La curita...

De pronto, en la puerta de mi edificio me golpeó el ojo: Bluyines - una talla menos de lo que le toca - cotica fucsia, cabello amarillo mal pintado, maquillaje espeso, color en los ojos y boca, color en las mejillas, delineador negro aplicado con destreza, bufanda de líneas coloridas en la que - por supuesto - abundaban el fucsia y el azul; entre varios mas, un inmenso anillo de estrellitas de plástico brillante que combinaba perfectamente con la gargantilla amenazante,  las incontables pulseras, y los zarcillos. Zapatos cerrados de altísimo tacón color de rosa, lógicamente. Al hombro, un bolso de calidad artesanal, seguramente fabricado en algún curso de manualidades, que a mí me pareció combinaba perfectamente con la bufanda. En el talón, sin timidez ni vergüenza estética, la curita de rigor.

Entonces entendí parte de eso que ando buscando desde hace años. Que los chistes de la Venezolanidad se hacían verdad en mi cara. Sin pudor, sin clemencia. Ahí, en el talón de una vecina que aun no debe haber cumplido 24 años, la tirita de plástico antiséptico resumía en un instante 50 años de mal gusto e improvisaciones. 50 años de yo-me-pongo-tacones-porque-soy-arrecha, 50 años de ponernos encima lo que nos provoque, lo que nos quede bien, lo que nos quede mal; lo que sea, con tal que se parezca a lo que todos usan. 50 años de ser las mujeres (y los hombres y las niñas y los niños y los transfors) más hermosos del continente, creído a fuerza de oírselo decir a quien quiera que nos  haya regalado la fantasía interminable de la noche tan linda como esta, el plumaje, el panque y las lentejuelas boreales; como para tener algo más en que pensar cuando el mediatismo exagerado en que vivimos nos ahoga. Si es que nos ahoga.

Tan sencillo como la curita en el talón. Un prodigio de los tacones altísimos, el sueldo que no alcanza nunca para buenas calidades y la piel que sufre de nuestras mujeres. Mejor evitar la ampolla y ofender la estética, mejor creer que caminando rapidito no se nota, antes que renunciar a ese derecho libérrimo de nuestras mujeres a expresar la escurridiza libertad de hacer con su cuerpos lo que, realmente,  les dé la gana. Un sentido de libertad chiquitito, que existe entre otros tantos que perdemos casi sin notarlo. Una libertad que se agradece, que se antoja inviolable y eterna.

Respiré aliviado. Entre tantas cosas que han cambiado en la ciudad que fue mía, alguna cosa se mantiene imperturbable: desafía el calor que ahora nos agobia, desafía el color que ahora nos enloquece, se enfrenta con certeza al tráfico imposible, a las prisas universitarias, al tema diario del rebusque y  la venta de esquina.

Entonces me sentí feliz de verla. Le sonreí, me sonrió. Desde entonces me saluda a diario, desde entonces escudriño sinceramente sus atuendos; tengo la certeza que bajo su colección de bufandas coloridas, sus coticas de tiros, sus sostenes push up, sus jeans de todos colores apretados y desleídos, su joyería exagerada y sus tetas de concurso, (operadas con lo que logró ahorrar de las misiones) está la explicación que no consigo en ninguna otra parte. Anoche, cuando la vi caminar apurada hacia el puesto de alquiler de teléfonos, empecé a entender que su curita del talón es un símbolo de épocas ahora aborrecidas.

Por eso me ha dado por volver a tener esperanzas.