Dixon, uno más...

Se llama Dixon, tiene 17 años y patea, sin compañía, un mundo que hasta ahora le ha dado sólo problemas.  Es flaquito, pequeño y tiene tanta cara de malo como es frecuente en estos lares.  Por lo demás, no tiene ninguna otra cosa.

El año pasado se inscribió en la escuela.  Su inscripción tropezó con las líneas de una planilla incompleta en la burocracia de nuestros flamantes planes educativos,  hasta que alguien se identificó como hermano suyo; entonces, el año escolar empezó, no sin dificultades, para una más de las historias de vida desgarrada que habitan estos  pasillos.  Un día, de los primeros, se enfrentó a las normas y resolvió dejarse de  misterios. Dixon es jibaro. Jibaro de barrio, pequeño distribuidor de “lo que llegue”. Ultimo eslabón de una cadena de mando donde los que son como él, llevan la peor paga y la peor parte. 

Sus jefes son uniformados rasos de un cuerpo de seguridad local que se ocupa, entre otras cosas,  de proteger al brazo terrorista de la revolución en Mérida,  verdaderos dueños del negocio en que Dixon ocupa un mínimo espacio: tiene zonas de distribución, armas, algún liderazgo y una amenaza constante: como se le ocurra desertar, puede empezar a contar sus últimas horas.

Hace unos días cayó preso. Según parece, las cosas entre el grupo con que trabaja Dixón y algunos de sus rivales,  estaba dándole dolores de cabeza a quienes gobiernan las  Residencias Domingo Salazar.  Parece, además, que para tratar de acallar la creciente fama de narco que se está ganando el régimen,  se decidió, al más alto nivel,  cierto ejercicio de limpieza de cara a la galería.  Hacía poco que a Dixon lo habían guardado en las Domingo; ahora, lo han trasladado a la cárcel. Un escondite un poco más seguro  de donde él piensa que podrá salir en poco tiempo. Si mueve bien sus fichas.

Por lo pronto, aún está vivo. A su jefe inmediato, llevado a la cárcel en el mismo bus, lo mataron a las pocas horas de llegar, como estaba previsto. Ahora, Dixon no sabe a quién debe obedecer y eso le preocupa un poco, pero lo pone a salvo. Supone que le tendrá que rendir cuentas a alguno de los tombos que le hacen un poco más llevadera la vida en prisión. Poco más.  Aun no le han encomendado ningún trabajo especifico ahí dentro y cuando mencionó que deberían llevarlo a un sitio de reclusión juvenil, lo callaron a patadas, literalmente.

Su vida, y la de muchos otros, depende de la autoridad. Es decir, del tombo a cargo del negocio y de ciertos Tupas. Los mismos que lo llevaron a las Domingo, los mismos que le marcaron el negocio y los mismos que lo llevaron a la cárcel, para acallar rumores y dar sensación de limpieza.

Dixon, mientras tanto, está jugando a supervivencia lo mejor que puede. De todas formas él sabe (me lo dijo un día) que la bala que resolverá su soledad está en el arma de reglamento de un efectivo de seguridad ciudadana. Cualquiera que se quede con el pedazo de negocio que dejó el finado jefe.