su casa a esperar la muerte. ¿Por qué quieres castigar a un señor que perdió la memoria y jamás se dará cuenta de su castigo? No vale Luisa, revisa la ley, deja de meter la pata. ¿A ti no te da pena tanto desfase? Claro que CAP es un ladronzuelo y un pillo de los más connotados, pero ya está bueno ya. Ponte a trabajar, mijita. ¡Búscate un oficio!

Y la luz no se hizo...

Yo supongo que la actitud resignada del venezolano del siglo XXI es un homenaje secreto a sus antepasados caribes. No puede ser otra cosa. Todo aquel que recuerde las leyendas esas que nos pintan como un pueblo aguerrido y luchador, debe creer que se escapó torpemente de un mal libro de historia. En el rancherío tropical que hoy somos, si algo anda escaso, es el guáramo. Antes de ser públicamente apedreado, voy a intentar explicarme: En Mérida, hace aproximadamente 3 meses, se va la luz, una vez al día, todos los días, por dos horas como mínimo. Pero lo normal es que esas dos horas se dupliquen o se conviertan en dos o tres turnos diarios de dos horas cada uno. Las personas que manejan el flujo eléctrico de nuestras casas son tan consideradas, que no nos someten a la tortura de la oscuridad sino por dos horas a la vez. Pues bien, en Mérida nadie ha hecho o dicho nada al respecto. Nadie se ha quejado. Ni un solitario graffiti ha aparecido en las paredes. Es más, la gente continua pagando el recibo mensual de un servicio que no recibe y algunos, (los que pueden) están apertrechándose de plantas caseras para hacer frente al “periodo especial” que estamos viviendo sin explicación alguna. Ante el tema de la luz – y ante muchos otros - cada quien se salva a si mismo como puede, destruyendo el sentido de pertenencia a un colectivo y exacerbando la supervivencia individual, lo que se traduce en espacios que se regalan a “La revolución”. La resignación es una trampa más, de consecuencias que no notaremos hasta ser demasiado tarde; después de todo, es la oscuridad profunda el alimento preferido de los sátrapas. Pero de eso tampoco parecemos darnos cuenta.

De regreso a la calamidad

Dos meses han pasado desde la última vez que me senté frente a la máquina para “expresarme” en mi blog. Un lujo que por cierto, parece esquivarnos todos los días un poquito más a los que somos y no somos. Dos meses sin decir ni una palabra de lo mucho que hay que decir sobre ser venezolano, vivir en Venezuela y no morir en el intento de entender alguito. ¿Razones? Varias. Estuve de vacaciones, o mejor dicho, hice un viaje maravilloso para el que me sudé cada centavo, a pesar de CADIVI, SENIAT y otros secuaces. Para detalles, haga clic en http://laslibretasdetaki.blogspot.com/ y perdóneme la vida. Llegué y me encontré con el país como algunos sabemos que está y entonces me asaltó una repentina parálisis creativa – por exceso - propia de los tiempos que corren. Además he estado de pésimo humor últimamente, porque cada día más y más estafadores de almas se me cruzan en el camino. Como si eso fuera poco, cada vez que pienso en la posibilidad de escribir algo robándole tiempo a mis asuntos estrictamente laborales, en este pueblo simple y llanamente SE VA LA LUZ. Así, sin aviso, sin que nadie se queje realmente, sin que nada importante suceda, sin que la cosa llegue a pancarta ni a centímetro de periódico. De pronto, en el momento más importante de la telenovela, cuando están a punto de presentar el jurado de Miss Venezuela, cuando los blogueros nos sentamos a tratar de ponerle palabras al desorden, se va la luz. Punto. Y todavía hay gente que tiene el tupe de preguntarme si Mérida es todavía la ciudad divina de hace 20 años. He regresado al blog, prefiero estar aquí, perdiendo mis pocas horas de claridad efectiva, que seguir comprando tickets para el ACV Bolivariano. Nos estamos viendo.

¿De donde salen?

Una de las cosas más curiosas de eso que llaman “la revolución” es el surgimiento, cada tanto, de nuevos y más recalcitrantes personajes que hacen suya toda la estrategia comunicacional del proceso y se desvanecen poco a poco, después de despotricar contra todo ser viviente. Usualmente se trata de gente “especializada” en algún sector muy puntual, que a diferencia de los ungidos por el sabanetero, (esos intocables funcionarios que gozan de un poder ilimitado y SIEMPRE están en la candela) reciben como una especie de permiso temporal para la auto promoción y haciendo uso de él, enloquecen al país con arengas más o menos tontas, muy poco sustanciales y muy llenas de resentimiento social. Es el caso de la nueva vedette del partido, un señor que se llama algo así como Robert Serra y que anda como loco en contra de la educación venezolana. Salió de la nada, se inscribió en el partido y pasó un tiempito escuchando a su jefe los domingos. Como recompensa a tamaño esfuerzo, ahora resulta que es la voz de los jóvenes revolucionarios. Y claro, la voz, a pesar de su paso por la Católica y su origen clase media, está lanzadísima batiéndose a duelo con todo el que se atreva a aclarar, que lo que pedimos a gritos no es adoctrinamiento sino mejoras educativas; no es intervención a ultranza, sino decencia administrativa; no es estrangulamiento, sino modernización de las universidades públicas tradicionales para formar profesionales de verdad. La buena noticia es que el cuarto de hora de Robert terminará en cuanto aparezca la próxima Ciciolina. La mala, que su discurso diabólico habrá llegado a oídos tan poco preparados como el suyo y entonces, resultará más difícil lograr que los que vienen atrás se eduquen mejor que nosotros, en nuestro mismo patio. Es decir, se eduquen con libertad, sin doctrinas y de ser posible, en paz. ¿Por que será que las vedettes desconocidas, siempre hacen ruidos malignos?

¿Resignarse o morir?

Raúl, un "niño de buena familia", tiene 25 años y acaba de graduarse de Ingeniero. En su currículum puede exhibir trabajitos ocasionales y calificaciones excelentes. Poco más, si no fuera porque los curricula venezolanos tienen un apéndice oculto que señala las veces en que has votado, firmado o marchado para oponerte a las locuras del régimen. Raúl, en ese apartado, las tiene todas en contra. Todas, mas una: Recientemente, en un examen médico de rutina, fue diagnosticado VIH positivo, algo que él había tomado con valentía y buen ánimo, hasta que le tocó empezar el peregrinaje en búsqueda de empleo. De nada han servido las horas que ha dedicado al estudio de las leyes, de nada ha servido el asesoramiento recibido, de nada ha servido la honestidad, ni el buen juicio, ni las estrategias desarrolladas para ingresar “al mercado de trabajo” aun cuando no logre superar las famosas pruebas médicas. Todas las empresas privadas en que ha solicitado empleo, se han negado a contratarlo aduciendo razones que nadie es capaz de entender, después de practicarle un examen médico, en el que no advierten que averiguarán su estatus VIH. En el sector público no tiene caso buscar, allí ni siquiera miran un currículo manchado por su disidencia. Las fuerzas de Raúl están llegando al límite, anda llorando por los rincones. Hace poco le dije que se mantuviera firme en su lucha, que todo ese rollo era absolutamente ilegal. Ilegal, me contestó, y eso ¿a quien le importa? Nada vale, inventaré un negocio, de algo tengo que vivir. Regresé a casa pensando que, precisamente, lo último que este país necesita es más gente inventado negocios y más muchachos de 25 años apelando a la resignación como recurso.

Esa noche, como otras, volví a tener un inexplicable ataque de insomnio.

Palabra ¿de Dios?

Soy católico practicante. Es lo menos que podía arrastrar de una crianza entre curas y mujeres rezanderas. No tengo conflictos de ningún tipo en mi relación con la iglesia, o al menos eso creo. Acepto lo que me parece sensato y rechazo lo que no. Tan simple como eso. Además, disfruto los ritos asociados a mi fe; por eso algunas veces voy a misa. No sólo por motivos sociales, algunas veces voy a misa por pura necesidad espiritual. Es decir, soy un católico convencido, sin fundamentalismo ni ortodoxia. Pero, últimamente siento que algo dentro de la iglesia está recordándome al país y eso no me gusta. No se muy bien de que se trata, o tal vez si, pero me niego a terminar de aceptarlo porque dejaría mi espíritu totalmente desprotegido. No creo en piedras de cuarzo, ejercicios de autoayuda, visualizaciones, o alguna de las cosas que nos venden como recurso infalible para la felicidad. Creo en Dios y aunque considero a los curas tan solo los maestros de ceremonia del ritual religioso, estoy empezando a fastidiarme de la homilía convertida en discurso político simplista. Escuchar a un cura de pueblo comentar los atropellos de los que es víctima su Arzobispo en las aduanas de los aeropuertos patrios, me parece sencillamente innecesario y anecdótico. Entiendo y me gusta, el papel protagónico que debe tener la iglesia en la transformación social que anhelamos, pero espero de su gente un poco más de inteligencia, un mejor uso de la palabra contenida en el evangelio. No creo que ganemos nada con quejarnos de lo mal que la pasa el Sr. Arzobispo, cuando quienes la pasamos realmente mal y no tenemos escape, somos los que nos sentamos en los bancos de la capilla a buscar un poco de paz. Bien lo decía mi madre: cuando uno no tiene nada bueno que decir, se queda callado.

Chela Dixit...

Eran las siete de la mañana y ya Chela estaba instalada frente a su mostrador, periódico en mano, pontificando sobre las noticias del día. Se lo he dicho varias veces: Si se pone a comentar las noticias con la gente, en esta economía tan mermada de nuestros vecinos, se va a quedar sin vender los pocos ejemplares de Frontera que despacha desde hace como un mes y la van a convertir en relatora oficial de la urbanización. Pero ella insiste en zamparle a uno sus comentarios informativos al mismo tiempo que el pastelito de carne o el jugo de moras de cada día. Es muy terca, Chela. Pasé por su bodega a las siete en punto; rarísimo por cierto, nunca salgo de mi casa a esa hora. Chela me saludó, me ofreció un pastelito y me espetó su comentario: Doctor, ¿y usted no está cansado del lío en Honduras? (No ha servido de nada que le haya aclarado mil veces que yo, de doctor, nada) Apenas le había dado los buenos días y ya me estaba obligando a meterme en asuntos de alta política. Me provocó decirle que sí y continuar mi camino con cualquier pretexto, pero Chela me soltó una carcajada tan simpática, que me despertó el ánimo de conversar. Le dije que sí, que lo estaba, por supuesto. Entonces me sorprendió con su informada visión de los recientes sucesos hondureños y la obstinada y patética pasión que han despertado en el sabanetero. Una visión digna de quien dedica tiempo a pensar, mientras despacha caramelos y bombas de Coca Cola. La escuché sin intervenir; cuando me despedía, me remeció con el más certero de sus dardos. Lo dijo así, como quien no quiere la cosa, como quien se preocupa de verse obligada a cumplir una orden del destino con la que le cuesta estar de acuerdo. “Epa doctor, ¿y será que ahora tendremos que ser enemigos de los hondureños, también?