A pura sangre

Tengo todo el día tratando de imaginar el intenso dolor que debe uno sentir al herirse voluntariamente un labio. Recuerdo golpes de niño, cortadas con hojilla de afeitar y una vez que me clavaron un anillo gigantesco en el labio inferior, por andar diciendo lo que no debía. Nada de eso, sin embargo, me parece suficientemente ilustrativo. Atravesar una aguja entre ambos labios tiene que ser, además de una sensación horripilante, una medida completamente extrema que no tiene otra justificación sino la más desesperada desesperanza.

Ha sido la noticia de los últimos meses. Primero, estudiantes apostados en espacios simbólicos se someten a largos ayunos que, al no recibir la atención esperada, dan lugar a la terrible laceración. Después, enfermeros que exigen justas reivindicaciones, son forzados a actos de protesta que escalan en su intensidad hasta convertirse en sangrientos. Más tarde, un grupo numeroso de reclusos en una cárcel guayanesa, reclamando un elemental trato humano, derraman su sangre, cuando deja de escucharse su voz. Son gritos de ayuda, voluntarios e inéditos en el largo historial de protestas de nuestra vida republicana, dignos de atención por su inusual frecuencia.

No obstante, los destinatarios de esos mensajes permanecen mudos, que es como decir muertos. Desafían el derrame indetenible de cruentas emociones, demostrando un estomago de hierro alimentado por las carencias de quienes se someten a su hambre. Cierran los ojos, atentos a otras peticiones mejor remuneradas y esperan, quizás, a que el miedo que pregonan acalle conciencias y desvíe miradas, mientras la sangre tiñe el último escalón antes del sótano; ese al que nos empujan cada vez que repiten que la patria o es socialista o no es patria.

Por lo pronto, es sangre; que empieza a brotar en pequeños hilos desde un labio decepcionado pero, terminará creando inmensos lagos bajo un pueblo desesperado.

No entiendo nada...

Siempre me ha sucedido algo muy raro; tal vez por incapacidad para entender su significado real, las noticias políticas que provienen de algún país latinoamericano me dejan completamente convencido de que soy el bruto mayor. Nunca pienso, por ejemplo, que están mal escritas o que el periodista publicó lo que él entendió, aun cuando ELLOS dijeron otra cosa. No, me auto flagelo sintiéndome bruto y me hundo en el abismo de la auto conmiseración más arrastrada, intentado librarme del difícil deber de entender Latinoamérica.

Debe ser el nombre de mujer, o algo que nos pasó a todos cuando éramos chiquitos, o algún maligno ente indígena propio del maíz. Latinoamérica es un territorio imposible de asimilar (y eso no es un slogan turístico); lo digo en serio y lo digo con susto: Acabo de leer - horrorizado - las noticias de los resultados electorales de ayer en Perú.

¿De donde sacaron los peruanos la inconsciencia que se necesita para votar por Ollanta Humala y Keiko Fujimori? ¿Cómo es posible que se hayan olvidado tan rápido de Vladimiro Montesinos y todo lo demás y que, en el último minuto, no hayan visto alrededor, el martirio de ser gobernado por un militar resentido y mesiánico?

Yo no se nada de política Latinoamericana, ni de más nada. No se si las cosas que he leído sobre el sólido y mantenido crecimiento de Perú son ciertas y están sustentadas en bases firmes. No conozco ese país y hasta donde se, creo que no puede vanagloriarse de grandes diferencias con sus paisanos; pero, estábamos empezando a creer en ellos cuando supimos que, casi con el mismo golpe, lograron sacudirse al Chino y a la Señorita Laura, se distanciaron un poco de algunas malas juntas y parecían estar limpiando casa. Pues no, resulta que cuando hubiesen podido elegir a alguien con credenciales un poco más brillantes, ellos - VOLUNTARIAMENTE - apuestan su propia suerte entre la hija de un personaje inolvidablemente nefasto y un militar inculto que sueña con reformar constituciones y es compadre del sabanetero. A lo mejor no saben lo que hacen, digo yo; pero, por si deciden quejarse un poco más adelante, sería bueno que recuerden que cada país tiene el gobierno que se merece. Incluyendo Venezuela, que pudo haberlo hecho distinto.

Lista de los viernes V - Así lo viví yo

En la onda reflexiva de quien celebra 50 años de rodar por el mundo; en mi lista de hoy, recuerdo momentos universales que adquieren importancia vital de acuerdo a como se hayan vivido. Tal vez, recordar lo que yo hacia mientras allá afuera sucedía un evento estremecedor, sirva no sólo para ejercitar la memoria, sino para saber que lo bueno de vivir, es que uno quiere ver la historia, cuando por ahí, hay gente que prefiere oírla.

Ojos color azul bondad: Fue una tarde de enero de 1985, estaba en Mérida aprovechando el feriado obligatorio que nos había impuesto la visita de Su Santidad Juan Pablo II, ese día de paso por Mérida para una misa multitudinaria en la Hechicera a la que yo había decidido no ir. Regresando de visitar a un amigo, fui advertido que las calles del centro estaban colapsadas por el inminente paso de la caravana papal. Seguí caminando tranquilamente abriéndome paso entre la expectante multitud y de pronto, al llegar a la esquina de la Farmacia San José, en la avenida cuatro, levanté la mirada para encontrarme, casi por milagro, con los ojos de Juan Pablo II, quien desde la burbuja climatizada de su papamóvil, miraba en dirección a donde yo estaba. Es el azul más intenso y hermoso que vi en mi vida. Su piel infinitamente rosada, sin duda abochornada por este trópico incandescente, parecía luminosa; pero fueron esos ojos increíbles lo que se me quedó para siempre en la memoria; era la mirada de un hombre bueno.

Disturbios diferentes: Ese día tenía una reunión en las oficinas del Metro que estaban en Chacaito. Llegué, como planeado, a las 8 de la mañana usando como transporte el mismo subterráneo de todos los días. A las puertas de su oficina, William Niño Araque me cortó el paso hablándome de graves disturbios. Le respondí que yo era de Mérida y estaba acostumbrado a bombas lacrimógenas y gente en las calles; subí al próximo tren y avance hasta la Estación Bellas Artes. Cuando salí a la superficie, el mundo había cambiado para siempre. Era el 27 de febrero de 1989 y nunca imaginé que ese día viviría mi primer toque de queda y perdería buena parte de la fe en el hombre.

La otra cara de una pandemia: En mi oficina del teatro de Repertorio Español de New York, el teléfono por el que me comunicaban las necesidades de mis horas de voluntariado en una importante organización de lucha contra el SIDA, urgía mi presencia en las oficinas para ayudar con la súbita avalancha de llamadas. Como pude, di una excusa y me ausenté. Caminando hacia las oficinas del GMHC, sentí que un duelo asustado lo cubría todo. Me bastó con mirar uno de los televisores encendidos en las tiendas que encontraba a mi paso; la noticia había paralizado la ciudad: Earvin “Magic” Johnson, el jugador más importante de la NBA anunciaba al mundo su retirada por dar positivo al virus que causa el Síndrome de Inmunodeficiencia Humana. Ese 7 de Noviembre de 1991, la enfermedad más terrible del siglo descubrió otra cara y llenó de pánico a los hombres y mujeres que pensaban estar a salvo, por tener costumbres sexuales “normales”. Ese día la ciudad se llenó de miedo, el SIDA había penetrado hogares santos.

Un cónsul en apuros: Sin acceso a otra información rápida que el Fax recién instalado en mi apartamento neoyorquino, tuve las primeras noticias del golpe al regresar del cine. Mi madre escribía apuradas e interminables listas de sucesos y me urgía mesura y tranquilidad. Después de ciertos esfuerzos, logré comunicarme con mi familia en Venezuela, para constatar que ellos estaban tan poco enterados de la verdad como yo. Entonces llame al cónsul venezolano, a quien conocía personalmente. Él me invitó a unirme al grupo de venezolanos que esperaban noticias en la sede del consulado. Cuando llegué allí, el gobierno de CAP había sido, oficialmente, derrocado. En medio del pandemónium que la noticia inspiraba, el cónsul repartía vagas informaciones y algo de güisqui. Fue sólo hasta bien entrada la madrugada que pudimos respirar en paz. 19 años más tarde aun me pregunto lo que verdaderamente aconteció la noche del 4 de febrero de 1992. Sigo sin creerme ni un capitulo de la historia oficial.

La partida de un genio: De regreso a Venezuela, encontré la pésima noticia de que la enfermedad que había conocido en New York muy de cerca, estaba haciendo estragos. El 28 de Marzo de 1993, después de varios días de rumores contradictorios y encierros inexpugnables de sus más leales compañeros, Carlos Giménez, el más genial de los directores de escena que Caracas había conocido, sucumbía a los estragos de la peste. Lo supe a las 11 de la mañana en mi oficina del TTC caraqueño y necesité un buen rato para adquirir algo de compostura. No habíamos sido amigos, pero tenía el honroso privilegio de haber tenido con él una relación absolutamente respetuosa. La verdad es que admiraba su trabajo como un loco. Ese día, el teatro venezolano perdió la mejor parte de su mascara de tragedias.

Habría preferido otra muerte: Fue José Antonio Abreu el que sugirió a mi jefe de entonces ir a La Casona esa noche. Cuando ambos repararon en mi presencia, era tarde. Yo estaba camino al mismo automóvil que nos llevaría a “estar” en lo que probablemente haya sido el momento político más importante del siglo XX: La defenestración de Pérez. Discretamente hice mi espacio para mirar el velorio sin muerto en que se había convertido esa noche la residencia presidencial, presidido por una llorosa Doña Blanca que no alcanzaba a comprender “lo que le habían hecho a Carlos Andrés”. Unas horas después, demudado, entró “el presidente”. No lo escuché decir palabra alguna, recibió algunos saludos y entró a una sala privada de donde no volvió a salir. Luego, se empezó a correr el ruego de que abandonáramos la lustrosa residencia. Me acerqué a Doña Blanca para despedirme y tuve la sensación palpable de que algo llegaba al final. ¿El país?

La noticia impensable: El 31 de agosto de 1997, hablaba por teléfono desde mi casa de Caracas y tenía el televisor encendido a cierta distancia y sin volumen; de pronto, empezaron a aparecer imágenes de un terrible accidente en un lugar que se parecía mucho a la avenida Libertador. Interrumpí la llamada para acercarme al televisor. Al colgar, el timbre repicó de inmediato, cuando respondí, la voz grave de mi hermano me daba la noticia. Sólo alcanzó a decir que Diana de Gales había muerto en París, antes de desmoronarse en una crisis de llanto. Incrédulo me senté frente a la tele, donde estuve pegado, sin moverme, por los siguientes tres días. Esa noticia imposible tardó varios días en adquirir verdadero significado y cuando lo hizo, enterró para siempre una manera distinta de vivir con dignidad.

Han caído las torres: Estaba entrando a la ducha. Mi amiga Ligimax Melchor, de visita en mi casa de Houston, estaba viendo la televisión cuando le escuché algo que sonaba a ciencia ficción: un avión había impactado una de las torres gemelas de NY. Sin prestarle atención, abrí las llaves de la ducha y me asomé a la pantalla. En ese momento caía la primera torre. Sentí la certeza aterradora de vivir en un país que se aprestaba a la guerra y no pude evitar horrorizarme de mi suerte. Tuve algo de razón, pero en ese momento además, me urgía comunicarme con Daniel, compañero de muchas cosas, destacado en un campo petrolero americano en la frontera de Afganistán. Cuando lo logré, los muertos se contaban por miles, las calles de Estados Unidos estaban pobladas de dolor y rabia y la guerra se les había instalado como opción de revancha. El mundo, el que yo conocía, empezaba a desmoronarse frente a los ojos cómodos del sueño americano, ahora inalcanzable.

Katrina es el nombre mexicano de la muerte: Pisó las costas de New Orleáns el 29 de agosto de 2005 y por poco borra la ciudad del mapa mundial. Las primeras imágenes que recibíamos en la televisión local, hablaban de una devastación sin igual. Cuando en las primeras horas de la tarde empezaron a ceder los diques que bordeaban la ciudad, supimos que nuestra ciudad vecina estaba en serios problemas. En Houston lo vivimos como nuestro, fuimos los primeros en abrir nuestras casas y nuestras despensas para socorrer desplazados y damnificados y todos los días veíamos llegar autobuses de gente que lo había perdido todo, menos la esperanza de un nuevo comenzar. En medio del calor agotador de Agosto y sin pensarlo, las horas se nos iban en idear nuevas maneras de colaborar con lo que fuera posible. La metrópolis gigantesca, habíase tornado pueblo para entender ese golpe del destino. Yo vivía por primera y única vez, la verdad de la naturaleza enfurecida. Nunca pude olvidar ese miedo.

Palabras, medio siglo después

Son las 8:05 de la noche del 06 de abril de 2011. Hace exactamente 50 años que, después de un parto resuelto en menos de 20 minutos, llegué a este mundo. Dicen que era gordo y tenía los ojos abiertos, casi como un mantra de penitencia. Dicen también, que fui el hijo que arregló por un tiempito el desvencijado matrimonio de mis padres, que de todos modos terminó poco tiempo después. Fui la uña aporreada de mi mamá y puedo vanagloriarme, sin modestias, de haber vivido una vida tan buena, que podría eternizar los brindis de esta noche de medio siglo, celebrada al principio de la segunda década del siglo XXI.

No me pesa nada. El recuerdo de momentos penosos colorea mis neuronas y las inolvidables vergüenzas de quien-no-sabia-cómo, algunas veces se convierten en flash-back de sonrojo. He amado, que creo es lo más importante que uno debe hacer en la vida y lo he hecho con una intensidad que no admite réplica. He entregado vidas y futuros al amor, apostando sin temor por el éxito de relaciones que siempre han terminado dejando estelas de devastación imposibles de definir. Me han amado, con la misma dolorosa intensidad que ofrendo y procuro. He sido inmensamente feliz e indescriptiblemente desgraciado.

Otros dolores, inmensos, han permeado un carácter presto para la duda y ansioso de confianzas y cada vez que he tenido que despedir a alguien con la certeza del adiós final, he sabido que un paso más allá espera la vida. He batallado con falsas ilusiones de éxito, con pasajeras sensaciones de fracaso y con apacibles convencimientos de haberlo hecho bien. He dejado que mi curiosidad abra la puerta y he seguido la senda, muchas veces sin estar realmente seguro del destino. He permitido a mi corazón decidir por mí y he visto con alegría que he acertado. He descubierto el gusto por la palabra y lo he ejercido aun cuando la prudencia ha aconsejado silencio. He alzado la voz, he reído durísimo, he atravesado autopistas prohibidas para dar un buen abrazo, he robado besos, he sentido miedo. He dormido hasta mediodía y más allá en camas que no conozco, he bebido de más, he fumado de más, me he drogado de más, he comido de más. Por lo menos una vez, todo lo he hecho de más.

Tengo el íntimo convencimiento de saberme necesario en la vida de, por lo menos, una persona y tengo la satisfacción de tener toda la vida sabiéndome su rostro. He sido tan bueno como la bondad permite y tan malo como la maldad aconseja. Se que no es difícil contar conmigo y, más de una vez, he limpiado la cara y velado la fiebre de un desconocido. La vida no me permitió, sin embargo, recoger el suspiro último de quienes mas amé en esta vida y nunca podré recordar la cara de mi padre muerto pues no la vi, por decisión propia.

Tengo el cabello blanco, los ojos miopes y grandes del color extraño de quien lo mira todo para definirlo, el cuerpo erguido puntuado de dolores, el ceño arrugado, los pies torcidos y la memoria escasa. Voy siendo a mis cincuenta el caballero andante que escogió una vida que otros tildan equivocada y no lo lamento; no guío mi vida por manuales ajenos, aunque he aprendido a leerlos. Siento que por decir cosas y repetir lo que dijeron antes, otros como yo, he vivido y he vivido para contarlo. ¡Salud!

Los zapatos de Manacho

Tenia que ser el diputado Escarrá, el hombre más feo de la Asamblea Nacional, el que habla más duro y dice menos cosas. Tenía que ser él, el hombre de quien nos cuesta creer sus defensas y se anota en cuanto papelón es posible. No tengo que hacer el menor esfuerzo para imaginarlo caminando el inhóspito aeropuerto de Miami, entre todo ese gentío apurado, mendigando un saludo amable y una palmadita en la espalda, que nadie está dispuesto a soltarle ni al mismo Obama. Lo veo llegar a la fila de chequeo del vuelo y enfrentarse con pocas ganas a los puestos de control y soñarse conquistador del imperio, en el momento justo en que una voz le gritó “SHUS” y algo - en su alma de Manacho bailaor - le recordó su derecho al juanete escondido y la felicidad de Lenin en su urna moscovita. Veo a los compañeros del casi fatídico vuelo, apartándose de lo que se convertirá, en minutos, en indeseable compañía en viaje a la capital del imperio aborrecido y, por último, veo a los empleados de seguridad del aeropuerto buscando en lo profundo de su entrenamiento, el código que pueden endilgarle a este loco sudamericano que los está amenazando con una corte que ellos jamás habían oído nombrar, pero es una corte. Ha tenido que ser una escena memorable entre alguien que parece cualquier cosa menos el congresista de un país (iba a decir serio, pero eso es lo único que no somos) los oficiales de seguridad de un aeropuerto gringo (serios, ellos si) y los zapatos, comprados en La Candelaria a muy buen precio, de quien se erigió repentinamente en defensor de la ética pedestre de la humanidad, y tuvo que conformarse con una declaración apurada que llegó a Venezuela convertida en chiste de palabras feas y un par de amenazas, vociferadas chapa en mano, que bien han podido costarle su expulsión del mismo imperio. Tenia que ser Carlos Escarrá y su propensión a meter la pata por defender las pezuñas. Habría pagado por verlo.

Help, please, HELP....

Estoy en aprietos, BLOGGER el servidor que aloja mi blog y millones más, está actuando de una manera muy extraña, tanto que tengo el temor de que haya contraído alguno de esos virus de fin de mundo que ponen de cabeza al ciberespacio, su hábitat natural. Lo empecé a notar hace pocos días y, ya en mí última entrada (anterior a esta) confirmé el temor de que algo raro está pasando. El problema es que no tengo idea de lo que es, ni mucho menos, cómo podría corregirlo. Agoté todas las opciones que me dan tanto el botón de HELP como las diversas plantillas de configuración que se esconden tras esta bonita ventana que usted lee, y sigo en la luna. Mi diagnostico está clarísimo: BLOGGER se enlocó. ¿Cómo lo se? Pues lo se; básicamente porque hace lo que le de la gana a pesar de recibir instrucciones muy precisas, que él interpreta a su antojo con pésimos resultados para la buena pinta del blog. Lo bueno es que no me parece que se haya metido a comunista, (ellos actúan de manera bastante similar, pero no es eso) más bien creo que está pasando por una crisis pasajera. Por ejemplo: tiene los interlineados completamente equivocados y, se peleó de tal modo con el punto y aparte, que me temo son enemigos irreconciliables, muy para mí pesar. La función de subir fotos funciona cuando quiere, en el tiempo que quiere y de muy mala gana, y para colmo de calamidades, ayer el contador de visitas estaba en huelga de números caídos (creo que ya la levantaron, pero hay que estar mosca). En fin, que ruego a cualquiera que está sufriendo o haya sufrido los ciberdesplantes de BLOGGER, comunicarse conmigo a jucaliendo@hotmail.com, aunque sea para compartir penas….

Lista de viernes IV - 10 razones para un premio

La semana pasada, el Honorable Consejo Académico de la Facultad de Periodismo y Comunicación Social de la Universidad Nacional de La Plata , Argentina, otorgó el Premio Rodolfo Walsh al Presidente de la República de Venezuela. El premio, que distingue labores periodísticas dentro del ámbito universitario argentino, tiene tres rubros: Labor periodística del año, Trayectoria profesional y Mejor tesis de investigación, y se entrega a aquellos profesionales cuya labor “haya demostrado compromiso fehaciente con la verdad y los valores democráticos como sostén fundamental de su práctica” y además, desempeñen “un trabajo que refleje los valores fundamentales de la vida política democrática como son los de la vida, la justicia y la libertad”. En mi cuarta lista de los viernes, señalo diez hechos concretos sucedidos en Venezuela en los últimos años, que muestran el comportamiento del ganador del Premio Rodolfo Walsh en relación a los altos postulados del premio. De acuerdo a como se lean, deberíamos poder deducir si los otorgantes del premio han enviado “un mensaje espantoso” (como dijo Mauricio Macri, alcalde de Buenos Aires) o han atinado en su selección.

RCTV: Después de una pelea de varios años, durante los cuales el canal emblemático de la Televisión privada venezolana dejó clara su posición opositora; en Marzo de 2007, el gobierno, aduciendo una serie de tecnicismos legales fácilmente negociables, suspendió la licencia que había permitido a RCTV su entrada pública en los hogares venezolanos durante mas de 50 años. La medida, (una de las más impopulares del gobierno en toda su historia) significó la apropiación irregular de los equipos de transmisión, la confiscación de la señal y el fin de un par de miles de empleos. Un año más tarde, otra orden gubernamental sacó a RCTV de los servicios de TV por suscripción. El Presidente de la República, ha reconocido públicamente que las órdenes fueron impartidas personalmente por él, para acallar “la canalla mediática”.

Radio comunitaria Fe y Alegría – El Pedregal, Mérida: A mediados del año 2009 y luego de varios años de funcionamiento, esta estación (una de las tantas que forma la red de emisoras del Instituto Radiofónico Fe y Alegría, convertida por sus oyentes en espacio de denuncias no siempre gratas para el gobierno) fue intervenida por CONATEL. Perdieron sus equipos, su sede y 6 empleos. Las razones esgrimidas para el cierre de la popular emisora, podrían partir del antiguo enfrentamiento que mantienen la Iglesia Católica y el Obispo de Mérida con el Presidente de la República.

Venezolana de Televisión: Concebido como el primer canal de Televisión estadal del país e inaugurado en 1964 por Raúl Leoni, el canal “de todos los venezolanos” ha pasado de ser una instancia de entretenimiento variado en donde tenían cabida espacios deportivos y algunos tele dramáticos de elevada factura, a ser el medio publicitario por excelencia tanto de la acción de gobierno como del PSUV. Su programación, de alto contenido ideologizante, veta cualquier iniciativa de carácter distinto al gubernamental y se sostiene en base a la transmisión de dos espacios emblemáticos: Alo Presidente (el show dominical del Presidente de la República) y La Hojilla, programas cuya factura periodística merece profundos estudios.

Las 34 emisoras de radio: En agosto de 2009, el presidente de CONATEL, (a decir de muchos, el segundo hombre más poderoso del gobierno) anunció el cierre de 34 emisoras de Radio independiente que cubrían diversos sectores y espectros radio eléctricos del país, en una decisión que, como todas las de su tipo, levantó gran polémica. La razón esgrimida desde el gobierno habla del incumplimiento de normativas referentes a la validez de sus concesiones; sin embargo, el Presidente de la República en varias oportunidades se refirió a tales emisoras como “oligarquía mediática” y acusó públicamente a sus dueños de crear y mantener focos de desestabilización pública. El debate sobre la pertinencia de la medida de cierre no ha concluido para ninguna de las partes, pero las 34 emisoras han perdido sus sedes, sus equipos de transmisión y producción y sus trabajadores han perdido sus empleos.

Ateneo de Caracas: el 27 de Julio de 2009 y después de un crudo enfrentamiento entre el sector cultural y el gobierno, el Ateneo de Caracas fue desalojado del edificio donde funcionaba, al cumplirse el término del comodato otorgado por el Centro Simón Bolívar en 1983. La institución cultural, fundada en 1931 por la madre del dueño del diario El Nacional (de carácter francamente opositor) estaba dirigida, al momento del desalojo, por Carmen Ramia, quien hasta hacía muy poco tiempo, había sido su esposa.

Andreina Flores y el presidente: En el transcurso de una rueda de prensa con corresponsales internacionales, en septiembre de 2010, el Presidente de la República se molestó al escuchar la pregunta que la joven periodista, Andreina Flores, le hizo sobre el sistema electoral venezolano, aparentemente diseñado especialmente para cubrir las expectativas presidenciales. El presidente arremetió contra la periodista, la insultó en cadena nacional y entre otras cosas, la llamó ignorante y mentirosa y la mandó “a tomar café”. La pregunta de la periodista, casualmente, es la misma pregunta que durante meses han estado haciéndose más de 5 millones de venezolanos que no entienden el resultado de las últimas elecciones parlamentarias.

Luís Herrero y el presidente: Actuando en su doble carácter de parlamentario europeo y periodista, Luís Herrero vino a Venezuela en febrero de 2009 como observador del referéndum constitucional. El día anterior a la celebración del referéndum, Herrero hizo públicamente criticas al proceso, que el gobierno consideró ofensivas. El día 14 de febrero de 2009, Luís Herrero fue expulsado del país en una operación de fuerza policial que hizo temer la repetición de escenas propias del más escabroso fascismo. Montado a la fuerza en un vuelo a Sao Paulo, el conflicto se resolvió más tarde vía diplomática, pero Herrero tiene prohibida la entrada a Venezuela mientras el gobierno actual continúe en funciones. La orden de expulsión en forma y fondo, se le atribuye personalmente al Presidente de La República.

GLOBOVISION: Sería demasiado largo contar la relación de odio-odio que han establecido el gobierno y el único canal de televisión privada, francamente disidente, que tenemos. En muchísimas oportunidades el Presidente ha anunciado el inminente cierre del canal y ha ordenado todo tipo de investigaciones, penalidades y multas (una de las más notorias, el 4 de agosto de 2009, los puso a pagar más de 300 mil dólares y acarreó la perdida de equipos valiosos) El enfrentamiento se ha tornado personal en contra de sus accionistas mayoritarios, quienes han sido perseguidos y juzgados y hoy se encuentran exiliados y además ha propiciado ataques de tipo terrorista a manos de grupos armados que dicen defender la revolución, sin que hasta ahora se hayan podido establecer penalidades o responsabilidades. Todos los venezolanos saben que esta guerra terminará en el cierre del canal, objetivo personal del Presidente de la República.

Internet y el Presidente: Después de afirmar en Marzo de 2010 que “Internet no puede ser una cosa libre”, muchos han sido los intentos presidenciales, hasta ahora infructuosos, de controlar el acceso que los venezolanos tienen a la Red de Redes, especialmente a las llamadas Redes Sociales. Es notorio el rumor que desató la permanencia de Ramiro Valdez en Venezuela por un largo periodo de tiempo; según el cual, la asesoría del vicepresidente cubano no tenia otro fin que el de establecer las medidas de censura y supervisión del espacio virtual, presentes en la isla caribeña y de las que Valdez sería autor. Hasta ahora, el cyber espacio venezolano es un territorio más o menos libre, pero amenazado constantemente, tanto por extrañas incursiones de hackers como por proveedores cada vez más deficientes y desconcertantes. La más reciente noticia al respecto habla de un aumento sustancial en las tarifas del servicio.

La foto del escándalo: En Agosto de 2010 el diario El Nacional, publicó en portada una grotesca foto de cadáveres apilados en la morgue capitalina, para ilustrar un reportaje sobre el mal funcionamiento de esa institución. La foto desató las furias presidenciales, puso a El Nacional al borde del cierre y dio paso a la promulgación, en diciembre de 2010, de una ampliación de la famosa Ley Resorte, creada para regular y censurar los contenidos de la prensa diaria con especial énfasis en imágenes gráficas de violencia. A decir verdad, su aplicación fue estricta por espacio de un mes y de manera bastante selectiva: los continuos hechos violentos que sacuden al país diariamente, son mucho más elocuentes que una fotografía de la que nadie tiene memoria.